Der Besen der Hexe"

Der Wind peitschte an dem Besen, während die Hexe kämpfte, ihn zu halten; Sand knirschte zwischen ihren Zähnen, und die Katze klammerte sich an ihren Umhang—was war ihr aus dem Haar gerissen worden?

Sie rasten niedrig über die Felder, der Besen gehorchte der Hexenhände, während Wolken vorbeizogen. Der Geruch von nassem Gras und zerstoßenem Stein stieg zu ihnen; das Holz des Besens vibrierte gegen ihre Handflächen. Die Hexe trug einen hohen schwarzen Hut und einen dicken roten Zopf; die Katze saß dicht hinter ihr, grüne Augen hell und auf jede dunkle Luftwalze gerichtet.

Der Wind riss den Hut weg und wirbelte ihn davon wie eine geworfene Münze. „Runter!“ befahl die Hexe, und sie lenkten den Besen in Richtung Hecken. Die Luft schmeckte nach Metall; Heckenkirschen blitzten, als sie vorbeiflogen. Ein freundlicher Hund stürmte heraus, den Hut zwischen den Zähnen, sein Fell mit Grasstücken verklebt.

„Suchst du das?“ fragte er und ließ ihn ihr zu Füßen fallen.

„Ja—danke,“ sagte die Hexe, der Atem scharf vom Sturzflug.

„Ist Platz auf dem Besen für einen Hund wie mich?“ fragte der Hund, hoffnungsvoll und keuchend.

Die Hexe zögerte nur kurz, dann deutete sie. „Es ist Platz.“ Der Hund kletterte hinter der Katze auf, presste sich dicht, um dem Wind zu entgehen.

Sie stiegen wieder auf; der Besen summte und gab nach unter ihnen, klein und gehorsam im weiten Himmel.

Ein Windstoß stahl der Hexe eine rote Schleife aus dem Haar; sie drehte sich wie ein Blatt und segelte zu einem Teich, wo Schilf raschelte. Sie tauchten und fanden einen grüngefiederten Vogel, der auf einem Schilfrohr saß und die Schleife behutsam im Schnabel hielt.

„Ist das dir vom Kopf geflogen?“ fragte der Vogel und neigte den Kopf.

„Ja. Danke,“ sagte die Hexe und nahm die Schleife mit kalten Fingern. Der Vogel musterte die anderen mit schnellen, hellen Augen und fragte: „Ist Platz auf dem Besen für einen Vogel wie mich?“

Die Hexe lächelte und schuf Platz; der Vogel flatterte auf die Vorderseite des Besens, die Flügel streiften die Schulter der Hexe.

Sie folgten der langsamen Kurve des Flusses, das Keuchen des Hundes ein gleichmäßiger Takt, der Schwanz der Katze zuckte, der Vogel suchte an jedem Bogen nach Fischen oder Bewegung. Die Welt unten schrumpfte und breitete sich—Feldgrenzen, ein schmaler Weg, das Glitzern eines sonnengeküssten Bachs. Alle Sinne schärften sich: der Besen roch schwach nach altem Harz, der metallische Geschmack in der Luft vom nahenden Sturm.

Ein plötzlicher, stärkerer Windriss entriss der Hexe den Zauberstab aus der Hand und schleuderte ihn in ein Moor, dessen Wasser schwarz und still lag. Das Moor roch nach Eisen und alten Blättern; ein dünner Nebel hing über der Oberfläche. Sie landeten mit einem weichen, einsinkenden Schlag, Stiefel und Pfoten sanken in den Rand des Schilfs. Auf einem Seerosenblatt saß ein Frosch, Augen wie nasse Perlen, den Zauberstab zwischen klebrigen Vorderbeinen geklemmt.

„Hast du das fallen lassen?“ quakte der Frosch, die Stimme klein in der Stille des Moors.

„Ja! Danke!“ antwortete die Hexe und setzte behutsam den Fuß, um den Schlamm nicht aufzuwirbeln.

„Ist Platz auf dem Besen für einen Frosch wie mich?“ fragte der Frosch, hoffnungsvoll, aber vorsichtig. Die Hexe machte Raum und der Frosch sprang, fand Platz zwischen Vogel und Hund, während der Besen unter dem zusätzlichen Gewicht stöhnte.

Sie drangen in dunklere Luft vor. Wolken sammelten sich wie gefaltete Tücher, das Licht härtete zu einem Dämmer, das Farben roh erscheinen ließ. Donner stampfte in der Ferne, und Blitze ritzten den Himmel. Aus der Wolkenkräusel kam ein Gebrüll: ein Drache entfaltete sich, die Flügel peitschten den Sturm zu Klingen und sein Atem färbte die Wolken orange.

„Eine Hexe!“ donnerte er. „Ich habe Hunger!“

Der Besen ächzte im Schatten des Drachen. Die Luft riss mit einem schrecklichen, plötzlichen Knall davon; der Besen spaltete sich und die fünf stürzten, Glieder verheddert, in ein kaltes, matschiges Moor. Schlamm klebte an Haaren, Fell und Federn, sein Geruch scharf nach Eisen und altem Verfall. Der Drache kreiste darüber, Schuppen nass vom Regen, Augen hungrig und hell.

Panik flackerte für einen Herzschlag auf, wich dann der Tat. Die Katze kratzte im Schlamm und fauchte Anweisungen in einer Sprache aus kleinen Lauten; der Hund fand einen stabilen Ast und nagte ihn los; der Vogel schoss los, um Schilf zu rupfen, und der Frosch schob voran, kleine Hände beschäftigt. Sie arbeiteten zusammen ohne langes Reden, häuften Schlamm, Schilf und zerbrochene Äste zu einem großen Berg.

Fingern und Pfoten glätteten den Schlamm, während Schnabel und Schwimmzehen Schilf durch das Gebilde flochten. Sie drückten Steine für Augen, die den Blitz einfingen, und setzten lange Stöcke wie Rippen. Das Wesen, das aus dem Moor erhob, war plump und furchteinflößend, beschmiert mit Schlamm und gekrönt von glänzenden Kieseln als Pupillen.

Als das Schlammwesen brüllte, rollte seine Stimme wie ein umgestürzter Baum. Für eine schwindelige, gedehnte Sekunde schwebte der Drache, unsicher vor einem Schrecken, den er nie gekannt hatte. Der Drache zog sich zurück, die Flügel wirbelten, und mit einem letzten Windstoß und einem Laut, der wie ein enttäuschtes Schnauben klang, wandte er sich ab und verschwand in den Sturm.

Danach lagen sie im Schlamm, der Atem hämmerte, Haare und Fell am Körper verklebt. Ein kleines, wildes Lachen stieg aus der Hexe und den Tieren auf, nass und überrascht. Die Hexe fühlte den klebrigen Schlamm an ihren Händen und den Schmerz an der Basis ihrer Rippen—Kosten für ihre Entscheidung, anderen Platz zu machen.

„Wir bauen einen neuen Besen,“ sagte der Frosch und suchte bereits nach den geradesten Schilfen.

Sie sammelten in jener Nacht Holz mit Händen und Pfoten und Schnabel, jede Wahl getroffen wegen Balance und Gewicht. Die Hexe hielt die Teile, summte, während sie sie mit Schnur zusammenband, der Hund hielt jeden Streifen ruhig, die Katze prüfte das Gleichgewicht durch Springen und Niederlassen, der Vogel brachte kleine, helle Steine, um die Bindung zu beschweren. Der Frosch stopfte Schlamm in Lücken und sang ein kurzes, klebriges Lied, während die Hexe mit ihrem Zauberstab auf das Ganze tippte, und der neue Besen antwortete mit einem beständigen, sicheren Auftrieb.

Als sie aufstiegen, hatte sich die Nacht geklärt; Sterne stachen kalt und klar. Der Besen fuhr wie ein Boot auf einer sanften Strömung und trug fünf atmende Gestalten in die weite Dunkelheit. Die Hexe blickte über die Schulter auf die Gestalten, die sie Freunde nannte—vermutzt, müde, immer noch mutig—und spürte etwas Warmes und Beständiges in ihrer Brust.

Leise sprachen sie beim Fliegen, zählten geringe Verluste und kleine Nähte—ein zerrissenes Saum, eine angenagte Schnur, eine Feder aus der Form. Jede Reparatur würde Zeit und Hände brauchen, und jede Reparatur würde sie an die Kosten erinnern, Platz zu schaffen. Die Hexe legte die Hand auf das Holz des Besens und versprach leise, auf nötige Ausbesserungen zu achten. Der Hund schmiegte sich an ihre Seite, die Katze knetete das Holz mit einer ruhigen Pfote, der Vogel säuberte einen Schlammfleck aus seinem Flügel, und der Frosch summte einen kleinen, eigentümlichen Rhythmus, der die anderen lächeln ließ.

Auf dem Besen war für alle Platz, aber Platz verlangt etwas zurück: schmerzende Hände, schlammige Ärmel, eine langsame Liste zu erwidernder Gefälligkeiten.