Die Geschichte von Sun Wukong

Die meisten Helden werden sorgfältig und auf traditionelle Weise geboren, aber Sun Wukong, der Große Weise, dem Himmel gleich, wurde ausgebrütet. Er war ein steinernes Ei, das prekär auf einem abgelegenen Berggipfel thronte und die Hitze der Sonne und das Silber des Mondes aufsaugte, bis er schließlich aufbrach und sogleich den Himmel beleidigte.

Sun Wukong trat nicht einfach in die Welt hinaus; er explodierte förmlich in sie hinein, streckte seine aus Stein gehauenen Glieder und schrie sogleich eine vorbeiziehende Wolke an, weil sie sich zu langsam bewegte. Die Wolke, unbeeindruckt von den Forderungen eines neugeborenen Affen, trieb einfach weiter, was wohl das erste Mal war, dass Wukongs Stolz verletzt wurde – wenn auch sicher nicht das letzte Mal.

Auf dem Blumen-Früchte-Berg war er ein König unter seinesgleichen, aber der König der Affen zu sein, reichte einem Geist nicht aus, der im Schoß eines Berges geschmiedet worden war. Er lernte Magie von einem einsiedlerischen Weisen, weil Unsterblichkeit wie ein nützlicher Partytrick klang, um der unvermeidlichen Langeweile der Ewigkeit zu entgehen. Er lernte das Wolkenhüpfen, weil er fand, dass das herkömmliche Gehen eher den gewöhnlicheren, weniger göttlichen Geschöpfen der Erde entsprach. Er meisterte sogar die Kunst der 72 Verwandlungen, die es ihm ermöglichten, alles Mögliche zu werden, von einem mächtigen Tempel bis hin zu einer winzigen Mücke – wobei er allerdings nie ganz herausfand, wie er seinen Schwanz verbergen konnte, was ihn oft zu einem sehr verdächtigen und pelzigen Fahnenmast machte.

Der Himmel wusste – unglücklicherweise für den eigenen Frieden und die Ruhe – nicht so recht, was er mit einem Geschöpf anfangen sollte, das die Macht eines Gottes, aber die Impulskontrolle eines Kleinkindes besaß. Man lud ihn in die himmlischen Hallen ein, in der Hoffnung, dass ein solider Beamtenjob seinen rastlosen Geist beruhigen würde.

Man machte ihn zum Stallmeister. Er fühlte sich beleidigt und ließ alle unsterblichen Pferde frei, damit sie an den Sternen grasen konnten.

Man machte ihn zum Wächter des Pfirsichgartens. Daraufhin verspeiste er jeden einzelnen der Pfirsiche der Unsterblichkeit und hinterließ nichts als Kerne und ein sehr zufriedenes Rülpsen.

„Du bist vollkommen und absolut unzähmbar!“, brüllte der Jadekaiser, und seine Stimme erschütterte die Säulen des Himmels.

„Ich bin großartig!“, korrigierte Wukong und richtete seinen magischen, in der Größe veränderbaren Stab auf die Nase des Kaisers. „Ich bin der Große Weise, dem Himmel gleich! Ich glaube, das steht ganz deutlich auf meinen neuen Visitenkarten!“

Er bekämpfte die gesamte Armee des Himmels im Alleingang. Er lieferte sich ein legendäres Duell der Gestaltwandlung mit Erlang Shen, bei dem er nacheinander zu einem Fisch, einem Vogel und schließlich zu einer sehr verwirrten Wasserschlange wurde. Er war dabei, den Nervenkrieg zu gewinnen, bis Buddha höchstpersönlich beschloss, einzugreifen.

„Ich wette, du kannst nicht einmal aus meiner Handfläche springen“, forderte Buddha ihn heraus, sein Gesichtsausdruck von vollkommener, irritierender Ruhe geprägt.

„Ein Kinderspiel“, sagte Wukong, und mit einem einzigen gewaltigen Sprung erreichte er den äußersten Rand des Universums. Er sah fünf große Säulen an der Grenze der Schöpfung stehen. Um seinen Sieg zu markieren, urinierte er gegen die mittlere Säule und ritzte seinen Namen in den Stein, bevor er zurücksprang.

„Erledigt“, grinste Wukong und landete wieder mitten in der Handfläche.

Buddha lächelte ein trauriges, wissendes Lächeln. „Schau nach unten, kleiner Affe.“

An der Basis von Buddhas Mittelfinger befand sich eine winzige, affengroße Pfütze und ein wirres Gekritzel aus Tinte. Wukong hatte die Handfläche nie verlassen.

Die winzige Markierung wirkte fast komisch angesichts solch unermesslicher Weite.

Fünfhundert Jahre unter dem Gewicht eines magischen Berges verpasst selbst dem energischsten Affen einen sehr steifen Nacken. Wukong war gelangweilt. Er war bemoost. Er war bedeckt von Jahrhunderten voller Schmutz und Reue.

Dann kam der Mönch, Tang Sanzang. Er war sterblich, er war zerbrechlich, und er war nervtötend pazifistisch, doch er hielt den Schlüssel zu Wukongs möglicher Zukunft in Händen.

„Ich werde dich aus diesem steinernen Gefängnis befreien“, sagte der Mönch sanft. „Aber nur, wenn du schwörst, mich auf meiner heiligen Reise zum Westlichen Himmel zu beschützen, um die Schriften der Erleuchtung zu bergen.“

Wukong verdrehte so heftig die Augen, dass es fast weh tat. „Schon gut, meinetwegen. Hol mich einfach aus diesem Dreck raus. Aber eines muss klar sein: Kein Chanten. Ich hasse das Chanten.“

Tang befreite ihn, doch in dem Moment, als der Berg zerfiel, legte der Mönch einen zierlichen Goldreif um Wukongs Kopf.

„Was ist das?“, fragte Wukong und versuchte, ihn mit seinen steinzerstörenden Fingern abzuhebeln.

Tang Sanzang rezitierte ein einziges, kurzes Sutra. Der Reif zog sich sofort zusammen und schickte eine Welle der Qual durch Wukongs Schädel, die ihn in die Knie zwang.

„Das ist eine Versicherung“, sagte der Mönch ruhig, rückte sein Gewand zurecht und begann, nach Westen zu wandern.

Die Reise war ein buchstäblicher und bildlicher Albtraum. Dämonen jeder Form und Größe wollten den Mönchen fressen, in dem Glauben, dass ein einziger Bissen seines heiligen Fleisches ihnen die Unsterblichkeit verleihen würde, die Wukong schon vor Jahrhunderten gestohlen hatte. Banditen wollten den Mönch ausrauben, weil er wohlhabend aussah, obwohl er nichts als eine Schale und ein Gebet besaß.

Wukong erledigte die ganze Drecksarbeit. Er kämpfte gegen den Weißen Knochendämon, der immer wieder seine physische Haut abstreifte wie einen billigen Anzug, um seinem Stab zu entkommen. Er kämpfte gegen den Roten Jungen, der ein urzeitliches Feuer spie, das durch kein Wasser der sterblichen Reiche gelöscht werden konnte.

„Hör auf, jeden zu töten, dem du begegnest!“, schimpfte Tang, sein Gesicht rot vor Frustration.

„Hör auf, dich jedes Mal entführen zu lassen, wenn ich dir den Rücken kehre, um uns etwas zu essen zu suchen!“, brüllte Wukong zurück, sein Stab glühte vor himmlischer Energie.

Doch langsam, zwischen dem ständigen Zanken und den endlosen Kämpfen, begann sich etwas in dem steinernen Herzen des Affen zu verändern. Wukong kämpfte nicht mehr für den Ruhm seines eigenen Namens. Er begann zu kämpfen, weil der zerbrechliche, nervige Mönch das Einzige im Universum war, das ihm jemals wirklich Geduld entgegengebracht hatte.

Schließlich erreichten sie den Westlichen Himmel. Sie erhielten die Schriften. Sie bekamen sogar ihre versprochene Beförderung in der himmlischen Hierarchie.

Buddha blickte auf Sun Wukong. Der Affe war nun sauberer, sein Blick ruhiger und sein Geist weniger rastlos. Der Goldreif um seinen Kopf war einfach verschwunden; er hatte seinen Zweck erfüllt, das Ego so lange zu bändigen, bis das Herz die Führung übernehmen konnte.

„Bist du immer noch der Große Weise, dem Himmel gleich?“, fragte Buddha, seine Stimme klang wie das Summen einer fernen Glocke.

Wukong kratzte sich am Ohr und blickte auf seine schwieligen Hände hinab. „Ich glaube, ich bin nur ein Affe, der einen sehr weiten Weg gehen musste, um zu erkennen, dass derjenige, der gegen die Säule uriniert hat, ein Narr war.“

Er blickte zurück nach Osten, in Richtung seines Berges. Er musste seinen Namen nicht mehr in den Wind rufen. Das gesamte Universum wusste bereits genau, wer er war, und zum ersten Mal in seinem langen, unsterblichen Leben war das mehr als genug.