Einführung
Es gibt Augenblicke auf dem japanischen Land, in denen der Regen so leise fällt, dass es wie ein Lied aus den Bergen klingt. In diesen stillen Stunden, wenn die Welt in Nebel gehüllt ist und der Atem der Erde aus den Reisfeldern aufsteigt, erwachen Legenden zum Leben. Zu den beliebtesten Geschichten gehört die des Amefurikozo – dem Regenkind-Yokai. Im Herzen eines abgelegenen Bergdorfes kannten Alt und Jung diesen eigenartigen Geist: eine kleine Gestalt, weder ganz menschlich noch völlig geisterhaft, die an regnerischen Abenden erscheinen soll. Die Dorfbewohner entdeckten manchmal Fußspuren im Matsch, wo kein Kind gespielt hatte, hörten Lachen in der Nähe der überfluteten Steinstufen des Schreins widerhallen und sahen Wellen in Pfützen, obwohl kein Hauch ging. Der Amefurikozo war mehr als ein Flüstern im Wind; er war das lebendige Andenken an kindliche Freude, Schabernack und den ewigen Tanz zwischen Mensch und Natur. Während die Bauern beobachteten, wie ihre Felder den Segen des Himmels tranken, und Kinder an beschlagenen Fensterscheiben klebten, rankten sich Geschichten um das flackernde Herdfeuer. Großeltern erzählten von jener Zeit, als das Regenkind ihnen selbst begegnet war – vielleicht unter den ausladenden Ästen eines alten Kampferbaums oder am Ufer eines gewundenen Bachs. Diese Geschichten waren keine Warnungen, sondern sanfte Erinnerungen: den Regen zu achten, die Kreisläufe der Natur zu schätzen und jeder Pfütze nicht mit Ärger, sondern mit Staunen zu begegnen. Dies ist die Geschichte, wie ein Dorf den wahren Geist seiner regnerischen Abende entdeckte – und wie eine einzige Begegnung mit dem Amefurikozo das Leben eines Einzelnen und einer ganzen Gemeinschaft für immer verändern konnte.
Regen und geflüsterte Legenden
Im Bergdorf Kurogane, wo Steinmauern entlang steiler Wege verliefen und Bambuswälder die Welt in sanftes Grün tauchten, war Regen zugleich Segen und Mysterium. Die Dorfbewohner maßen die Zeit nach den Regenfällen – der erste Frühlingsniesel, der den Reis weckte, die Sommergüsse, die auf die Dächer trommelten, die Herbstnebel, die sich über den Boden zogen. Es hieß, jeder Schauer brächte Echos aus einer unsichtbaren Welt herüber, in der sich Geister und Menschen wie Wind im Schilf begegneten.
Wenn abends die Stürme von den Gipfeln herabrollten, drängten sich die Kinder an die Fenster, die Augen weit, während die Tropfen wie silberne Schleier an der Scheibe herabrannen. Die Alten versammelten sich am warmen Herd, tranken Tee, ihre Stimmen leise und dennoch lebendig. Sie erzählten Geschichten, die zwischen Wirklichkeit und Traum zu schweben schienen. Von all den Yokai – den Fuchsgeistern und Flussdämonen, den wandelnden Tanuki und den Geistern mit Laternen – war keiner beliebter als der Amefurikozo.
„Er trägt einen Hut aus geflochtenem Stroh“, sagte alte Oma Sato oft, „und einen Kimono so rot wie die erste Kamelie im Frühling. Sein Lachen ist sanfter als das Spiel der Windspiele, und wenn du ihm folgst, findest du nichts als Wellen dort, wo seine Füße getanzt haben.“ Manche behaupteten, der Amefurikozo sei ein verlorenes Kind, vergessen von der Zeit, das im Regen weiterlebe. Andere glaubten, er sei ein Geist, den die Götter gesandt hätten, um die Menschen daran zu erinnern, nicht über nasse Socken oder matschige Wege zu schimpfen. Manchmal stellten Kinder Reisküchlein an Pfützen auf, in der Hoffnung auf ein Zeichen – einen einzelnen nassen Fußabdruck, ein Kichern in der Nacht oder einen Papierregenschirm, taufrisch und zurückgelassen.
Doch wie bei vielen Legenden ebbte der Glaube im Laufe der Jahre mal an, mal ab. Manche Erwachsene, belastet von Ernten und Reparaturen, verwarfen solche Geschichten als kindische Fantasie. Doch in jeder Generation gab es einen, der mehr sah als andere – und in Kurogane war das Yui, ein zehnjähriges Mädchen mit einem Herzen, das auf die leisen Melodien der Welt eingestimmt war. Ihre Mutter nannte sie „Wolkenschauerin“, weil sie stundenlang den Himmel über den Feldern betrachtete. Yui glaubte an Dinge, die andere längst vergessen hatten: das Rascheln unsichtbarer Flügel im Bambus, den Blick aus regenfeuchten Zweigen und das sanfte Ziehen an ihrem Ärmel, wenn sie bei Dämmerung eine Pfütze passierte.
In einer Frühlingsnacht, als der Donner fern lag und der Regen wie ein leiser, gleichmäßiger Vorhang fiel, schlich Yui sich aus dem Futon. Sie konnte nicht schlafen – es summte in ihren Knochen, als würde draußen etwas auf sie warten. Sie zog ihren verblichenen blauen Yukata an und schlich hinaus, darauf bedacht ihre Eltern nicht zu wecken. Die Welt schimmerte, jeder Stein und jedes Blatt war vom Regen glänzend. In der Gasse sammelten sich die Pfützen wie silberne Spiegel, spiegelten das Licht der an den Türen aufgehängten Laternen und das Leuchten der Glühwürmchen im Nebel. Yuis Zehen umklammerten die kühlen Steine, während sie sich von einem kaum hörbaren Geräusch leiten ließ – ein Platschen, dann noch eins, rhythmisch und verspielt.
Am alten Kampferbaum, dessen Wurzeln den Pflasterweg in einer verschlungenen Spirale sprengten, sah sie ihn: klein, halb versteckt im Schatten, den Kopf unter einem breiten Strohhut gesenkt. Sein Kimono war tatsächlich so rot wie Kamelien, und während er von einer Pfütze zur nächsten hüpfte, sprühten Regentropfen in kleinen Regenbögen um ihn herum. Er drehte sich, die Arme ausgestreckt, und einen Moment lang war Yui sicher, dass er sie direkt ansah. Das Lächeln, das über sein Gesicht huschte, war weder schelmisch noch bedrohlich, sondern einladend, freundlich. Er winkte sie mit einer Hand zu sich – und ehe sie es richtig begriff, sprang Yui jauchzend hinterher, das Lachen stieg aus tiefstem Inneren in ihr auf.
Sie spielten zwischen den Pfützen – sprangen, drehten sich, warfen Wasser auf, das im Licht der Laternen wie verstreute Edelsteine funkelte. Yui fühlte sich, als sei sie in eine andere Welt getreten, in der Sorgen einfach weggespült wurden und nur noch pure Freude blieb. Als sie schließlich stehen blieb, atemlos und durchnässt bis auf die Haut, war der Amefurikozo schon dabei, im Nebel zu verschwinden. Er hielt unter den tropfenden Ästen des Kampferbaumes inne, tippte seinen Hut zum Abschied und löste sich im Regen auf.
Yui stand allein auf dem Steinweg, das Herz pochte wild, doch die Erinnerung blieb wie ein Versprechen: Wenn der Regen fällt, wandelt Zauber unter uns, ungesehen, aber ganz real.
Das Geheimnis vertieft sich
Nach dieser Nacht veränderte sich alles für Yui. Sie ging ihre Tage mit einem verborgenen Geheimnis im Herzen – dem Wissen, dass die Welt mehr verbirgt, als die Augen sehen. Regnerische Abende wurden zu ihrer liebsten Zeit. Wenn sich Wolken über den Bergen sammelten und der Duft von nasser Erde durch das Dorf zog, hielt Yui Ausschau nach Zeichen ihres rätselhaften Freundes. Manchmal entdeckte sie einen kleinen Schatten hinter der Gartenmauer huschen oder eine Pfütze kräuselte sich, obwohl kein Wind wehte.
Doch nicht nur Yui wurde in jenem Frühling vom Regen berührt. Die Dorfbewohner bemerkten eigenartige Vorkommnisse. Was an Wäsche zum Trocknen hing, verschwand spurlos, tauchte aber ordentlich gefaltet auf der Türschwelle eines Nachbarn wieder auf. Reisküchlein, an Pfützen platziert, waren am Morgen verschwunden – dafür lagen kleine Gaben bereit: ein makellos glatter Stein, ein Kranich aus Maulbeerpapier gefaltet, ein Moosherz. Kinderlachen hallte in leeren Gassen nach, lange nachdem alle zu Hause waren.
Einige der Alten begannen zu befürchten, dass etwas Unruhiges geweckt worden sei. Oma Sato, die jede Legende kannte, flüsterte, solche Zeichen hätten zu bedeuten, dass der Amefurikozo verärgert sei. Andere sagten, er sei einsam, sehnte sich nach Gesellschaft, da die Kinder zu alt für Pfützenspiele wurden und Erwachsene es eilig ins Trockene hatten. Der Priester, dessen Tempel über den Reisfeldern thronte, mahnte zur Vorsicht. „Ehrt den Regen“, wiederholte er bei jedem Fest, „und macht euch nicht über das lustig, was ihr nicht versteht.“
Yui schwankte zwischen Aufregung und Sorge. Sie wollte den Amefurikozo wiedersehen, fürchtete jedoch, Unruhe im Dorf verursacht zu haben. An einem Nachmittag, als der Regen gleichmäßig auf das Dach prasselte und ihre Eltern leise über eine verschwundene Schöpfkelle diskutierten, suchte Yui Rat bei Oma Sato. Die alte Frau saß auf ihrer Veranda, flocht Bambusbänder zu Körben, die Augen so wach wie eh und je. Yui schüttete ihr das Herz aus – erzählte vom Spiel im Regen, den verschwundenen Reisküchlein und den seltsamen Geschenken.
Oma Sato hörte schweigend zu, nahm dann Yuis Hände in ihre. „Der Amefurikozo ist kein Dämon und auch kein Geist, den man fürchten muss. Er ist der Geist des Spiels – der Freude, die mit dem Regen kommt. Doch auch Freude braucht Balance. Zu viel oder zu wenig bringt Unordnung. Vor langer Zeit, noch bevor du geboren wurdest, blieben die Regen aus. Die Menschen vergaßen das Lachen, als der Himmel verdunkelt blieb. Es war das Kinderlachen, das den Amefurikozo zurückrief – und mit ihm den sanften Regen.“
Yui spürte, wie eine Last von ihr fiel. „Also habe ich ihn nicht verärgert?“
Oma Sato lächelte. „Nein, mein Kind. Du hast uns nur daran erinnert, was zählt: Gut zueinander sein und dankbar für das, was der Regen bringt. Wenn du ihn das nächste Mal siehst, dann danke ihm. Und wenn du magst, lade andere zum Spiel ein.“
An diesem Abend wurde ein Fest zu Ehren der kommenden Sommerregen gefeiert. Lichter schwammen auf dem Fluss, trieben wie kleine Monde auf dem Wasser. Die Kinder wurden ermutigt, nach Herzenslust in Pfützen zu springen, zu singen und zu tanzen wie vermutlich der Amefurikozo. Yui ging voran, ihr Lachen hell wie Glöckchen. Und auch wenn niemand den Regengeist mit eigenen Augen sah, hatte doch jeder das Gefühl, eine unsichtbare Hand lenke ihre Schritte.
Als Yui heimkam, fand sie einen gefalteten Papierkranich auf ihrem Kissen – ein letztes Andenken ihres Regenfreundes. Von diesem Tag an wurde die Legende des Amefurikozo noch reicher. Erwachsene lächelten über schmutzige Kinderschuhe, der Regen schien milder, großzügiger zu sein. In Kurogane erinnerte nun jeder Tropfen an Spiel, Gemeinschaft und das feine Gleichgewicht zwischen Mensch und der Welt dahinter.
Fazit
Der Regen fühlte sich in Kurogane nie wieder einfach nur wie Wetter an. Er wurde zu einer sanften Erinnerung an jene verborgene Welt, die mit den Dorfbewohnern atmete, ihre Felder und Herzen nährte. Yui wurde älter, doch ihr Staunen und ihre Dankbarkeit für jeden regenverhangenen Abend verlor sie nie. Wenn Wolken sich sammelten und Regentropfen ihre geduldigen Lieder auf die Dächer trommelten, verweilte sie unter dem Kampferbaum – in der Hoffnung auf einen Hauch roten Seidenstoffs oder das Echo fernen Lachens. Kinder erfanden ihre eigenen Geschichten und selbst die skeptischsten Erwachsenen lächelten über kräuselnde Pfützen und geheimnisvolle Geschenke an ihren Türen. So blieb der Geist des Amefurikozo lebendig – nicht nur als Legende, sondern als lebendiger Faden, eingewoben in jeden Regentag. Noch heute warnen die Dorfbewohner Besucher: Fliehen Sie nicht beim ersten Regen ins Haus. Suchen Sie lieber nach kleinen Fußspuren im Matsch oder horchen Sie nach Lachen, wo kein Kind zu sehen ist. Denn irgendwo jenseits des Nebels tanzt das Regenkind noch immer – und wer mit ihm spielt, trägt ein Stück dieses Zaubers mit sich, lange nachdem die Sonne wieder scheint.
