Einleitung
Unter der Patina von Bronze und Marmor, unter den triumphalen Namen und den Listen der Magistrate, beginnt die Gründung Roms mit einer leiseren, gefährlicheren Geschichte. Entlang der geflochtenen Ufer des Tiber, wo das Schilf flüsterte und Füchse durch den Lehm schlichen, tritt die Erzählung zweier Zwillingsjungen hervor — nicht bloß als Schicksalsgeschichte, sondern als ein Knoten aus Eiden, Exil und göttlicher Politik. Die vertraute Kontur — eine verletzte Vestalin, ein göttlicher Vater, die Barmherzigkeit einer Wölfin, ein Hügel, den das Schicksal spaltet — ist nur die Oberfläche. Darunter verbergen sich rivalisierende Genealogien, die Abstammung von Aeneas und von den älteren Königen von Alba beanspruchen, feine kultische Details über die Vestalin Rhea Silvia und Prophezeiungen, aufgezeichnet in Fragmenten und Ritualgesängen, die spätere römische Priester sorgfältig bewahrten. Es ging nicht bloß um die Gründung einer Stadt; es ging um das Recht auf einen Namen, den Anspruch auf ein Volk und die Gunst der Götter, die ihre Bündnisse an Omina und Blut maßen. Im Schweigen des Nebels über dem Fluss und dem Rauch der Herdfeuer, die längst erloschen waren, wuchsen die Zwillinge zu Gestalten heran, die zugleich geliebt und bestritten wurden — ein Beleg dafür, dass jeder Ursprungsmythos ebenso sehr davon handelt, was Menschen zu verlieren fürchten, wie davon, was sie zu gewinnen hoffen. Dieser Bericht sucht jene schattigen Ecken: die Gespräche in Mitternachtshöfen, die behauenen Steine vernachlässigter Altäre und die kleinen, menschlichen Grausamkeiten, die durch Ritual und Gerücht Dauerhaftigkeit gewinnen. Er folgt der göttlichen Abstammung und den weniger erinnerten rivalisierenden Ansprüchen, den stillen Abmachungen mit Auguren und Königinnen und der katastrophalen Entscheidung, die Brüder entzweit und eine Stadt geboren hat. Mit Aufmerksamkeit für die kulturellen und religiösen Texturen der Zeit zielt diese tiefere Überlieferung darauf ab, die Stimmen wiederherzustellen, die spätere Triumphbögen vergessen haben.
Göttliche Abstammung und verborgene Herkunft
Von Romulus und Remus zu sprechen, beginnt unvermeidlich mit einer Himmelsbehauptung. Die anerkannte Version benennt Rhea Silvia, eine Vestalin, deren Keuschheit Vesta heilig war, und Mars, den Kriegsgott, als Eltern. Diese Behauptung erfüllte einen Zweck: Sie stellte die Gründer Roms unter einen göttlichen Schutzpatron und rechtfertigte in religiösen Begriffen das kriegerische Temperament der Stadt, die entstehen sollte. Doch alte Haushalte und rivalisierende Städte bewahrten andere Erzählungen, und diese Varianten verraten mehr über die frühe römische Identität als die ordentliche Genealogie, die Renaissancegelehrte gerne vortrugen.
Ein beständiger Strang verbindet die Zwillinge mit Aeneas, dem trojanischen Helden, dessen Zug nach Italien die politische Vorstellungskraft der Halbinsel neu gestaltete. Für manche Familien der latinischen Ebene war der Stolz auf die Abstammung von Aeneas eine Art moralischen Anspruchs auf Land und Vorrang. In diesen Darstellungen sind Romulus und Remus nicht einfach aus einem Gott hervorgegangen, sondern Erben einer komplizierten Linie, in der menschliches Exil, göttliche Gunst und politische Heirat zusammenfallen. Die Linie des Aeneas, geprägt von jener Frömmigkeit und den Wanderschaften, die homerische Echo ihm zuschreiben, verleiht das Gefühl einer älteren, kosmopolitischeren Herkunft. Die Verbindung der Zwillinge mit Aeneas glättete Streitigkeiten mit anderen italischen Gemeinschaften und schuf eine gemeinsame Ursprungserzählung, die bei Eiden und Bündnissen hervorgeholt werden konnte.
Rhea Silvia selbst ist eine Figur des Paradoxons. Als Vestalin verkörperte sie Kontinuität — Vestens ewige Flamme, häusliche Heiligkeit, öffentliches Recht. Als Mutter wurde sie zugleich Mittelpunkt von Skandal und Verehrung. Manche Berichte betonen Nötigung, andere eine heimliche Verbindung mit Mars, was entweder göttliche Verführung oder menschliche Manipulation andeutet. Der politische Kontext ist wichtig: Vestalinnen wurden manchmal ihres Amtes enthoben, um Thronfolgenkrisen zu lösen oder Ansprüche zum Schweigen zu bringen. In einer wenig bekannten Tradition versuchte eine Fraktion in Alba Longa, die herrschende Linie zu delegitimieren, indem sie offenbarte, die Königin habe gegen rituelle Vorschriften verstoßen; so legitimierten sie Rivalen, die eine verlässlichere Abstammung geltend machten. Der Fokus des Mythos auf göttliche Abstammung lässt sich demnach als ein erzählerisches Mittel lesen, das gleichermaßen heiligt und menschliche Machenschaften verschleiert.
Priesterfamilien bewahrten Liturgien, die auf eine komplexere himmlische Verwicklung hinweisen. Auguraltafeln und fragmentarische Rituallisten nennen eine nächtliche Vision und eingeritzte Omina — einen Stern, eine Wölfin im Traum, ein Zeichen aus Eisen auf der Brust eines Flusses —, die Auguren später so deuteten, dass zwei Jungen eine Gemeinschaft unter einem neuen Recht gründen würden. Diese Details deuten auf rituale Kalibrierung: Wenn die Gründer der Stadt in den Himmel hineininterpretiert werden konnten, reichte ihre Autorität über bloße Gewalt hinaus bis zu einer kosmischen Sanktion. Die politische Folge war erheblich. Als Roms früheste patrizische Häuser Anerkennung suchten, verließen sie sich nicht allein auf das Schwert. Sie riefen priesterliches Gedächtnis ins Feld und zitierten obskure Omina, um zu behaupten, ihre Privilegien gehörten zu einer ursprünglichen Vereinbarung zwischen Menschen und Göttern.
Und doch tilgte die göttliche Behauptung keinen menschlichen Schmerz. Die sterblichen Dimensionen der Familie der Zwillinge — ihre achtlose Aussetzung, die Patronage durch Hirten, der Schutz einer Wölfin — verweisen auf prekäre menschliche Netzwerke. Hirten und Holzhauer, jene niedrigsten Kasten des pastoralen Lebens, werden zu den Hütern des Ursprungs Roms. Ihre Namen und Rituale, selten in großen Annalen verzeichnet, überdauern in Koloniesliedern und in Nachbarschaftskulten, die spätere Römer als liebenswerte Überbleibsel behandelten. Diese lokalen Kulte waren mehr als Nostalgie; sie waren politisches Gedächtnis. Wenn eine Familie vortrug, wie ihr Ahne Romulus und Remus versorgte, beanspruchte sie Intimität mit der Entstehung der Stadt — eine Art sakramentaler Beleg der Zugehörigkeit.
Es gibt auch einen dunkleren Strang, der modernen Lesern allzu menschlich erscheint. Rivalisierende Ansprüche auf den Thron von Alba Longa, kalkulierte Morde und erzwungene Verbannung fallen zusammen und schaffen die Bedingungen, die das Aussetzen der Zwillinge plausibel machen. Der große Bogen göttlicher Intervention ist in vielen Versionen eine Verdeckung für Hofintrigen. Eine Tochter ins Heiligtum gezwungen, um ihre Blutlinie aus der Thronfolge zu entfernen; ein eifersüchtiger König, der verschwört, die Linie zu beenden; ein geheimer Liebhaber der Königin, der sich als Gott entpuppt — all dies spricht von Macht, die durch das Brechen von Bindungen gesichert wird. Der Mythos dient so zugleich als Mahnung über die Zerbrechlichkeit legitimer Herrschaft und darüber, wie Heiligkeit als Waffe eingesetzt werden kann, um Rivalen auszulöschen.
Beeindruckend ist, wie spätere römische Institutionen diese Geschichten aufnahmen und in städtische Praxis verwandelten. Vestalische Riten, der Kult des Mars, augurale Prozeduren — all dies wurde Mittel, um Sieg zu ritualisieren und alte Gewalt respektabel erscheinen zu lassen. Statuen, Festkalender und Ritualgesänge bewahrten nicht nur Erinnerung, sondern lieferten auch ein Muster zur Legitimierung neuer Eliten. Wenn eine Familie behauptete, von den Zwillingsgründern abzustammen, war das nicht bloß Ahnenstolz; es war die Behauptung, dass die Götter selbst ihre Herrschaft sanktioniert hätten. In diesem Sinn ist die göttliche Abstammung weniger ein Zeugnis des Wunders als ein Instrument sozialer Ordnung. Sie verknüpfte religiösen Glauben, rechtliche Autorität und die rohe menschliche Ambition, die Rom aus einer Ansammlung von Hütten zu einem Imperium trieb.
Die Kindheit der Zwillinge, ihre Rivalität und der Hügel des Schicksals
Kindheit im frühen Latium war karg und einfallsreich. Für Romulus und Remus hing das Überleben von Improvisation ab. Das pastorale Umfeld, das sie aufzog, lehrte Härte: Wetter am Wolkenbild zu lesen, eine Quelle am Geschmack des Grases zu finden, Spuren vor Menschen zu verbergen, die für Fremde Belohnung aussetzen könnten. Hirten waren die unbeachteten Lehrmeister der frühesten römischen Tugenden — Ausdauer, schnelles Denken und eine raue Gleichheit, geboren aus geteilter Not. Im Schatten von Alba Longa verwandelten sich diese Lektionen in eine Denkweise, die spätere Mythen als Führungsqualitäten der Jungen deuteten.
Doch diese prägenden Jahre enthielten auch Samen der Spaltung. Die Geschichten beharren darauf, die Zwillinge seien unzertrennlich gewesen, doch Nähe schwelt oft mit latenter Rivalität. Unterschiede schlichen sich ein: Romulus, streng und strategisch; Remus, impulsiv und spöttisch. Ihre Temperamente entstanden aus Notwendigkeit. Romulus lernte, Vorteil abzuwägen, Gehege zu bauen und Sternbilder zur Orientierung zu lesen. Remus, eher dem Scherz zugeneigt, lernte, Bräuche herauszufordern — eine gefährliche Eigenschaft, solange Recht erst erfunden werden musste. Ihr Streit brach nicht plötzlich aus; er sammelte sich wie eine heraufziehende Gewitterwolke, sichtbar für jene, die nach Omina Ausschau hielten: ein Streit am Gemeinschaftsfeuer, ein Disput um die Hauptherden, ein Spott, der zur Fehde wurde. Als die Brüder sich Banden von Freigelassenen und Hirtenjungen anschlossen, wurden diese informellen Kreise zum Keim der Politik — Fraktionen, die bald zu den Parteien einer neuen Stadt kristallisieren würden.
Die Wahl des Siedlungsorts offenbart den Kampf zwischen geplanter Ordnung und begehrlichem Anspruch. Romulus zog den Palatin vor, mit seinem leicht zu verteidigenden Kamm und klaren Wasserquellen; Remus bevorzugte den Aventin, offen und großzügig, aber schwerer zu befestigen. Ihr Streit über den Ort der Gründung hatte also pragmatische Wurzeln — die Wahl zwischen Befestigung und Überfluss —, spiegelte aber zugleich ihre konkurrierenden Visionen wider. Romulus wollte geordnete Institutionen, Mauern und Tore, eine Struktur, die Disziplin und rituellen Gehorsam belohnte. Remus stellte sich eine lockerere Gemeinschaft vor, in der Gastfreundschaft und Leichtigkeit das Recht prägten. Ihre Entwürfe waren ebenso politische Programme wie persönliche Präferenzen.
Als die Auguren zur Entscheidung gerufen wurden, hätten sie neutral schlichten sollen. Stattdessen wurde die augurale Praxis — mit ihren genauen Regeln über Vögel, Richtungen und Zeitpunkte — selbst zur Bühne des Wettstreits. Auguren waren nicht nur Seher, sondern Machtvermittler. In der umkämpften Gründungsstory brachte jede Seite Omina hervor, die Zugehörigkeiten betonten: Romulus’ Beobachter meldeten einen Schwarm glückverheißender Vögel über dem Palatin, während Remus’ Gegenzeichen aus frechen Krähen und einer plötzlichen Böe bestanden, die ein Räucherbecken umstieß. Die öffentliche Deutung dieser Zeichen hing von der Glaubwürdigkeit der Beobachter und ihrer Patronen ab. In einer Gesellschaft, in der Erinnerung mündlich überliefert wurde und priesterliche Familien rituelles Fachwissen eifersüchtig hüteten, blieb das Ergebnis mehrdeutig. So wandelte sich der Bruderstreit vom privaten Gezänk zur institutionellen Auseinandersetzung.
Der berühmte Bruch — Remus, der über die entstehenden Mauern springt, und Romulus, der ihn tötet — verdichtet eine Reihe kleinerer Verrätereien und strategischer Kalküle. In manchen Erzählungen ist Remus’ spöttischer Sprung ein jugendlicher Mutbeweis, der tragisch schiefgeht; in anderen ein provokantes politisches Schauspiel, das den Baumeister beschämen soll. Der Sprung wird zum Test: die Behauptung, dass Mauern keine wahre Stadt schützen können, die nicht die freie Bewegung ihrer Söhne zulässt. Romulus’ Reaktion — ob ein Schlag aus Zorn oder eine förmliche Hinrichtung — kodifizierte die Präferenz für Grenze und Recht gegenüber pompöser Freiheit. Die Tat verwandelte persönlichen Verlust in städtische Gründung. Das in einem Moment brüderlicher Wut vergossene Blut heilgte die Mauer: Die Stadt sollte auf der Erkenntnis errichtet werden, dass Ordnung Opfer verlangen kann.
Späte und lokale Traditionen bieten alternative, vielsagende Versionen, die die einfache Erzählung von Brudermord verkomplizieren. Einige berichten von einem nach dem Bruch einberufenen Gericht, in dem Älteste — unter Druck von Adligen, die eine starke, von Mauern getragene Staatlichkeit wünschten — das Urteil sprachen. Andere bewahren das Bild, Remus sei nicht durch Romulus’ Hand gestorben, sondern in Gefechten mit rivalisierenden Hirtenbanden, die seine Herausforderung ablehnten. Diese Varianten deuten auf eine politische Säuberung hin: Der Mord an einem Bruder wird zum juristischen Präzedenzfall, um Übertretungen zu bestrafen; so formte man Bürgerschaft ebenso durch Ausschluss wie durch Einschluss. Das Ritual, das spätere Römer mit Stein und Opfer kennzeichneten, verbarg damit eine rechtliche Revolution — eine Verschiebung von verwandtschaftlich begründeten Ansprüchen hin zu einer bürgerlichen Identität, die durch Mauern und Magistrate durchgesetzt wurde.
Jenseits von Politik und Recht forderte die Tragödie der Zwillinge auch einen spirituellen Preis. Remus’ Tod verfolgte frühe Riten; zeitweise wurde seiner in stillen, nachbarschaftlichen Gedenkfeiern gedacht und von denen kleine Opfer dargebracht, die ihn als zu Unrecht Behandelten in Erinnerung hielten. Romulus’ späterer Kult war demgegenüber öffentlich und triumphal. Er wurde zum Helden, dessen Apotheose so geformt wurde, dass die ambivalenten Teile seines Aufstiegs ausgelöscht wurden. Die Bestattungsbräuche und Volkssänge, die Remus betrauerten, hielten ländliche Kulte lebendig — heimlich und beständig. Sie erinnern daran, dass offizielle Mythenschaffung private Trauer nie ganz auslöscht.
Die umkämpfte Natur der Gründung erklärt, warum Roms Ursprungsgeschichte Generationen lang ein funktionierender Mythos blieb. Sie wurde umgeschrieben, um neuen Herrschern zu nützen, Landnahmen zu rechtfertigen und ehemalige Feinde zu versöhnen. Als Rom wuchs, wurde die Geschichte der zwei Brüder zum Prisma, durch das Römer Fragen der Legitimität betrachteten. Ergab Macht sich aus dem Wohlwollen der Ahnen oder aus den Gesetzen der Stadt? Waren die Götter die letzten Richter, oder konnten Sterbliche durch Gewalt und List das Schicksal bestimmen? Die römische Antwort war pragmatisch: beides. Die göttliche Abstammung verschaffte sakralen Vorwand; die Verurteilung und die Bestattungsriten für Remus verliehen Recht und Zeremonie die nötige Gravitas. Am Ende entstand eine Stadt, die himmlische Abstammung für sich reklamieren konnte und zugleich irdische Rücksichtslosigkeit übte. Das Vermächtnis dieses Paradoxons prägte nicht nur Roms Ursprungslegende, sondern auch die Art, wie seine Menschen Sieg und Verlust über Jahrhunderte verstanden.
Schlussfolgerung
Die tiefere Überlieferung von Romulus und Remus zeigt, dass Roms Beginn ein Palimpsest aus Hingabe und Gewalt, Ritual und Rivalität war. Die göttliche Abstammung, die die Gründer heiligte, ist untrennbar von den menschlichen Manövern, die sie hervorbrachten — Gerichte, die Rivalen zum Schweigen brachten, priesterliche Ansprüche, die Macht sakralisierten, und kleine Gemeinschaften, deren Erinnerungen den verlorenen Bruder lebendig hielten. In diesen Schatten liegt eine Lehre über Ursprünge: Gründungsmythen sind keine simplen Verkündigungen des Schicksals, sondern Werkzeuge, mit denen künftige Autorität geformt wird. Sie pressen Trauer in Monumente, löschen unbequeme Wahrheiten mit Zeremonien aus und lehren neue Generationen, Zeichen zu deuten. Das Erinnern an Remus’ stillere Gedenkfeiern, die obskuren Omina und die umstrittene Abstammungslinie, die mit Aeneas verknüpft ist, verleiht dem Gründungsmythos seine nötige Komplexität. Es stellt auch die Stimmen jener wieder her, die außerhalb der triumphalen Erzählung blieben — die Hirten, die ländlichen Kulte, die Frauen und Priester, deren geflüsterte Rituale die Legitimität der Stadt formten. Wenn wir diesen weniger bekannten Fäden nachgehen, begegnet uns ein Rom, das ebenso sehr durch Kummer wie durch Ruhm geschmiedet wurde, eine Stadt, deren Mauern sowohl einen Anspruch auf den Himmel als auch den Preis menschlicher Spaltung bezeugten. Diese Dualität — göttliche Gunst verflochten mit brüderlichem Verlust — bleibt im Gedächtnis der Stadt erhalten und erinnert uns daran, dass jedes Gründungslied den Preis bedenken muss, den es fordert.
