Die Geschichte der weißen Schlange und der grünen Schlange

Der leichte Regen, der auf den Westsee fiel, war nicht einfach nur fallendes Wasser; er war wie spirituelle Tinte, die die feine Linie zwischen der sterblichen Welt und dem verborgenen Reich der Geister verschwimmen ließ. In den Augen der gewöhnlichen Menschen am Ufer war der Nebel schön; für jene, die die Wahrheit kannten, war er ein Schleier, der gelüftet wurde.

Bai Suzhen stand anmutig auf der Gebrochenen Brücke. Sie war tausend Jahre geduldiger Kultivierung, gegossen in die Haut einer wunderschönen Frau. Ihr Qi war wie ein stiller, tiefer Fluss – an der Oberfläche ruhig, aber in seiner Tiefe unglaublich mächtig und furchteinflößend. Neben ihr war ihre Schwester Xiaoqing unruhig, eine grüne Flamme, die bei jedem plötzlichen Donnerschlag flackerte.

„Er kommt jetzt“, flüsterte Xiaoqing, wobei ihre Zunge für den Bruchteil einer Sekunde in einer unbewussten, reptilienhaften Geste herausschnellte.

Xu Xian ging durch den Regen auf sie zu. Er war äußerlich nichts Besonderes – ein einfacher Gelehrter, ein bescheidener Heiler, ein Mann aus zerbrechlichen Knochen und flüchtiger Zeit. Doch als er vortrat und ihnen seinen Regenschirm anbot, spürte Bai Suzhen etwas, das weit stärker war als jede Magie, die sie je besessen hatte.

Sie spürte das Karma.

Fa Hai, der Hohe Abt des Tempels, sah in ihrer Verbindung keine Liebe. Er sah nur eine Verirrung der Natur, die korrigiert werden musste.

Der Abt des Jinshan-Tempels saß in tiefer Meditation, seine goldene Almosenschale ruhte auf seinen gekreuzten Knien. „Ein Dämon ist ein Dämon, ganz gleich, wie viele Gebete er spricht“, murmelte er zu den kalten Steinwänden. „Das Blut der Erde mit dem Blut des Geistes zu vermischen, bedeutet, das Chaos in das Reich der Mitte einzuladen.“

Er stieg von seinem Bergkloster herab wie eine Lawine aus kalter Rechtschaffenheit. Er griff Bai Suzhen nicht mit Bronzeschwertern oder Holzspeeren an; er griff sie mit der brutalen, absoluten Wahrheit ihres eigenen Wesens an.

„Zeig ihm, was du wirklich bist“, befahl Fa Hai und drückte dem erschrockenen Xu Xian während des Drachenbootfestes einen Krug mit Realgar-Wein in die Hände. „Trink mit deiner Frau und sieh das Monster, das du in dein Haus gebracht hast.“

Xu Xian trank, er vertraute seiner Frau, wie er es immer getan hatte. Und als er sich umdrehte, um sie durch den Dunst des Weines anzusehen, sah er nicht die gütige Frau, die die Armen des Dorfes heilte. Er sah die Weiße Schlange – Windungen, so dick wie uralte Baumstämme, Schuppen, die wie kaltes Mondlicht schimmerten, und Augen, die die Weisheit von tausend Jahren bargen.

Der schiere Schock der Offenbarung tötete ihn auf der Stelle.

Bai Suzhen weinte nicht um ihren Ehemann. Sie zog in den Krieg.

„Schwester“, sagte sie zu Xiaoqing, und ihre Stimme klang wie das Gleiten von Schuppen auf Stein. „Wir brauchen das Wasser. Wir brauchen den Fluss, damit er uns jetzt gehorcht.“

Sie standen zusammen am Fuße des Berges, auf dem der Jinshan-Tempel thronte. Bai Suzhen zog ihr Zeremonienschwert und schnitt mit einem Ruf voller Wut durch die Luft. Der große Jangtse-Fluss hörte ihren Ruf und gehorchte ihrem Befehl.

Das Wasser stieg in einer plötzlichen, furchteinflößenden Welle an. Es war eine Wand aus grauer Wut, die gegen die Tempeltore krachte und die heiligen Hallen überflutete. Die Mönche sangen in Panik ihre Sutras, ihre Stimmen kämpften gegen das überwältigende Brüllen der Flut an.

Fa Hai warf seine goldene Almosenschale in den stürmischen Himmel. Sie wuchs, bis sie den gesamten Berg wie ein zweiter Himmel bedeckte, eine goldene Kuppel aus heiligem Licht, die die Flut zurückdrängte. „Bereue, Dämon!“, dröhnte er, und seine Stimme hallte durch den Sturm.

„Gib ihn mir zurück!“, schrie Bai Suzhen, ihr menschliches Gesicht verzerrte sich, während ihre Schlangenaugen in einem inneren Feuer glühten. „Ich habe den Pilz der Unsterblichkeit aus dem Himmel für ihn gestohlen! Ich habe gegen die vier Wächter des Himmels um seine Seele gekämpft! Wage es nicht, mit mir von Reue zu sprechen!“

Sie holte ihn aus der Leere zurück. Sie war allein zu den Kunlun-Bergen gereist, hatte das Geistergras direkt vor den Augen der Götter gestohlen und seine Seele zurück in seinen kalten Körper gezwungen.

Xu Xian wachte auf und fand sich in ihren Armen wieder. Er sah ihr in die Augen und wusste nun genau, was sie war. Er erinnerte sich an die Schuppen und die Windungen.

„Hast du jetzt Angst vor mir?“, fragte sie, während ihre Hand sanft auf ihrem geschwollenen Bauch ruhte.

Xu Xian sah die zarten weißen Schuppen, die an ihrem Hals noch immer verblassten. Er sah die Frau an, die buchstäblich eine Stadt überflutet und den Himmel herausgefordert hatte, nur um seinetwillen. „Ich habe Angst“, gab er ehrlich zu. „Aber mir ist klar geworden, dass ich ohne dich auch leer und endlos bin.“

Doch die Gesetze des Karma lassen sich nicht ewig überlisten, selbst durch tausend Jahre Kultivierung nicht. Fa Hai kehrte ein letztes Mal zurück.

Der Kampf war diesmal weder elementar noch physisch. Er war zutiefst tragisch. Fa Hai fing sie nicht mit seiner göttlichen Kraft ein, sondern mit ihrer eigenen menschlichen Schwäche – ihrer Liebe zu ihrem neugeborenen Kind.

Als sie ihren Sohn hielt, senkte sich die große Leifeng-Pagode aus dem Himmel herab. Es war ein schweres, steinernes Urteil, das durch keine Magie und kein Schwert bewegt werden konnte.

„Warte, bis der Westsee austrocknet“, intonierte Fa Hai, während der Stein sie umschloss. „Warte, bis die Pagode zerfällt. Erst dann wirst du von deinen Sünden frei sein.“

Bai Suzhen übergab Xu Xian ruhig ihren weinenden Sohn. Diesmal wehrte sie sich nicht. Sie schritt in die kalte Dunkelheit des Turms und wurde darin eingeschlossen.

Viele Jahre vergingen. Die Weidenbäume am Ufer wurden alt und knorrig. Xu Xian kehrte jeden einzelnen Tag seines Lebens die Steinstufen der Pagode, bis sein Rücken sich beugte und sein Haar so weiß wurde wie der Schnee auf den Bergen.

„Ist sie noch da drin, Vater?“, fragte sein Sohn, der nun ein erwachsener Mann und ein Gelehrter war, eines Abends.

„Sie ist überall“, antwortete Xu Xian und blickte auf den sanften Dunst über dem See. „Jeder Regen, der fällt, sind ihre Tränen für uns. Jede weiße Welle, die am Ufer bricht, ist ihre Haut. Sie ist kein Dämon, mein Sohn. Sie ist die Geschichte, die sich diese Stadt erzählt, um den wahren Preis der Liebe zu verstehen.“