Marrngus Glutpfad

Einleitung

Lauft!, schrien die alten Frauen, als der Wind nach Osten sprang und Marrngu sah, wie sein Feuer die Steinlinie übersprang. Rauch biss ihm in die Kehle. Hitze schlug gegen seine Schienbeine. Er hatte das Gras angezündet, um zu zeigen, dass seine Hand kühn war. Jetzt raste die Flamme auf die Papierborken-Wasserlöcher zu. Hinter ihm standen die Jäger vom anderen Clan schweigend da.

Marrngu rannte mit einem grünen Zweig und schlug Funken vom Boden. Mit jedem Hieb stieg der bittere Geruch von versengtem Salzbusch auf. Die Jäger aus dem Nachbarclan hatten seine vorsichtigen Brände den ganzen Morgen über ausgelacht. Sie nannten ihn ein Kind, das Flammen mit der Hand einer Großmutter fütterte. Also wählte er die heißeste Stelle, wartete auf die trockenste Böe und ließ die Glut fallen.

Jetzt brüllte das Feuer durch Speergras, das höher war als seine Schultern. Es zischte um Termitenhügel und sprang über gefallenes Holz. Eine Wolke aschgrauer Kakadus brach aus dem Brutplatz neben dem Wasserloch hervor und schrie, als sie über dem schwarzen Rauch kreisten. Marrngu blieb für einen Atemzug stehen. Diese Vögel waren Totemverwandte seiner Mutter. Niemand in seinem Clan schnitt diese Bäume oder brannte in ihrer Nähe.

Bei Einbruch der Dämmerung lag der Schaden offen da. Die Ränder der Wasserlöcher waren verkohlt. Fische trieben blass unter einer Haut aus Asche. Känguruspruren wandten sich von der Ebene ab. Die Alten kamen mit rauchschwarzen Gesichtern und sagten zuerst nichts. Das schnitt tiefer als jeder geschriene Fluch.

Der alte Ngalindi, der das Clanrecht hütete, kniete bei einem verbrannten Nest nieder. Er hob ein gesprungenes Ei in seiner Handfläche an. Marrngu hörte die Schale auseinanderknacken. Dann wickelte der Alte ein einzelnes Glutstück in kühle Rinde, legte es Marrngu in die Hände und sprach: „Du liebst den Namen des Feuers, nicht seine Pflicht. Nimm diese Glut. Halt sie am Leben, bis du den Unterschied kennst.“

Niemand berührte ihn, als er ging. Seine Mutter presste die eigenen Handflächen fest gegen die Rippen und sah an ihm vorbei zu den zerstörten Bäumen. Marrngu ging in das rauchverhangene Flachland hinaus, die Rindenbündel wie eine Wunde an sich gedrückt.

Wo die Kakadus nicht landen wollten

Drei Tage lang bewegte sich Marrngu durch Land, das er an Geruch und Form kannte, und doch hieß ihn nichts willkommen. Verbranntes Gras roch nach Sonnenuntergang scharf und säuerlich. Eidechsen versteckten sich unter Stein. Selbst die Fliegen wirkten träge über den heißen Ebenen. Er nährte die Glut mit Rindenstreifen und trug sie in einem ausgehöhlten Coolamon, damit sie nicht starb.

An der ersten Wasserstelle hockte er sich zum Trinken hin und sah schwarze Federn im seichten Wasser treiben. Kakadus kreisten hoch über ihm, aber keiner kam herab. Ihre Rufe klangen dünn, wie Schilfpfeifen, geblasen von müden Händen. Marrngu erinnerte sich, wie seine kleine Schwester früher auf diese Vögel zeigte und die Küken in den Nestern zählte. Er tauchte die Finger ins warme Wasser und zog sie dann zurück, als hätte die Mulde seine Scham laut ausgesprochen.

In jener Nacht schlief er neben einem gespaltenen Felsen. Der Wind trieb Asche in weichen Schwaden um seine Knöchel. Kurz vor Mondaufgang schlug einmal ein Flügel über ihm. Dann noch einmal. Marrngu öffnete die Augen und sah drei aschgraue Kakadus auf dem Fels, jeder ihm zugewandt und still wie geschnitztes Holz.

Ein Kakadu senkte den Kopf und ritzte mit dem Schnabel eine schwarze Linie in den Staub. Ein anderer ließ einen blassen Zweig quer über diese Linie fallen. Der dritte sah erst den Glutkorb an, dann die Ebene davor. Marrngu setzte sich auf. „Ich verstehe Zeichen“, sagte er, obwohl niemand da war, der Stolz in seiner Stimme hören konnte. „Ihr wollt, dass ich hinübergehe.“

Er stand auf und trat über die Linie. Sofort schrien die Vögel und stiegen auf. Der Boden unter seinem linken Fuß brach weg. Er stürzte bis zum Oberschenkel in eine verborgene Aschengrube, in der alte Wurzeln unter einer grauen Haut noch rot glühten. Schmerz schoss durch sein Bein. Er krallte sich an den Rand und zog sich heraus, hustend, während heißer Staub in Nase und Mund drang.

Die Kakadus kehrten zum Fels zurück. Einer pickte den gefallenen Zweig an, dann die sichere Seite der Linie. Marrngu starrte sie an. Das Zeichen hatte ihn nicht gewarnt, hinüberzugehen. Es hatte ihm gezeigt, wo er sein Gewicht nicht setzen durfte.

Die Scham brannte in seinem Gesicht heißer als die Grube. Kein Ältester stand in der Nähe. Keine Rivalen sahen ihn. Trotzdem fühlte er sich klein, als hätte ein Kind einen Grabstock am falschen Ende gepackt. Er riss einen Streifen von seinem Gürtel, wickelte sein verbranntes Bein ein und senkte den Kopf zu den Vögeln. „Zeigt es mir noch einmal“, sagte er.

Im Morgengrauen führten sie ihn mit kurzen Flügen von Schatten zu Schatten über Land, das aus der Ferne tot aussah und doch Leben in seinen Mulden trug. Sie zeigten ihm, wo das Feuer zu hart gelaufen war und wo alte, kühle Brände Yamsfelder und Insektenhügel verschont hatten. Er sah frische grüne Halme aus einer sorgfältig versengten Stelle neben einem Lehmpfuhl wachsen. Wallabyspruren nähten dort den feuchten Rand zusammen. Ein kleines Feuer, mit Geduld gelegt, hatte Futter geöffnet, ohne den Ort auszubluten.

Zur Mittagszeit verschwanden die Vögel in einem Stand von Papierborken, den das große Feuer verfehlt hatte. Marrngu rastete in ihrem Schatten und drückte die Stirn an den kühlen Stamm eines Baums. Der Geruch von Harz füllte die Luft, sauber und scharf. Er verstand nur so viel: Feuer war nicht nur eines. In der richtigen Hand ließ es Raum für morgen.

***

Gegen Abend erreichte er einen Grat aus rotem Stein, wo Waranspuren den Staub markierten. Er folgte ihnen in eine niedrige Schlucht und fand einen einäugigen Goanna, so lang wie ein Speer, der sich auf warmem Fels sonnte. Die vernarbte Seite schimmerte silbern unter loser Haut. Das Tier sah den Glutkorb an und öffnete und schloss dann das Maul, als koste es alten Rauch.

Marrngu hockte sich hin. „Bist du noch einer von den Alten?“

Der Goanna drehte sich um und bewegte sich ohne Hast in die Schlucht. Marrngu folgte ihm. Es führte ihn zu einer Buschmulde, die vom Buschfeuer verschont geblieben war. Vogelnester hingen tief in einem Büschel Sträucher. Eier, blass wie Flussschalen, lagen sicher in geflochtenem Gras. Der Goanna hielt neben ihnen an und drückte den Bauch flach auf die Erde.

Marrngu verstand den Tadel. Er kniete ebenfalls nieder. Er legte die Hand auf den Boden. Selbst in der Trockenzeit wartete eine Fingerbreit unter dem Staub Kühle. Er hatte die Oberfläche für Lärm und Tempo verbrannt. Er hatte nicht gefragt, was darunter lag oder wer ihren Schatten brauchte.

Das Land des einäugigen Goannas

Der Goanna behielt ihn viele Tage lang im zerbrochenen Land westlich der Ebenen. Marrngu sammelte trockene Zweige, zog Rauch aus seiner Rindenkohle und legte Brände an, die nicht breiter waren als eine Schlafmatte. Er lernte, tief zu hocken und zu warten, bis der Wind die Grasbüschel bewegte, bevor er Funken an den Halm hielt. Wenn eine Flamme zu schnell hochkroch, erstickte er sie mit Sand und grünen Blättern.

Keine Stimme lobte ihn. Kein Ältester zeichnete sein Können mit bemaltem Ton nach. Und doch antwortete das Land auf kleine Weise. Käfer kamen zuerst zurück und knackten unter Rinde. Dann landeten Finken in staubigen Schwärmen. An einem Rand eines kühlen Brandes fand er frische Bandicoot-Spuren und lächelte, bevor er merkte, dass er es war, der das bewirkt hatte.

Der einäugige Goanna tauchte immer dann auf, wenn Marrngu unachtsam wurde. Wenn er eine Flamme an den Fuß eines Strauchs lecken ließ, schlug das Tier mit dem Schwanz auf den Stein. Wenn er über den Weg von Ameisen brannte, die weiße Larven trugen, fixierte es ihn mit seinem einen harten Auge, bis er eine Lücke ins Gras kratzte. Marrngu begann, vor jedem Funken den Atem zu senken. Er begann zu warten.

Eines Nachmittags fand er einen hohlen Baumstamm voller Eier, versteckt unter Rindenstreifen und trockenen Blättern. Hunger zog seinen Bauch zusammen. Er hatte kaum mehr gegessen als Wurzeln, Muscheln und den dünnen Fisch, den er aus flachen Tümpeln speeren konnte. Er griff nach den Eiern.

Ein Schatten fiel über den Stamm. Die Kakadus waren zurückgekehrt. Sie landeten einer nach dem anderen und starrten ihn an. Marrngu sah von den Eiern zu den Vögeln. Er dachte an den verbrannten Brutplatz seines Clans, an die gesprungenen Schalen in Ngalindis Hand, an seine Mutter, die die Rippen fest umklammerte, damit sie nicht nach ihm greifen musste. Er deckte den Stamm wieder zu und trat zurück.

An jenem Abend röstete er nur einen kleinen Fisch über Glut und ließ die Hälfte auf einem flachen Stein liegen. Der Goanna nahm sie nach Einbruch der Dunkelheit. Seine Krallen kratzten leise über den Fels, wie alte Finger, die Samen sortieren.

Tage vergingen. Die Trockenzeit wurde dünner. Im Norden bauten sich tief hängende, blaue Wolken auf, doch noch fiel kein Regen. Marrngu stieg einen Grat hinauf und sah nach Osten zu dem Land seines Volkes. Über den Ebenen jenseits der schwarzen Narben lag ein brauner Dunst. Er roch Rauch, aber nicht seinen vorsichtigen Rauch. Dieser kam dick und hoch, nach dem Brennen ganzer Buschwände.

Er rannte sofort den Hang hinunter. Die Kakadus brachen aus einem Baum hervor und flogen voraus, ihre Körper blitzten silbern im Sturmlicht. Marrngu schnappte sich den Glutkorb und einen Grabstock und trieb seine schmerzenden Beine über die Ebenen.

Als er das erste Wasserloch erreichte, sprangen bereits Funken aus Pandanus-Kronen. Zwei Jungen aus seinem Clan schlugen mit Zweigen auf das Gras. Frauen trugen Coolamons mit schlammigem Wasser. Der alte Ngalindi stand am Ufer, Rauch peitschte in sein weißes Haar. Er drehte sich um, als Marrngu näher kam, und die Menschen um ihn herum versteiften sich.

Marrngu blieb außerhalb des Kreises stehen. Ruß brannte in seinen Augen. Er sah sofort, was geschehen war. Ein Blitz hatte flussaufwärts totes Holz getroffen. Der Wind hatte das Feuer durch Schilfgürtel nach Süden getrieben, direkt auf das Papierborkenmoor zu, in dem die Kakadus nach dem Wiederaufbau nisteten.

„Ich kenne die Wege, die es nehmen wird“, sagte Marrngu.

Ein Jäger mit vernarbten Armen spuckte in die Asche. „Dein Wissen hat uns schon einmal verbrannt.“

Ngalindi sagte nichts. Flammen knisterten im Schilf. Ein Kind begann zu weinen, nicht nur aus Angst, sondern auch wegen der Frauen, die versuchten, nicht mit ihm zu weinen. Dieses Geräusch fuhr Marrngu durch wie eine Klinge. Clanrecht war eine Sache, wenn man es am Feuer sprach. Eine andere war es, wenn Älteste, Mütter und Kinder mit Rauch im Gesicht dastanden und keinen Schritt mehr tun konnten.

Marrngu stellte seinen Korb ab und öffnete die Rinde. Die Kohle glühte noch, klein und ruhig. „Lasst mich diese richtig benutzen“, sagte er.

Ngalindi sah an ihm vorbei zu den Kakadus, die über dem Rand des Sumpfs kreisten. Dann legte der Alte einen Astrechen in Marrngus Hände. „Wenn du sprichst, dann sorge dafür, dass das Land zustimmt.“

Feuer gegen den Sturm

Marrngu bewegte sich schnell, aber nicht mit dem alten Hunger, gesehen zu werden. Er schickte die Jungen los, um neben dem Yamsfeld den nackten Boden freizukratzen. Er stellte Frauen mit Wasser an den Pandanusrand, wo verirrte Funken zuerst fallen würden. Er führte zwei Jäger durch grashohes Gelände zu einer kühlen Feuerlinie gegen den Wind, schmal und niedrig, damit die anrückende Flamme nichts mehr zu fressen fand.

Zuerst sahen die Jäger ihn mit harten Gesichtern an. Marrngu stritt nicht. Er hielt die Flamme an den Boden, sank dann auf ein Knie und lauschte. Gras flüsterte. Rauch neigte sich nach Süden. Er zündete drei weitere Stellen an, jede so klein wie eine Hand. Das Feuer kroch, es raste nicht. Es fraß trockene Samenköpfe und ließ die Wurzeln dunkel, aber lebendig zurück.

Das große Feuer kam mit tiefem Rauschen, wie Hochwasser in einem Steinkanal. Funken flogen über ihre Köpfe. Hitze drückte gegen ihre Brust. Dann prallte die Hauptfront auf die Linie, die Marrngu gebrannt hatte. Feuer traf auf schwarze Erde, bebte und zerfiel in laufende Zungen. Männer schlugen sie mit grünen Ästen nieder. Frauen traten die letzten in den Schlamm. Der Sumpfrand hielt stand.

Eine Windböe warf Flammen zu einem Papierborkenbestand auf der anderen Seite des Kanals. Marrngu sah sofort, dass der alte Feuerweg sie in den Brutplatz tragen würde. Sonst stand niemand nahe genug. Er griff nach seinem Rechen, watete durch knietiefes Wasser und stieg allein ans andere Ufer.

Rauch schloss sich um ihn. Er schmeckte bitter, mit dem scharfen Biss von Harz und heißer Rinde. Die Kronen der Bäume konnte er nicht sehen, nur die unteren Stämme, die im Dunst orange glühten. Zuerst kratzte er mit wilder Kraft eine Lücke frei, dann bremste er sich. Schnelle Hände hatten ihn schon einmal ruiniert. Er wurde langsamer. Hier schneiden. Dort stampfen. Eine kurze Gegenlinie brennen. Auf den Wind warten. Wieder vorwärts.

Ein Ast krachte in der Nähe nieder und sprühte Funken über seine Schultern. Er zuckte zusammen, hielt aber stand. Über ihm ertönten die scharfen Rufe der Kakadus. Durch den Rauch sah er, wie sie über einem Papierborken kreisten, an dem drei frische Nester schwangen. Flammen kletterten nur auf einer Seite am Stamm hinauf. Marrngu stieß den Astrechen unter die brennende Rinde, riss sie frei und trat den Streifen in den Schlamm. Dann legte er hinter dem Baum ein kühles Feuer an und ließ es das trockene Laub fressen, bevor die heißere Front es erreichte.

Die beiden Feuer trafen sich mit Zischen und sanken zusammen. Marrngu fiel auf beide Knie. Schlamm bedeckte seine Hände. Seine Brust hob und senkte sich heftig. Als er aufsah, hingen die Nester noch über ihm, dunkel gegen den dünner werdenden Rauch.

Regen begann als Streuung schwerer Tropfen. Jeder platzte mit leisem Zischen in der Asche auf. Jenseits des Kanals riefen Menschen. Der Sturm öffnete sich endlich über den Ebenen, nicht mehr in Zorn, sondern mit der schlichten Kraft des Wetters, das tut, was Wetter tut. Marrngu stand schwankend da, während der Regen schwarze Spuren über seine Arme zog.

***

Als der Sturm vorüber war, dampfte das Land unter einem blassen Himmel. Der Clan ging schweigend die Brandlinien ab. Diesmal fühlte sich das Schweigen anders an. Kinder fanden bereits Käfer, die aus feuchten Ritzen krochen. Ein Wallaby trat an den Rand des verschonten Grases, erstarrte mit hochgestellten Ohren und sprang dann davon. Über dem Sumpf landeten die Kakadus einer nach dem anderen in den Papierborken.

Der alte Ngalindi kam zum geretteten Brutplatz und legte die Hand auf einen Stamm. Seine Rinde war auf einer Seite schwarz, auf der anderen hell. Leben und Brand standen auf demselben Baum nebeneinander. Er wandte sich zu Marrngu. „Du hast die Glut lange genug getragen.“

Marrngu senkte die Augen. „Ich trage sie noch weiter, wenn du es verlangst.“

Der Alte stieß einen kurzen Atemzug aus, der fast ein Lachen gewesen sein könnte. „Darum darfst du zurückkehren.“

Da trat seine Mutter vor. Sie umarmte ihn nicht vor allen. Sie nahm seine verbrannte Hand mit beiden Händen, sah die Blasen an und rieb kühlen Schlamm über seine Knöchel. Diese kleine Berührung brach ihn fast.

In den Tagen danach arbeitete Marrngu neben den Alten und sprach weniger als zuvor. Er führte Kinder an alten Brandlinien entlang und ließ sie den Unterschied zwischen frischer Kohle, feuchter Erde und neuen grünen Trieben riechen. Er zeigte ihnen, wie Vögel zuerst dort zurückkehrten, wo das Feuer niedrig lief. Er ließ sie knien und die Finger in die Erde legen, bevor sie irgendetwas anzündeten.

Als die Trockenzeit wiederkam, legte Ngalindi vor dem Clan das erste Glutstück in Marrngus Handfläche. Marrngu hob es nicht hoch. Er kniete nieder und setzte es nahe am Boden ab. Die Kakadus beobachteten ihn von den Papierborken aus. In der Nähe lag der einäugige Goanna halb unter einem umgestürzten Stamm verborgen, sein einzelnes Auge hell wie eine Perle.

Diesmal brannte Marrngu in schmalen Linien und ließ Inseln aus Schatten, Sträucher zum Nisten und Pfade für Tiere, die hindurchmüssen. Rauch stieg blau und sanft über den Ebenen auf. Am Abend riefen Frösche von den Rändern der Wasserlöcher, und die geschützten Bäume hielten ihre Vögel in Frieden. Marrngu saß da, bis die letzte Kohle rot erlosch, und lauschte darauf, wie das Land ohne Anstrengung atmete.

Schluss

Marrngu entschied sich, wieder in die Gefahr zu gehen, mit demselben Element, das ihn verstoßen hatte, und der Preis blieb als Blasen und Narben auf seinen Händen. In Arnhem Land ist Feuer nicht nur Hitze; es ist Verwandtschaft, der richtige Zeitpunkt und die Pflicht gegenüber Vögeln, Wasser und denen, die noch nicht geboren sind. Das Land nahm ihn nicht mit Worten wieder an, sondern damit, dass sich die Kakadus nach dem Regen in den verschonten Papierborken niederließen.