Der Reisbällchen glitt ihm aus den Fingern und begann zu rollen, ein kleiner weißer Komet über den Waldboden; der alte Mann machte einen Satz und jagte ihm nach, die Atmung eng, die Handflächen schabten über das Laub. Das Omusubi traf eine Böschung, schoss zwischen Farnen hindurch und verschwand in einem dunklen Loch am Fuß eines alten Baums. Unten erklang ein dünner, heller Gesang — ein Singen, das zu fröhlich klang, als käme es nur von wilden Tieren.
Er hatte keine Gesellschaft erwartet, und der Gedanke machte ihn zugleich warm und besorgt.
Der Reisbällchen rollt davon
Er hielt kurz an, um sich zu fassen, und rieb den Dreck von seinem Ärmel.
„Omusubi kororin, kororin kororin!“ – Die Mäuse feierten ihr Geschenk.
Seine Frau packte seine Brote morgens immer gleich: warmer Reis, zu einer ordentlichen Form gepresst, manchmal ein Streifen Seegras am Rand. Er ging seit Jahren denselben Weg, saß unter demselben Baum und wickelte sein Tuch auf dieselbe Weise aus. An jenem Nachmittag entkam der erste Reisbällchen, und als der Gesang aus dem Loch stieg, ließ er das zweite hinunterfallen, um zuzuhören. Die Stimme antwortete ihm in hohen, klirrenden Tönen: "Omusubi kororin, kororin kororin!"
Der Klang war präzise und klein, wie Perlen, die aneinanderschlagen. Neugier schob ihn voran. Er beugte sich über die Öffnung, versuchte zu sehen, wo der Reis geblieben war, und in einem einzigen unachtsamen Moment rutschte er aus und stürzte kopfüber in die Dunkelheit, rollte so, wie der Reis gerollt war.
Das unterirdische Fest
Er landete auf einem Bett aus getrocknetem Gras und blinzelte in einen Raum, der wie der sorgfältige Traum von jemandem wirkte. Laternen schwangen an Fäden und warfen bewegte Lichtflecken. Niedrige Tische waren mit Schalen voller Samen, kandiertem Reis und gerösteten Körnern gedeckt; winzige Teller hielten Portionen, arrangiert mit derselben Sorgfalt, die ein Mensch für ein Fest verwenden würde.
Tanzen, Singen, Feiern — alles, weil er seine Reisbällchen geteilt hatte.
Die Mäuse trugen winzige Gewänder aus Flicken: ein Gürtel hier, eine geflickte Jacke dort. Sie hielten mitten im Schritt an und betrachteten ihn mit großen Augen. Ein weißfelliger Ältester trat vor, die Schnurrhaare zitterten, als würde er lachen.
"Willkommen", sagte der Älteste. "Du hast uns Nahrung gegeben; du bist unser Gast." Der Raum roch nach geröstetem Korn und Holzrauch; irgendwo hielt eine kleine Trommel den Takt. Ein Mäusekind balancierte ein Zuckerkorn auf der Nase und verlor es dann mit einem entzückten Quieken.
Der alte Mann musste ebenfalls lachen. Er hatte sein Leben damit verbracht, sein Glück in Stoffflicken und Reishänden zu messen; hier, vergrößert und fremd, wirkten diese kleinen Troste reichlich. Er aß langsam und ließ jeden winzigen Bissen ihn daran erinnern, dass Teilen seinen eigenen Lohn hatte. Auch die Musik war eine Brücke: winzige Flöten und ein gezupftes Saiteninstrument gaben einen hellen, drängenden Ton von sich, der alle wachsam und verbunden hielt.
Für den alten Mann gab es eine leise, innere Wendung — er sah für einen Moment, was Großzügigkeit bewirken kann, wenn man ihr Wärme statt Misstrauen entgegenbringt.
Der magische Hammer
Als das Fest sich legte, trat der Oberhauptmaus vor und zog einen geschnitzten Hammer hervor, so klein wie ein Daumen. Das Holz war von vielen Händen glattgespielt, und ein schwaches Muster winziger Wellen lief den Griff hinunter, als trüge es die Erinnerung an kleine Gezeiten.
"Das ist für dich", sagte die Maus. "Schlag damit, und dein Wunsch wird erfüllt. Nutze ihn weise."
„Nutze es weise“, sagte die Maus – doch würde ihr Nachbar zuhören?
Er kletterte mit dem winzigen Hammer fest in der Hand zurück ins Tageslicht. Zu Hause tippte er einmal darauf, unbeholfen und ungläubig, und Münzen erschienen zu seinen Füßen — zuerst eine lose Münze, dann ein kleines Häufchen. In den folgenden Wochen schlug er dreimal zu, nie aus Prunk, sondern aus Not: um eine Rechnung zu zahlen, als das Brennrohr riss, um ein Stück Stoff zu kaufen, als die Kälte früher kam als erwartet, um einen abgenutzten Riemen am Korb seiner Frau zu ersetzen.
Jedes Mal brachte der Hammer nur, was sie brauchten. Das Paar änderte weder Tische noch Manieren; wenn überhaupt, machte der Hammer sie vorsichtiger. Seine Frau maß den Reis mit derselben ruhigen Hand, und der alte Mann gab nun und dann ein kleines Stück weg, als wolle er die Freundlichkeit aus dem Untergrund anerkennen. Nachbarn nickten und brachten manchmal eine zusätzliche Yamswurzel oder hielten für Tee an; Freundschaften wuchsen auf leise, alltägliche Weise statt durch plötzliche Schau.
Die Nachbarn bemerkten kleine Unterschiede: ein reparierter Zaunpfahl, ein geheilter Husten durch Safrantee, ein geliehenes Werkzeug, das sauber zurückkam. Einige dieser Gaben kamen ohne Erklärung. Der alte Mann nahm an, sie seien Wellen eines Geschehens, das mehr war als ein einzelnes Ereignis.
In jenem Winter ließ er ein zusätzliches Reisbällchen liegen, wo der Boden bei dem Baum einsank, und fand in den folgenden kalten Monaten unerwartete Freundlichkeiten, die sich wie Antworten anfühlten und nicht wie Wunder. Es waren keine auffälligen Veränderungen; es waren kleine, beständige Reparaturen, die das Leben im Haushalt erleichterten.
Der gierige Nachbar geht leer aus
Der Nachbar hörte die Geschichte in Flüstern und vergaß sie als Versprechen endlosen Goldes. Er hielt seine Fensterläden geschlossen und zählte jede Nacht seine Vorräte, hungrig nach mehr. Als er zum Baum ging, trug er eine ganze Schnur Reisbällchen und warf sie nacheinander hinab.
Er verlangte Gold – und am Ende hatte er weniger, als er zu Beginn besaß.
Er folgte ihnen gierig, erwartete Zeremonie. Die Mäuse boten Krümel und einen Platz an den niedrigen Tischen, aber der Nachbar verlangte den Hammer und schrie den Anführer an. Als Höflichkeit ihn nicht beugte, versuchte er, sie mit einer plumpen Katzennachahmung zu erschrecken.
Die Mäuse flohen in Panik, ihre Laternen erloschen, und der Nachbar tastete im pechschwarzen Tunnel nach dem Ausgang. Er kletterte wieder hinauf und fand zu seiner Wut und Verwirrung nur nackte Erde, wo zuvor ein Loch gewesen war. Er stampfte und scharrte und rief um Hilfe, doch der Eingang war verschwunden. Er kehrte mit denselben Säcken zurück, nur schwerer vor Zorn.
Der alte Mann erfuhr später davon und fühlte eine zweite, innere Wendung: Erleichterung, dass die Mäuse ihre eigenen geschützt hatten, und die nüchterne Einsicht, dass nicht alle Gaben zum Besitzen bestimmt sind.
Warum es wichtig ist
Ein Reisbällchen liegenzulassen kostet fast nichts und kann eine Welt der Gastfreundschaft öffnen; mehr zu fordern kann diese Welt für immer verschließen. Das stille Teilen des alten Mannes kaufte ruhigen Komfort für seinen Haushalt. Die Gier des Nachbarn ließ ihn vor einer glatten Erdfläche stehen, wo einst eine Gelegenheit war. Stell dir diesen kleinen Erdkreis vor, Sonnenlicht, das einen stumpfen Ring auf dem Boden bildet — die sichtbaren Kosten, wenn man mehr nimmt, als angeboten wurde.
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