Der Emu und die Salzpfannensterne

Einleitung

„Renn!“, fauchte Wirrali, und die Jungen rannten noch schneller über den rissigen Lehm, ihre Füße klatschten auf Staub, der nach heißem Eisen roch. Vor ihnen verschwand der junge Emu im weißen Glanz, und hinter ihnen schlug der Grabstock der alten Frau gegen Stein. Warum war sie ihnen in ein Land gefolgt, in das nicht einmal Krähen weiterflogen?

Die trockenen Monate hatten in jenem Jahr tief gebissen. Wasserlöcher waren zu bitteren Pfützen geschrumpft, umringt von Fliegen. Männer sprachen kurz angebunden, und Kinder leckten sich im Schlaf das Salz von den Lippen. Als die Jäger im Morgengrauen Emu-Spuren über die Ebene laufen sahen, nahmen sie Speere und rannten, bevor die Alten zu Ende gesprochen hatten.

Marnta kam ihnen mit zwei kleinen Wasserschläuchen über den Schultern nach. Sie war alt genug, um zu beobachten, und jung genug, um übersehen zu werden, was ihr oft mehr hören ließ, als jemand ahnte. Wirrali ging neben ihr, langsam, aber sicher, ihr graues Haar mit einer Schnur aus Pflanzenfaser zurückgebunden. Die alte Frau hatte die Jäger nicht gebeten, stehen zu bleiben. Sie hatte nur gesagt: „Wenn sie weit gehen, brauchen sie jemanden, der in der Hitze noch denken kann.“

Zur Mittagszeit gab der Lehm einer Salzpfanne nach, so weit, dass sie wie ein gefallener Himmel wirkte. Weiße Kruste glänzte unter der Sonne. Hitze sprang in Wellen davon ab und schlug ihnen ins Gesicht. Die Jäger hielten endlich an, nicht aus Vorsicht, sondern vor Schmerz, und blinzelten auf den blendenden Boden, wo die Emu-Spuren auseinanderbrachen.

Einer der jungen Männer, Garru, lachte mit trockenem Mund. „Der Vogel ist ins Licht gelaufen und zu Rauch geworden.“

Wirrali stieß ihren Stock in den Boden. „Nein. Er ist gegangen, als der Morgen noch kühl war. Wir sind zu spät herübergekommen.“ Sie drehte sich langsam im Kreis und las Dünen, Wind und die niedrige blaue Linie ferner Kämme. Dann sagte sie die Worte, die den Tag veränderten: „Niemand verlässt diese Pfanne vor der Nacht. Setzt euch, bedeckt eure Köpfe und haltet die Zungen still. Wenn die Sterne aufgehen, zeige ich den Weg nach Hause.“

Den Jungen gefiel es nicht, vor den anderen von einer alten Frau herumkommandiert zu werden. Marnta sah es an ihren Schultern. Sie sah auch die Angst, die tiefer saß als der Stolz. Hier gab es keine Bäume, keine Flussbiegungen, keine Ameisenhügel, die man von weitem lesen konnte. Weiß lag in jede Richtung, hell wie eine Klinge.

Sie sammelten sich an einer gebrochenen Kante der Kruste, wo ein wenig Schatten von einer Lehmstufe fiel. Das Salz roch scharf und leer. Weit draußen summte die Ebene in der Hitze. Marnta trank einen kleinen Schluck und band den Schlauch wieder zu. Neben ihr sah Wirrali einmal in den blassen Nachmittagshimmel, als warte sie auf jemanden, der älter war als sie beide.

Die weiße Ebene, die log

Die Sonne sank in langsamen Schritten. Lange sprach niemand. Die Jäger lagen unter Decken aus geflochtenem Gras und Wallabyfell, setzten sich auf, legten sich wieder hin. Der Hunger kratzte an ihnen, aber der Durst war schlimmer. Er ließ jeden Mann auf sein eigenes Schlucken hören.

Endlich stand Garru auf und trat mit der Ferse gegen die Salzkruste. „Wir vergeuden kühle Stunden“, sagte er. „Das Lager liegt im Westen. Sogar ein Kind weiß das.“

Wirrali hob den Kopf nicht. „Westen von wo?“

Er runzelte die Stirn. „Von hier.“

„Dann zeig mir, wo hier ist.“

Niemand antwortete. Die Salzpfanne gab ihnen nichts, woran man sich festhalten konnte. Kein Baum lehnte sich aus dem Wind. Keine Flusslinie bog das Land. Ihre Fußspuren sahen schon alt und fremd aus, halb verwischt von trockenen Böen, die über die Kruste zogen.

Marnta sah, wie sich Garrus Kiefer anspannte. Er hatte in Spinifex-Land Kängurus gejagt und seinen Weg an Stein, Busch und Hülschatten gefunden. Hier glitten solche Fähigkeiten vom weißen Boden ab wie Wasser von heißem Fels. Das beschämte ihn, und Scham machte junge Männer oft laut.

Er zeigte zum Himmel, wo der erste Abendstern über dem Rand der Ebene brannte. „Wenn mehr Sterne kommen, brauche ich keine Hand, die mich führt.“

Wirrali drehte sich um. Ihre Augen waren vom Alter milchig geworden, doch Marnta hatte sie nie unsicher gesehen. „Der Himmel spricht auf zwei Arten“, sagte sie. „Eine leuchtet. Eine verbirgt sich. Auf einer Salzpfanne kann die leuchtende Art dich täuschen. Warte, bis die dunkle deutlich steht.“

Einer der jüngeren Jäger, Binda, rieb sich die Handgelenke und murmelte: „Dunkel kann niemanden führen.“

Die alte Frau nahm eine Prise Salz auf und ließ sie fallen. Es blitzte einmal, bevor es verschwand. „Eine Mutterhand führt ein Baby in der Nacht, bevor das Baby ihr Gesicht kennt. Nicht alles Wahre glitzert.“

Das legte sich über Marnta wie kühler Schatten. Sie erinnerte sich daran, wie sie kleiner am Feuer gesessen und die schwarzen Räume zwischen den Sternen nachgezeichnet hatte, während Wirrali ihre Namen nannte. Andere Kinder hatten Funken verfolgt oder waren an ihre Mütter gekuschelt eingeschlafen. Marnta hatte dem Finger der alten Frau zugesehen, wie er über den Himmel glitt. Sie hatte gelernt, dass manche Formen in den dunklen Staubrivers zwischen den Sternen lebten und dass man dem Fehlenden ebenso sicher folgen konnte wie dem, was brannte.

***

Die Nacht kam mit plötzlicher Erleichterung. Die Hitze glitt von der Pfanne ab. Ein dünner Wind strich über die Kruste und trug den trockenen, bitteren Geruch von Mineralien mit sich. Über ihnen spannte sich die Milchstraße von Horizont zu Horizont, dicht mit weißem Feuer. Unter ihnen fing das Salz diese Feuer ein und zerbrach sie in tausend falsche Punkte.

Marntas Atem stockte. Es sah aus, als stünden sie zwischen zwei Himmeln.

Garru zog ein hartes Lächeln. „Da. Die Ebene stimmt mir selbst zu. Sterne vorn, Sterne unten, Westen offen.“

Er ging los, bevor Wirrali antworten konnte. Binda und ein anderer Jäger, Yalpa, folgten ihm. Ihre Schritte knirschten leise. Jeder Schritt ließ winzige Blitze um ihre Knöchel zittern.

Wirrali schlug mit ihrem Stock auf den Boden. „Halt. Das sind keine Sterne. Nur Licht, das in gebrochene Salzstücke gefangen ist.“

Garru drehte sich nicht um. „Licht ist Licht.“

Marnta sah, wie die Hände der alten Frau einmal zitterten, nicht vor Angst, sondern vor festgehaltener Wut. Das war einer dieser Augenblicke, in denen Erwachsene so stur werden wie Kinder. Sie spürte den Drang, klein und still zu bleiben. Die Männer waren älter. Sie trugen Speere. Sie gehörten zum Jagdkreis, nicht sie.

Doch die Salzebene hatte ihren Trick schon begonnen. Zehn Schritte draußen spalteten sich ihre Schatten. Die Spiegelsterne ließen Mulden flach wirken und Kämme glatt. Garru bog ein wenig nach Norden ab und korrigierte dann nach Süden, obwohl er nicht zu merken schien, dass er sich bewegt hatte.

Wirrali sprach, ohne die Stimme zu heben. „Wenn ihr dem Glitzern folgt, behält die Ebene eure Spuren und gibt euch nur die Knochen zurück.“

Die drei Jäger hielten an. Einen Herzschlag lang hoffte Marnta, sie würden umkehren.

Dann hob Garru seinen Speer und zeigte in die glänzende Kruste. „Wir gehen auf eigenen Füßen.“

Sie gingen weiter, kleiner werdend, dann seltsam. Bald waren ihre Körper nur noch dunkle Schnitte im verstreuten Licht.

Der im Dunkeln verborgene Emu

Eine Weile rührte sich niemand. Das Geräusch der Schritte der Jäger verklang. Dann verschwand auch das, und die Pfanne wurde still, bis auf den Wind, der über die Kruste flüsterte.

Marnta spürte, wie die Angst kalt in ihrem Bauch aufstieg. Nicht die schnelle Angst vor einer Schlange am Fuß, sondern die lange Angst, die sich hinsetzt und nicht gehen will. Wenn die Männer verloren gingen, würden ihre Mütter bei Tagesanbruch mit leeren Händen warten. Kinder würden den Rand des Lagers absuchen. Die Feuer würden niedrig brennen, während niemand aß.

Wirrali legte Marnta eine Hand auf die Schulter. „Jetzt musst du schauen.“

„Ich?“

„Meine Augen kennen die alten Wege noch“, sagte die Älteste, „aber deine sind jünger. Der Himmel gibt den Alten manches Werk und den Jungen manches andere.“

So sprach Wirrali über Wissen. Nie als etwas, das man besaß. Eher wie ein Feuer, das von einem Paar Hände zum nächsten weitergereicht wird, weil die Nacht groß ist und die Menschen klein.

Marnta hob das Gesicht. Die Sterne drängten sich so dicht über ihr, dass ihr beinahe der Mut fehlte. Sie sah zuerst die hellen Gruppen, dann die Streifen, dann die verstreuten Lichter am Rand der Welt. Doch Wirrali hatte ihr nicht gesagt, sie solle nach Helligkeit suchen.

„Atme langsam“, sagte die alte Frau.

Marnta tat es. Die Luft schmeckte nach Salz und Kälte. Ihr Herzschlag wurde ruhiger. Sie schmalte die Augen, bis das Leuchten weicher wurde und die dunklen Gassen zwischen den Sternen tiefer wurden. Dann fand sie ihn: eine breite schwarze Form, die sich durch die Milchstraße zog, der Kopf nahe dem Kohlsack, der lange Leib hinterher über den Lichtstrom.

Der Emu.

Nicht von Sternen gezeichnet, sondern von ihrem Fehlen.

Marnta hob die Hand, vorsichtig und sicher. „Da. Sein Hals neigt sich zum Südkamm.“

Wirrali nickte einmal. Stolz veränderte ihr Gesicht nicht, doch Marnta spürte ihn neben sich wie Wärme von Kohlen. „Gut. Wenn der Emu in dieser Jahreszeit tief läuft, zeigt er auf die Wasserstelle hinter den roten Dünen. Unser Lager liegt östlich davon. Wenn wir seinen Leib auf der linken Schulter halten, überqueren wir die Pfanne richtig.“

Von weit weg kam ein dünner Ruf.

Garru.

Eine andere Stimme antwortete, vom Abstand gebrochen. Dann noch eine. Die Männer riefen einander zu, doch die Ebene verdrehte den Klang. Er kam aus Norden, dann Westen, dann von irgendwo unter ihren Füßen.

Marntas Mund wurde wieder trocken. „Können wir sie erreichen?“

„Wenn wir Stimmen jagen, schließen wir uns ihnen an“, sagte Wirrali. „Wir gehen die wahre Linie. Verlorene Leute kreisen. Echte Erde trifft sie am Ende.“

Das klang hart. Doch Marnta wusste, dass die alte Frau mehr als Mut abwog. Sie maß Wasser, Dunkelheit, Kälte und die Kraft in ihren Beinen. Wer blind suchte, machte aus vier verlorenen Leuten sechs.

Sie banden Stoffstreifen um die Knöchel gegen die scharfen Salzkanten. Wirrali gab Marnta den schwereren Wasserschlauch. „Den trägst du. Ich brauche meine Hand frei für den Stock.“

Diese kleine Geste veränderte etwas im Inneren des Mädchens. Die Angst blieb, aber jetzt stand noch etwas anderes neben ihr. Es hatte Gewicht. Es hieß Pflicht.

***

Sie traten auf die Pfanne.

Die Kruste knisterte unter ihnen wie dünne Schalen. Mondlicht silberte jeden Grat. Hier und da bildete das Salz Platten, glatt wie polierter Stein; anderswo brach es in Schuppen, die durch abgetragene Sandalen schnitten. Marnta hielt den dunklen Emu, wie befohlen, auf der linken Schulter. Jedes Mal, wenn das Glitzern am Boden an ihren Augen zog, hob sie den Blick zurück zu dem schwarzen Vogel, der den Himmel trank.

Bald hörten sie Garru wieder, jetzt näher. Er rief, und der Ruf glitt über die weiße Ebene davon. Binda antwortete aus einer anderen Richtung. Danach rief Yalpa, heiser und rau.

Marnta wollte rennen. Wirrali packte ihr Handgelenk. „Feste Füße sparen Atem.“

Sie gingen weiter im gleichen gemessenen Schritt. Nach einer Weile stolperte eine Gestalt aus der Dunkelheit zu ihrer Rechten, tief gebeugt, den Speer nachziehend. Es war Binda. Salzstaub bedeckte seine Beine bis zu den Knien. Seine Augen sahen wild aus.

„Wasser“, keuchte er.

Wirrali gab ihm nur einen Schluck, nicht mehr. Er griff nach dem Schlauch, und Marnta zog ihn zurück.

„Gerade stehen“, befahl die alte Frau. „Was bist du gefolgt?“

„Der hellen Linie am Boden“, sagte er. Scham brach ihm die Stimme. „Sie hat sich immer wieder gedreht.“ Er sah zum Himmel und dann wieder hinunter, als traue er seinem eigenen Blick nicht. „Ich konnte nicht erkennen, welche Sterne über mir waren.“

Marnta zeigte nach oben. „Folge nicht den hellen. Folge dem Emu. Siehst du seinen Kopf dort, wo das Dunkel das Weiße schneidet?“

Binda starrte. Erst sah er nichts. Dann änderte sich sein Atem. „Ich sehe den Hals.“

„Gut“, sagte Wirrali. „Dann geh weiter.“

Stimmen, die Kreise ziehen

Zu dritt gingen sie weiter. Binda blieb jetzt dicht bei ihnen, sein früheres Großtun war weg. Mehr als einmal sah er zu Wirrali hinüber, wie Kinder es tun, wenn das Fieber bricht und sie in einer dunklen Hütte aufwachen. Marnta kannte diesen Blick. Es war der Blick von jemandem, der begriffen hatte, dass Stolz keinen Schutz bietet.

Der Wind nahm zu. Feine Salzkörner liefen mit trockenem Zischen über die Kruste. Vor ihnen hob sich die Ebene fast ohne Form. Hinter ihnen verschwand der eigene Weg im Spiegellicht.

Dann tauchte Garru auf.

Er stand auf einem niedrigen Salzhügel und drehte sich auf der Stelle. Mondlicht machte sein Gesicht blass. Um eine Hand hatte er sein Kopftuch gewickelt, dort, wo die Kruste ihn geschnitten hatte. Als er sie sah, sprang Zorn ihm schneller in den Mund, als Erleichterung Platz finden konnte.

„Ihr habt zu lange gebraucht“, schnappte er.

Wirrali antwortete: „Ihr seid zu früh losgegangen.“

Er wollte wieder sprechen, hielt dann aber inne. Yalpa war nicht bei ihm.

Marnta spürte, wie diese Abwesenheit sie alle traf. Im Lager lachte Yalpas Mutter mit einer Hand vor dem Mund. Sein kleiner Bruder schlief mit einem geschnitzten Samen in der Faust. Diese kleinen Tatsachen drückten schwerer in die Stille als jedes Schreien.

„Wo habt ihr ihn gelassen?“, fragte die alte Frau.

Garru sah weg. „Wir sind auseinandergegangen, als der Boden auf beiden Seiten zu glänzen begann. Ich dachte, er folge Binda.“

Niemand beschuldigte ihn. Die Ebene hatte schon genug getan. Doch Schuld saß in Garrus Schultern, schwerer als jedes ausgesprochene Wort.

Wirrali richtete ihr Gesicht zum Himmel, dann zum Boden. Marnta wusste, was sie tat. Sie hörte mit dem ganzen Körper. Nach einem Moment zeigte sie nach Südosten. „Ruft einmal. Dann hört.“

Garru rief Yalpas Namen. Der Ruf lief weit und dünn davon. Sie warteten. Nichts kam zurück.

Marnta kniete sich hin und berührte die Kruste. Hier fühlte sie sich kälter an. Sie sah genauer hin. Nahe dem Hügel war ein Stück Salz auf einer langen Schramme gebrochen, als wäre jemand ausgerutscht und hätte einen Fuß hinter sich hergezogen.

„Hier“, sagte sie.

Die anderen beugten sich herunter. Schwache Spuren führten weg, fast unsichtbar, außer dort, wo der Mond ihre Kanten traf. Garru starrte sie an, überrascht, dass das stille Mädchen gesehen hatte, was ihm entgangen war.

Wirrali hielt keine Rede. „Wir folgen der Schramme, bis sie endet. Dann gehen wir zurück auf die Emu-Linie.“

***

Die Schrammspuren führten sie zu einer flachen Mulde, wo dünnere Kruste dunklen Schlamm darunter bedeckte. Yalpa war dort bis zum Knie eingebrochen und wieder herausgeklettert. Der Abdruck trug einen dunklen, kleinen Blutstreifen. Dahinter schlängelte sich die Spur zu einer Ansammlung niedriger Salzrücken.

Dort fanden sie ihn, sitzend mit dem Rücken an einem gebrochenen Anstieg, beide Hände vor dem Gesicht.

Beim ersten Schritt von Marnta zuckte er zusammen. Dann blickte er auf, und das Geräusch, das er machte, war nicht das eines Jägers. Es war das Geräusch eines müden Kindes, das seine Familie an der Tür gehört hat.

Wirrali kniete sich vor ihn. „Kannst du stehen?“

Yalpa nickte, obwohl die Tränen auf seinen Wangen schon weiß getrocknet waren. Er stand mühsam auf. Ein Knöchel gab nach. Garru machte eine Bewegung, um ihn zu stützen, hielt dann aber inne. Marnta sah das Zögern und auch die Scham, die ihm folgte. Schließlich nahm Garru Yalpas Arm.

„Lehn dich an mich“, sagte er leise.

Das war die zweite Veränderung der Nacht. Sie machte nichts ungeschehen, aber sie öffnete eine schmale Stelle, in die besserer Verstand eintreten konnte.

Sie teilten den letzten Rest Wasser in vorsichtigen Zügen. Niemand stritt. Garru trank nach Yalpa. Binda trank nach Marnta. Die Reihenfolge zählte, und jeder wusste es.

Dann brachte Wirrali sie wieder in Bewegung. Diesmal fragte Garru: „Wo setzen wir den Emu an?“

„Auf die linke Schulter“, antwortete Marnta, bevor die alte Frau sprechen konnte.

Er nickte ihr zu. Nur das. Eine kleine Bewegung. Doch sie trug das Gewicht von etwas, das aufgegeben und etwas, das gewonnen worden war.

Sie überquerten den restlichen Abschnitt in langem, schmerzenden Schweigen. Salz schnitt in ihre Füße. Kälte kroch in ihre Finger. Mehr als einmal sammelten sich vor ihnen die Spiegelsterne wie ein Lagerfeuer und versuchten, sie zur Seite zu ziehen. Jedes Mal hob Marnta die Augen zu dem dunklen Vogel, der über den Himmel gespannt war.

Abwesenheit. Form. Richtung.

Die wahre Linie hielt.

Als die Dünen ihre Form zurückbekamen

Der Rand der Salzpfanne kündigte sich nicht groß an. Er kam als dumpfe Veränderung unter den Füßen. Weiße Kruste wurde dünner und ging in festen Lehm über. Dann wurde aus dem Lehm Sand. Spinifex-Büschel stiegen wie kleine dunkle Feuer aus dem Boden. Auch der Geruch änderte sich. Das Salz verlor seinen Griff, und die Nacht brachte Staub, trockenes Gras und den schwachen lebendigen Geruch einer verborgenen Wasserstelle mit sich.

Binda fiel auf die Knie und drückte beide Hände in den Sand, als grüße er Verwandte.

Garru kniete nicht. Er stand einen langen Atemzug still da und sah über die weiße Ebene zurück. Im Mondlicht wirkte sie ruhig, fast sanft. Nur wer sie durchquert hatte, wusste, wie leer ihre Güte war.

Hinter der ersten roten Düne warteten zwei alte Männer aus dem Lager an einem kleinen Feuer. Sie waren nach Mondaufgang so weit gekommen, wie sie sich trauten, und hatten Spuren gefolgt, denen nur Älteste in solchem Land vertrauten. Als sie die Gruppe auftauchen sahen, rief keiner von beiden. Einer legte einen weiteren Stock ins Feuer. Der andere hielt eine Wasserschale hin.

Yalpa trank und weinte lautlos. Binda neigte danach den Kopf über die Schale. Garru war zuletzt an der Reihe.

Die Alten stellten keine Fragen, bis alle gesessen, in Decken gewickelt und ein wenig geröstete Eidechse und Saatkuchen gegessen hatten. Erst als das Zittern aus ihren Händen wich, wandte sich einer der alten Männer an Wirrali.

„Wer hat die Linie gehalten?“

Wirrali sah Marnta an.

Das Feuer knackte. Garru starrte hinein. Einen Moment lang wünschte Marnta, die Erde würde sich öffnen und sie verschlucken. Lob fühlte sich fast so schwer an wie Angst. Dann erinnerte sie sich an die Pfanne, die falschen Sterne, den dunklen Emu, der über ihnen allen stand. Sie hielt die Augen auf die Glut gerichtet.

„Wirrali hat mir gezeigt, wohin ich schauen soll“, sagte sie.

Die alte Frau lächelte kurz. „Ich habe es ihr vor Jahren gezeigt. Heute Nacht hat sie sich entschieden, es zu nutzen. Das ist etwas anderes.“

Niemand widersprach.

***

Bei Tagesanbruch wusste das Lager, was geschehen war. Mütter prüften Füße, wuschen Schnitte und rieben schmerzende Waden mit warmem Fett ein. Kinder lauschten hinter Schultern hervor und zeichneten die Form eines Emus in den Staub. Männer, die nicht mit zum Jagen gegangen waren, saßen stiller als sonst.

Als der östliche Himmel grau wurde, ging Garru in die Mitte des Lagers und trug seinen Speer auf beiden Handflächen. Er blieb vor Wirrali und Marnta stehen. Staub hing an seinen Wimpern. Er hatte nicht geschlafen.

„Ich habe gegen das Warten gesprochen“, sagte er. „Ich habe Männer auf falsches Land geführt. Ich bitte darum, zu sitzen und zuzuhören, wenn der Himmel wieder gelehrt wird. Wenn ihr es erlaubt.“

Das war keine große Rede. Sie war schwerer als das. Sie war schlicht. Klare Worte lassen keinen Ort, um sich zu verstecken.

Wirrali nahm den Speer an, gab ihn dann zurück. „Setz dich heute Nacht“, sagte sie. „Und morgen Nacht auch. Sitz, bis deine Ohren größer sind als dein Stolz.“

Ein paar Leute lachten leise, nicht um ihn zu verletzen, sondern um die Enge aus ihrer Brust zu lösen. Garru senkte den Kopf.

Am Abend versammelte sich das Lager auf festem Boden jenseits der Hütten. Kinder rollten sich an Decken zusammen. Hunde zogen zweimal ihre Kreise und legten sich hin. Rauch von Kochfeuern hing niedrig und süß in der Luft. Über ihnen öffnete sich die Milchstraße erneut.

Wirrali begann nicht mit einer Warnung. Sie zeichnete die Form des Emus in den Boden, nicht mit Kreide oder Farbe, sondern mit den Zwischenräumen zwischen ihren Strichen. Marnta setzte sich neben sie und fuhr den langen Hals nach, den runden Leib, die nachlaufenden Beine, die aus dunklen Gassen im Sternenfluss bestanden.

„Manche schauen hinauf und zählen nur, was leuchtet“, sagte die alte Frau. „Aber das Land spricht auch durch Schatten, durch Lücken, durch das, was ein unachtsames Auge überspringt. Wer Abwesenheit nicht lesen kann, geht halb blind.“

Kinder warfen einen Blick zum Himmel, dann auf die Zeichnung im Staub. Erwachsene taten dasselbe. Die Worte fanden ihren Weg ins Lager, ohne Druck, weil sie schon bezahlt waren — mit Salzschnitten, Angst und Durst.

Später, als die Kleinen schliefen und die Feuer niedrig brannten, trat Marnta aus dem Lichtkreis. Sie sah einmal zur fernen weißen Linie der Pfanne. Irgendwo dort draußen würde der Morgen ihre Spuren bald löschen. Das störte sie nicht. Der wahre Weg lag nicht in Fußabdrücken.

Er lebte in Erinnerung, in wachsamen Augen und in der Demut zu warten, bis der Himmel genug gesagt hatte.

Fazit

Marnta entschied sich, der dunklen Form zu trauen, die andere übersahen, und diese Entscheidung führte fünf Menschen vom Salz weg, bevor der Durst sie holen konnte. In vielen Aborigine-Himmelstraditionen gehört Wissen ebenso sehr zum Zuhören wie zum Sprechen, und Älteste bewahren es mit geduldiger Aufmerksamkeit für das Land. Bei Tagesanbruch wirkte die Pfanne wieder leer, weiß und hart im ersten Licht, als hätte sie nie versucht, irgendwen fortzulocken.