La Mesa se alza sobre Ciudad del Cabo como un centinela silencioso, sus abruptos acantilados y neblinas rodantes guardando secretos más antiguos que la ciudad misma. El viento golpea las piedras, y el aire sabe a sal y lluvia fría: invitación y advertencia a la vez. Los viajeros sienten que los observan aquí; algunos regresan, otros avanzan, atraídos por un picor que no pueden nombrar.
Las leyendas susurran de almas atrapadas entre viento y piedra. Pero entre ellas ninguna es tan temida como la Bruja de la Mesa: una sombra en la niebla, una voz en el viento, una presencia que advierte a quienes escarban demasiado.
Algunos dicen que fue agraviada. Otros, que fue maldecida. Algunos dicen que todavía camina por las laderas, vigilando, esperando. Esta es su historia.
La maldición de Van Hunks
Jan Van Hunks era hombre de mar, un pícaro y bebedor, con una pipa siempre cerca de sus labios. Había pasado años como marinero y, susurraban algunos, como pirata, antes de asentarse en Ciudad del Cabo. Era ya mayor, el cuerpo encorvado por años de trabajo, pero el espíritu seguía siendo tan temerario como siempre.
Su lugar favorito era un saliente rocoso en Devil's Peak, donde se sentaba durante horas, esputando gruesas nubes de humo hacia el cielo. Fue allí, un día fatídico, donde conoció a un extraño.
El hombre era alto y cubierto con una capa, su rostro oculto bajo la sombra de la capucha. Llevaba su propia pipa y hablaba con una voz como el viento: baja, susurrante, llena de secretos.
"Un buen día para fumar", dijo el extraño.
Van Hunks sonrió y dio una profunda calada. "Sí, lo es."
El extraño se sentó a su lado y encendió su pipa. El humo se enroscó a su alrededor, denso y pesado.
"¿Lo hacemos interesante?" sugirió el hombre.
Van Hunks rió. "¿Un concurso, entonces?"
Y así comenzó el duelo. Fumaron durante horas, llenando el cielo con nubes densas y giratorias. El sol se puso, y aún fumaban. La luna se alzó, y aún fumaban. El aire se volvió espeso, asfixiante, pesado por su obstinada desafío.
Al fin Van Hunks toció. Le ardía el pecho, le dolían los pulmones, pero el extraño seguía impasible. La visión del marinero se nubló.
Con un último jadeo cayó de rodillas.
El extraño rió, un sonido profundo y terrible, y echó hacia atrás la capucha. Su rostro no era humano. Sus ojos ardían como brasas, y su sonrisa estaba llena de dientes afilados y malvados.
"Deberías haber sabido que no se reta al Diablo", dijo.
Un rayo partió el cielo, y con un estruendo ensordecedor, Van Hunks desapareció: su cuerpo engullido por la tormenta, su alma atrapada en las nubes que aún ruedan sobre la montaña hasta hoy.
Pero hubo otro testigo de ese maldito concurso. Una mujer que se encontraba oculta entre los árboles, observando. Y el destino de esa mujer pronto estaría sellado.
María de Koning, la curandera
María de Koning era conocida en toda la Colonia del Cabo, aunque la gente hablaba de ella en voz baja. Algunos la llamaban curandera. Otros, bruja.
Vivía en las afueras del pueblo, donde la tierra se encuentra con la montaña. Su pequeña cabaña olía a hierbas y humo, llena de flores secas y frascos de pócimas oscuras. Los enfermos acudían a ella cuando los médicos fallaban. Las mujeres buscaban su ayuda en los partos, y los hombres la visitaban a escondidas, suplicando amuletos de protección y fortuna.
Pero el poder, incluso el inofensivo, engendraba miedo.
María había estado allí el día en que Van Hunks desapareció. Había visto el rostro del Diablo, y no huyó. Ese fue su error.
Los habitantes del pueblo susurraron. La miraron con ojos recelosos. ¿No habría sido demasiado rápida en ver a través del velo? ¿No sabía demasiado de magia y destino?
Pronto, el miedo se volvió rabia.
Una noche, mientras el viento aullaba por las calles, una turba se reunió frente a la cabaña de María.
"¡Bruja!" gritaban.
María salió, su capa oscura ondeando, su rostro sereno. Pero en sus ojos ardía el fuego de una mujer que sabía que su destino ya estaba escrito.
"No podemos permitir que viva", declaró el predicador del pueblo.
La arrastraron a la plaza, sus antorchas parpadeando en la oscuridad. Nadie se atrevió a mirarla a los ojos. Nadie se atrevió a hablar por ella.
Mientras el fuego lamía sus pies, María no gritó.
En cambio susurró una maldición.
"Si he de arder, que arda la montaña. Que mi alma permanezca donde fue robada. Que los vientos lleven mi nombre. Que ningún hombre recorra estas laderas sin ser desafiado, a menos que su corazón sea puro."
El fuego rugió. El cielo se oscureció. Y la primera tormenta de la temporada se estrelló sobre la montaña con furiosa venganza.
Aquella noche nació la Bruja de la Mesa.
