ترتفع جبل الطاولة فوق كيب تاون كحارس صامت، جباله الشاهقة وضبابه المتدفق تحمل أسرارًا أقدم من المدينة نفسها. يضغط الريح على الحجارة، والهواء يطيب بطعم الملح والمطر البارد—دعوة وتحذير في آن واحد. المسافرون يشعرون بأنهم مراقبون هنا؛ بعضهم يعود أدراجه، وآخرون يواصلون المسير، يجذبهم حكة لا يستطيعون تسميتها.
تهمس الأساطير بأرواح محاصرة بين الريح والحجر. لكن من بينهم لا يخاف الناس سوى ساحرة جبل الطاولة: ظل في الضباب، صوت على الريح، وجود يحذر من يحاولون الحفر أعمق من اللازم.
يقول البعض إنها ظلمت. يقول البعض إنها لُعنت. ويقول آخرون إنها لا تزال تمشي المنحدرات، تراقب وتنتظر. هذه قصتها.
لعنة فان هونكس
كان يان فان هونكس رجلاً من البحر، مخادعًا وشاربًا، لا تفارقه غليونه. قضى سنوات كبحار، ويهمس البعض بأنه كان قرصانًا، قبل أن يستقر في كيب تاون. أصبح عجوزًا الآن، جسده منحني من سنوات الكدّ، لكن روحه بقيت طائشة كما كانت دائمًا.
كان مكانه المفضل نتوءًا صخريًا على قمة ديفل بيك، حيث يجلس لساعات، ينفث سحبًا كثيفة من الدخان في السماء. هناك، في يوم مشؤوم، قابل غريبًا.
كان الرجل طويلًا ومعتمرًا، وجهه مخفي تحت ظل معطفه. كانت له غليونته الخاصة وكان يتكلم بصوت يشبه الريح—منخفض، هامس، مليء بالأسرار.
"يوم جميل للتدخين،" قال الغريب.
ابتسم فان هونكس وأخذ نفسًا عميقًا. "أجل، كذلك هو."
جلس الغريب بجانبه وأشعل غليونه. التف الدخان حولهما، كثيفًا وثقيلاً.
"هل نجعلها مثيرة؟" اقترح الرجل.
ضحك فان هونكس. "مسابقة، إذن؟"
وهكذا بدأ التحدي. دخنا لساعات، يملؤون السماء بسحب كثيفة متلاطمة. غربت الشمس، وما زالا يدخان. طل القمر، وما زالا يدخان. أصبح الهواء ثقيلاً خانقًا، محمّلًا بعنادهم العنيد.
أخيرًا سعل فان هونكس. احترق صدره، وآلمت رئتا، لكن الغريب لم يبدُ متأثرًا. تداخلت رؤية البحار.
بأخر شهقة سقط على ركبتيه.
ضحك الغريب، ضحكة عميقة رهيبة، وألقى بغطاء وجهه. لم يكن وجهه بشريًا. عيناه كانت تحترق كجمرة، وابتسامته ملأها أسنان حادة شريرة.
"كان يجب أن تعلم ألا تتحدى الشيطان،" قال.
شق البرق السماء، وبصوت فرقعة مدوٍّ، اختفى فان هونكس—ابتلعته العاصفة، وحُبست روحه في السحب التي لا تزال تتدفق فوق الجبل حتى يومنا هذا.
لكن كان هناك شاهد آخر على تلك المسابقة الملعونة. امرأة كانت تقف مختبئة بين الأشجار، تراقب. وقد كان مصير تلك المرأة على وشك أن يُحسم.
ماريا دي كونيغ، الشافية
كانت ماريا دي كونيغ معروفة للجميع في مستعمرة الكيب، رغم أن الناس كانوا يتحدثون عنها بصوت منخفض. بعضهم كان يسميها شافية. وآخرون، ساحرة.
كانت تعيش على أطراف البلدة، حيث تلاقي الأرض الجبل. كوخها الصغير كان تفوح منه رائحة الأعشاب والدخان، مملوءًا بأزهار مجففة وزجاجات جرعات داكنة. المرضى يأتون إليها عندما يفشل الأطباء في شفاءهم. النساء يلتمسن مساعدتها في الولادة، والرجال يزورونها سرًا، يتوسلون للحصول على تعاويذ الحماية والحظ.
لكن القوة، حتى النوع البريء منها، تولد الخوف.
كانت ماريا هناك في اليوم الذي اختفى فيه فان هونكس. رأت وجه الشيطان، ولم تهرب. تلك كانت غلطة لها.
همس أهل البلدة. كانوا يراقبونها بعيون حذرة. ألم تكن سريعة في كشف الحجاب؟ ألم تكن تعرف الكثير عن السحر والمصير؟
سرعان ما تحول الخوف إلى غضب.
في ليلة، فيما الريح تعوي في الأزقة، تجمع حشد خارج كوخ ماريا.
"ساحرة!" هتفوا.
خرجت ماريا، عباءتها الداكنة ترفرف، ووجهها هادئ. لكن في عينيها كان يحترق نار امرأة تعرف أن مصيرها قد كُتب بالفعل.
"لا يمكننا السماح لها أن تعيش،" قال واعظ البلدة.
جرّوها إلى الساحة، مشاعلهم تتراقص في الظلام. لم يجرؤ أحد على النظر في عينيها. لم يجرؤ أحد على الدفاع عنها.
وبينما اللهب يلعق قدميها، لم تصرخ ماريا.
بدلًا من ذلك همست بلعنة.
"إن كان عليّ أن أحترق، فليبْرُق الجبل معي. لتبقَ روحي حيث سُرقت. لتناقل الرياح اسمي. ولا يدعِ رجلٌ يسير هذه المنحدرات دون تحدٍ، ما لم يكن قلبه نقيًا."
زأرت النار. حالك السماء. وتحطمت أول عاصفة في الموسم على الجبل بذات ثأرية غاضبة.
في تلك الليلة وُلِدت ساحرة جبل الطاولة.
