خليج ماريغو، مكان أشبه بالجنة، حيث تحتضن المنحدرات الخضراء الوارفة في سانت لوسيا البحر الفيروزي كعاشقٍ قديم. تتمايل اليخوت بكسلٍ في الميناء، وتنتشر رائحة الملح وزهور الكركديه في الهواء. بالنسبة للسياح، هو جنة—ملاذٌ من هموم العالم. لكن السكان المحليين يعرفون أمرًا آخر.
هناك قصة قديمة هنا، تُهمَس بها من جيل إلى جيل. حكاية خيانة، وانتقام، وشيءٍ ما لا يزال يكمن تحت سطح الماء.
البحارة يتحدثون عن عواءٍ غريبٍ يقطع صمت الخليج ليلاً. الصيادون يروون عن أيادٍ تلامس كواحلهم من الأعماق. وبعض من يجرؤون على الإبحار في هذه المياه وحدهم بعد الظلام—لا يعودون أبدًا.
يقولون إنها مجرد أسطورة. يقولون إن الماضي ماضٍ.
لكن الخليج لا ينسى.
هذه حكاية ساحرة خليج ماريغو.
لعنة «لا فيي»
قبل أن يتحول خليج ماريغو إلى ملاذ لليخوت والسياح، كان قرية صيد هادئة. كان شعب كاليناغو يسكن هنا، يعتنون بأراضيهم ويستمعون لهمسات البحر والسماء. بين أهلها كانت امرأة تُدعى أنايا، شافية وحكيمة—امرأة تعرف طرق الأرواح القديمة.
كانت معرفتها بسحر الأرض موضع احترام وخوف في آن معًا. كانت تخفف الحمى بأوراقٍ مهروسة وتستدعي المطر بتمتماتٍ ودعاء. أحبها كثيرون وحسدها بعض، والخوف شيء قوي.
ثم جاء اليوم الذي وصلت فيه سفينة الرجال البيض، شراعاتها مهترئة من عاصفة. راقب القرويون بعيون متوجسة الأجانب وهم يتعثرون إلى شواطئهم، وجوههم غائرة من الجوع والإرهاق.
كان بينهم القبطان جيمس ويتاكر، إنجليزي جمع ثروته بتجارة السكر والروم، وبعضهم همس أنه اشترى حياة بشر. كان رجلاً يرى العالم شيئًا يُؤخذ ويُطالب به ويُقهر.
سمع ويتاكر قصصًا عن أنايا—عن المرأة التي تتحكم في المد والجزر، والتي تتكلم إلى أرواح الأعماق. رأى فيها فرصة.
جاء إليها محملاً بهدايا من ذهبٍ وحرير وخمور فاخرة. مدحها، ووصف مواهبها بالاستثنائية والإلهية. لكن ما أراده في الحقيقة كان السيطرة على الخليج. أرادها أن تُقيِّد البحر لإرادته، لتضمن مرور سفنه بسلام عبر مياهه مهما هبت العواصف.
أدركت أنايا نواياه الحقيقية.
«أنت لا تسعى إلى الانسجام»، قالت له. «أنت تسعى إلى السلطة. والبحر ليس ملكًا لأمثالكم.»
لم يتقبل ويتاكر الرفض.
تلك الليلة، تحت سماء بلا قمر، اقتحم رجاله مسكنها. جرّوها من كوخها، مرورًا بوجوه قومها المذعورة. لم تُسمَع صرخات احتجاج—بل رعبٌ صامت لمن عرف ما سيأتي.
اتهموها بممارسة السحر. بالخيانة ضد التاج. وبأنها خطر على أولئك الذين «يريدون» جلب الحضارة إلى الجزيرة.
مقيدة بالسلاسل، جرّوها إلى وسط الخليج، حيث كانت المياه عميقة وسوداء كالحبر.
لم تتوسل. لم تتضرع.
لم تتكلم سوى مرة أخيرة، بصوت هادئٍ وثابتٍ كمدّ المد والجزر:
«ستغرقون في المياه التي تسعون إلى السيطرة عليها.»
بحجرٍ ثقيل مربوط بكاحليها، ألقيت أنايا في البحر.
في اللحظة التي اختفت فيها تحت السطح، عوت الريح عبر الخليج كأمٍ ثكلى. اختفت صفاء السماء، وقبل أن يتمكن ويتاكر من الرجوع إلى الشاطئ، بدأت المياه أسفل سفينته تتلاطم.
كأن الخليج قد انتفض.
ارتفعت الأمواج كأيديٍ تسحب السفينة إلى الأسفل. صرخ رجال ويتاكر بينما ابتلعهم البحر كله. السفينة، وساريتها تتفتت كعظمة مكسورة، اختفت تحت الزبد.
وعند الفجر، لم يبق منهم أثر.
لكن روح أنايا لم تسترح.
البحر أخذ جسدها، لكن شيئًا آخر ترسخ في الخليج تلك الليلة—شيء قديم، شيْء منتقم.
وما كان ذلك إلا البداية.
همسات على الماء
مرت سنوات، ونمت أسطورة أنايا—ساحرة خليج ماريغو—وتكاثرت.
في البداية كانت التغيّرات طفيفة. كان الصيادون يتهامسون عن أمورٍ غريبة: شباك ممزقة، قوارب تُترك تسبح وأصحابها مفقودون. تحدث بعضهم عن ضحك امرأةٍ يحمله الهواء، وتحدث آخرون عن عيونٍ تتوهج تحت الماء.
ثم بدأت حالات الاختفاء.
بدأ الأمر بالأطفال.
في عام 1893، اختفى صبي يُدعى لوكاس دوفال. كان يلعب على الشاطئ عند الغروب يطارد اليراعات. نادته والدته فلم تجد سوى آثار أقدامٍ صغيرةٍ تقود إلى حافة الماء—ثم لا شيء.
في عام 1965، وصلت إلى خليج ماريغو صحفية أمريكية تُدعى إلينور ماركس. كانت تكتب كتابًا عن فولكلور الكاريبي وكانت حريصة على تفنيد أسطورة الساحرة.
في إحدى الليالي، مخالفةً تحذيرات السكان المحليين، ركبت قاربًا ودخلت الخليج.
لم تعد أبدًا.
عاد رفيقها، صياد محلي يُدعى هنري، وحيدًا، ووجهه شاحب كالطيف.
روى لهم ما رأى.
«الماء…» ارتعش صوته. «انفتح.»
عندما وجدوا قارِب إلينور في صباح اليوم التالي، كان ينجرف قرب غابات المانغروف. كان دفتر ملاحظاتها لا يزال على متنه، مملوءًا بجملٍ نصف مكتوبة. آخر ما خطّت كان بخطٍ محموم وغير مُتوازن: «إنها حقيقية».
عودة الساحرة
أصبح خليج ماريغو اليوم مكانًا للترف—فيلات على الواجهة البحرية، بارات كوكتيل، ويخوت تستريح في الميناء كطيورٍ بيضاء. تحولت أسطورة الساحرة إلى مجرد قصة تُروى.
لكن بعض الناس لا يزالون يتذكّرون.
ومن بينهم أمارا بابتيست، آخر نسل من دماء أنايا.
عاشت أمارا وهي تعرف القصص دائمًا وتشعر بثقل لعنة سلفتها. قضت حياتها تعتني بدار ضيافة صغيرة على الخليج، تراقب وتنتظر.
ثم، في ليلةٍ ما، تغير البحر.
اندفعت عاصفة بدون سابق إنذار. اشتدت الرياح بين النخيل. والخليج، الذي يكون عادةً هادئًا، احتدم بموجٍ غاضب.
ورأت أمارا إياها.
ظل في الضباب. شكلٌ واقف على سطح الماء، وشعرها يتدلّى كأعشاب البحر.
لقد عادت الساحرة.
عرفت أمارا ما عليها أن تفعل.
جدفت نحو العاصفة، وواجهت روح سلفتها. الهواءُ كان مُثقلًا بالهمسات، أصواتٌ آتية من العالم الآخر.
«يا من هي من نسلي»، همست الساحرة، «لماذا أتيتِ؟»
أخذت أمارا نفسًا. تحدثت عن العدالة، عن السلام، وعن جرحٍ قد طال نخره.
لأول مرةٍ منذ قرون، استمعت الساحرة.
ثم، ببطء، تلاشت.
هدأت مياه البحر. زالت العاصفة. وأصبح الخليج—لأول مرة منذ زمنٍ طويل—يغمره السلام.
سر الخليج
يظل خليج ماريغو خلابًا كما كان دائمًا. لا يزال السياح يأتون، ولا يزال الغروب يكسو الأفق بألوانٍ ذهبية. لكن الذين يعرفون الحقيقة—ما زالوا يصغون.
وأحيانًا، إذا كان الليل هادئًا والماء ساكنًا، قد تسمع همسةً على الأمواج.
ليست همسةَ انتقام.
بل وداع.
