Le conte de Greuceanu : le héros roumain qui a volé le soleil et la lune.

Vers le domaine des démons

Les premiers pas de Greuceanu loin des foyers chauds du village furent accompagnés du silence d'un monde rendu muet. Les champs étaient taillés par l'ombre plutôt que par le soleil ; même la rivière coulait d'un courant plus lent, comme si on lui avait demandé de garder un secret. Les vieilles femmes qui raccommodaient des filets et cousaient des chemises d'enfants lui serrèrent les mains et lui donnèrent des choses simples : du pain riche en noix, une tranche de fromage fumé, et une bande de tissu grossier avec un nœud caché à l'intérieur — un charme contre la tromperie. Il plaça le charme sous sa tunique et porta le pain comme une promesse contre la faim. Les premiers jours furent un examen de cartes et de mémoire.

Les villageois se souvenaient de chansons menant aux lieux prisés par les démons : une vallée basse où les chèvres ne broutaient pas, une crête où la neige restait longtemps sans fondre, un chêne aux branches nues comme si un géant en avait mangé les feuilles. Greuceanu visita chaque repère tel un pèlerin prenant ses caps et parlant aux pierres. Au bord d'un marais, un héron aux yeux comme de l'ambre poli regarda ses bottes s'enfoncer dans la tourbe. « Pourquoi vas-tu ? » semblait-il demander en inclinant la tête.

Greuceanu répondit à haute voix, bien que seuls l'air et l'oiseau l'écoutassent. « Pour rendre ce qui a été volé. Pour redonner aux enfants de mon village leurs jours. » Le héron battit des ailes et s'éleva, le guidant le long d'un sentier bordé de roseaux qui menait à un gué caché où les démons avaient d'abord laissé leurs empreintes dans la boue.

Entre le premier et le deuxième jour de marche, Greuceanu rencontra deux compagnons qui allaient façonner la route. Une femme nommée Ana, au regard perçant et sûre avec une fronde, le rejoignit avec ses propres plans. Elle avait perdu un frère pendant le temps pâle et voulait la lune pour des raisons dépassant la simple faim ; la nuit était devenue un marché de mauvaises fortunes et elle voulait que l'impuissance cesse dans la vallée. Puis vint un vieux chasseur, Jora, dont l'arc avait autrefois abattu un sanglier de la taille d'une charrette et dont le passé gardait son rire léger mais sa mémoire longue.

Ensemble, ils avancèrent dans les lieux que les démons avaient gâtés : vergers où les fruits ne mûrissaient plus, collines qui avalaient les sons, et combes qui recueillaient le brouillard comme un châle. Dans le bois profond, les arbres se ployaient pour former des corridors étroits et murmuraient entre eux d'une voix basse de feuilles. Greuceanu apprit à lire la forêt comme un navigateur lit les étoiles : non pas dans des signes isolés mais dans le silence qui les sépare. Un renard, lisse et lent, apparut sur une crête nocturne et sembla indiquer leur chemin.

À un ruisseau où la surface de l'eau s'était figée bien que l'air fût doux, il trouva une pierre chaude sous sa paume — une pierre dont la chaleur n'était ni du soleil ni du feu mais de la mémoire. Greuceanu y pressa son oreille et entendit un faible cliquetis comme des chaînes et le ricanement lointain de démons arrangeant la lumière volée comme des pièces d'argent. « Ils gardent le soleil et la lune où le monde oublie de regarder, » semblait dire la pierre par un écho, et Greuceanu sentit l'avenir s'épaissir de dessein.

Ils tombèrent sur la première marque réelle du travail des démons à l'entrée d'une grotte, où un cercle d'herbe brûlée courait comme le rebord d'une bague autour de la bouche. Des ossements de petites bêtes étaient empilés proprement comme si quelqu'un triât les restes du monde. Les démons aimaient souvent laisser des messages : les empreintes de pieds à trois doigts, une trace noire comme d'encre renversée, un amas de plumes ternes qui avaient peut-être été des ailes.

Les yeux de Greuceanu se portèrent vers le ciel bien qu'il offrit peu ; il tint à un plan formé dans les heures sombres — ne pas agir comme un soldat, en lignes droites et revendications bruyantes, mais comme un artisan, avec des mains patientes et un sens du levier. Les démons adoraient se vanter et croyaient que les énigmes n'étaient dangereuses que comme des couteaux, jusqu'à ce que quelqu'un leur montre le contraire. Lui et ses compagnons tendirent des filets là où la lumière pouvait passer et des pièges là où le bruit pouvait tomber ; ils firent de petits sacrifices de nourriture et de fumée pour attirer des curieux.

Chaque piège apprit à Greuceanu davantage sur les habitudes des démons. Ils aimaient le solitaire, les hauteurs cachées des voyageurs, et les cavernes à l'odeur de vieux fer et d'herbes séchées. Ils avaient un penchant pour collectionner ce qui brillait : des éclats de verre de fenêtres abandonnées, des pièces ravivées par clair de lune, et, bien sûr, le soleil et la lune sous forme de petits orbes enveloppés de lourds tissus noirs. Greuceanu observa une fois, caché derrière un escarpement, une paire de démons se querellant pour un éclat volé ; leurs voix râpaient comme des branches.

« Petites choses pour petites gens, » dit l'un, avant que l'autre ne s'empare du prix et le glisse sous sa ceinture. Greuceanu remarqua comment ils traitaient les orbes avec un mélange de peur et d'avarice, comme si la lumière avait des dents et pouvait mordre le voleur. Il apprit à se mouvoir comme une ombre mais à penser comme le propriétaire de la lumière. Il étudia les rythmes de sommeil des démons, la façon dont ils se rassemblaient en petites congrégations pour jouer à la moquerie au crépuscule, et les moments où l'un pouvait errer pour entretenir une lampe ou aiguiser un couteau. Plus d'une fois il dut se retirer du bord du courage, car le courage imprudent devient seulement une histoire de ce qui aurait pu être plutôt que de ce qui est.

Le temps s'étira comme une étoffe, et la trame devint plus complexe. À un col de montagne qui sentait le thym écrasé, Greuceanu rencontra une femme aux cheveux comme de l'argent filé dont les yeux reflétaient la forme de la lune. Elle lui offrit un conseil simple et tranchant : « Si tu veux voler le ciel, tu dois d'abord être prêt à prêter ton corps à la terre. » Il ne comprit pas alors toute la portée de son conseil, mais il se souviendrait plus tard de la façon dont il dormit le visage dans la terre froide et se réveilla avec des rêves de lumière emmêlés dans des racines d'arbre.

Plus ils approchaient du vrai repaire des démons, plus la terre elle-même résistait. Les arbres réarrangeaient leurs branches pour former des labyrinthes, et les rochers bougeaient sous le talon comme si la montagne respirait. Greuceanu apprit à écouter le rythme de la montagne et à marcher en cadence avec elle, car la précipitation brisait la musique du chemin.

Quand ils trouvèrent enfin la forteresse extérieure des démons, ce n'était pas tant une forteresse de pierre qu'un creux où l'air avait un goût métallique et l'herbe était couchée comme un tapis de mains sombres. De fines volutes de fumée montaient non pas de foyers mais de chaudrons où les démons jouaient avec le temps et pratiquaient la fabrication de tempêtes. Il semblait impossible que ces petits nuages renferment tout le jour ou la nuit, mais Greuceanu savait mieux ; les choses impossibles sont souvent cachées en petits endroits.

Il se prépara à la plus petite intrusion possible et à la plus longue attente. Sous un ciel qui faisait des efforts pour faire croire au soir, Greuceanu resta recroquevillé et observa les démons compter leur butin. Ils étalaient le soleil et la lune comme deux pommes lumineuses, maintenant atténuées par les tissus mais encore insistantes en dessous. Greuceanu estima leurs mouvements et leurs fautes : un démon distrait par le jeu, un autre par une dispute sur une chanson volée.

Dans cette confession de petitesse était sa chance. Il bougea lorsque le rire des démons atteignit un pic et que la forteresse s'affaiblit. Greuceanu se mouvoit comme un roseau plié par le vent — pas la force de briser les démons mais la patience de les user. Il glissa le charme au nœud sous sa tunique, posa sa paume sur la pierre chaude de la terre, et se laissa, pour un battement de cœur, croire qu'il pourrait porter le jour et la nuit sur son dos. Il restait à savoir si la croyance sans ruse tiendrait contre ceux qui avaient déjà appris à lier le monde dans l'obscurité.

Alors que sa main fermait le tissu qui enveloppait les orbes, les démons commencèrent à s'agiter. Leur surprise fut un bruit comme du verre brisé, et une grande horde trébucha à l'air libre, dents comme volets fermés et ongles accrochés à leur armure sombre. Greuceanu ne s'enfuit pas. Il ne pouvait pas courir en portant les deux orbes et espérer distancer leurs gardiens, mais il pouvait porter le plan d'un seul.

Il arracha un orbe, la petite rondeur du soleil chaude contre sa paume comme une braise volée. D'un cri qui sonnait plus comme une cloche que comme un appel, il lança une volute de fumée et sprinta vers les bois, Ana et Jora guidant leurs pas par le langage des signes appris dans leurs regards. Les démons hurlèrent, se ruèrent après eux, et pendant un temps le monde devint un flou de pieds qui courent, d'épines arrachées et d'un ciel qui semblait se rétrécir aux bords.

La poitrine de Greuceanu battait comme un tambour, mais il garda un rythme plus régulier — celui d'un homme qui sait que ce qu'il porte doit être gardé contre les marées de la panique. Derrière lui les démons chancelaient, ralentis par leur propre avidité, car une chose une fois arrachée paraît moins une victoire et plus une perte à venger. Dans cette hésitation se trouvait le fil qu'il tira jusqu'à ce que lui et ses compagnons fussent engloutis par les bras maigres de la nuit et que le soleil volé, serré sous sa cape, bourdonnât comme s'il se souvenait d'une mélodie.

Greuceanu apprit que voler des démons n'est jamais une ligne droite. À chaque pas en avant, le monde posait un nouveau choix : sauver une lumière et laisser l'autre à l'obscurité, ou tenter l'impossible et tout risquer. Il choisit la première option et s'y tint pour la raison simple que parfois sauver une chose en sauve bien d'autres. Avec le soleil secret sous sa cape, le monde commença à se souvenir de la chaleur, et la rivière soupira comme si on lui rendait un ami familier.

Mais même si les champs ressentaient le retour du soleil, l'absence de la lune rendait les nuits étrangement sèches : les ombres n'avaient plus de bords doux, et les gens comptaient mal leurs pas à la seule lumière des étoiles. Le cœur de Greuceanu souffrait pour la lune comme on souffre pour un ami devenu aveugle. Il savait que les démons ne laisseraient pas sans représailles le théâtre de leur victoire ; ils abriteraient la lune différemment, derrière des pièges plus rusés que le premier. Il écouta donc la terre pour un nouvel indice, observa comment les enfants fatigués levaient les yeux vers le ciel, et se prépara à plonger dans une obscurité plus profonde pour un second vol, plus dangereux.

Au moment où il atteignit l'endroit où la lune était gardée, Greuceanu avait perdu la certitude mince du début et gagné une connaissance plus mûre, une patience d'antan née de petites pertes et recouvrements. Il comprit que voler la lune demanderait non seulement vitesse ou force mais une sorte d'échange : donner quelque chose de lui pour que le ciel le prenne en retour. Il posa son oreille contre le sol et entendit non seulement les démons mais aussi la respiration de la montagne, et dans ce souffle il trouva un rythme comme le pouls d'un géant endormi. Il synchronisa sa foulée sur ce pouls et marcha avec le soin d'un homme qui manipule du verre.

Quand les démons étaient couchés dans leurs tanières à compter leurs défaites, Greuceanu se glissa dans leur nid d'oreillers et de ruses et, avec une habileté née du désespoir, prit la lune et l'enveloppa d'un tissu béni par une femme rencontrée au bord d'un puits. Elle soupira comme un animal content dans ses mains. Il quitta les lieux plus silencieux qu'à son entrée, sans insulte ni moquerie, seulement la connaissance que le monde serait moins sombre parce qu'il avait été prêt à se donner à la tâche.

Ce qu'il ignorait encore était le coût. Les démons n'oublieraient pas ; ils viendraient réclamer leur lumière d'une voix comme le vent d'hiver. Greuceanu, dont le nom deviendrait chanson, apprendrait que l'héroïsme est l'art de rendre sans compter et que les plus grands vols sont ceux qui rendent ce qui appartient à tous. Pour l'instant, cependant, il marcha vers la vallée avec les orbes volés sous sa cape, et à chaque pas la terre calmait sa respiration comme pour se souvenir de ce que c'était d'être entière. Ses compagnons marchaient à ses côtés, et le monde, toujours attentif, commença à recoudre sa couture déchirée à mesure qu'il mettait des kilomètres entre lui et la forteresse des démons.

Le vol et le retour

Revenir au village avec les orbes volés enveloppés et cachés n'était qu'une partie du plan de Greuceanu. Il devait rétablir l'équilibre sans inviter une représaille qui prendrait plus que ce qui avait été rendu. Libéré, le soleil monta timidement d'abord, et les récoltes avancèrent vers de meilleurs jours ; pourtant la lumière de la lune restait repliée dans des endroits où la nuit se nourrissait de secrets. Greuceanu comprit que les démons n'accepteraient pas simplement la récupération de ce qu'ils avaient fièrement volé ; ils chercheraient plutôt une position de négociation pour reprendre ce qu'ils avaient perdu et faire payer les gens avec la peur.

Greuceanu se prépara donc non seulement à cacher la lumière mais à transformer l'espoir du peuple en bouclier. Il apprit aux villageois à surveiller l'horizon, à allumer de petites lumières stables au crépuscule pour que les démons, qui méprisaient les efforts communs et constants, soient déroutés. Il demanda au forgeron de marteler des bandes brillantes pour que les enfants les portent et ordonna aux bergers de faire passer leurs troupeaux en lignes ouvertes sur les prés pour que les démons ne puissent pas se cacher comme des mites dans l'herbe. C'était autant stratégie que superstition, et les deux fonctionnèrent d'une manière qu'il n'avait pas totalement prévue.

Au fur et à mesure que les premières mesures prenaient, les démons s'enflammèrent de rage. Leur chef — un dévoreur appelé Hârtop, à la peau cendreuse et à la voix qui sonne comme le vent dans une cloche fendue — appela une tempête de démons mineurs et vint parlementer avec le monde. La colère de Hârtop envoya des loups rassembler le brouillard et convoqua des vents qui essayaient d'effacer les traces. La réponse de Greuceanu fut un mélange de ruse et de compassion.

Quand les démons envoyèrent la ruse sous la forme d'une vieille femme demandant un repas, il la nourrit. Quand Hârtop proposa un défi de force, Greuceanu refusa d'y répondre sur le terrain du seul muscle ; il proposa plutôt un concours d'histoires, car les démons aimaient être admirés pour leur propre malice et oubliaient souvent leurs tâches lorsqu'ils trouvaient des auditeurs. Les démons, indulgents dans leurs vices, masticèrent l'appât et se rassemblèrent pour se vanter. Greuceanu leur parla des petites peines du ciel et de la façon dont les enfants comptaient les pas dans la nuit sans lune.

À l'heure de leur distraction, il se glissa hors de leur cercle et, portant la lune cette fois bien plus près de sa poitrine que le soleil ne l'avait été, il courut vers la crête où pendait la vieille cloche du village. La cloche était rituelle ; quand elle sonnait, tous ceux qui l'entendaient se sentaient reliés. Il voulait que la lumière de la lune revienne non seulement aux champs et aux toits mais au sentiment d'être ensemble des gens, car les démons n'aiment pas les gens qui se tiennent serrés.

La poursuite qui suivit fut plus complexe que n'importe quelle course à pied. Les démons se métamorphosaient en visages familiers pour le tromper — une mère disparue, un ami offrant un morceau de pain — mais Greuceanu avait appris à voir au-delà du visage vers les mains et la démarche ; les démons pouvaient imiter des sourires mais pas les petites choses que garde l'honnêteté. Dans un ravin épais de brume, il rencontra une créature faite d'ombres rejetées qui tenta d'arracher la lune volée de sa poitrine avec des mots et du chagrin.

Greuceanu répondit non par la force mais par une histoire de la patience de la rivière et de la constance du chêne, un récit qui fit hésiter l'ombre car elle reconnut une vieille vérité. Les histoires sont une arme aussi puissante que n'importe quelle lame entre les mains de ceux qui les gardent vivantes. Les contes de Greuceanu rappelèrent à l'ombre ses propres commencements et, pour l'instant le plus bref, la lièrent au souvenir de l'eau et de la terre plutôt qu'à l'avidité.

Près du passage final, les démons lancèrent leur stratagème le plus féroce : un miroir qui dispersait le monde en mille illusions. Greuceanu vit des champs transformés en déserts et son village enfoui sous une mer d'oiseaux écumants. Il aurait été simple de chanceler et de laisser le désespoir reprendre les orbes, mais il avait appris la valeur d'une voix fidèle. Ana, invisible jusqu'à appeler son nom, choisit l'instant juste pour crier un souvenir — d'un enfant mangeant une tranche de pain tartinée de confiture et riant d'un nuage en forme d'ours.

Ce rire, petit et humain, ancrà Greuceanu. Il ferma les yeux et, sentant le rythme de la cloche qu'il voulait faire sonner, marcha vers le son plutôt que vers la vue. Le son était honnête ; le son ne pouvait être entièrement volé. Jora accompagna ses pas depuis l'arrière et dans ce mouvement en tandem ils transformèrent les trahisons du miroir en simples rides.

Quand Greuceanu atteignit enfin la cloche, les démons firent une dernière résistance. Hârtop lui-même se leva comme une tempête et exigea le retour de ce qui lui revenait. Il proposa au monde un marché : garder le soleil mais donner la lune aux démons en échange, sinon souffrir des nuits sans fin. Greuceanu, qui savait déjà ce que signifiait perdre une lumière puis en rapporter une autre, refusa.

Il fit sonner la cloche. Le son roula à travers la vallée comme une promesse tenue. Le timbre ancrà le peuple ; les mères retroussant leurs manches prirent leurs enfants par la main et allèrent sur la place, les artisans posèrent leurs outils, et les bergers amenèrent les troupeaux pour former une ligne qui traversa l'obscurité grandissante. Les démons, troublés par la constance de la défiance commune, vacillèrent. Leurs sorts, qui favorisaient la solitude fracturée de la peur, se brisèrent contre l'acte simple et nu de gens se tenant ensemble pour affronter la nuit.

La cloche fit plus que rassembler des corps ; elle convoqua des souvenirs. Des vieilles chansons, qui reposaient comme des limaille de fer sous la peau, remontèrent à la surface et firent de l'air un tissu épais de réminiscence. Le village se mit à chanter sans chef, et le son même sembla traverser les harmoniques de la cloche jusque dans les fissures cachées de la montagne. Dans ce chœur la lune devint mal à l'aise entre les mains des démons — petite, ronde, et réticente à rester captive de la malveillance tandis que son peuple chantait.

Hârtop, entendant son pouvoir décliner, tenta d'arracher la cloche de sa corde, mais la corde tint, tressée par des générations et aussi obstinée que des racines. Greuceanu, voyant son instant, bondit dans l'ouverture avec les deux orbes dans ses bras et les tint haut. Le soleil versa une lumière chaude sur la vallée ; la lune revint d'un argent frais qui lava champs et visages en deux nuances de bénédiction. Les démons reculèrent comme des loups devant l'aube. Ils ne purent tenir face au soleil et à la lune quand les gens qu'ils avaient voulu effrayer se tenaient ensemble contre la peur.

Hârtop et sa bande se retirèrent vers leurs lieux d'origine, emportant seulement la connaissance qu'ils avaient été déjoués par un étranger d'une petite vallée. Greuceanu, Ana et Jora furent accueillis avec un mélange de joie et de stupeur, comme si le village conservait une nouvelle forme d'étonnement pour le retour de la lumière. Ils célébrèrent non seulement par des festins mais par des souvenirs : on raconta et reraconta l'histoire du vol et de la récupération, en y ajoutant de petites touches à chaque fois qui brodaient le conte en une étoffe vivante. Les enfants apprirent à nommer les étoiles et les phases de la lune ; les anciens enseignèrent aux plus jeunes les chansons qui avaient jadis ancré le monde ; et la communauté institua un nouveau rituel de sonner la cloche tous les quinze jours pour montrer que rien du ciel ne devait être tenu pour acquis. Greuceanu lui-même ne devint pas orgueilleux ; il parcourait tranquillement les champs et parfois s'asseyait près de la rivière où son reflet se mêlait aux nuages passant, comme s'il pratiquait encore l'art d'écouter un monde revenu à son rythme juste.

La nouvelle de l'exploit de Greuceanu voyagea bien au-delà de la vallée. Des voyageurs portèrent son nom par les cols jusqu'à des villages où les langues tressaient leurs voyelles et dans des cités dont les pierres connaissaient les pas impériaux. Les bardes chantèrent le récit et en ajoutèrent ; certains firent Greuceanu plus grand, d'autres lui donnèrent une monture pouvant galoper sur l'air comme un goéland, d'autres encore disaient qu'il avait luté contre Hârtop et gagné à l'aube.

Chaque récit pliait l'histoire comme un roseau, la rendant plus souple et plus durable. Dans ces versions, le cœur de l'action resta inchangé : un homme d'une petite vallée refusa de laisser son peuple vivre sous la loi des ténèbres et, en combinant ruse et courage commun, rendit le monde à lui-même. C'est le genre d'histoire qui dure parce qu'elle ne demande rien d'autre à ses auditeurs que de se souvenir que la lumière est chose commune, et que lorsque les gens se tiennent ensemble il est plus difficile pour l'obscurité de se cacher.

L'histoire de Greuceanu ne finit pas par une victoire unique. Avec le temps vinrent d'autres malheurs — sécheresses, maladies étranges, l'avarice ou la tyrannie d'un être dont l'appétit menaçait le bien commun. À chaque fois, la vallée eut le choix : se replier dans la peur silencieuse ou se lever ensemble.

Ils pensèrent souvent à Greuceanu, non comme à un saint posé sur un piédestal mais comme à un modèle : une personne qui prit la décision d'agir et dont les actes apprirent aux autres à agir à leur tour. Les démons, de leur côté, apprirent que voler le ciel n'était pas seulement un exercice de force mais une blessure qui penchait vers la communauté ; ils avaient sous-estimé comment la cloche, les chants et l'habitude simple de partager du pain pouvaient lier un groupe en quelque chose que les démons ne pouvaient déchirer facilement. Les vols de Greuceanu furent audacieux, oui, mais le vrai vol fut celui qui rendait un trésor à ses propriétaires : il reprit ce qui appartenait à tous et le rendit à ceux à qui il revenait, une pratique que la vallée conserva avec plus de soin que n'importe quel bijou.

Quand Greuceanu fut vieux et que ses cheveux eurent la couleur de la première lueur de la lune, les enfants qui autrefois comptaient les étoiles dans la peur montèrent sur ses genoux pour entendre l'histoire à nouveau. Il leur racontait non la gloire mais les petites décisions : comment il avait donné un morceau de pain à un voyageur assoiffé, comment il avait appris à écouter une rivière, comment il avait refusé d'être dupé par l'imitation des démons. Ces détails, disait-il, comptaient plus que les exploits de force brute car ils montraient ce que doit être une personne quand le monde demande du courage.

Le conte voyagea au-delà de la vallée, tressé de nouvelles versions et de nouveaux auditeurs, mais en son cœur resta la même promesse — que la lumière, une fois prise, peut être rendue par ceux qui ne feront pas de la peur leur seule carte. Le nom du héros survécut non comme relique mais comme consigne. Greuceanu avait volé aux démons, oui, mais il avait aussi appris à son peuple à garder sa propre lumière, et dans cette perpétuité il devint à la fois homme et idée : une figure rappelant que les actes faits pour le bien commun sont le meilleur des vols, parce qu'ils restituent ce qui a toujours été destiné à tous.

Le retour au foyer

La vallée garda ses rituels. Les enfants apprirent des chansons ; la cloche fut sonnée ; les gens partagèrent nourriture et veille. Greuceanu parcourait les champs et écoutait. Quand les nuages s'épaississaient il s'asseyait et racontait les petits choix. Par ces soirées un enfant pouvait appeler son nom et, ce faisant, tenir une promesse.

Pourquoi c'est important

Choisir d'agir ensemble implique un coût précis : du temps partagé, des nuits de surveillance, des outils prêtés pour une saison. Ce sont de petites dettes qui empêchent une plus grande — la peur qui replie les familles sur elles-mêmes et affaiblit la vie commune. La pratique culturelle de sonner la cloche et de partager le pain lie les gens au lieu et à la mémoire ; elle transforme l'inquiétude privée en tâche publique et fait de la réparation du monde un travail collectif. L'image à garder est simple : des mains passant une lumière de paume en paume jusqu'à ce que toute la vallée s'éclaire.