Le soleil ne se contentait pas de briller sur l'Égypte ; il pesait de tout le poids d'un jugement. Râ, le dieu du soleil, était vieux et las, ses os d'argent et sa chair d'or. Lorsqu'il entendit les murmures traîtres de l'humanité, son chagrin se mua en une colère dure et froide qui enfanta un massacre.
Râ siégeait sur sa barque dorée, sa peau laissant échapper des éclats de lumière qui se transformaient en scarabées en dérivant vers les nuages. Il était vieux. Ses os étaient d'argent, sa chair d'or et ses cheveux de lapis-lazuli.
Mais ses yeux étaient fatigués. Il regarda vers le bas, vers les Deux Terres, et vit le peuple qu'il avait créé de ses propres larmes.
Ils complotaient.
Dans l'ombre des temples, dans les fraîches maisons de briques crues le long du Nil, ils murmuraient contre lui.
« Râ est vieux », disaient-ils. « Son feu faiblit. Pourquoi devrions-nous servir un dieu sénile ? »
Râ les entendit. Le vent porta leur trahison jusqu'à ses oreilles.
Son chagrin se mua en une colère dure et froide.
La Colère de Râ
« Ils prennent la clémence pour de la faiblesse », dit Râ, sa voix ayant le son de plaques tectoniques en mouvement. « Je vais leur montrer le vrai visage du soleil. »
Il s'arracha son propre œil de son orbite. L'Œil de Râ. Une force terrible et brûlante de volonté divine.
Il le jeta sur terre. Il ne tomba pas comme une pierre. Il tomba sous la forme d'une lionne.
La Lionne Déchaînée
Elle atterrit dans le désert, et le sable se changea en verre sous ses pattes.
Elle était Sekhmet. La Puissante. La Dame du Carnage.
Elle mesurait six mètres au garrot. Son pelage était de la couleur du sang séché. Sa crinière était une couronne de feu. Son rugissement était le tonnerre qui ébranle les fondations du monde.
Elle huma l'air. Il sentait la trahison.
Elle commença à chasser.
Elle ne chassait pas comme une bête ; elle chassait comme une calamité.
Elle s'abattit sur les cités rebelles de Haute-Égypte. Les murs s'écroulaient sous son contact. Les soldats lançaient leurs lances, mais les pointes de bronze fondaient avant même d'avoir pu égratigner son pelage.
Elle déchira les rues, tel un ouragan de griffes et de dents.
Elle ne se contentait pas de tuer ; elle festoyait.
Le goût du sang humain était doux — plus salé que le Nil, plus chaud que le vent du désert. Cela l'enivrait. Cela comblait le vide douloureux de son ventre qui remplaçait la lumière divine qu'elle avait laissée derrière elle.
« Encore », grogna-t-elle, le museau dégoulinant de pourpre. « Encore. »
Elle but le sang des méchants. Puis elle but le sang des peureux. Puis elle but le sang des innocents.
Pour Sekhmet, il n'y avait pas de différence. Il n'y avait que des proies.
À la fin de la première journée, le Nil coulait rouge. Les sables du désert étaient un marécage de sang.
Râ regarda vers le bas depuis sa barque.
« C'est fait », dit-il. « Reviens, ma fille. Ils ont retenu la leçon. »
Mais Sekhmet ne l'entendit pas.
Elle était plongée dans la folie du carnage. Elle pataugeait dans un lac de sang dans le Delta, ses yeux dorés dilatés par l'extase.
« Je ne m'arrêterai pas », rugit-elle face au soleil. « J'assécherai le monde entier. »
Râ ressentit un frisson de peur véritable.
Il avait créé une arme qu'il ne pouvait rengainer. Si Sekhmet continuait, il ne resterait plus personne pour l'adorer. L'humanité serait éteinte.
Le Plan Divin
« Nous devons l'arrêter », dit Râ aux autres dieux. Thot, le dieu de la sagesse à tête d'ibis, hocha la tête avec gravité.
« La force ne fonctionnera pas », dit Thot. « Elle est ton pouvoir incarné. La combattre, c'est combattre le soleil lui-même. »
« Alors quoi ? » demanda Râ.
« Nous devons lui donner ce qu'elle veut », dit Thot. « Mais pas ce qu'elle attend. »
Ils rassemblèrent les grands prêtres d'Héliopolis.
« Brassez de la bière », ordonna Râ. « Brassez sept mille jarres de bière. »
Les prêtres travaillèrent toute la nuit, confus mais obéissants. Ils brassèrent des cuves d'une bière d'orge épaisse et sucrée.
« Maintenant », dit Thot. « Broyez l'ocre rouge d'Éléphantine. Mélangez-la à la bière. »
Ils broyèrent le minéral rouge en une fine poudre et l'incorporèrent au liquide doré. La bière prit une teinte cramoisie profonde, sombre et vibrante. Elle ressemblait exactement à du sang humain.
« Versez-la », ordonna Râ. « Inondez les champs de Dendérah, là où elle dort. »
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