Introdução
No coração sombrio da Romênia, onde as densas florestas dos Cárpatos se estendem por léguas e a terra pulsa com memórias ancestrais, sussurros de seres de outro mundo viajam de aldeia em aldeia. Os habitantes locais falam em voz baixa sobre as Iele—espíritos femininos encantadores cuja beleza só se iguala ao poder e à imprevisibilidade. Em certas noites, quando a lua cheia ilumina o céu e o vento traz o perfume das flores silvestres, a floresta ganha vida com melodias tão fascinantes quanto inquietantes. Diz-se que, nessas noites, as Iele surgem, deslizando descalças sobre o musgo e os fetos, suas risadas flutuando como fios de prata entre os galhos. Seus bailes formam círculos que permanecem na relva—círculos nos quais nada cresce por anos, e onde mortais corajosos ou tolos às vezes desaparecem sem deixar vestígios. Pastores antigos alertam seus filhos para jamais permanecerem perto dos bosques após o anoitecer, pois o olhar das Iele pode trazer loucura, e seu canto pode arrastar uma alma para longe para sempre. Porém, para cada história de desgraça, há boatos de bênçãos—de viajantes perdidos guiados para casa, de colheitas abundantes em campos onde as Iele já dançaram. Essas lendas unem o povo à terra, moldando costumes e receios, inspirando cantos e superstições. Cada criança romena aprende a reconhecer o brilho suave do fogo-fátuo, a ouvir harmonias assombrosas no ar noturno, a respeitar as forças invisíveis que protegem os lugares selvagens. É nesse reino de luar e mitos que nossa história se desenvolve—um conto tecido com os fios cintilantes do velho mundo, onde destino humano e vontade das fadas se entrelaçam sob galhos ancestrais.
Sussurros Entre os Pinheiros
Era a véspera de Sânziene, o festival do solstício de verão, quando o véu entre os mundos está mais tênue. Na aldeia de Valea Râului, os preparativos enchiam o ar: mulheres trançavam flores silvestres em coroas, crianças corriam pelos caminhos empoeirados e velhos se reuniam junto ao fogo da estalagem, trocando histórias de tempos em que os espíritos vagavam livremente. À margem da festa estava Sorin, filho de um lenhador, cujo coração inquieto ansiava por algo além do ritmo da vida cotidiana. Ele era alto e de ombros largos, com olhos da cor do musgo da floresta e cabelos tão escuros quanto as águas do rio. Embora amasse a família e os amigos, Sorin frequentemente escapava para a mata ao anoitecer, atraído por uma música que só ele parecia ouvir.
Naquela noite, com o pôr do sol pintando o céu em tons de lavanda e ouro, os passos de Sorin o levaram mais fundo do que nunca. Ele avançava silencioso, afastando silvas e se abaixando sob galhos baixos, cada passo suave sobre o solo coberto de folhas. A floresta ficou mais densa, o ar carregado de expectativa. Parou próximo a um círculo de pinheiros antigos, cujas raízes se entrelaçavam como mãos de velhos amigos. Ali, a vegetação rareava, revelando uma clareira—um lugar que ele jamais vira, mesmo tendo percorrido aquelas terras toda a vida.
Um silêncio estranho cobria a clareira. O grilo habitual das cigarras sumira, substituído por um zumbido melódico e sutil. Parecia pulsar da própria terra, uma vibração que puxava Sorin pelo coração. Ficou parado, hipnotizado, assistindo à névoa que se erguia, se enrolando aos seus pés e subindo em fios delicados. A lua, cheia e radiante, rompeu as nuvens, derramando feixes prateados no dossel. As sombras se mexeram, tomando formas graciosas e selvagens.
Da névoa emergiram as Iele. A princípio, Sorin pensou serem moças da aldeia, mas, ao dançarem sob a luz da lua, ficou claro que não pertenciam a tribo mortal alguma. Seus cabelos brilhavam como fios de luar, ondulando sobre ombros nus. Seus vestidos, tecidos de orvalho e fios de teia, cintilavam com as cores do amanhecer. Cada Iele movia-se com uma leveza sobrenatural, seus passos mal tocando a grama. Olhos luminosos e profundos como poços esquecidos observavam Sorin com uma mescla desconcertante de divertimento e curiosidade.
Elas começaram a dançar—lentamente no início, braços entrelaçados, vozes se elevando numa canção sem palavras que enroscava pelos sentidos de Sorin. A melodia era embriagadora, sentida mais que ouvida. Falava de saudade e alegria, de dor e esperança, de segredos ancestrais anteriores à pedra e ao fogo. Sorin sentiu o mundo girar; o ar se adensou de encantamento. Tentou se afastar, mas seus pés pareciam enraizados ao solo. As Iele o chamavam, suas risadas delicadas como sinos ao vento, porém ocultando algo cortante—perigo, talvez, ou um aviso.
Preso ao feitiço delas, Sorin observou a dança das Iele tornar-se frenética. Seus movimentos se embaralharam, formando um círculo brilhante pulsante de luz de outro mundo. A mata ao redor continha a respiração. Subitamente, uma Iele se afastou da roda. Aproximou-se de Sorin, olhos brilhando com sabedoria e selvageria antigas. Estendeu-lhe uma mão esguia, seu toque gélido e abrasador ao mesmo tempo. Mil imagens percorreram a mente de Sorin: rituais esquecidos, bosques ocultos, o ciclo da vida e da morte. Ele sufocou, o mundo girou, e a clareira se apagou em trevas.
Quando Sorin despertou, estava à beira da aldeia, a grama úmida de orvalho colando-se às roupas. O sol nascia, e os sons da manhã—galos cantando, água sendo tirada do poço—preenchiam o ar. Cambaleou de pé, as lembranças da noite piscando feito chamas de vela. Uma leve marca de relva queimada envolvia sua pele, e em seu coração uma nova melodia pulsava—uma canção que lhe assombraria para sempre.
Maldições e Bênçãos
Os dias seguintes ao encontro de Sorin com as Iele passaram como um sonho. Ele vagava pela aldeia em estado etéreo, olhar distante, lábios murmurando como se repetisse uma prece secreta. Sua mãe, apreensiva, pressionava as mãos frescas à sua testa febril, sussurrando encantamentos que aprendera com a avó. As velhas de Valea Râului murmuravam que ele avistara as Fapturi—que sua alma pairava na fronteira entre este mundo e o outro.
Mas Sorin pouco falava do que viu. A lembrança da dança das Iele ardia em seu peito, bela e atormentadora. De noite, sonhava com clareiras ao luar e vozes cantando idiomas mais antigos que a pedra. De dia, ouvia trechos de melodia no vento, sentia dedos invisíveis roçando seu rosto enquanto caminhava nos trilhos da floresta. Logo, os moradores começaram a notar acontecimentos estranhos: um raposo que cruzava o caminho de Sorin parava e curvava a cabeça; flores nasciam sob seus passos, apenas para murcharem em instantes. As crianças o evitavam, pressentindo uma mudança.
Numa noite, desesperado por respostas, Sorin procurou Baba Veta, a sábia da aldeia. Sua casa ficava na borda da mata, as paredes cobertas de ervas secas e feixes de alho. Os olhos, afiados como os de um gavião, fitaram Sorin ao entrar. Ele contou tudo—a dança, o toque, a música assombrosa que não o deixava. Baba Veta escutou em silêncio, mexendo um caldo aromático.
"Você foi marcado," disse ela, por fim. "As Iele não esquecem quem as vê. Algumas pessoas são amaldiçoadas, outras abençoadas—poucos sabem qual é qual até o fim. Os presentes delas sempre têm dois gumes."
Sorin estremeceu. "O que devo fazer?"
"Você precisa demonstrar respeito," respondeu Baba Veta. "Nunca fale delas com leviandade. Quando caminhar pelos bosques, carregue tomilho-silvestre e erva-de-são-joão—isso pode afastar sua ira. Se ouvir o canto delas, tape os ouvidos. E se vir um círculo na relva, afaste-se."
Mas a curiosidade corroía Sorin, mais forte que qualquer aviso. Passou a estudar os antigos costumes: colhendo ervas ao luar, aprendendo runas e preces em livros velhos. Deixava oferendas em encruzilhadas da floresta—pão, mel, uma moeda de prata—tentando aplacar as Iele. Contudo, o chamado da melodia só se intensificava.
Com o fim do verão e a aproximação da colheita, a vida de Sorin hesitava entre dois mundos. As plantações do pai prosperavam, enquanto as sombras na floresta se aprofundavam. Certa vez, ao recolher lenha, Sorin encontrou uma menina perdida na mata. Ela chorou de alívio ao ser guiada de volta à aldeia, mas mais tarde cochichou para a mãe que os olhos de Sorin brilhavam ao anoitecer e flores brotaram de seus passos.
Rumores se espalharam: alguns diziam que Sorin fora abençoado pelas fadas, outros que estava amaldiçoado. O padre o observava com desconfiança; as crianças mantinham distância. Até os amigos começaram a se afastar. Sorin sentia-se mais só do que nunca, mas não lamentava o que presenciou. A lembrança da dança das Iele era ferida e maravilha—um anseio por uma beleza além do alcance das mãos mortais.
Uma Noite No Círculo
O equinócio de outono se aproximava. Os dias encurtavam, e um frio rasteiro percorria o vale, tingindo as folhas de cobre e dourado. Agora, a ligação de Sorin com o sobrenatural era inegável. A cada noite, sentia o irresistível ímpeto de voltar à clareira—lugar onde vira, pela primeira vez, as Iele dançarem. Ignorando os conselhos de Baba Veta e as lágrimas da mãe, Sorin logo se via percorrendo ao entardecer o caminho já conhecido, coração disparado entre expectativa e temor.
Na véspera do equinócio, Sorin já não pôde resistir. O céu estava limpo e uma lua pálida pairava sobre as árvores. O ar carregava o cheiro de folhas secas e fumaça distante. Guiado por um chamado interior, Sorin atravessou a floresta silenciosa. Ao chegar à clareira, viu-a transformada: tochas tremulavam nas margens, iluminando flores silvestres desabrochadas fora de época. No centro, a grama estava achatada em um círculo perfeito—o sinal da dança das Iele.
Ao avançar, uma música subiu do chão—harmonias estranhas que cintilavam no ar fresco da noite. As Iele apareceram como se evocadas pelo pensamento. Moviam-se com graça impossível, vestidos esvoaçantes como névoa do amanhecer. Seus olhos brilhavam, cheios de segredos. Cercaram Sorin, risos reverberando entre as árvores. Uma delas—a mesma que já o havia tocado—se adiantou, voz clara como água de montanha.
"Por que você retorna?" perguntou. "Poucos mortais ousam cruzar nosso caminho duas vezes."
"Procuro compreender," respondeu Sorin. "Sua dança me persegue. Sinto-me preso entre dois mundos—nem aqui, nem lá."
As Iele trocaram olhares. Então, num só movimento, cantaram—uma canção que se enrolou em Sorin como algo vivo. Ele fechou os olhos e visões desabaram: memórias de florestas antigas, fontes sagradas, festas alegres e tempestades devastadoras. Viu mortais e espíritos convivendo, seus destinos atados pelo fio do amor, inveja e desejo. As vozes das Iele falavam de mudança e permanência, da necessidade do equilíbrio entre a ambição humana e o mistério da natureza.
Repentinamente, a canção cessou. Sorin abriu os olhos. O círculo estava vazio; restavam apenas as tochas. No centro, uma flor branca, brilhando ao luar. Ele se ajoelhou, colheu-a e sentiu pulsar energia em sua palma—um sentimento de paz que se enraizou em sua alma.
Daquele dia em diante, a vida de Sorin mudou. Seus sonhos se tornaram mais claros, repletos da sabedoria das florestas e dos rios. Falava docemente aos animais; as plantas prosperavam sob seus cuidados. Tornou-se curandeiro e guia, respeitado pelos mesmos aldeões que antes o temiam. Mas jamais esqueceu o aviso no olhar das Iele. Caminhava com cuidado entre os mundos, honrando antigas tradições e compartilhando o que aprendera sobre o respeito ao poder da natureza.
Os anos passaram. Sorin virou lenda—um homem tocado pelas fadas, ponte entre o humano e os mistérios do selvagem. Alguns juravam que desaparecia na floresta toda noite de Sânziene, retornando ao amanhecer com orvalho nos cabelos e olhar distante. Outros diziam que encantava lobos com um assobio ou chamava chuva com uma canção. Seja como for, a história de Sorin e das Iele foi contada por gerações: um lembrete de que beleza e perigo caminham juntos no coração sombrio da Romênia.
Conclusão
A lenda das Iele permanece viva, seus ecos ainda ouvidos no sussurrar das folhas e no brilho da névoa sobre os prados romenos. Sua presença recorda aos moradores a importância de caminhar com humildade e reverência pelos lugares selvagens, respeitando a beleza e o perigo ocultos sob os galhos iluminados pela lua. A cada geração, renova-se a história de Sorin—o jovem que adentrou o mistério, que carregou tanto o fardo quanto a bênção do toque das fadas. Seu conto está bordado nas canções de ninar sussurradas ao crepúsculo e nas preces murmuradas sob carvalhos ancestrais. Ainda hoje, viajantes hesitam diante de círculos estranhos na relva, incertos se devem fugir ou agradecer. Pois, nas florestas profundas da Romênia, a magia permanece onde as Iele dançaram, convidando mortais a lembrar que o verdadeiro coração do mundo pulsa, silencioso, no crepúsculo entre o visível e o invisível.
