Introdução
No coração das Montanhas dos Cárpatos, na Romênia, onde antigas florestas vestem as encostas e campos de flores silvestres se desenrolam como tapeçarias vivas, as lendas crescem tão certeiras quanto o musgo que repousa sobre as pedras milenares. Ali, sob copas de faias e abetos, o ar reluz com uma sensação de magia ancestral. Raios de sol filtram-se pela névoa ao amanhecer, iluminando pétalas orvalhadas, e o aroma da terra e das coisas que crescem paira em cada brisa. Há séculos, o povo dessas terras sussurra histórias sobre as Zana—misteriosas fadas que habitam clareiras secretas, guardiãs das maravilhas da natureza e protetoras gentis daqueles de coração puro. Dizem que se movem invisíveis pela noite, seus passos coaxando flores do solo, seu riso ecoando no canto dos riachos da montanha. Conta-se que as flores devem suas cores e fragrâncias ao toque delicado das Zana e que, aos bondosos, perdidos ou em perigo, às vezes é concedido um vislumbre de seda ou o cochicho de uma voz suave na escuridão, guiando-os de volta ao lar.
Esta é uma terra onde a fronteira entre mito e realidade parece desfocar, onde toda criança cresce ouvindo histórias de mãos invisíveis tecendo a beleza do selvagem. As Zana, temidas e reverenciadas, simbolizam o equilíbrio delicado entre a humanidade e a natureza. Seus dons não são para os gananciosos ou cruéis, mas para aqueles que caminham suavemente pela terra e valorizam seus segredos. Nossa história começa em uma aldeia isolada entre montanha e campo, onde uma jovem pastora chamada Mirela, de olhos tão azuis quanto centáureas e espírito tão livre quanto as colinas, está prestes a descobrir que as lendas podem caminhar ao nosso lado quando o coração está aberto e a alma é bondosa.
Os Prados Sussurrantes
Mirela passara a vida entre as colinas, filha da terra e do céu. Acordava todas as manhãs numa casinha de palha à beira de Dacianu, uma vila tão pequena que suas poucas casas pareciam se agarrar à sombra da floresta em busca de calor. Sua mãe tecia com dedos ágeis, seu pai cuidava de um rebanho de ovelhas, e Mirela—descalça e curiosa—já conhecia os caminhos secretos que serpenteavam entre pinheiros e choupos. Todos os dias, ela guiava suas ovelhas aos pastos altos, onde as flores silvestres cresciam em abundância e o ar era doce com aroma de trevo e tomilho. Era um lugar onde as lendas pareciam próximas: os moradores deixavam oferendas de pão e mel nas raízes das árvores antigas, em busca do favor das Zana. Por vezes, Mirela sentia-se percorrendo um mundo observado por olhos invisíveis. Os campos murmuravam segredos no vento e, certa vez, ao cantar para as ovelhas ao entardecer, ela achou ouvir uma segunda voz no silêncio—clara, aguda e doce como sinos.
Numa manhã de verão, Mirela demorou-se junto a uma fonte, colhendo água nas mãos. Ao beber, notou um canteiro de flores que nunca vira antes: alvas como a neve, com centros dourados como gotas de ouro. Encantada, ela estendeu a mão para tocá-las—então congelou. Entre as pétalas, uma luz tênue tremeluziu, e pelo canto do olho, uma figura piscou. Sumiu tão rápido quanto piscou, restando apenas um calor suave e a sensação de que algo havia mudado. Naquele dia, as ovelhas estavam inquietas, se amontoando junto a suas saias enquanto Mirela vagava. O vento tornou-se brincalhão, embaraçando seus cabelos e, aonde quer que olhasse, as flores pareciam mais vivas e radiantes.
Naquela noite, ao voltar para casa, sua avó sentava-se junto ao fogo, mãos enrugadas a fiar lã. Os olhos da idosa, afiados como os de um falcão, pousaram em Mirela. “Você as viu,” murmurou. O coração de Mirela disparou. “Quem?” sussurrou ela. “As Zana. Elas se mostram a quem enxerga o que os outros deixam passar. Lembre-se: seus presentes são valiosos, mas nunca peça mais do que lhe for dado.”
Naquela noite, Mirela sonhou com riachos prateados e campos em chamas de cor, com risos entre as árvores e mãos delicadas guiando seus passos. Acordou com um sentimento de maravilhamento que a acompanhou ao sair novamente para o mundo selvagem.
O Segredo das Zana
Dias se passaram, e Mirela se via retornando à fonte, guiada pela curiosidade e um anseio que não sabia nomear. Começou a reparar em detalhes antes despercebidos: como certas flores abriam apenas ao entardecer, ou como gotículas de orvalho pareciam capturar todas as cores do arco-íris. Uma tarde, ela seguiu uma trilha de campânulas azuis até uma clareira onde o ar parecia diferente—carregado de expectativa. Ali, sentada sobre uma pedra coberta de musgo, estava uma mulher de aparência ao mesmo tempo jovem e eterna. O vestido dela cintilava em cores que mudavam como o sol sobre a água, e seus cabelos desciam em ondas prateadas e douradas. Quando sorria, as sombras ao redor se iluminavam. “Você me vê como sou,” disse a mulher. “Sou Liana, filha das Zana.”
Mirela ajoelhou-se, entre temerosa e encantada. “Por que veio até mim?” conseguiu perguntar. A voz de Liana era suave. “Vigiamos essas colinas, cultivando o que é bom. Nossos passos fazem florescer as flores; protegemos quem tem o coração bondoso.” Ela estendeu a mão para Mirela. “O mundo está mudando. Homens desmatam as florestas, buscam prata nas profundezas e esquecem os antigos pactos. Mas ainda existem aqueles que se lembram.”
Os dias que seguiram foram repletos de maravilhas. Liana ensinou a Mirela a ouvir o canto das flores e a linguagem dos ventos. Ela aprendeu a trançar tomilho selvagem em amuletos de proteção, e como o menor gesto de bondade—uma ave ferida acolhida, um raposo faminto alimentado—podia se espalhar como ondas pela teia da vida. Às vezes, Mirela via outras Zana: uma de cabelos dourados que dançava com a brisa, outra cujo riso limpava as águas do riacho após a chuva. As Zana caminhavam suavemente entre o mundo, invisíveis à maioria, mas sempre presentes.
Certa noite, ao pôr-do-sol atrás dos picos irregulares, Liana confiou um segredo. “Há quem deseje ferir o que protegemos. Um estranho chegou—um homem de terras distantes, que busca tesouros enterrados nestas colinas. Nada lhe importa a beleza ou o equilíbrio.” O olhar de Liana se tornou sombrio. “Se os prados forem pisoteados, se as árvores antigas tombarem, podemos desaparecer com elas. Mas um coração corajoso e puro pode mudar até mesmo o destino.”
O Estranho na Floresta
A vila de Dacianu sempre desconfiou de forasteiros, mas quando o estranho chegou—calçado com botas finas e carregando uma mochila pesada—trazia presentes e risos fáceis. Chamava-se Radu e dizia ser um mercador à procura de ervas raras para curas. Mas as ovelhas de Mirela se afastavam de seu toque, e os cães latiam ao vê-lo passar. Ela o observou aventurar-se cada vez mais nos campos, colhendo amostras, arrancando plantas às mãos cheias, deixando cicatrizes lamacentas onde antes flores desabrochavam.
Uma noite, Mirela decidiu segui-lo, movendo-se silenciosa como uma raposa ao anoitecer. Viu-o parar sob um carvalho ancestral, onde cavava com uma pá, resmungando sobre veios de prata e “o tesouro que a floresta esconde.” Quando ele se foi, a terra ficou ferida e nua. Mirela ajoelhou-se, pressionando as mãos contra o solo. “Perdoe-o,” sussurrou. O ar ficou gélido; ela sentiu olhos sobre si.
Naquela noite, uma tempestade castigou a vila. Raios cortaram o céu, e o vento uivou entre as árvores. Pela manhã, Mirela encontrou o campo devastado, flores pisoteadas. A fonte onde conhecera Liana estava sufocada de barro. De coração partido, buscou a clareira, mas as Zana haviam partido, seu riso substituído pelo silêncio. Restava apenas uma única flor—em formato de estrela e de um azul impossível. Mirela a acolheu entre as mãos e, em suas pétalas, viu lágrimas a brilhar.
Correu até a avó. “As Zana estão partindo,” chorou. “A floresta está morrendo.” A velha assentiu com gravidade. “O equilíbrio foi quebrado. Mas não perca esperança. Até uma semente solitária pode restaurar um campo, se plantada com amor.”
Determinado, Mirela se pôs a trabalhar. Coletou todas as sementes que conseguiu, semeando-as na terra ferida. Cantava enquanto plantava—antigas canções de esperança e lembrança. Quando o cansaço ameaçava, recordava as palavras de Liana: um coração valente e puro pode mudar o destino. Noites após noite, ela rezava pelo retorno das Zana.
Conclusão
As estações passaram, e a primavera retornou aos Cárpatos. Onde Mirela semeou suas sementes, brotos verdes irromperam do solo descongelado. Suas canções ficaram mais fortes; crianças uniram-se a ela, seus risos dançando com o vento. Aos poucos, os campos se curaram, e com eles, o espírito da terra reacendeu. Num amanhecer, sob a luz dourada que inundava as colinas, Mirela acordou para encontrar a fonte limpa e borbulhante. Ao seu redor, um círculo de flores azul-estrela desabrochara durante a noite, suas pétalas irradiando uma luz sobrenatural. E, no silêncio da manhã, ela escutou—o distante eco de um riso, levado pela brisa. As Zana haviam retornado. Liana surgiu radiante de gratidão. “Você mostrou que até o menor gesto de cuidado pode restaurar o que estava perdido. Nosso mundo perdura graças a corações como o seu.”
Com um sorriso, Liana colocou uma grinalda fresca de flores do campo nas mãos de Mirela—uma bênção para ela e para todos que caminham com leveza sobre a terra. A lenda das Zana viveu, passada de geração em geração. Em cada campo em flor, em todo gesto de bondade com a natureza ou com o próximo, sua magia perdurou. E para quem soubesse realmente ouvir, o sussurro das asas de fada e o brilho suave das flores ao amanhecer seriam sempre uma promessa: de que enquanto houver compaixão e encantamento, as Zana caminharão entre nós, invisíveis, mas eternamente vigilantes.
