ألقى جانغالا رمحه قبل أن يهدأ الغبار من القتل الأخير. اخترقت السارية كنغرًا ثانيًا قرب نبع ويرلبورو، وامتزجت رائحة الدم الساخن بطينٍ غنيٍّ بالحديد. صاحت نابانانغا العجوز أن يتوقف. فضحك فقط. لماذا يخاف الحكايات ويده لا تخطئ؟
كانت ثلاثة كناغر قد سقطت بالفعل بجانب المنبع، وذيولها متيبسة في الرمل الأحمر. كان النبع منخفضًا بين أشجار الكينا البيضاء واللحاء الورقي، كعينٍ داكنة في البلاد. كان الصيادون يأخذون حاجتهم هناك ويشكرون بصوت خافت. سحب جانغالا رمحه من الجسد، ووجّهه نحو الأشجار، وقال إن القانون القديم قد رقّ مثل الدخان.
تراجع الرجال والنساء الذين جاؤوا ليملأوا الكولامون ويسلخوا حيوانًا واحدًا من أمامه. لم يصرخ أحد الآن. كان الصمت يمسك بالمكان أشدّ من الغضب. نابانانغا، وقد صار شعرها فضّيًا من الغبار والسنين، وضعت يدها على صدرها وقالت له إنّ المنبع يسمع كل كلمة.
كان ينبغي أن يخفض عينيه. لكنه سار على الضفة، ووجد صغيري كنغر يختبئان قرب أمٍّ ميتة. طردهما بعصا رمحه، ثم جرّ الجثث إلى كومة كأنه يعدّ غنائم. حتى أبناء عمومته الأصغر سنًا لم يجرؤوا على لقاء نظرته.
في تلك الليلة نام المخيم وشفاههم جافة. مرّت ريح بين عشب السبينيفكس وحملت رائحة مُرّة، كالنار الباردة وحفر الطبخ القديمة. قبل الفجر، ركض طفل من جهة النبع وهو يصرخ. حيث كان الماء يلمع، غطّى الرماد الرمادي الأرض الآن بقشرة صلبة. ولم تتسرّب منه قطرة.
الغراب ذو العين الواحدة المضيئة
انتشر الذعر في المخيم قبل أن ترتفع الحرارة. راح الناس يكشطون الرماد بعصيّ الحفر والأوعية الخشبية، لكن كل طبقة كانت تكشف تحتها مزيدًا من الغبار الجاف. بكى الرضّع. ولعق الشيوخ شفاههم المتشققة. نظرت النساء نحو المورد التالي، ثم نحو الأميال الطويلة الفاصلة.
انتظر الطائر حيث لم يعد اللوم يستطيع أن يختبئ خلف الكبرياء.
ركعت نابانانغا عند الحافة ولمست الرماد بإصبعين. رفعت أصابعها إلى لسانها، ثم بصقت فورًا. قالت: «ميت». «أغلق النبع فمه». لم يسأل أحد لماذا. كان الجميع قد سمع جانغالا يتفاخر إلى جانب الماء.
حاول جانغالا أن يردّ عليها بالوجه الصلب نفسه الذي لبسه في اليوم السابق. قال إنّ موردًا آخر ينتظر غرب السبخة. وقال إن الرجال يستطيعون بلوغه قبل الظهر. لكن عندما داس قرب الحافة، أصدر الرماد صوتًا أجوف، كأنه يغطي حجرًا حيث كان ينبغي أن يتحرك الماء.
كان ذلك أول تبدّل فيه، وإن لم يره أحد. فقد اصطاد كثيرًا عند ويرلبورو. كان يعرف رائحة الطين البارد في الظل، واللمعان الأسود الذي تتركه الضفادع. هذه البقعة كانت رائحتها خاطئة. كانت كرائحة موقد نار بعد المطر، من غير أن يكون المطر قريبًا.
تجهّز الناس في صمت. كانت أكياس الجلد خفيفة. لفت الأمهات قماشًا رطبًا حول أفواه الأطفال الصغار لتخفيف أنفاسهم. تعثر رجلٌ عجوز وهو يرفع حزمة حطب، مع أنه كان يحمل ضعف ذلك في المواسم الأفضل. لم يكن القانون حول المنبع يومًا خاصًّا بالحيوانات وحدها. كان يحرس أنفاس كل من يشرب هناك.
وقفت نابانانغا أمام جانغالا بينما تشكل صفّ الرحيل. لم تضربه ولم تلعنه. وكان ذلك أشدّ إيلامًا. قالت: «لقد أخذتَ أكثر من الجوع». «والآن تعرف البلاد اسمك». ثم لم تعطِه ماءً للطريق.
عند الظهيرة، أخذت الحرارة ترتجف فوق السهول. مضى الآخرون غربًا، بطيئين مقتصدين بقوتهم. بقي جانغالا خلفهم، نصفه من الغضب ونصفه من خجل لم يعترف به. ركل قشرة الرماد حتى لسعت أصابعه، ثم هبط على عقبيه بجانب النبع الميت.
هبط غراب على غصن لحاءٍ ورقي فوقه.
كانت ريشاته سوداء، لكن أحد جناحيه حمل شريطًا رماديًا كإصبعٍ جُرّ فوق الفحم. وكانت إحدى عينيه تلمع داكنة وحادة. أما الأخرى فكانت باهتة، مغشّاة، عتيقة كالعظم الجاف. أطلق صرخة خشنة واحدة، ثم قفز إلى أسفل قليلًا، يراقبه.
«اذهب»، تمتم جانغالا، رافعًا حجرًا.
لم يتحرك الغراب. فتح منقاره وأسقط عظمة مفصل كنغر عند قدميه. حدق جانغالا. كان قد ترك الجثث عند النبع، لكن هذه العظمة كانت قد نُظِّفت حتى ابيضّت، كأنّ أقمارًا مرّت عليها. صرخ الغراب ثانية وقفز مبتعدًا نحو السبخات الملحية.
رماها بالحجر. فأخطأ. ارتفع الطائر، دار مرة، ثم طار منخفضًا فوق الأرض. وتحتَه، في الغبار الذي بدا خاليًا، رأى جانغالا آثارًا لم يرها من قبل. آثار كنغر. كثيرة. كانت تعبر السبخة بخطوط رفيعة، ثم تنعطف جنوبًا نحو أرضٍ أحرقتها نارُ صاعقة قديمة.
نظر جانغالا غربًا إلى قومه. كانت الأفق تهتزّ بالحرّ، فابتلعتهم. ثم نظر إلى النبع المختوم بالرماد. وبعدها التقط العظمة.
لفّها بجلد كنغر، وألقى كيسه الخالي من الماء على كتفٍ واحد، وتبع الغراب. كان لسانه قد بدأ يثقل بالفعل. وكل خطوة على قشرة الملح كانت تطرق كصدفة مكسورة. وفوقه كان الطائر أحادي العين يبقى متقدمًا بمسافة كافية، لا يسمح له لحظة أن ينسى أنه يُقاد.
الآثار عبر السهل الأبيض
امتدّت السبخة أمامه كسماءٍ سقطت على الأرض. ضرب الوهج الأبيض عينيه ودفع الدموع منهما. انزلق الغراب أمامه، وظله يمرّ فوق القشرة والشقوق الضحلة. كان جانغالا يمشي ورمحه فوق كتفيه، مع أنه لم يبقَ في داخله ما يصطاد به.
تحت الوهج الأبيض، كان كل عظم يطلب أن يُسمّى وأن يُحمَل.
مع آخر النهار، وجد أول جثة لم يحملها إلى البيت. كانت الدنغو قد مزقتها قبل أيام. انكمش الجلد بإحكام فوق الأضلاع، وكانت الذبابات تطنّ فوق البقايا. غطّى جانغالا أنفه، ثم توقّف. كان قد ضحك يوم فسد اللحم قرب النبع. أما الآن فكانت الرائحة جاثمة في حلقه كيد.
ركع وجمع ما استطاع من العظام. ضلعًا نصف مدفون في الملح. فكًّا تحت تلة من عشب السبينيفكس. عظمي ساقٍ سحبتهما آكلات الجيف إلى الظل. وضعها على جلد مطوي بعناية لم يبدِ مثلها للحيوان الحي.
وعندما نهض، كان الغراب واقفًا على الجمجمة، ينقرها ثلاث مرات بمنقاره.
«أعرف»، قال جانغالا، لكن صوته انكسر.
مضى. انفتحت أمامه أرضٌ محروقة، سوداء وحمراء في شرائط، حيث كانت نار قديمة قد مرّت منخفضة بين العشب. كانت رائحة الهواء رمادًا وراتنجًا ساخنًا. مرةً، رأى كناغر حيّة على ربوة، آذانها عالية وأجسادها ساكنة. راقبته، ثم قفزت مبتعدة من غير ذعر، كأنه لم يعد ينتمي إلى الصيادين.
عند المساء وجد أرضًا طينية فيها بصلة ماء ضحلة تحت قشرة. جثا على ركبتيه. وقبل أن يشرب، هبط الغراب بينه وبين البركة. فتح جناحيه وأطلق صرخة خشنة ترددت فوق الأرض الخالية.
ضرب جانغالا الطين بقبضته. «أموت هنا من أجلهم؟»
ثبّت الطائر عليه عينه المضيئة الواحدة.
لوقت طويل، تنفّس بصعوبة ولم يسمع إلا الريح وهي تجرّ نفسها بين السيقان المحروقة. ثم رأى ما لم يره من قبل: آثارًا صغيرة حول البركة. بيلبي. شرشور. سحلية. دينغو. كانت الحياة تحيط بالماء بمئة أثر حذر. لو جففه الآن، فلن تجد أفواه أخرى شيئًا عند الفجر.
فجمع قليلًا من الطين إلى جبينه بدلًا من ذلك. برد الطين بشرته. ثم تابع، عطشانًا.
وجد الليل بين حجارة منخفضة. لم يوقد نارًا. كان الدخان سيسخر منه. جلس وحزمة العظام في حجره، بينما كثفت النجوم فوقه. في المخيم، كان الأطفال سيفترشون قرب أمهاتهم الآن. في مكان ما غربًا، كان قومه ينامون وشرابٌ واحد أقلّ بسببِه.
ذلك الفكر أثقل ظهره أكثر مما أثقلته المسيرة.
هبط الغراب على صخرة وضمّ رأسه مرة تحت جناحه. بدا أصغر في الظلام، أقلّ شبهاً بالعقاب وأكثر شبهاً بالشاهد. فكّ جانغالا الحزمة ورتّب العظام. جمجمـة مع جمجمـة. الأضلاع معًا. عظما الساقين مزدوجين حيث استطاع أن يخمّن موضعهما. تحرّكت يداه ببطء، كأنهما تداويان جرحًا.
ثم بدأ يغني، لا بصوت عالٍ، لأن الخجل نزع صوته. استخدم الكلمات القديمة التي كان قد سخر منها عند النبع. كانت نابانانغا قد علّمته إياها وهو طفلٌ جاثٍ قرب الدخان، أكثر شوقًا إلى الركض من الإصغاء. كان يظن أن الأغنية تخصّ الشيوخ. لكن تحت النجوم، وأمام حيوانٍ ميت، أدرك أخيرًا شكلها. كانت تسمّي العطش، والامتنان، والوعد بأن الصياد والمصاد على حدٍّ سواء يشتركان في أرض واحدة.
عند الفجر، ارتفع الغراب وطار نحو مجموعة من الجذوع البيضاء خلف الربوة المحروقة. تبعه جانغالا بساقين متيبستين. وجد الكنغر الثاني هناك، لم يكن أكثر من عظام متناثرة تحت غصن ساقط. ووجد الثالث قرب مجرى رملي، حيث كانت مياه الفيض في موسم آخر ستجرف البقايا بعيدًا. وفي كل مرة كان يتوقف، يجمع، ويغني.
وبحلول اليوم الثالث، آلمت كتفاه الحزمة المتزايدة. تشققت شفتاه. لم يعد يبحث أولًا عن ظلّ أو عن راحة. صار يبحث عمّا كسره هو. وكان ذلك التبدّل الثاني، الذي داخله. لقد خرج لينهي هذا التثاقل الذي يطارده. أما الآن فأراد أن يُحصى ما فعله بالميتات، سواء انفتح النبع من جديد أم لا.
حلقة العظام عند الخور المحروق
قادَه الغراب أخيرًا إلى مجرى خورٍ ضيّق مكتظٍّ بأشجار الكينا الشبحية. كانت جذوعها تلمع باهتة على الأرض المتفحمة. هنا كان الهواء أبرد قليلًا، وكانت رائحة الطين الرطب تتصاعد من تحت الضفة. هبط جانغالا على ركبتيه وحفر بكلتا يديه حتى بلغ جيبًا من الماء الموحل. شرب جرعة، ثم أخرى، وتوقف. أعاد تغطية الحفرة كي تدوم.
بين أشجار الصمغ الشبحية والأرض الموسومة بالدخان، تحوّل اللوم إلى واجبٍ منطوق.
رأى على الضفة آثار أقدام كثيرة. أقدام بشرية. صغيرة وكبيرة. كان قومه قد خيّموا هناك.
تبع العلامات ووجدهم بعد مسيرة قصيرة مع اتجاه المجرى. كان المخيم ساكنًا في الظل الخفيف. التفتت الوجوه عندما دخل. حدّق الأطفال إلى شفتيه المتشققتين والحزمة على ظهره. لم يتقدم أحد أولًا.
لكن نابانانغا فعلت.
نظرت إلى العظام، ثم إلى الغراب الجاثم فوقه. لم تلن ملامحها، لكن عينيها تبدّلتا. قالت: «لقد وجَدَك».
خفض جانغالا رأسه. «وجدتُ ما ألقيتُه بعيدًا».
وضع الحزمة أمامها وفتحها. لمع العظم النظيف في ضوء الخور. وصعدت منه رائحة الغبار والجلد القديم والعرق. وسمّى كل موضع وجده فيه. السبخة. التل المحروق. المجرى الرملي. الغصن الساقط. لم يتعجل، ولم يعتذر.
أنصت الشيوخ. وكان رجل يضرب الأرض مرة بعصا الحفر عند كل اسم مكان، يثبت العدّ. وأحضرت النساء الأطفال إلى قربهم، لا لإذلال جانغالا، بل لكي يسمعوا كيف تتكلم البلاد والكلفة معًا. كان الجوع والرعاية يجلسان دائمًا متجاورين في حياة الصحراء. ولهذا كان لا بد للقانون أن يبقى قويًا.
قالت لهم نابانانغا إنهم سيعودون إلى ويرلبورو قبل الفجر. «ليس لأخذ شيء»، قالت. «بل للردّ».
لم يَنَم أحد كثيرًا تلك الليلة. سوّى الرجال سواعد الرماح المكسورة، لا للصيد، بل لتكون عيدان حمل. وقطعت النساء أغصانًا جديدة من الكينا الحمراء النهرية. وساعد الأطفال في فرز العظام إلى مجموعات، ولفّوا كل واحدة بعشب نظيف. عمل جانغالا حتى تقلّصت أصابعه.
وقبل أول ضوء، رسمت نابانانغا دائرة في التراب بعصا محترقة. وضعت كل حزمة حولها، تاركة فراغًا إلى الشرق. ثم أشارت إلى جانغالا أن يدخل داخل الدائرة.
انقبض صدره. كان قد وقف في الطقوس من قبل، ملوّنًا وفخورًا بين أنداده. أما هذا فكان مختلفًا. لم يكن فيه فخر. بل ثقل فقط.
قالت نابانانغا: «كلّمهم».
نظر جانغالا إلى العظام الملفوفة حول قدميه. تحرك حلقه. في البداية خرج مجرد خشخشة يابسة. ثم لحقت بها الكلمات. خاطب الكناغر بوصفهم أهل الأرض نفسها. واعترف أن الجوع لم يكن الذي دفع يده. بل التفاخر. والاستخفاف. ونشوة المهارة. لم يطلب أن يُعفى من اللوم، بل أن يجد طريقًا يحمل به ذلك اللوم على وجهه الصحيح.
بدأ طفل يبكي بصوت خافت، خائفًا من صمت الكبار. ضمّته أمه إليها، وضغطت رأس الطفل على كتفها حتى هدأ البكاء. سمع جانغالا ذلك الصوت الصغير وشعر بمعناه يقطع فيه. فالعطش لا يصيب الصياد وحده. يصل إلى الشيوخ، وإلى الرضّع، وإلى كل من لا يرفع رمحًا.
خطت نابانانغا إلى الفجوة الشرقية في الدائرة، ورفعت كولامونًا من الرماد الرمادي من ويرلبورو. كان أحدهم قد أعاده من النبع المختوم. سكبت الرماد على يدي جانغالا. فغطّى جلده واستقر في خطوط كفّيه.
قالت: «احملْ إلى الوراء ما صنعتَ».
أطلق الغراب صرخةً حادّة من الغصن فوقهم، ثم طار شرقًا نحو ويرلبورو. وهذه المرة تبعه المخيم كله.
عندما فتح ويرلبورو فمه
وصلوا إلى ويرلبورو تحت سماءٍ أبهتها الحرارة. كان النبع لا يزال مختومًا، رماديًا وصامتًا، والرماد ممدود إلى جذور أشجار اللحاء الورقي. لم تكن الحشرات تزحف فوق سطحه. ولم يأتِ صوت ضفدع من الطين. حتى الريح بدت كأنها تمشي حوله.
حيثما سدّ الرمادُ الأرضَ، استجاب الماءُ لليدِ التي انحنت أخيرًا.
تشكّل الناس في نصف دائرة واسعة. وفي الوسط، وضعت نابانانغا الكولامون. حمل جانغالا حزم العظام واحدةً واحدة إلى الضفة. كانت ساقاه ترتجفان من المسير، لكنه لم يتعجل. فتح كل حزمة، ووضع العظام بترتيبها، ووافق بينها ما استطاع على الأرض.
ثم بدأ الغناء.
بدأ منخفضًا، خشنًا من العطش، ثم استقام مع انضمام أصوات أخرى. لم يكن الغناء يستجدي. كان يسمّي. الأرض، والعشب، والماء، والقدم، والجوع، والامتنان. كان يسمّي المسافة الصحيحة بين الحاجة والطمع. وتولّى الأطفال النغمات الأخيرة حيث خفّت أصوات الكبار. تحرّك الصوت فوق الرماد كيدٍ تمليس الفرو.
عندما استقر آخر عظم في مكانه، أومأت نابانانغا. رفع جانغالا رمحه.
مرّ همس بين الناس. كان ذلك الرمح يومًا فخره. أما الآن فكان يحمله على راحتيه كلتيهما، مسطحًا ومفتوحًا. كسر رأسه على حجر، وخلع السن الحادّة، ووضعها بجانب العظام. خرجت شهقات من الرجال الأصغر سنًا. فالصياد لا يفسد رمحًا جيدًا هكذا باستخفاف.
قال: «لن أشكّل آخر إلا حين يطلب مني الشيوخ ذلك».
ركع وضغط يديه المكسوّتين بالرماد على النبع المختوم. كانت القشرة باردة، أبرد من حجرٍ في الظل. انحنى حتى لامسها جبينه. كان الحرّ يضرب ظهره. واستقر الغبار على عنقه. وبقي هناك حتى أخذ الألم يزحف في ركبتيه.
في البداية لم يتغير شيء.
ثم هبط الغراب على رأس الرمح المكسور.
وغرز منقاره في قشرة الرماد مرة. مرتين. ثلاثًا.
انفتح شقّ صغير تحت يدي جانغالا. سحب أحد الواقفين خلفه نفسًا حادًا. واتسع الشق بصوتٍ خافت هشّ. وانثنت قشيرات رمادية إلى الداخل. ظهر طينٌ داكن تحتها، ثم لمعة رطبة، ثم فقاعة انفجرت ومعها رائحة الأرض العميقة بعد حرٍّ طويل.
ارتفع الماء.
لم يكن اندفاعًا، بل دفعًا ثابتًا، كأن النبع قرر أن يتكلم من جديد ولم يعد يحتاج شاهدًا على قوته. تنحّى الرماد إلى الجوانب في جزرٍ رقيقة. وصدحت الضفادع من مكان ما تحت الضفة، فجأة وبامتلاء. وضحك الأطفال ثم وضعوا أيديهم على أفواههم، مفزوعين من فرحهم.
لم يشرب أحد فورًا. عاد القانون قبل أن تأتي الراحة.
تقدمت نابانانغا إلى الحافة، وغمرت إصبعين في الماء الجديد، ثم لامستهما بجبهتها. وبعدها التفتت إلى جانغالا. كان لا يزال راكعًا، ورأسه إلى الأسفل، والماء يغمق الغبار أمامه. أعطته أول جرعة صغيرة، لا تزيد عن ملء صدفة. أخذها بكلتا يديه وابتلعها كأنه يتلقى شيئًا مستعارًا، لا مملوكًا.
وعندها فقط ملأ الآخرون الكولامون وبلّلوا شفاه الأطفال. لم يخذلهم النبع.
قفز الغراب مرة على الضفة. وفي لحظةٍ التقطت عينه الباهتة الضوء. ثم ارتفع فوق أشجار اللحاء الورقي وطار نحو الأرض المحروقة، يتضاءل أكثر فأكثر حتى صار نقطة سوداء على السماء الزرقاء الصلبة.
وفي الأيام التالية، عمل جانغالا حيث يستطيع الآخرون أن يروه. أزال الأغصان الساقطة من الطريق إلى المنبع. وراقب الصيادين الصغار وأوقفهم عندما كان الدم فيهم يرتفع بسرعة. لم يعد يتكلم عند الماء إلا ليشكر. وعندما يروي الناس القصة، لم يخفوا خزيه، ولم يطلب منهم أن يفعلوا.
تبدّلت الفصول. وجفّ خشب رماح جديد قرب المخيم، لكنه لم يقطعه لنفسه حتى وضعت نابانانغا إياه في يديه. وحتى عندها، لمس السارية أولًا بضفة ويرلبورو.
يقول بعضهم إن النبع لا يزال يحمل خطًّا باهتًا من الرماد تحت الماء الصافي، رفيعًا كأثر إصبع. وفي بعض الصباحات يشرب هناك غرابٌ بعينٍ غائمة واحدة قبل أن يستيقظ أحد. وعندما يراه الصيادون، يخفضون أصواتهم ويعدّون بعناية ما أخذوه.
لماذا هذا مهمّ
لم يستعد جانغالا ويرلبورو بالقوة. بل تخلّى عن كبريائه، وعن سنّ رمحه، وعن سهولة التظاهر بأن الجوع هو الذي قاده. في أرض وارلبيري، الماء والحيوان والناس جميعًا داخل قانون واحد، وخرق واحد يمكنه أن يجفف أكثر من حلق رجل. ولهذا لا تنتهي الحكاية بالمديح، بل بصيّاد راكع في الرماد، ويداه ملوّنتان بالطين، ينتظر الماء حتى يعلو.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
