اركضوا، صرخ الفتيان، لكن أويبيبي بقيت على الكثيب وضغطت كعبها العاري في الرمل الحار. دفع الريحُ غبارَ الملح إلى وجهها. في الأسفل، أظهر صهريج القرية قاعه الأسود لأول مرة في حياتها. ثم رأت الجمل.
كان يقف منفردًا وراء شجيرات الطرفاء، أبيضَ كالدقيق المنخول، وفراؤه نظيفٌ في أرض تلطخ كل شيء بالأحمر. لم يكن هناك قطيع يرعى قريبًا. ولم تتدلَّ من عنقه جرسة. التفت مرة واحدة، ببطء ويقين، وحدّق مباشرة في أويبيبي.
كانت أمها قد تحدثت عن مثل هذا الحيوان وهي تكسر الخبز الرقيق عند الغسق. جملٌ أبيض، قالت، لا يبرك إلا حيث يختبئ الماء، ولا ينهض إلا لمن يأتي بلا طمع. وقد ابتسمت أويبيبي يومها. أما الآن فكان الصهريج فارغًا، والأطفال يلعقون شفاههم المتشققة، والشيوخ يتجادلون حول قِرَبٍ تفوح منها رائحة الجلد والغبار.
تحرك الجمل مبتعدًا. رفعت أويبيبي شوكة الصفصاف، وشدت وشاحها بإحكام تحت ذقنها، وتبعته. سمعت عمّها رحمت يناديها من عند جدار الصلاة، لكن صوته خفت في الريح.
عند سفح حافة طباشيرية، ارتجفت الشوكة في يديها. جذبها الخشب إلى أسفل بقوة حتى آلم معصميها. طوى الجمل رجليه وبرك. سقطت أويبيبي إلى الأرض، وحفرت بكلتا يديها، وشعرت بالبرودة تحت الأرض المتقشرة.
بحلول الغروب كان القرويون قد فتحوا حفرة ضحلة. اسودّ الرمل الرطب وصار طينًا، ثم أخذ الماء الصافي ينبع، صغيرًا لكنه حي. بكت الأمهات بلا صوت. ومرر الرجال الأوعية من يد إلى يد. حتى رحمت، الذي كان يشك في العلامات، مسّ الماء جبينه قبل أن يشرب.
تلك الليلة وضعوا الخبز والملح إلى جانب النبع الجديد، كما كان أهل طريق القوافل يفعلون دائمًا مع أي غريب قد يأتي عطشانًا في الظلام. نامت أويبيبي قرب البئر، تبتسم لرائحة الطين المبتل.
عند الفجر صرخ طفل.
كان الماء قد صار مرًّا. طفت فوقه قشرة رمادية، وكانت الرائحة الصاعدة منه كأنها عملات قديمة وجذر ميت مُنتزع من أعماق الأرض. وعلى الضفة البعيدة خمس آثار أقدام جديدة طبعت الطين. كانت طويلة وضيقة وتنتهي بأطراف مخلبية.
نظر رحمت إليها مرة واحدة ثم تراجع. «إنه ديف»، قال بصوت منخفض. «أحد الذين يقتاتون من الرمل. لقد وجدنا قبل أن يجدنا الماء».
البئر الأولى المرّة
لم يتكلم أحد بصوت عالٍ بعد ذلك. جلست القرية في حلقة حول النبع المدمَّر بينما تمدد الفجر على الرمل. كانت الأوعية من الليلة السابقة مقلوبة على جوانبها. وحامت ذبابة حول الماء المسموم ثم حطت على الحافة.
لم يكد الأمل يلمس الأرض حتى انتشر عليه المرار.
انحنى رحمت قرب الآثار ومرر إصبعه على إحداها. كان يبيع اللباد والتمر للقوافل، ويعرف كثيرًا من حكايات الطريق. قال: «الديف الذي يتغذى على العطش لا يشرب الماء. إنه يفسده. ثم ينتظر حتى يقسو الرجال بعضهم على بعض. هكذا يسمن».
أرسل الشيوخ الفتيان ليغطوا البئر. وبدأوا يتجادلون فورًا حول ما ينبغي أن يأتي بعد ذلك. أراد رجل حراسًا بالعصي. وآخر أراد إخفاء النبع تحت حصائر من القصب، خوفًا من أن يسمع به مسافر. وهمس ثالث بأن أويبيبي ينبغي أن تقود فقط بضع عائلات مختارة إلى المكان التالي، لا المخيم كله.
تطلعت إليه. كانت تعرف وجهه: إيشون، صاحب ثمانية جمال، وثلاث عربات، وصندوق مقفل ثقيل بحلقات من الفضة. كان لحيته ترتجف وهو يتكلم. «إذا مدّت كل يد في وقت واحد، فلن يدوم الماء»، قال. «الأفضل أن نحتفظ ببئر واحدة نظيفة لمن يستطيعون حمايتها».
نهضت. «الماء الذي دفنه الرحمن لم يُدفن للأقفال»، قالت. فاجأها صوتها. خرج واضحًا.
ابتسم إيشون بلا دفء. «كلمات جميلة من امرأة لا تملك قطيعًا».
لمس رحمت كمّ أويبيبي. كانت اللمسة تقول: اكظمي غضبك. في مخيمهم، كان الخبز يُقدَّم أولًا للضيف، ثم للشيخ، ثم لطفل البيت. وكان الماء يتبع بكلتا اليدين، لا بيد واحدة أبدًا. عادات كهذه كانت تبقي الناس بشرًا في الطرق الطويلة. نظرت أويبيبي من البئر المسموم إلى الأوعية في الغبار، وشعرت بقرب خسارتهم أكثر من الماء.
في ذلك المساء عاد الجمل الأبيض. ظهر وراء تلال الدفن حيث كانت الريح تغني في جرار مكسورة. رأته أويبيبي أولًا، وهذه المرة تبعه نصف القرية. حمل الرجال المعاول. وجلبت النساء الجرار. وجاء إيشون أيضًا، مع أقوى أبنائه وحبل ملفوف عند جانبه.
قادهم الجمل الأبيض غربًا إلى منخفض تحيط به حجارة سوداء. هناك برك مرة أخرى. استغرق الحفر ساعات. ملّح العرق شفاههم. وخدش الرمل تحت الأظافر. وعندما ارتفع الماء أخيرًا، ضحك الناس من فرط الارتياح، تلك الضحكة التي تهز الأكتاف.
وضعت أويبيبي مغرفة خشبية بجانب البئر الجديدة، وفرشت خبزًا طازجًا على قطعة قماش. «لمن يصل محتاجًا»، قالت.
تقدم إيشون. «لا». التقط المغرفة وربطها بحزامه. «سيحرس أبنائي هذا المكان الليلة. كثرة الأقدام تجلب المتاعب».
عبس رحمت. «البئر المحروسة تصير بئرًا ملعونة».
لم يرد عليه إيشون. غرس رمحه عند الماء ووقف كأنه اقتلع النبع من صدره.
***
عند منتصف الليل تقريبًا، استيقظت أويبيبي على صوت مضغٍ خافت. كانت النجوم حادة فوق بطانيتها. ثم شمّت رائحة التراب الرطب، تلتها رائحة أحلى، كالبطيخ تُرك طويلًا في الحر.
جلست. كان ثمة شكل منحني فوق القماش الذي تركت عليه الخبز. في البداية ظنت أنه أحد أبناء إيشون. ثم اتسعت الكتفين وانكمشتا مع نفس واحد. انحنى الظهر. وارتفع الرأس.
لامس ضوء القمر وجهًا كان يتبدل وهي تراقبه. في رمشة عين حمل أنف إيشون. ثم جبهة رحمت. ثم فم أمها الميتة. وظلت العينان كما هما عبر كل شكل مسروق: صفراوين بلا قرار، كفانوسين يُرى ضوؤهما من قاع بئر.
أخذ الشكل الخبز، وكسره بأصابع ذات أظافر سوداء، وأسقط القطع في الماء.
خطفَت أويبيبي حجرًا وركضت. «اتركه!»
استدار الشيء. ارتفع الرمل حول كاحليه مع أنه لم تهب ريح. «ولماذا أتركه؟» سأل، وكان صوته يحمل أصواتًا كثيرة تحته. «الرجال يبهّرون ماءهم بأنفسهم لي. أنا فقط أحرّك الوعاء».
انتشر الذعر في المخيم أسرع من الريح. بحلول الظهيرة كانت النساء يخفين الجرار تحت الفُرُش. وكان الصبية يتشاجرون على قِربة لا أكبر من شمّامة. وضرب راعٍ عجوز يدَ رجل آخر بعيدًا عن معلفٍ وُضع للماعز. كانت كل حركة صغيرة، لكن المخيم تبدّل حولهم، كأن جدرانًا غير مرئية ارتفعت بين الأقارب.
عند الموقد، تحولت عادة قديمة إلى شفرة أشد حدّة من الحديد.
استغل إيشون ذلك الخوف. وقف عند حظيرة الجمال وتحدث بصوت منخفض إلى أصحاب الدواب والمال. لم تسمع أويبيبي كل كلمة، لكن ما التقطته كان يكفي. «بئر واحدة خاصة. مكان مخفي واحد. لا نقول شيئًا حتى ينجو أهلنا». صار الرجال الذين أكلوا من الأطباق نفسها سنوات طويلة يرمقون أكتافهم الآن قبل أن يومئوا.
وجد رحمت أويبيبي وهي تملأ كوبًا لطفل محموم. كانت تفوح منه رائحة الغبار ودخان الصوف. «الديف لا يسمّم الماء وحده»، قال. «إنه يحلّي الأفكار الأنانية حتى يسميها الرجال حكمة».
نظرت أويبيبي عبر المخيم. كان أصغر أحفاد إيشون جالسًا وحده قرب عجلة عربة، يلعق حصاة ليبلل فمه. كانت عائلته تملك المؤن، ومع ذلك نُسي في الفوضى. الجوع والعطش لا يقفان عند حبال الخيام.
«فكيف نقاتل شيئًا يرتدي وجوهنا؟» سألت.
فتح رحمت كفه. كان الملح مستقرًا على راحته، أبيضَ على بشرته. «بالتمسك بما يكرهه. خبزٌ مشترك. ماءٌ مشترك. كوب ضيف على العتبة. إذا كان يتغذى على عطشٍ متفرق، فعلينا ألا نترك عطشًا وحيدًا».
في ذلك المساء طلبت أويبيبي من كل بيت قبضةً واحدة من الدقيق، لا أكثر. أعطى بعضهم بفرح. وتردد بعضهم. وضحك إيشون من فوق وسادته وقال إنها تعجن لمواجهة ديف. التقت عيناها بعينيه وأجابت: «لا. ضد صفقتك معه».
وسمع المخيم ذلك.
قبل طلوع القمر، بنت النساء موقدًا من الطين قرب الصهريج الجاف. عجنت أويبيبي العجين الخشن في وعاء نحاسي. وحمل الأطفال الأغصان الصغيرة. وجلب رحمت آخر رشة نقية من الملح. حتى الذين كانوا يشكون اقتربوا عندما نضج الخبز وانتقلت رائحته الدافئة عبر المخيم. كان الناس قد أمضوا أيامًا بلا طعام كافٍ. وكانت الرائحة وحدها تستدر الدموع إلى أكثر من زوج من العيون.
كسرت أويبيبي الرغيف الأول إلى قطع كثيرة. وأرسلت الأطفال إلى كل خيمة، حتى خيمة إيشون. «كلوا معًا»، قالت لهم. «واشربوا ما لدينا قليلًا من صف واحد، لا من عشرة أركان. لا أحد من العائلات يشرب خفية الليلة».
لم تكن وليمة. كانت كل لقمة قليلة، وكل جرعة صغيرة. ومع ذلك تبدّل المخيم مرة أخرى. خفض الرجال الذين ظلوا طوال اليوم مشدودي الأفواه فكيهم. ومرت أرملة بكوبها إلى صبي من قبيلة أخرى. وملأ سائق جمال حوضًا للحيوانات التي ليست له. في الظلام، كانت الأفعال البسيطة تلمع أوضح من النار.
***
كانت أويبيبي ورحمت يحرسان البئر الفارغة. ارتفع القمر. وراح الرمل يقرع شظايا الفخار برفق. وقبيل منتصف الليل ظهرت عند حافة ضوء النار امرأة عجوز منحنية، تحمل جرة فارغة.
«ماء»، همست.
نهضت أويبيبي فورًا. كانت المرأة ترتدي عباءة سفر متقشرة بالغبار. وكانت يداها ترتجفان. بدت كأي عجوز أنهكها الطريق. لكن أصابع رحمت انطبقت على كم أويبيبي.
اقترب وهمس: «اطلبي منها أن تكسر الخبز أولًا».
مدّت أويبيبي قطعةً من الخبز المسطح. «أمي، شاركينا هذا. ثم خذي كوبنا».
تجمدت العجوز. هبطت عيناها على الخبز. وفي طرفة قلب واحدة انطلق صوت النار بصوت عالٍ حتى كاد يملأ المخيم كله.
ثم طال الفك.
وانتصب الظهر أعلى مما ينبغي بكثير. وانشقّت الأصابع حتى ظهرت تحت الجلد مخالب داكنة. وانزلقت عباءة السفر عن هيئة نحيلة كالذئب وعريضة كرجل. وكانت عيناه الصفراوان تتقدان غضبًا.
قال: «تبددين الطعام على الغرباء».
ارتجفت ركبتا أويبيبي، لكنها لم تتراجع. «الضيف عند العتبة يأتي من يد الله»، أجابت. «إذا منعناه الماء هناك، فقد منعناه عن أنفسنا».
كشف الديف عن أسنانه. «فاحتفظوا بعاداتكم وموتوا معها».
انقضّ على الخبز. فألقت أويبيبي الملح بدلًا منه. أصابت الحبات البيضاء صدره. وصاح الكائن وانكمش إلى الداخل كأن الصوت نفسه يجرحه. وخطف رحمت غصنًا مشتعلًا ولوّح به فوق الأرض. فقفز الديف مبتعدًا عن خط النار وفرّ في الظلام، تاركًا رائحة تشبه النحاس المحروق.
ومن كل الخيام من حولهم، خرج الناس يركضون. كانوا قد سمعوا صرخته. ورأوا شكله وهو يتكسر. ظل الخوف قائمًا، لكن الخوف صار الآن ذا وجه، والوجوه يمكن مقاومتها.
وصل إيشون أخيرًا. كانت عباءته متدلية، ولم يجرؤ على لقاء عيني أويبيبي. وما زال في يده الحبل المعدّ لدلوٍ مخفي.
قافلة الأكواب الفارغة
عند الفجر وقف الجمل الأبيض بجانب جدار الصلاة، ينتظر.
مضوا والعطش في أيديهم، وقاعدة واحدة تتشكل بينهم.
لم يكن أحد قد ربطه هناك. ولم تظهر آثار في الرمل تشير إلى المكان الذي جاء منه. خفّض الحيوان رأسه الطويل نحو أويبيبي، ثم التفت شمالًا نحو طريق القوافل القديم الذي يمر بين تلال مكسورة.
هذه المرة لم يهرع كل المخيم خلفه. كان العار قد أبطأ بعض الناس. وكان الخوف قد أبطأ آخرين. وبقي إيشون قرب عرباته، ذراعاة معقودتان، لكن أبناءه كانوا يراقبون الجمل بعيون خاوية.
نظر الناس بعضهم إلى بعض. وعاء نحاسي. مغرفة من قرن الماعز. كوب أزرق متشقق من بخارى. مغرفة خشبية لطفل. واحدًا واحدًا رفعوها.
فهم رحمت أولًا. وابتسم خلال إرهاقه. «إذا ذهبنا كبيت واحد، فلن يستطيع الديف أن يهمس في أذن كل واحد وحده».
لذلك انطلقوا خلف الجمل في صفّ يلمع تحت شمس الصباح من النحاس والطين والقرن والخشب. حتى الضعفاء جاؤوا على العربات. وحتى العنيدون جاؤوا، لأن البقاء الآن بدا قريبًا جدًا من اختيار جانب الديف.
قادهم الطريق عبر ممر من حجر أسود انهارت فيه آبار قديمة وامتلأت بالحصى. كان الريح ينوح في أفواهها. وكانت الرائحة هناك غريبة، باردة ومعدنية، كأن الأرض نفسها قد أُغلقت لسنوات.
وفي النهاية البعيدة كان هناك منخفض من الطين الأحمر المضغوط. وفي وسطه حلقة من حجارة منحوتة، نصف مدفونة. عرفت أويبيبي تلك الحجارة من حكايات رجال القوافل: علامات أُقيمت فوق بئر جماعية، مكان يشرب فيه التجار والحجاج والرعاة جميعًا تحت قاعدة واحدة. لا حارس يستطيع أن يدّعي حق الأسبقية هناك. ولا يُترك أحد عطشانًا إذا كان عند غيره ما يفيض عن كوب.
دخل الجمل الأبيض في الحلقة وبرك.
حفر الرجال. وأزاحت النساء الحجارة. وحمل الأطفال الرمل في أكمامهم عندما نفدت السلال. وبحلول الظهيرة اصطدموا بأعمال الطوب القديمة تحت الطين. وبحلول العصر انتشرت الرطوبة في الشقوق. وسرى همس في الحشد كأنه ريح في القصب.
ثم اهتزت الأرض.
خرج الديف من العمود المكسور في دفقة من الغبار الأحمر. لم يعد يرتدي وجهًا مستعارًا. تلوّت قرون من جمجمته كالجذور السوداء. وكان جلده بلون الرماد القديم. ومع ذلك ظل فمه يتحرك بأصوات مألوفة.
«إيشون»، ناداه، بصوت يشبه صوت أبيه الميت. «خذ الماء الأول وستعيش قطعانك».
«رحمت»، همس بنبرة أخيه المفقود. «لقد أطعمت الآخرين بما يكفي».
«أويبيبي»، قال أخيرًا بصوت أمها، رقيقًا كالعجين المعجون. «اشربي أولًا. لقد استحققتِ ذلك».
جمدت يداها. ولثانية موجعة رأت مطبخ أمها، وشمّت رائحة الخبز الساخن والبصل، وسمعت خشخشة ملعقة خشبية على وعاء. انفتح الحزن فيها كجرح جديد. كانت تلك أبرع حيل الديف: ليست الأسنان ولا المخالب، بل استخدام الحب.
نظرت حولها. كانت الأجساد الصغيرة تتمايل في أماكنها. ولعق رجل عجوز الدم اليابس من شفتيه. واستند حفيد إيشون إلى كوب فارغ بكلتا يديه. لو شربت أولًا، فلن يوقفها أحد. ولو استولى إيشون على البئر، لاتبعه نصف المخيم خوفًا.
كان ذلك هو الثمن أمامها، واضحًا كمنتصف النهار.
سارت أويبيبي إلى حافة العمود. وتناولت أول إناء أنزل من الماء الصاعد. كان يرتجف في يديها. وكان الجميع يراقب.
ثم استدارت وأعطته لأصغر طفل في الصف.
شرب الصبي. ولمع الماء على ذقنه.
انفلتت من الديف صرخة، نصفها غضب ونصفها جوع. والتقطت الحجارة المنحوتة حول البئر قطرات الماء المسكوبة، وحين لامسها الماء، برزت كلمات قديمة من الغبار.
شارك قبل نفسك.
رأى القرويون ذلك. لم يكن ثمة حاجة إلى عالم يفسره. لقد عاد إلى النور حكم محفور في الحجر.
«مرروا الكوب»، صاح رحمت.
وفعلوا.
عندما اختارت البئر حرّاسها
تشكل الصف على الفور، مترددًا في البداية، ثم ثابتًا. طفل، شيخ، مسافر، أرملة، راعٍ. شرب كل واحد كوبًا واحدًا ومرر الذي بعده. لم يجلس أحد بعيدًا. ولم يخف أحد قِربة تحت عباءة. كان صوت البلع، الصغير الممتن، يملأ المنخفض.
تماسك الحبل، وأجاب البئر الأيدي التي لم تنقبض.
ضرب الديف عليهم في غضب. اندفع نحو الصف، لكن كلما انتقل كوب من يد إلى يد، تراجع الكائن كأنه تلقى ضربة. تناثر الماء على المعاصم وعلى الطين. وتصاعد البخار حيث لامست القطرات قدميه.
«اكسروا الصف!» صرخ، وارتج المنخفض.
وقف إيشون جامدًا قرب المقدمة، وأبناؤه خلفه. وتبدل الديف مرة أخرى، وأخذ وجهه هو الآن، لكن أكبر وأقسى. قال: «احموا أنفسكم. سيستنزفكم الآخرون حتى الجفاف».
نظر إيشون إلى الطفل الذي شرب أولًا. ثم نظر إلى حفيده، الذي ظل كوبه فارغًا. ردّ الصبي النظر بعينين شاحبتين متعبتين. وفي تلك النظرة رأى إيشون ما صنعه به الطمع: رجلًا غنيًا بالحبال والأقفال، فقيرًا في الثقة.
خرج من الصف.
للحظة ظنت أويبيبي أنه سيخونهم جميعًا. لكنه أخذ الكوب الممتلئ المعدَّ له ووضعه في يدي حفيده. ثم التفت إلى الغرباء من قافلة متأخرة وصلوا إلى المنخفض عند الفجر وظلوا صامتين، خجولين من أن يطلبوا.
«بعد الأطفال»، قال بصوت مبحوح. «ثم ضيوف الطريق».
عوى الديف. وظهرت شقوق من الضوء في جلده الرمادي.
رفع رحمت عصاه. «الآن، أويبيبي!» صاح.
فهمت. كان الديف قد خرج من العمود المدفون لأنه اتخذ البئر مأواه. كان السم سهلًا ما دام الناس يأتون إليه بصفقات سرية. أما الماء المشترك فقد أضعفه، لكنه لم ينتهِ منه.
قبضت أويبيبي على حزمة الخبز القماشية التي حملتها طوال الصباح. كسرت الأرغفة ورمت القطع حول حلقة البئر، واحدة تلو الأخرى، حتى صار الخبز عند كل حجر منحوت. وتبعها رحمت بملح من كيسه. وسكبت النساء قليلًا من الماء على كل قطعة، مع أن كل قطرة كانت تكلّفهن.
كان هذا أقدم عهد على الطريق يعرفونه: لا يُردّ كائن عطشان عن حافة بئر حيّة. وفي ذلك الفعل وقفت الخوف والجوع والرحمة معًا. كانت أيديهم ترتجف وهم يعطون. وكان ذلك الارتعاش يقوي العهد، لا يضعفه.
تبدّل المنخفض.
سكن الريح. ونهض الجمل الأبيض وخبط الأرض بحافره مرة واحدة. وتحرك صوت منخفض عبر الطوب المدفون تحتهم، عميقًا كطبلة. اندفع الماء من العمود، نقيًا وباردًا، وانتشر في مجارٍ مضيئة حول الحجارة المنحوتة.
حاول الديف أن يقفز بعيدًا، لكن المجاري أحاطت بقدميه. وانفجر البخار إلى أعلى. وتفككت هيئته كالسخام تحت مطر شديد. وومضت العينان الصفراوان مرة واحدة، غاضبتين جائعتين، ثم تفتتتا إلى غبار أسود ضغطه الماء على الطين.
ثم ساد الصمت.
بعدها ضحك أحدهم. لم تكن سخرية. كانت ضحكة صدر ينفتح بعد ألم طويل. وانضمت إليها ضحكة أخرى. وركعت امرأة وغسلت وجهها. وجمعت الأطفال الماء وصرخوا من برودته. وأنّت الجمال وأمالت أعناقها لتشرب.
جلست أويبيبي فجأة على الأرض المبتلة. آلمتها ذراعاها. وبرّد الطين راحتيها. ووقف الجمل الأبيض إلى جانبها لحظة ساكنة واحدة.
مدّت يدها نحو عنقه.
لمست أصابعها الهواء فقط.
كان الحيوان قد ذهب كما جاء، فجأة.
***
بحلول المساء كان القرويون قد بنوا جدارًا منخفضًا حول البئر الجماعية القديمة، لا ليخفوها بل ليصدوا الرمل. وأقاموا بجانبها مقعدًا طويلًا للمسافرين. وثبّتوا رفًا يحمل مغرفة مشتركة، لا تُربط ولا تُقفل.
عمل إيشون حتى اسودّت عباءته من العرق. كان قليل الكلام. وعند الغروب أحضر حلقاته الفضية ووضعها أمام أويبيبي.
هزت رأسها. «اشتروا بها أخشابًا. ظلًّا لمكان الانتظار».
انحنى مرة واحدة، لا كغنيّ أمام فقير، بل كحارس أمام حارس.
خطّ رحمت حروفًا جديدة على لوح وثبته فوق المقعد: الماء يثق باليد المفتوحة. وقرأها رجال من قوافل لاحقة بصوت عالٍ. وتتبع الأطفال الكلمات بأصابع مبللة.
لم ينسَ أحد في المخيم رائحة الآبار المسمومة. ولم ينسَ أحد كم كانوا قريبين من أن يصبحوا غرباء تحت خيامهم نفسها. ولهذا كان أول كوب من البئر يُعطى دائمًا لأصغر طفل حاضر، والثاني لأي مسافر يصل مغطى بالغبار.
أما أويبيبي، فكان الناس يسألونها إن كانت ما تزال تحمل شوكة الصفصاف. وكانت تحملها. ومع ذلك، حين كانوا يمدحونها لأنها وجدت الماء، كانت تجيبهم بالعبارة نفسها كل مرة.
«البئر كانت هناك قبلي»، قالت. «كان علينا فقط أن نصبح أهلًا لتلقيها».
الخاتمة
لم تهزم أويبيبي الديف بالقوة. لقد منحت أول كوب عندما كان العطش يخمش حلقها هي، وكان ذلك الاختيار هو ما كسر قبضته على القرية. في حياة الصحراء الأوزبكية، يحمل الخبز والملح والماء الثقة من بيت إلى بيت؛ وإغلاق اليد هو إغلاق القلب. وبجوار البئر القديمة، كانت المغرفة المشتركة تجف تحت الشمس ثم تمتلئ من جديد بالماء النقي.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
