المقدمة
حيث تغطّي الريف البريطاني نفسه ببطانياتٍ من زهور الجرس الأزرق والسرخس، تمتد غابةٌ إلى ما لا تُرى عيونها—مكانٌ ينسلّ فيه ضوء الشمس عبر البلوط وأشجار البندق، فيرسم سلالمٍ ذهبيةً إلى الجذور. الغابة عامرة بالأسرار. تحرّك الريح قصصًا قديمة، فيما يخمد هدير الطحلب الرطب خطوات الأرجل. تحت كل شجيرة شوكية، في ضوءٍ مرقّط، تكون الحياة مسرحًا من منقار وفراء ومخلب، مكتوبةً في الظلال وأغاني العصافير. هنا، تحت جذعٍ ساقط مغطّىً بالأشنات، يعيش الفأر—صغير كأمنية، لامعٌ كعملةٍ جديدة. لون فروه كقشر البندق، وشواربه ترتعش مثل شوكات الرنين. لكن ليس القوة ولا السرعة ما يبقيه حيًا. ما ينقص الفأر من حجم يعوّضه بدهاء—حدةٌ تشبه ابتسامة الثعلب أو مخلب البومة. كل يوم يخرج الفأر من جحره بحثًا عن فتاتٍ وبذور، متتبعًا طرقًا غير مرئية عبر ممراتٍ سراخسية وعلى سجادٍ من أوراق العام الماضي. يحرك أنفه عند شم رائحة التراب الطازج، الفطر الرطب، ولمسة من الخطر في النفحات. في هذا العالم، حيث يمكن للنسيم أن يخبئ مفترسًا، يعرف الفأر أن البقاء رقصة: جزءٌ منها جرأة، وجزءٌ منها سرعة بديهة، وجزءٌ منها حكمة ألا تُظهر ذيلك أبدًا. وما لا يعرفه الفأر، وهو يخطو في ضباب الصباح، أن ظلال الغابة اليوم أطول من المعتاد، وعيونًا جائعة تراقب. لكن كما يقول شيوخ القرية: «الفأر الذكي يأكل الجبن لا الفخ».
نزهة — ومكيدة — في الغابة العميقة المظلمة
كان يوم الفأر يبدأ دائمًا بشمٍّ حذر، ولم تكن هذه الصباح استثناء. كانت الغابة تتنفس من حوله—الفطر يتفتح، والخنافس تترك آثارًا لامعة كالفضة، ومداعبة خيوط العنكبوت لطريقه. بعد مطر الليلة الماضية بدت الأصوات أوضح: طقطقة غصن، صمت أجنحة طائرٍ أسود، وهمس الأوراق. لكن الفأر كان جائعًا، والجوع أشجع من الحذر. اندفع من جحره، وقلبه يدق كطبلة بعيدة، وشواربه منتبهة لرائحة البندق الناضج. العشب، المبلل بقطرات الندى، بلّل بطنه بينما هرول بين الجذور، متوقفًا تحت السرخس ليتفقد السماء عن ظلالٍ منقضة. فقط الأجرأ، أو ربما الأذكى، يتجرأ على الإفطار وحيدًا في الغابة العميقة المظلمة.
ما إن وجد الفأر فتاتَ خبزه الأول حتى ظهرت خَطْمَة مدببة من بين عقد القراص. الثعلب، بفروه اللامع كالنحاس المصقول وعيونه ماكرة كدخان، أظهر ابتسامة تكشّر عن أنياب. «إلى أين أنت ذاهب يا صديقي الصغير؟» همس الثعلب وذيله يرف. «تعال وتناول الغداء معي في جحرِي—هناك ما يكفي لشخصين.» تسرّع عقل الفأر. كان يشم على النسيم رائحة الدفء الطينية لجحر الثعلب، ووعدًا مسكيًا بالخطر. فحرّك الفأر شواربه وأجاب: «لا، شكرًا يا ثعلب. سألتقي بأحد على الغداء—الغرافالو، ذو مخالب رهيبة وأنيابٍ أشدّ حدّةً من أنيابك. يحب أن تُقدّم وجبته مع جانبٍ من لحم الثعلب.»
توقّف الثعلب، وكأن إحدى مخالبِه تجمّدت في منتصف خطوة. «الغرافالو؟» أومأ الفأر، وعيونه متسعة وجادة. «أوه نعم، إنه ينتظرني الآن، وراء أشجار البندق مباشرة.» انكمشت آذان الثعلب. وودّع الفأر بسرعة ثم انطلق هاربًا، مخلفًا وراءه ريشةً مرتعشة. ضحك الفأر—كان مجرّد زفيرٍ حقًا—واسْتَعْجل في عمق الغابة، وذيله مرفوع بفخر.
لكن الغابة لا تبقى خالية طويلًا. من فوق، فتحت البومة عيونها الذهبية المستديرة. بانقضاضٍ هبطت من غصنها إلى جذعٍ أجوف. «من-من يريد الانضمام إليّ على الشاي؟» نادت البومة. شعر الفأر بصدى الأجنحة على فروه، وبوعدٍ باردٍ من الخطر. «شكرًا يا بومة، لكن لا أستطيع اليوم—سألتقي بصديقي الغرافالو. يحب الشاي، لكنه يفضّل الفأر في حسائه.»
تحرّكت البومة بتوتر ونقرت بمنقارها. تحوّل الريح أيضًا، حاملةً رائحة الصنوبر الباردة والجداول البعيدة. قرقر بطن الفأر، لكن عقله بقي يقظًا. «الغرافالو؟ هنا، في غابتي؟» تمتمت البومة، ثم رفرفت بعيدًا، متساقطةً بريشٍ أبيض كندفة ثلجية استقرّت على أنف الفأر. عطس الفأر—مرةً واحدة فقط—وأكمل طريقه المتعرج، فكان كل ظلٍ لغزًا، وكل ورقةٍ خطوةً لخطاه.
عند حافة فسحةٍ يفوح فيها عبير الثوم البري، انزلق الثعبان من تحت كومة أوراقٍ متساقطة. قشوره تلمع خضراء كالزمرد المصقول ولسانه يلوح. «إلى أين تسرع يا فأر؟ تعال لتتنعّم في بيتي من أكوام الحطب—ما يكفي للأكل ولا داعي للعجلة.» شعر الفأر بأنفاس الثعبان الباردة على ذيله، وهمسة قشوره الزلقة في العشب. لكن الفأر، الذكي كما عهدناه، قام واقفًا على قوائمه الخلفية. «ليس اليوم يا ثعبان. سألتقي بصديقي الغرافالو. يحب أكوام الحطب، خصوصًا إن وجد فيها ثعبانًا لذيذًا.»
ارتجف الثعبان، ليس من البرد. «الغرافالو؟ هنا؟» أومأ الفأر. «إنه على موعد مع الغداء.» ولم يقل الثعبان كلمة أخرى قبل أن يختفي في الأدغال، وذيله يصفع تحت الشجيرات. أطلق الفأر زفرةً—من النوع الذي لا يخرج إلا لمن نجا لتوه من ثلاثة مخاطر متتالية. همّت الغابة بالهدوء من جديد—لفترةٍ وجيزة. أخذ الفأر نفسًا، متلذذًا برائحة التراب والثوم البري. فكر في التحدّي التالي: إذا صدق كل حيوان أن الغرافالو حقيقي، فماذا سيحدث لو التقى الفأر به يومًا؟
ظهور الغرافالو
مع منتصف النهار، وصل الفأر إلى أقدم جزءٍ من الغابة. بردت الأجواء وتعاظمت الظلال، فيما كانت جذور الأشجار تلفّ تحت قدميه كأفاعٍ نائمة. كان أرض الغابة هناك نسيجًا من الأوراق المتساقطة، والفطريات الصغيرة، والطحلب الأخضر الناعم. بدا كل صوتٍ مكبّرًا: طرق نقار الخشب البعيد، وقطرات الندى التي تتساقط ببطء من شجيرةٍ شوكية، وتنهد الريح عبر الأغصان العتيقة. شعر الفأر بالوحدة لأول مرةٍ ذلك الصباح. ثم بدأت الأرض ترتجف—دويٌ منخفض متدحرج كالرعد البعيد. تجمّد الفأر في مكانه، وقلبه يترنّح.
من خلف جذع شجرة ساقط ظهر شكلٌ ضخم. لم يكن ثعلبًا ولا بومةً ولا حتى ثعبانًا—كان شيئًا أكبر بكثير. فروه بنيّ خشن، وقرونه متلوّية، وعيونه برتقالية كبتلاتٍ أزهارٍ زاهية، وأنيابًا عظيمة منحنيّة كمنجلٍ عاجي. رمش المخلوق بدهشة عند رؤية الفأر، ثم ارتسمت على محيّاه ابتسامة كاشفة عن أنيابه. «مرحبًا أيها الصغير. إلى أين متجهٌ في يومٍ جميلٍ كهذا؟» كان صوته عميقًا ولطيفًا وشبه موسيقي—كتموج تلالٍ بعيدة. نجحت خطة الفأر نجاحًا أكبر من اللازم. الآن، واقفةً لحمًا وفراءً أمامه، كانت الأسطورة حقيقية: الغرافالو موجود بالفعل.
أخذ الفأر نفسًا ليضبّ عليه، وحاول أن يجعل صوته أكثر جُرأة مما يشعر. «كنت أبحث عنك للتو. أخبرت الجميع في الغابة أننا سنلتقي لتناول الغداء.» بدا الغرافالو متحيرًا. «الغداء؟ ذلك يبدو رائعًا! ماذا على المائدة?» بلع الفأر ريقه. «أنا على القائمة. أو بالأحرى، كنت سأكون كذلك لولا أنني أخوف مخلوقٍ في الغابة.» هزّ ضحك الغرافالو الأوراق. «أنت؟ الأخوف؟» أومأ الفأر. «سر معي. سترى.»
سرّا معًا في الغابة، والفأر يقود، وخطوات الغرافالو الثقيلة تسحق السرخس. وعندما مرّا بجحور أشجار البندق، برز الثعلب، التقط بصره ضخم الغرافالو، وفرّ يصرخ إلى الأدغال. «أترى؟» قال الفأر وهو يغمز. تلوّت البومة من موضعها وسقطت من غصنها، متخبطةً بأجنحتها في ذعر، واختفى الثعبان في لحظة. كل لقاء جعل الغرافالو أكثر إعجابًا—وقليلًا أكثر حذرًا من الفأر الصغير بجانبه. «أنت حقًا الأخوف،» قال الغرافالو، وقد خفّ صوته الآن. ابتسم الفأر. «أحيانًا، كل ما يلزم كلمة ذكية في الأذن المناسبة.»
توقفا في فسحةٍ مشمسة محاطة بزهور الجرس الزرقاء. نظر الفأر إلى الأعلى، ملتقيًا بنظرة الغرافالو البرتقالية. «والآن، ماذا عن ذلك الغداء؟» تردّد الغرافالو فجأة، غير متأكد. «أنا... لم أعد جائعًا بعد الآن.» راقب الفأر، راضيًا، المخلوق الضخم وهو يبتعد متثاقلًا ويدهز رأسه. بدت الغابة أكثر إشراقًا. نجا الفأر بما لا يملك سوى دهائه وشجاعته والقصص البرّية التي نسجها من الظلال والشمس. وجد بندقًا، دحرجه بين يديه، واستقر بين زهور الجرس الزرقاء، شاكرًا للأمان الذي كسبه وللقصة التي ستبقى صدى نداء بومة طويلًا بعد سقوط آخر ورقة.
أسطورة تنمو في الغابة
بعد أن تلاشى الغرافالو بين الأشجار، انتشر الخبر سريعًا. حملت الريح الهمسات إلى كل جحرٍ وعشّ: الفأر تمشى مع الغرافالو ونجا ليحكي الحكاية. أبقى الثعلب والبومة والثعبان مسافاتهم، وكذلك بقي بقية سكان الغابة البريون—فمن الأفضل تجنّب مخلوقٍ ذكيّ بما يكفي لترويض وحشٍ من المخاطرة بلقاءٍ غير محظوظ. لاحظ الفأر الصمت الجديد في الأدغال. كان كل ممرٍ واضحًا، وكل توتٍ يُترك له، وكان الهواء يعبق بهدوءٍ مهيب. لكن الفأر لم يكن جشعًا. أخذ ما يحتاجه فقط، ودائمًا يترك بذورًا للآخرين.
تغيّرت الفصول؛ اشتعلت الأوراق بالذهبي وسقطت إلى الأرض، ثم غطّى الثلج قلب الغابة بصمته. كبر الفأر، وأصبحت قصصه أساطير. أحيانًا، من الطرف البعيد للغابة، كان يلتقط صدى ضحكة مألوفة وودودة—عميقة ومتدحرجة كالرعد. بدا أن الغرافالو قد وجد موطنًا عند أقصى حافة الغابة البريّة، لا يطارد أحدًا، بل يعيش في سلام. بينما كان الفأر يُعلّم أولاده أساليب الغابة، كان يذكرهم: «الحكمة ليست في الحجم، بل في معرفة متى تهرب، ومتى تختبئ، ومتى تتكلم. حتى أعظم ظل لا يمكنه أن يخمد ذهنًا ذكيًا.»
الخاتمة
تبقى غابة الغرافالو عالمًا من الظلال المتغيرة والقلوب السريعة—مكانًا يسير فيه الخطر والنعيم جنبًا إلى جنب. غيّر دهاء الفأر وشجاعته وحسّه بالتوازن مصيره ومصير كل من يشارك الأشجار. كبرت قصته حتى لفّت الغابة بأسرها كضباب الصباح، رقيق ومثابر. لذا في المرة القادمة التي تخطو فيها تحت مظلةٍ خضراء أو تسمع الريح تحرّك السرخس، تذكّر الفأر: المخلوق الصغير الذي أذكى العمالقة وشكّل عالمه ليس بالقوة، بل بفن التفكير المسبق الرقيق. هكذا تنمو الأساطير—في كل مَنعطف ذكي، وكل كلمة حكيمة، وكل قلب يجرؤ على الأمل، مهما كانت الغابة عميقةً ومظلمة.
