مستنقعات بانغويلو، الممتدة عبر شمال زامبيا، ليست مجرد أعجوبة طبيعية. بالنسبة للزوار، هي ملاذ لعشّاق مراقبة الطيور، مكان لغروب يخطف الأنفاس ومياه تعجّ بالأسماك. أما بالنسبة لسكان قرية مانسا، فبانغويلو حيّة—كائن مقدّس تطلب روحه الاحترام. في قلب هذا الاعتقاد تكمن أسطورة تشيتالو، روح البحيرة، التي يُقال إنها تحرس المياه برأفةٍ وغضب.
تبدأ هذه القصة في موسم الوفرة، حين كانت الأسماك تسبح بكثافة في المياه الضحلة، وكان القصب يهمس مع الريح. بالنسبة لموانسا، الفتاة الفضولية البالغة ستة عشر عاماً، كانت البحيرة منزلاً ومعجزة في آن واحد—لوحة تتجسّد عليها أحلامها. لكن عالمها على وشك أن يتغير، بعد فعل من الجشع ومحاسبة ستأتي من أعماق بانغويلو.
تحذير من الشيوخ
تسللت أولى خيوط الفجر فوق مانسا، فغطت القرية بضوء ذهبي ناعم. وقفت موانسا على حافة البحيرة، وأصابع قدميها تغوص في الرمل البارد. كانت تحب هذا الوقت من اليوم—السكون قبل أن يستيقظ العالم، والطريقة التي تعكس بها المياه السماء بدقة فتبدو كبوابة إلى عالم آخر.
«موانسا»، كسر صوت جدتها ناسليلي السكون، صلب لكنه مشوب بالقلق. اقتربت وهي تتكئ على عصا، ووجهها المتجعد ملفوف بوشاح. «كم مرة أقول لك ألا تقتربي كثيراً؟ البحيرة ليست مجرد ماء؛ لها عيون يا صغيرتي.»
ضحكت موانسا بخفة واستدارت لمواجهة جدتها. «لست خائفة من الحكايات القديمة. تشيتالو لم تُظهر نفسها منذ سنوات.»
احتدم تعابير ناسليلي. «ذلك لأننا احترمنا قوانينها. لكن خطأ واحداً، وستذكّرنا لماذا تنتمي البحيرة إليها.»
كان القرويون يعيشون وفق قانون رقيق: خذ ما تحتاج فقط، اترك القصب على حاله، ولا تنصب شباكاً في المياه المقدسة. نشأت موانسا وقد نقشت هذه القواعد في ذهنها، رغم أنها كثيراً ما كانت تتساءل إن كانت مبنية على حقيقة أم على الخوف. لم تكن تعلم أن البحيرة ستجيب عن تساؤلاتها قريباً.
الغريب وشبكته
عمت أجواء من القلق حين وصل غريب إلى مانسا. كان طويل القامة، عريض الكتفين، واثقاً بنفسه—واثقاً أكثر مما يرضي أهل القرية. كان اسمه بواليا، وقد جاء بقارب كبير وشبكة أكبر، من النوع الذي يمكنه أن يفرغ قسماً من البحيرة في غضون ساعات.
«من هذا الرجل؟» سألت موانسا وهي تراقبه يفرّغ معداته عند الشاطئ. تجمع القرويون من بعيد، وهمسهم مزيج من الفضول والاستنكار.
هزت ناسليلي رأسها. «رجل لا ينتمي إلى هنا. لا يحترم البحيرة.»
لم يلتفت بواليا إلى النظرات الحذرة. في تلك الليلة، حين غابت الشمس عن الأفق، ألقى شبكته الضخمة في الماء. وعندما سحبها كانت ممتلئة بالأسماك. شاهد القرويون في صمت مذهول، وأفواههم جافة من دهشة لا تُصدّق—فهذا القدر من الوفرة لم يكن من المتوقع.
«ترون؟ لم تمنعني أي أرواح»، تفاخر بواليا وهو يبتسم ويكدّس صيده.
لكن الشيوخ لم يبدوا إعجاباً. اقتربوا منه جماعةً برئاسة ناسليلي. «هذه البحيرة ليست كغيرها»، حذّرتهم. «لها روح، ولن تتسامح مع الجشع.»
ضحك بواليا. «صيدتُ في بحيرات عبر البلاد. الأرواح قصص لتخويف الأطفال عن التجوال. بحيرتكم ليست استثناءً.»
عاد القرويون إلى منازلهم في صمت مضطرب. كانت البحيرة، بظاهرها الهادئ، كأنها تئنّ من توترٍ خفي.
النذير الأول
في صباح اليوم التالي استيقظت موانسا على صوتٍ غريب. لم يكن زقزقة الطيور المعتادة ولا خشخشة القصب، بل همهمة منخفضة رنانة بدت كأنها تنبع من البحيرة نفسها. حين خرجت إلى الخارج تجمدت في مكانها.
كانت مياه بانغويلو، التي عادةً ما تكون هادئة وعاكسة، تتلاطم بعنف. ارتطمت الأمواج بالشاطئ، وامتد ضبابٌ كثيف على السطح. في ذلك الضباب ظنت موانسا أنها رأت شيئاً—وميض ضوئي كعيون تحدق فيها. قبض قلبها.
ركضت لتجد ناسليلي واقفة على حافة الماء، ووجهها قاتم. همست المرأة العجوز: «الروح مضطربة. هذا إنذار منها.»
في وقت لاحق من ذلك اليوم وُجد قارب بواليا ينجرف بلا هدف. كانت شبكته الضخمة ممزقة إرباً، والأسماك متناثرة على السطح كقرابين. لكن لم يكن هناك أثر لبواليا نفسه. تجمع القرويون في صمت مذهول، وكان الخوف محسوساً.
«هل… هل اختفى؟» سألت موانسا بصوت مرتعش. أومأت ناسليلي ببطء. «لقد أُخذ. ولن يتوقف الأمر عنده إن لم نتحرك.»
لقاء موانسا
رغم الخوف الذي دبّ في قلب القرية، لم تستطع موانسا كبت فضولها. في تلك الليلة، بينما غمر القمر البحيرة بضوءٍ فضي، اقتربت من حافة الماء. كان قلبها يطرق في صدرها وهي تخطو إلى المياه الضحلة، والماء البارد يلامس كاحليها.
«موانسا»، همس صوتٌ ناعم، عذبٌ ومملوء بالقوة في آنٍ واحد. استدارت بسرعة واحتبست أنفاسها. من الضباب ارتفعت هيئة لم تشبه شيئاً رأته من قبل. كانت امرأة، شعرها ينساب كالقصب، وبشرتها تتلألأ كالماء تحت ضوء القمر. لكن ما أسرّ موانسا كان عيناها—عينان متوهجتان بدتا وكأنهما تبصِران إلى أعماق روحها.
«لماذا جئتِ إلى هنا يا طفلة؟» سألت الهيئة بصوتٍ جميل ورهيب، يتردد كأنه صادر من أعماق البحيرة. سقطت موانسا على ركبتيها مرتجفة. «أر... أردت أن أفهم. لماذا تعاقبينا؟»
مالت الروح—تشيتالو—برأسها وارتخت ملامحها قليلاً. «أنا لا أعاقب. أنا أحمي. هذه البحيرة تمثل توازناً دقيقاً، ومن يخلّ بذلك يهدد كل من يعتمد عليها. أخبري قومك أن يوقروا المياه، وسأضمن بقائهم.»
خيار القرويين
في صباح اليوم التالي قصت موانسا على أهل القرية ما حدث. شكك بعضهم واعتبروه أوهام فتاة مفزوعة. لكن ناسليلي صدّقتها. قالت الكبيرة: «تشيتالو تحدثت. أمامنا خيار: أن نسمع أو أن نعاني.»
اجتمع القرويون ليتخذوا قرارهم. لم يكن سهلاً. فقد وفّرت البحيرة على مرّ السنين رزقاً وفيراً، وفكرة تقييد الصيد بدت كأنها دعوة للمحن. لكن شجاعة موانسا وحكمة ناسليلي قلبتا موازين الكثيرين.
اتفقوا على إعادة التوازن. اعتمد الصيادون شبكات أصغر، حريصين على ألا يأخذوا أكثر من حصتهم. أعادت النساء زرع القصب على الشاطئ، مرمّمات الآثار التي خلّفتها الأيادي البشرية. وكل مساء اجتمعت القرية للصلاة لتشيتالو، طالبين هدايتها.
بركة الروح
تحولت الأسابيع إلى أشهر، وببطء بدأت البحيرة تشفى. عادت الأسماك بأعداد أكبر، وازدهر القصب من جديد. كثيراً ما كانت موانسا تجلس قرب الماء، تراقب سطحه وهو يترقرق برفق في النسيم. شعرت باتصال مع البحيرة لم تعرفه من قبل—إحساس بالسلام والهدف.
وفي إحدى الأمسيات، بينما غابت الشمس، رأت موانسا شيئاً جعل قلبها يقفز فرحاً. في البعد، تحت سطح الماء مباشرةً، لمحّت لمعان عيون متوهجة. كانت تشيتالو، تراقب وتحرس، وكانت موانسا تحب أن تصدق أنها تبتسم.
الإرث
بعد سنوات، صارت موانسا كبيرة القرية، وورّثت قصة تشيتالو لجيل جديد. علمتهم احترام البحيرة، ليس من باب الخوف بل من باب الامتنان. فبانغويلو لم تكن مجرد مصدر للحياة؛ بل كانت الحياة نفسها، رابطة مقدّسة بين الناس والطبيعة. اليوم، تظل مستنقعات بانغويلو مكاناً يبعث على الدهشة، وجمالها المتلألئ شهادة على الانسجام بين الإنسان والروح. وإذا زرت المكان يوماً، قد تسمع همسات تشيتالو في القصب—تذكيراً رقيقاً بوجوب تكريم المياه التي تهبنا الحياة.
