أسطورة مانانانغيل: لعنة صائد الأحشاء في ليل الفلبين

المقدمة

في قلب ريف الفيسايان، حيث تتمايل حقول قصب السكر تحت سماءٍ نيليةٍ بلا نهاية ويتشبع الهواء بعطر يلانغ-يلانغ البري، تنبض الأساطير مع الأرض نفسها. في هذا العالم من التلال المتدحرجة والأكواخ الخيزرانية، حيث يصاحب الغسق جوقة صراصير الليل ويُطرَّز الفجر بلمعان ذهبي، يصبح الخط الفاصل بين الأحياء والماورائيات رفيعًا كخيط عنكبوت. هذه أرض نحتتها أمطار الرياح الموسمية، حيث تتقارب العائلات ليلاً وتهمس بقصصٍ قديمة كحماية ضد ما يختبئ في الظلال.

من بين كل تلك الحكايات—التي تُروى بهمس حول مصابيح الزيت المرتعشة—لا شيء يقشعر له البدن أكثر من حكاية المانانانغال، مخلوق ذو جوعٍ عتيق يهمس به في كل قرية من إيلويلو إلى كابيز. المانانانغال ليست وحشًا عاديًا؛ فهي امرأة نهارًا، جميلة وغير ملفتة، لكن بالليل تنشق جسدها إلى نصفين، تنبثق من ظهرها أجنحة تشبه أجنحة الخفاش، وتحلق في سماءٍ مضيئة بالقمر باحثة عن فريستها. يُقال إنها تشتهي قلوب الأجنة وكبد الصغار، ولسانها طويل ورفيع كسوط، ينسل عبر الأسقف المصنوعة من القش ليتذوّق دفء الحياة. في أذهان الناس، المانانانغال تحذير ولعنة في آن واحد—تُذَكّر بأن الجمال قد يخفي رعبًا، وأن بعض الظلمات لا تُروَّض أبدًا.

هذه الأسطورة ليست مجرد قصة؛ بل مرآة تعكس مخاوف قديمة قدم الأرخبيل، مخاوف وُلدت من الأدغال والليالي الصامتة المنتظرة. بالنسبة إلى ليلى، ابنة الفلاح ذات روح الصقر، كانت حكاية المانانانغال دائمًا قشعريرة على هامش حلم. نشأت على التحذيرات: ضعوا الثوم والملح قرب النوافذ، ابقوا داخل البيت عند اكتمال القمر، ولا تثقوا بغريبٍ يطرح الكثير من الأسئلة. لكن للأساطير قدرة على التحوّل إلى حقيقة، خاصة عندما تبدأ الظلال بالتحرّك خارج حدود ضوء المصباح. وفي صيف 1872، بينما هددت المجاعة والقرية تتشبث بالأمل بأيدٍ دامية، بدأ شيء ما يصطاد في الظلام—شيء لم يترك وراءه إلا أوراق موز ممزقة ورائحة الحديد في الهواء. هنا، في ذلك الشفق المقلق بين الإيمان والخوف، تبدأ قصة ليلى؛ قصة شجاعة وتضحية ورعبٌ يرتدي وجهًا بشريًا حتى يطلقه ضوء القمر.

همسات في حقول قصب السكر

لاحظت ليلى التغيير في الجو لأول مرة خلال غسق بدا أبطأ وأثقل من المعتاد. كانت الحقول خلف كوخ عائلتها دائمًا مصدر راحة—فسيفساء من قصب السكر وأشجار جوز الهند وزهور برية متشابكة كانت تتجول بينها وهي طفلة. لكن هذه الليلة، كان طعم الهواء معدنيًا كالنحاس، وصمتت صراصير الليل بطريقة جعلت جلدها يقشعر. وقفت على حافة الفسحة، تنورةها تلامس العشب المثقل بالندى، تراقب السماء وهي تتلوّن ببقع بنفسجية والضوء الأخير يلتصق بالتلال البعيدة.

انطلق أخوها الصغير توماس مسرعًا بجانبها، ذراعاه ممدودتان مدعيًا أنه طائر عظيم. نادتهم أمهم، ليونورا، إلى الداخل، وصوتها رفيع من التعب. لقد كان التوتر يخيم على القرية منذ أسابيع. قبل ثلاث ليالٍ، عُثر على ماعز الشيخ أبونغ ماتيو ميتًا، اختفت أحشاؤه وكان جسده ممدودًا كتحذير. نمت الهمسات كالعفن: قال البعض كلابًا ضالة، وآخرون لاموا ساحرات من الحي المجاور. لكن ليلى رأت العلامات—جروحًا عميقة ودقيقة، كأن شيئًا حادًا وجائعًا قد وجد طريقه إلى العالم.

داخل كوخ النيبا اجتمعت العائلة حول الموقد. كان الثوم معلقًا في ضفائر سميكة قرب النافذة، وأوانٍ من الملح الخشن مصطفة على عتبات النوافذ. كانت جدتها، لولا إيسينغ، تهمس بالصلوات تحت أنفاسها، وأصابعها تحرك مسبحة بخشوع محموم. ولولا هي التي نطقت بالكلمة التي يخشاها الجميع: «المانانانغال». انكمش توماس إلى جانب أمه. التقت ليلى نظرة جدتها. «أليست مجرد قصة قديمة؟» سألت، وكان صوتها أهدأ مما تشعر. هزت لولا رأسها، وعيناها غائمتان بالذكريات. «عندما يمتلئ القمر، تأتي. تصطاد العزل. عندما كنت فتاة، فقدنا طفلين لجوعها. ملحنا أبوابنا وأشعلنا النيران، لكنها مع ذلك أتت.»

حاولت ليلى النوم تلك الليلة، لكن كل صرير خيزران وكل هبة ريح بدا وكأنه يحمل وعد الأجنحة. ضاعف شيوخ القرية دورياتهم حاملين السواطير (بولو) والمشاعل، لكن الخوف كان سمًا يتسرب إلى كل بيت. في الليلة الثانية جاء رعبٌ أكبر: استيقظت تيا ريميديوس، الحامل بمولودها الأول، تصرخ وتمس بطنها المتورم. وجدت القابلة، شاحبة ومرتجفة، ثقبين صغيرين قرب سرتها وخيطًا رفيعًا من الدم يتلوى على أغطية السرير. عم الهلع الحي. هربت بعض العائلات إلى أقارب بعيدًا في الداخل؛ وصار آخرون أكثر إلحاحًا في دعائهم، يحرقون البخور ويرددون طقوسًا لاتينية. جاء الكاهن من البلدة المجاورة ليبارك الحقول ويرش الماء المقدس على المداخل، لكن كل ظل بدا وكأنه يطول، وكل هبّة ريح كانت علامة محتملة.

حاول والد ليلى، بيدرو، الحفاظ على الهدوء. جمع الرجال كل ليلة، مشكلًا حلقة يقظة حول القرية. لكن حتى هو لم يكن محصنًا من الرعب؛ رأت ليلى في عينيه أثر الأرق والخوف الذي لم يكن هناك من قبل. في صباحٍ ما وجدته يشحذ البولو بجانب النار، ويداه ترتعشان وهو يدندن ترتيلة لسان ميغيل.

في الليلة الثالثة لم تستطع ليلى تجاهل فضولها أو خوفها. زحفت من فراشها بعد منتصف الليل وتسللت إلى عالم مغطى بالندى وضوء القمر. سارت عند حافة حقول قصب السكر وقلبها يقرع، مقتنعة أنه إن رأت المانانانغال بعينيها سيزول تأثير القصة عليها. كان الصمت ثقيلا. عندما وصلت إلى صفٍ من أشجار الموز رصدت حركة—وميض شيء شاحب وملتف ينسل بين الأوراق. تجمدت ليلى. فوقها انزلق ظل غريب على خلفية القمر، نحيف بشكل لا يصدق وذو أجنحة واسعة، صامت كهمسة دخان. ضغطت جسدها إلى الأرض، وعيناها متسعتان، ورأت الكائن يطوف حول القرية دورة واحدة ثم يندفع منخفضًا فوق كوخ جارها. كان هناك رفرفة وصوت خنق غريب، ثم اختفى الظل تاركًا أثر دمٍ ضعيف على الأرض.

زحفت ليلى عائدة إلى البيت عند الفجر مرتجفة وبلا نفس. علمت الآن أن ما رأته لم يكن حيوانًا. كانت الأساطير القديمة صحيحة. جاءت المانانانغال من أجلهم—وكانت ليلى لتبدأ للتو بفهم عمق جوعها.

الليلة المنشقّة

امتد خبر الهجمات إلى ما وراء القرية. وبحلول يوم السوق، تحدث التجار من المقاطعة المجاورة عن أجنحة هائلة في الليل وعن نساءٍ أجسادهن مشقوقة. استمعت ليلى سرًّا بينما جال الجيران في التكهنات عن لعنات وأرواح غيورة وخطايا قديمة عائدة للانتقام. لكن تحت كل الشائعات ظل اسم يظهر مرارًا: ألينغ روزا. كانت قابلةً وشفاءً معروفًا بالأعشاب الغريبة وعاداتها الانفرادية، تسكن على الأطراف حيث تلتقي الغابة بالمزارع. وصفها البعض بأنها ساحرة؛ وقال آخرون إنها فقدت زوجها وطفلها بالحمى وأن الحزن شقّ روحها.

في ذلك الظهيرة استدعى شيوخ القرية والد ليلى. عثروا على ضحية أخرى: عجل كاراباو صغير، وقد انتفت أحشاؤه بنفس الطريقة السابقة. عاد بيدرو إلى البيت شاحبًا وجادًا. «يجب أن نتحرك الليلة،» أخبر عائلته. «يعتقد الشيوخ أننا يجب أن نواجه الشر الذي يترصدنا—لا مزيد من الاختباء.» كانت الخطة بسيطة لكنها يائسة: نصبوا فخًا قرب كوخ ألينغ روزا. سيختبئ الرجال بين الأشجار حاملين المشاعل والسكاكين، بينما يبقى الكاهن في الداخل، مسلحًا بالماء المقدس والصلوات. توسلت ليلى أن تنضم، لكن والدها رفض: «هذا ليس لكِ.» ومع ذلك تسللت ليلى بعد الغسق، عنيدة كالعادة ومصممة أن ترى الحقيقة بعينيها.

مخبأة بين شجيرات الخيزران، راقبت ليلى بريق المشاعل في الليل. تحرّك رجال القرية بعصبية، وأسلحتهم تلمع في نار القناديل. حلّ منتصف الليل غارقًا في الضباب. فجأة هبت ريح باردة وغير طبيعية. من داخل كوخ ألينغ روزا انبثق صوت غريب—أنين حنجري تلاه صوت تمزق كقماش يُسحق. انفتح الباب بعنف. زحف شيء وحشي إلى الخارج: النصف العلوي لامرأة، أحشاؤها متدلية خلفها، جلدها مشدود فوق عظام بارزة، وعيونها تتوهج بالجوع. انبثقت من ظهرها أجنحة شبيهة بأجنحة الخفافيش تخفق في الهواء بصفيف يقشعر له البدن. أما النصف السفلي من جسدها—الساقان والوركان—فبقي وراءه، مسنودًا على الحائط كقشرةٍ مهملة.

صرخ الرجال واندفعوا إلى الأمام، لكن الكائن ارتفع نحو السماء بسرعة مرعبة. قذف الكاهن الماء المقدس؛ فاصطحب صوت فرقعة حيث وقع الماء، مما دفع المانانانغال إلى الصراخ والانحراف. في خضم الفوضى لمحّت ليلى وجه ألينغ روزا—متلوٍ من الألم، ومع ذلك إنساني لا لبس فيه تحت الملامح الوحشية. تحطمت الحقيقة عليها: لم تكن المانانانغال مجرد وحش. كانت شخصًا ملعونًا، شخصًا كان يومًا من أهل القرية.

عمّ الهلع الحشد؛ فرّ البعض، وراح آخرون يلوّحون بسواطيرهم في الظلال. دار الكائن فوق الرؤوس باحثًا عن فتحة. ثم، بعويل غضب، انقضّ نحو ليلى، مجذبًا برائحتها أو ربما بغريزة أعمق من الجوع. تراجعت وهي تتخبط طلبًا للأمان، لكن الكاهن تدخل وهو يلوّح بصليبه. ارتد الكائن واختفى في الغابة.

عند الفجر انقسمت القرية. أراد بعض الناس حرق كوخ ألينغ روزا وتمليح الأرض؛ وبكى آخرون على المرأة التي عرفوها، رافضين أن يصدقوا أنها صارت ذلك الوحش. زارت ليلى الكوخ مرة أخرى، مرتجفة لكنها مصممة. في الداخل وجدت دفتر يوميات مهترئًا وحزمة من الأعشاب المجففة. روت صفحات الدفتر قصة حزن—كيف توسّلت روزا إلى الأرواح لإعادة طفلها الضائع، وكيف استجاب شيء لصلواتها بوعد وبلعنة. كانت آخرُ المقاطع توسلاً: «اغفروا لي. لا أستطيع أن أوقف ما أصبحت عليه.»

في تلك الليلة فهمت ليلى أن مواجهة المانانانغال ليست مسألة سكاكين وثوم فحسب؛ إنها مسألة أمل ومغفرة ومواجهة الظلام الداخلي بقدر ما هي مواجهة الظلام الخارجي. ومع طلوع القمر مكتملًا مرة أخرى، عَزمت أن تكسر اللعنة—ليس فقط من أجل قريتها، بل من أجل ألينغ روزا نفسها.

الخاتمة

حلّت أمطار الرياح الموسمية وأنهت فصل الصيف، غسلت الدم والذكريات عن الأرض لكنها لم تمحَ تمامًا ما شهدته العيون. دفن القرويون موتاهم وكرّموا جرحاهم، ومع ذلك لم تعد القصص القديمة تبدو كتحذيرات بعيدة—بل صارت جزءًا من الحياة نفسها، منسوجة في روح الأرض. احتفظت ليلى بدفتر روزا مخفيًا تحت حصيرتها، فكانت صفحاته تذكارًا للرعب والرحمة معًا. كانت تعلم أن لعنة المانانانغال قد تعود إذا شقّ الحزن أو الغضب روحًا أخرى حتى الانكسار.

ومع ذلك، نمت القرية أقوى: صارت خيوط الثوم أكثر ثخانة في كل منزل، وتعلم الأطفال صلواتٍ جديدة، وجلب كل قمرٍ مكتملٍ معه مزيجًا من الخشية والتكاتف. بالنسبة إلى ليلى، لن يمحى ذكر ذلك الطيران الرهيب أبدًا، لكن شجاعتها لم تضعف. أصبحت حافظةً للقصص، تنقل ليس الخوف فحسب بل الحكمة: أن الوحوش تُصنع بالألم بقدر ما تُصنع بالظلام، وأن الأمل يسطع بأقوى ما يكون حين تكون الليالي في أعمق سوادها. استمرت أسطورة المانانانغال—ليست مجرد حكاية لتخويف الأطفال، بل درسًا عن الحب والخسارة والمعركة اللانهائية بين النور والظل تحت سماء الفلبين.