دفع وارّين نصلَ حجره تحت اللحاء البارد وشدّ بقوة. سال النسغ على مفاصل يديه، لزجًا حادَّ الرائحة، وأصدر الصمغ الأحمر طقطقة خافتة جعلت كل شيخ يلتفت. كان ينبغي أن يتوقف عند أول قطع. كان يعرف ذلك. ومع هذا أراد قاربًا واحدًا أكبر من أيّ قارب شكّله رجل في المخيم.
كانت شجرة الندبة تنتصب فوق منعطف من دونغالا، حيث كانت البجع تنساب في صمت أبيض. وقد وسمت آثار اللحاء القديم جذعها، وكل أثر منها كان مرتبًا ضيقًا، مأخوذًا بعناية من أيدٍ تسأل أولًا وتقطع أخيرًا. نشأ وارّين تحت تلك العلامات. وكان، وهو صبي، يضع كفّه عليها بينما كان جده يقول له: «خذ اللحاء للماء، لا للفخر».
لكن موسم الجفاف كان قد عضّ باكرًا، وكان الرجال يتحدثون كل مساء عن مجارٍ تنكمش وأسماكٍ تظل عالقة. قارب عريض سيحمل شباكًا أكثر، وقصبًا أكثر، وأناسًا أكثر. هكذا قال وارّين لنفسه وهو يقطع أعمق. أراد للمخيم أن ينظر إلى عمله وأن ينطق اسمه باحترام.
ثم انشقّ اللحاء على نحو خاطئ.
تمزق نزولًا على الجذع بصوت يشبه انشقاق قماش في عاصفة. وانفلت شريط أعرض من باب، وانكشف تحته الخشب الحيّ خامًا شاحبًا قبل أن يلطخه النسغ الداكن بخطوطه. وفجأة اندفعت ثلاثة من الكوكاتو السوداء من بين الأغصان، تصرخ صراخًا حادًا حتى إن الأطفال وضعوا أيديهم على آذانهم.
لم يتحرك أحد طوال نفسٍ طويل. وكان دخان نار الطهي يهبط منخفضًا، حاملًا رائحة دهن ثعبان البحر والرماد. اقترب مارّاغو العجوز، الذي تدلت خصل شعره البيضاء على كتفيه الملطختين بالأوكر، من الشجرة ووضع أصابعه على الجرح. وعندما التفت، لم تحمل عيناه غضبًا. وكان ذلك أسوأ.
قال: «لقد قطعتَ الجوع في الجذع».
فتح وارّين فمه ليرد، لكن الكلمات جفّت هناك. ومن حوله بدأ الناس يلتقطون السلال والشباك والكوولامون. ونادت الأمهات أبناءهن بعيدًا عن ضفة النهر. وحتى أخته بيندا لم تلتقِ بنظره.
مع حلول الغسق، كانت مصائد السمك فارغة. والضفادع التي كانت تغني من القصب كل ليلة لم تُصدر صوتًا. وحتى الكلاب بقيت قريبة من النيران وأنينها يتجه إلى الماء المظلم. وقبل طلوع القمر، نصب مارّاغو قارب وارّين المشكَّل نصفَ تشكُّلٍ منتصبًا في الرمل، كأنه شاهد قبر.
وقال الشيخ: «حتى تتكلم الأرض من جديد، لا تنام بيننا».
مشى وارّين خارج المخيم وجلس وحده تحت شجرة بيلار. كان ليلُ الهواء باردًا على النسغ الذي يجف على يديه. ومن بعيد، نادت الكوكاتو السوداء مرة، ثم مرة أخرى، كأنها تعدّ ما فعله.
المعسكر بلا أصوات
لم يجلب الصباح ضبابًا من النهر. استيقظ وارّين على الرمل البارد، وفي فمه حصى، ورأى خط الماء قد تراجع عن القصب. وأظهرت الضفة طينًا جديدًا حيث كان ينبغي للسلاحف أن تجر بطونها ليلًا، ومع ذلك لم تترك عليه أي آثار.
حين لم تُعِدّ الفخاخ شيئًا، خفّض الأطفال أصواتهم حتى.
أسرع إلى أقرب مصيدة. كانت الأغصان الصغيرة تطن تحت قدميه، وفم المصيدة المنسوج يتدلى مفتوحًا على الفراغ. ولم تلتصق بالقصب إلا قشرة فضية واحدة، لامعة كدمعة. وعبر المنعطف، خفضت النساء أكياس اليام التي يحملنها، ثم أدرن وجوههن حين رأينه.
عند الظهيرة انتشر الصمت في المخيم مثل الدخان في العشب. لم يعد الأطفال يطارد بعضهم بعضًا. وكان الرجال يفحصون الرماح والشباك وأواني اللحاء من غير كلام. بدأ رضيع بالبكاء، وحمل صوته بعيدًا أكثر مما ينبغي لأن الضفادع لم ترد عليه.
وجد وارّين بيندا تقشط جلد أبوسوم قرب طرف المخيم. شدّ فكها عندما اقترب، لكنها لم تغادر. جثا ووضع نصل حجره على الأرض بينهما.
قال: «أستطيع أن أضمّد الشجرة. أستطيع أن أحشو الطين في الجرح».
واصلت بيندا الكشط. «القطع الذي صُنِع للتباهي لا يُغلق بالطين».
ارتجف. ثم رفعت عينيها إليه أخيرًا، فرأى الخوف تحت غضبها. كان أصغر إخوتهم يجلس خلفها، شفاهه يابسة، يحدّق في وعاء فارغ.
اخترق ذلك المشهدُ قلبه أعمق من كلمات مارّاغو. كان وارّين قد رأى كبار السن يكتفون بلا طعام كي يأكل الأطفال، لكنه لم يرَ أخاه يتطلع إلى وعاء كأنه قد يمتلئ بالأمل. كانت بيندا تدهن جلد الأبوسوم بالشحم في دوائر بطيئة وصلبة.
قالت: «يقول مارّاغو إن طريقًا واحدًا بقي».
«أنت تعرف الأغنية التي كان الجد يحجبها عن الصبيان الذين يطلبون المدح مبكرًا».
كان وارّين يعرفها، ولو في شذرات مكسورة فقط. في ليالي العواصف، كان جده يغني منخفضًا قرب النار وهو يرقع الشباك. كانت الأغنية تذكر الانعطافات والجداول والأشجار القديمة بترتيب كان وارّين يسخر منه يومًا بوصفه تفكير الكبار. أما الآن فكان كل سطر نسيه يشبه حجرَ عبور مفقودًا فوق ماء عميق.
عند الغروب استدعاه مارّاغو إلى الشجرة المجروحة. كان الشيخ قد لطخ الطين الأبيض حول الجذع الخام، لا ليخفيه بل ليعلّمه. كانت الشجرة تقف كإنسان في حداد.
ضغط مارّاغو في يدي وارّين ثلاثة أشياء: حزمة من لفائف الخشب المنحوتة من القارب المدمّر، وعصا حفر صغيرة أسودّ طرفها من النار، وصدفة مملوءة بالرماد. كانت رائحة الرماد نعناع النهر واللحاء المحترق.
قال: «سر شمالًا أولًا. حيث يضيق الماء، افتحه. وحيث يُؤخذ اللحاء ويُترك بلا استعمال، فأعده. وحيث تعطش الجذور، فافتح لها شرابها. وفي كل موضع، أعد ما سرقته الكبرياء».
«والأغنية؟» سأل وارّين.
طرق مارّاغو صدره. «تأتي حين تتوقف قدماك عن الجدال مع الأرض».
في تلك الليلة لم يتوسل وارّين للبقاء. ربط لفائف الخشب في كيس شبكي وعلّقه على كتفه. وقبل أول ضوء، لمس جبينه كفَّ بيندا مودعًا. فأبقت راحة يدها هناك نفسًا واحدًا، كما كانت أمهم تفعل حين كان الحمى تأخذه يومًا إلى شفير الموت.
ولم يمشِ معه أحد إلى حافة المخيم. وحدها الكوكاتو السوداء كانت تتحرك فوقه، بأجنحة داكنة تضرب سماءً شاحبة.
حيث نسي الجدول فمه
كانت الأيام الأولى تقطع فيه أعمق مما فعلته النصل الحجرية يومًا. كانت الشمس تحرق مؤخرة رقبته. وتعلق الشوك في أربطة كاحليه. وكل حفرة ماء يبلغها كانت تبدو أخفض من التي قبلها، وفي كل مرة كانت الكوكاتو تصرخ من شجرة مختلفة، فلا تدعه ينسى أبدًا سبب سيره.
سحب العِصيّ من الجدول حتى تذكّر الماء مساره.
في اليوم الثالث وجد جدولًا جانبيًا مسدودًا بأغصان ساقطة وطمي وتكدسًا من القصب الميت. كانت المياه خلف السدادة راكدةً خضراء باهتة، بينما جفّ المجرى أسفلها حتى صار طينًا متشققًا. وكانت أصداف بلح البحر الصغيرة مفتوحة كأيدٍ فارغة.
وقف وارّين هناك وحزمة الخشب المنحوتة معه، وشعر بالعار يصعد فيه حارًّا. لقد مرّ بهذا الجدول مرات كثيرة في أيام الصيد ولم يفكر قط في تنظيفه. ولماذا يفعل؟ كان هناك دومًا من يكبره يلحظ أولًا. وكان هناك دومًا من يصبر فينحني للعمل الصغير.
أما الآن فلم يقف أحد إلى جانبه.
خاض في الماء الأخضر. ابتلع الطين البارد ساقيه وحاول أن يسحبه إلى الأسفل. وظل يجرّ الأغصان حتى ارتجفت كتفاه، ثم أخذ يحفر في الطمي بالعصا المسودة التي أعطاها له مارّاغو. وجدت العلقات طريقها إلى جلده. وغنت البعوض في أذنيه. لكنه واصل العمل.
وحين انكسر السدّ، اندفع الماء عبره بصوت شَفطٍ منخفض، وسال إلى القناة الجافة أسفله. أدهشته الضجة حتى إنه ضحك مرة واحدة، خشنًا وقصيرًا، قبل أن يهبط على ركبتيه. ووضع إحدى لفائف الخشب المنحوتة في التيار الجديد، ثم راقبها تدور وتبتعد.
تلك الليلة خيّم بجوار الجدول الذي عاد إلى الجريان. أكل جذر الكمبونجي المحمّص وأنصت. في البداية لم يكن هناك سوى الريح في اللغنم. ثم، من بعيد، أصدرت ضفدع واحدة نغمة واحدة. كان صوتًا بسيطًا، صغيرًا كحصاة تُرمى في الماء، ومع ذلك جلس وارّين منتصبًا كأن شيخًا ناداه باسمه.
نام وحلم بجده يشكل اللحاء بيدين بطيئتين. وفي الحلم لم يتكلم الشيخ. فقط قلب صفحة من اللحاء وأظهر الجهة الداخلية الشاحبة، ناعمة ورطبة، ثم أعادها إلى الشجرة برفق غطاءً فوق طفل.
استيقظ وارّين قبل الفجر وعيناه رطبتان وأصابعه متيبسة. ولأول مرة منذ القطع، غنّى السطر الوحيد الذي استطاع تذكره. كانت الكلمات قديمة مقتصدة. وكانت تسمّي الماء وهو يتحرك تحت الظل.
اتبع ذلك السطر شرقًا إلى مجموعة من أشجار الصمغ الأحمر الفتية على النهر، وقد ندبتها قطوع مهملة. كان أحدهم، ربما صبية يثبتون قوتهم، قد شقّ اللحاء وتركه متدلّيًا ليجف بلا فائدة على الجذع. لمس وارّين كل حافة مهترئة ورأى يده هو في جميعها.
لم يلعن القاطعين المجهولين. جلب الماء في الكولامون، وبَلّل اللحاء، وأعاد ما استطاع منه إلى موضعه. وما لم يعد يحتمل الثبات، قطعه نظيفًا وحمله إلى الجذور، واضعًا كل قطعة مع رماد الصدفة. ارتفعت الرائحة دافئة ومرة.
عند الظهيرة ظهرت امرأتان من مخيم آخر وعصا الحفر على كتفيهما. تراجع وارّين فورًا وخفض عينيه. توقع توبيخًا.
لكن المرأة الأكبر سنًا درست الجذوع واللحاء المبلل والأرض المنظفة حول الجذور. وقالت: «هل صنعت يداك هذا الفوضى؟»
«بأيدٍ تشبه يدي»، أجاب.
أصدرت صوتًا خافتًا لا هو ليّن ولا هو قاسٍ. ثم أشارت بذقنها نحو الشمال. «هناك شجرة ساقطة خنقت منعطف ميرّين. إن كنت تحمل الندم، فاحمله إلى هناك».
بعد رحيلهما، جلس وارّين في الظل وشعر بشيء يتغير داخله. لم يكن راحة. كان مخيمه لا يزال جائعًا. وكانت الشجرة المقدسة لا تزال تنزف النسغ إلى الطين. لكنه كفّ عن أن يسأل متى سيُغفر له. وبدأ يسأل: ما الذي بقي مكسورًا أيضًا؟
الأجنحة السوداء فوق منعطف ميرّين
كان منعطف ميرّين على مسافة مشي طويلة، حيث ينقسم النهر حول جزيرة منخفضة من القصب. وصل إليه وارّين تحت سماء بلون الدخان القديم. وهناك وجد السقوط الذي سمّته المرأة: غصنًا هائلًا، انتزعه الطقس أو العمر، وانحشر عبر المجرى الضيق. خلفه تجمع الماء داكنًا كثيفًا. وأمامه ضاق المجرى حتى صار بركًا متناثرة.
تحت أجنحة سوداء وسماءٍ بلون الدخان، عادت الأغنية القديمة.
كان هناك سمكة ميتة على جنبها قرب الضفة، فضتها بهتت تحت الذباب. جثا وارّين وغمرها بالرمل البارد. وانقبض صدره. فكر في وعاء أخيه الفارغ، وضغط بكلتا يديه على وجهه حتى زال اللدغ.
كان هذا الموضع يطلب أكثر من قوة رجل واحد. اختبر الغصن فوجد أنه عالق بإحكام في الطين. ولحظةً اشتعل غضب قديم فيه، حادًّا وأحمق. وكاد يصيح في النهر، وفي مارّاغو، وفي الشجرة، وفي كل عين أدارت وجهها عنه.
ثم عبرت أجنحة سوداء فوق الماء.
هبطت خمس من الكوكاتو على الغصن الساقط وأطلقت صراخها في الريح. رفع وارّين رأسه وهو يلهث، وسمع تحت صراخهن صوتًا آخر: خطّ لحن، خشنًا لكنه ثابت، يرتفع من ذاكرته هو. فأجابه قبل أن يفكر. كانت نبرته تخدش أولًا، ثم استقرت.
غنّى أسماء الانعطافات التي علّمه إياها جده. وغنّى المواضع المبللة الخفية خلف القصب. وغنّى التحذير القديم: أن اللحاء المأخوذ على عجل يترك العطش خلفه. لم تعمل الكلمات مثل السحر. ولم يقفز الغصن إلى الخارج. لكن أنفاسه وجدت إيقاعًا للعمل، وراحت يداه تضبطان الوقت مع الأغنية.
قطع الفروع الأصغر أولًا. ورفع الحجارة من الضفة وبنى قناة جانبية ضيقة. كان العرق يسيل في عينيه. وانغرست الشظايا تحت أظفاره. وقرب الغسق، ظهر صبيان يحملان حبلًا من القصب. حدّقا فيه، ثم قال أحدهما: «النساء تحدثن عنك».
ناول وارّين الحبلَ لهما من غير أن يسأل عن اسميهما. ولفّا معًا الحبل حول غصن منزوع اللحاء وراحا يهزّانه حتى تحرر. وما هي إلا لحظات حتى انضم إليهم شيخ، ثم عمة الصبيين تحمل وعاء حفر عريضًا. ولم يقل أحد أكثر مما يلزم. كانت الطين تلطخ الساقين. وكانت البعوض تحوم. واستمر العمل.
وحين تحرك الغصن أخيرًا، دفع الماء تحته بصوت عميق متدحرج. وانتشرت المياه عبر القناة الجانبية وتدفقت إلى المنعطف العطشان. صرخ الصبيان. وضحكت العمة مرة ورشت وجهها. أما وارّين فبقي واقفًا في التيار ودعه يضرب قصبتي ساقيه.
مدّ الشيخ الواقف بجانبه كوبًا من اللحاء. «اشرب».
أخذه وارّين بكلتا يديه. كان طعم الماء من القابض ورائحة ظل الأوراق. كان ماءً عاديًا، ومع ذلك ابتلعه كما يبتلع الرجل العائد من الحمى. وظل الشيخ يراقبه طويلًا.
وقال: «أنت تحمل همّ مخيم واحد، لكن أماكن كثيرة تحتاج ظهرًا ينحني. واصل جنوبًا حين يَرقّ القمر. فهناك تنتظرك شجرة الندبة المحروقة، تنتظر ما يعود لها».
في تلك الليلة تقاسموا جراد بحر نهريًا مشويًا ونارًا صغيرة. أكل وارّين قليلًا. وأنصت إلى الصبيين يتحدثان بأصوات منخفضة، وشعر بألم افتقاد أهله يستقر إلى جانبه كمسافر آخر. ولأول مرة فهم لماذا يجعل الشيوخ الأطفال يقدّمون الطعام قبل أن يأكلوا، ولماذا يقولون الشكر فوق السمك واللحاء والماء. لقد جرّد الجوعُ الكبرياء حتى عظمها الرفيع.
وقبل الفجر ترك لفافة خشب منحوتة عند منعطف ميرّين. عثر عليها الصبيان حين صار الضوء أوضح، ونادوه، لكنه لم يلتفت. كانت للأغنية أماكن أخرى لتسميها، والآن صار يسمع أثرها مع كل خطوة.
الشجرة التي غنّت في الرماد
وصل إلى السهول الجنوبية في صباحه السابع. كانت الحرارة تلمع فوق العشب المكشوف، وكان الهواء يحمل رائحة الغبار والأوكالبتوس الدافئ. وفي وسط السهل وقفت شجرة صمغ أحمر اسودّ جانب منها منذ زمن بعيد، وكان جرحها واسعًا داكنًا كعين أُغلقت.
عند الجذع الموسوم بالنار، تعلّم أن الجرح لا يزال قادرًا على حمل الغناء.
كانت هذه الشجرة من المقطع الأخير، الشجرة التي لم يُعلَّمها الأطفال. لم يسمع وارّين منها وهو صبي إلا العبارة الأولى قبل أن يرسله جده ليجلب الماء. أما الآن فقد نهض السطر كله واضحًا فيه: أعد الخشب المنحوت إلى الشيخ الموسوم بالنار، واستمع بيدين فارغتين.
عند قاعدة الجذع كانت هناك رقائق قديمة من لحاء مُشكَّل، بهتها الفصول حتى صارت فضية من الشمس والمطر. كان آخرون قد جاؤوا إلى هنا حاملين ما كان ينبغي أن يُعاد. فكّ وارّين كيسه الشبكي ووضع لفائف الخشب المتبقية بينها. وارتجفت يداه وهو يفرغ الرماد الأخير.
ثم جلس.
لم تنادِ طائر. ولم تحرك الريح العشب. ولبرهة لم يسمع سوى أنفاسه وصوت الدم في أذنيه. عاد العار يتسلل إليه مرة أخرى، أهدأ الآن مما كان، لكنه أثقل. ورأى القطع الأولى المتكبرة، وتمزق اللحاء، ويد بيندا فوق الوعاء الفارغ، والسمكة الميتة عند منعطف ميرّين.
قال بصوت مسموع: «أردتُ لاسمي أن يقف أعلى من الشجرة».
لم يعد السهل بأي جواب. لكن بعد أن تكلم، تغير الصمت. لامست نسمة الجرح المحروق، ومرت عبر شق أجوف في الجذع. وأطلقت الشجرة نغمة منخفضة، ناعمة وخشبية، كأنها مزمار صنعه الطقس والزمن.
رفع وارّين رأسه. وعادت النغمة حين تغيّرت الريح، ثم أخرى أعلى منها. لم تكن كلمات. ولم تكن أمرًا. كانت مجرد صوت يعبر موضعًا مجروحًا ويصنع موسيقى لأن الجرح صمد من غير أن ينغلق.
عندها فهم ما كان مارّاغو قد كتمه. لم يكن الخلاص بابًا يفتحه أحد غيرك. بل كان عملًا يُنجز بعد العار، من دون وعد بالترحيب في نهايته. ولم يمحُ خطُّ الأنشودة للنادمين الأذى. لكنه علّم الإنسان كيف يقف قرب الأذى من غير أن يشيح.
نهض ووضع راحتيه كلتيهما على الندبة المحروقة. كان اللحاء دافئًا من الشمس. وبقي هناك حتى تحركت الريح من جديد وغنت الشجرة مرة أخرى تحت يديه.
وعندما استدار عائدًا إلى الوطن، كانت الغيوم قد تجمعت فوق سطوح النهر. لم تكن كثيفة، لكنها كانت كافية لتلقي ظلًا متحركًا. ومع الغسق شمّ رائحة مطر في مكان لا يُرى.
مشى عبر الليل ثم إلى اليوم التالي. وقرب حافة أرض مخيمه، سمع الضفادع قبل أن يرى الماء. جعلته تلك الأصوات يتوقف بسرعة حتى ارتفع الغبار حول كاحليه. ثم ركض.
لم يكن دونغالا قد امتلأ في مجراه القديم، لكن القنوات لم تعد تبدو ميتة. كان الماء يتحرك حول أحواض القصب بسطح جديد من الضوء. وكان الأطفال جاثين عند المياه الضحلة، يضحكون بينما تلمع أسماك بطول الإصبع بين أيديهم. وكان دخان النيران يرتفع مستقيمًا إلى هواء المساء.
خفّ وارّين حين دخل المخيم. ولم ينادِ أحد. كان الناس يراقبونه في سكون. وكان مارّاغو واقفًا قرب شجرة الندبة المقدسة، التي ما زالت تحمل جرحها وإن كان النسغ لم يعد يسيل. وكانت خطوط الطين الأبيض قد تشققت حول الجذع.
ذهب وارّين إلى الشيخ وجثا. ووضع نصل حجره على الأرض، ثم كيس الشباك الفارغ إلى جانبه. وقال: «ليس معي ما أعيده».
استقر نظر مارّاغو على الكيس الفارغ، ثم على يدي وارّين المتقرحتين. وتقدمت بيندا من صف النار ومعها أخوهما الصغير. وكان الصبي يمسك بخيط من القصب نُظمت عليه سمكتان صغيرتان.
نظر إلى بيندا يستمد منها الجرأة، ثم تقدّم وقدّم سمكة إلى وارّين. لم تكن وليمة. لكنها كانت كافية.
لمس مارّاغو الشجرة المجروحة وقال: «سمعت الأرض خطاك».
في تلك الليلة لم يجلس وارّين عند نار الوسط مع الرجال المهرة. بل جلس قرب الأطفال وأصلح أثقال الشباك القديمة حتى تشنجت أصابعه. ومن حين إلى آخر رفع رأسه نحو شجرة الندبة. كانت الريح تمر في أوراقها بهمس خشبي خافت.
بعد سنوات، حين كان الصبية يتباهون بالقوارب التي سيصنعونها، كان وارّين يأخذهم إلى أشجار الصمغ الأحمر قبل أن يرفعوا أي نصل. كان يريهم الندوب القديمة المأخوذة بعناية، والجُرح الواحد الذي تعذّر إخفاؤه. ثم يجعلهم يزيلون القصب من القنوات الضيقة، ويحملون الماء إلى الجذور العطشى، ويعيدون كل رقاقة لحاء إلى الأرض.
وأحيانًا كانت الكوكاتو السوداء تراقب من فوق. وإذا صرخت، رفع الصبية رؤوسهم في قلق. ولم يكن وارّين يسكتها قط. كان يترك الصوت قائمًا في الهواء، حادًّا كذاكرة، ونقيًّا كتحذير.
لماذا هذا مهمّ
لم يستعد وارّين الشرف بعمل بطولي واحد. عاد ويداه متقرحتان، وحقيبته فارغة، ومكانه اكتسبه بالخدمة لا بالفخر. في ثقافات الأنهار في جنوب شرق أستراليا، تحمل أشجار الندبة ذاكرة الاستخدام، والامتناع، والقرابة مع الأرض. بقي جرح شجرة الصمغ الأحمر ظاهرًا، وكان لذلك معنى. وكلما عبرت الريح جذعها، سمع المخيم نغمة خشبية رفيعة وتذكّر كلفة الأخذ بلا عناية.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
