اندريى ركض داخل الضباب، تلال بوكوفينا تُغلق خلفه، أنفاسه حادّة والمخطوطة مضغوطة إلى صدره—خريطةٍ هشة قد تستدعي الحقيقة أو الخراب.
عميقًا في جبال بوكوفينا المغطاة بالضباب في رومانيا، استمرّ أسطورة قديمة، تهمس بها الجدّات في آذان الأطفال. كانت تحكي عن بئر مخفي، أقدم من الذاكرة، مختبئ في طيّات Obcinele Bucovinei حيث يبدو أن الزمن يبطئ.
كانوا يسمونه Izvorul Fermecat—البئر المسحور.
لم يكن البئر نبعًا عاديًا؛ كان يمنح الحكمة، يخفف بعض الجراح، وأحيانًا—إذا برهن السائل على أنّه جدير—يمنح لمحة عمّا ينتظر. لكنه كان تحت حراسة روح من عالم أقدم، ولا يستطيع العثور عليه إلّا من كان نواياه صادقة.
قليلون فقط عادوا. من عادوا تحدثوا عن تجارب، عن أصوات في الضباب، عن حضور يراقب. مع الزمن صار البئر قصة لليالي بجانب النار، لا أكثر.
حتى وجد أندريه مونتيانو المفتاح.
نداء الباحث
كان أندريه دائمًا إنسانًا يطرح الأسئلة. كمؤرّخ من سوتشافا، كان يطارد القصص المدفونة تحت قرون من الغبار. كانت يداه ملوّنتين بحبر لا ندوب؛ معاركه كانت مع الرقوق الهشة.
قد سمع عن البئر المسحور، لكنه لم يأخذ الأمر على محمل الجد—ليس حتى وجد مخطوطة قديمة في أرشيف دير بوتنا.
كانت الرقوق هشة وتتفتت عند اللمس. الخط—رومانية قديمة أقدم مخلوطة بالسيريلية—تتحدث بألغاز عن موقع البئر وتحذّر من التجارب.
"الخطوة الأولى هي الخوف. الثانية هي الحقيقة. الثالثة هي المصير."
تتبّع أندريه الحبر الباهت وشعر بشيء يتحوّل داخله. عند الفجر، حزم أمتعته.
إلى قلب بوكوفينا
امتد الطريق أمامه. من سوتشافا تابع طريقًا منسيًا نحو كامبولونغ مولدوڤينيسك، مارًا بقُرى لا يزال الشيوخ فيها يجلسون على الشرفات يروون قصصًا أقدم من الذاكرة.
في إحدى القرى التقى ببابا إلينكا، عيونها حادّة كغراب، وعصا بجانبها.
"هل تبحث عن البئر؟" سألت.
أومأ برأسه.
"كثيرون رحلوا. قلة عادوا. وأقلّ عافوا كاملين،" قالت.
سألها عما تعرفه، فانكمشت إليه: "إذا أردت فعلاً إيجاده، اتبع الذئب. ومهما فعلت، لا تستمع إلى الأصوات."
لم يفهم حينها. وسيفهم قريبًا.
الغابة الهمّاسة
مع الغسق دخل الغابة. الأشجار شاهقة، جذوعها مغطاة بالطحلب. الهواء رائحة تراب رطب وصنوبر، مع شيء آخر تحته—انتباه قديم.
ليلاً سمع خطوات خلفه. بطيئة. محسوبة.
استدار ليجد ذئبًا أسود، فروه دُكنى كسماوات بلا قمر، وعيونه كهرمانية. كان يراقب.
تردّدت كلمات العجوز: "اتبع الذئب."
تبع أندريّه. لم ينظر إلى الوراء—تحرّك باطمئنان هادئ فقط.
الليل في تلك الغابة له لغاته الصغيرة: صرير الخنافس تحت اللحاء، نفس الأرض الرطبة يرتفع من أوراق الشجر، رنين معدني لنقار شجرة غير مرئي. كل خطوة دفعت أندريه أعمق في أرشيف من الصوت والرائحة؛ الطحلب قدّم دعمة ناعمة ليثبت قدمه، والهواء اشتدّ، كأن الأشجار نفسها كانت تزفر أسرارها. تلك التفاصيل تشابكت في ذاكرته وبطّأت حدة الخوف نحو تركيز.
