تمبكتو.
مدينةٌ من رمالٍ ذهبية ومعرفةٍ عتيقة، حيث لا تزال همسات الماضي ترفرف في الهواء. كانت في يومٍ من الأيام منارةً للعلم والتجارة، وقد شهدت شوارعها خطوات العلماء والمسافرين والتُجّار من أصقاع الأرض. وفي أعماقها، تحت ثقل التاريخ، كانت الأسرار مدفونة.
ومن بين تلك الأسرار قصةٌ قديمة—قصة فتاةٍ بحثت عن الحقيقة خارج حدود الكتب فوجدت شيئًا أعظم مما توقعت.
هذه قصة أمينة، الفتاة التي قابلت الجن في تمبكتو.
ابنة العالم
لم تكن أمينة مثل باقي أطفال تمبكتو.
بينما كانت الفتيات الأخريات في المدينة يتعلمن الحياكة أو تحضير التوابل، كانت أمينة تجلس في القاعات الواسعة والمغبرة لجامعة سنكور، ويداها الصغيرتان تجريان على حبر المخطوطات العتيقة الباهت. كانت ابنة الشيخ عمر، أحد أكثر العلماء احترامًا في المدينة، وكان عالمها مملوءًا بالكتب واللفائف ورائحة الرق القديم.
ومع ذلك، لم تكن المعرفة وحدها كافية لأمينة.
كانت تتوق إلى المغامرة، إلى قصصٍ تتجاوز جدران مكتبة والدها. كانت تستمع بعيونٍ متسعة بينما يتحدث التجار عن بلاد بعيدة، عن جبال تلامس السماء، وعن مدنٍ أرصفت شوارعها بالجواهر. وأحيانًا، متأخرًا في الليل، عندما تحمل رياح الصحراء أصوات الماضي، كانت تسمع همساتٍ عن شيءٍ آخر—شيءٍ أقدم من الكتب.
الجن.
أرواحُ العالم الخفي؛ بعضهم مخادعون، وبعضهم حكماء، وقلةٌ منهم... قلةٌ منهم خطيرة.
ذات مساء جلست قرب النافذة الخشبية المشبكية في مكتب والدها، تستمع وهو يتحدث بصوتٍ خافت مع عالمٍ آخر.
«البئر القديم في الصحراء؟» سأل الرجل العجوز، صوته بالكاد همسة. «هل أنت متأكد أنه لا يزال قائمًا؟»
«نعم»، أجاب والدها. «إنه مدفون تحت الكثبان، لكنه باقٍ. وفي أعماقه... هناك شيء. شيء مختوم منذ زمن بعيد.»
خفق قلب أمينة.
بئر. مكان مخفٍ في الصحراء. وشيءٌ مختوم في داخله؟
كان لابد أن تراه.
الرحلة إلى الكثبان الرملية
في صباح اليوم التالي، قبل أن تستيقظ المدينة، جمعت أمينة أغراضها—كيس صغير من التمر، قارورة ماء، وخنجرٍ سرقته من حجرة والدها. من باب الاحتياط.
الصحراء غادرة. كانت تعرف القصص: المسافرون يضلون الطريق ولا يعودون؛ يمكن للشمس أن تحرق اللحم عن العظام، ويمكن للرياح أن تجرد المرء حتى لا يبقى منه سوى غبار.
لكن أمينة لم تخف.
سارت وحيدةً، متبعةً النجوم كما رأت التجار يفعلون. مع كل خطوةٍ تضاءلت تمبكتو خلفها، وابتلعتها امتداد الكثبان اللامتناهية.
ارتفعت الشمس فحولت الرمال إلى بحرٍ من ذهبٍ مصهور. بحلول منتصف النهار جف حلقها وألمت ساقاها. وجدت مأوى تحت شجرة سنطٍ وحيدة، كانت أغصانها الملتوية بالكاد تمنح ظلًا.
ثم، حين كادت تيأس، رأت ما كانت تبحث عنه.
نصف مدفونٍ في الرمال، وما كان إلا دائرةً من الحجارة المتداعية—بئرٌ قديم.
لقد وجدته.
وبقلبٍ يَخفق اقتربت. بدا الهواء ثقيلاً، مشبعًا بشيءٍ غير مرئي. أَقْنَتِ النظر في ظلمة البئر، أعماقها لا تُدرك.
ثم، صوت.
«أمينة...»
تعثرت إلى الوراء، وكادت تسقط في الرمال.
لم تخبر أحدًا برحلتها.
كيف عرف اسميها؟
الصحوة
تلعثمت أنفاس أمينة، هل كان هذا وهمًا؟ هل كانت الريح تلعب بها؟
ثم ترددت الكلمة مرةً أخرى؛ عميقةٌ، جهورية، قديمة.
«لا تخافي، يا صغيرة.»
ارتج الهواء من حولها. تَمَوَّجت مياه البئر رغم عدم وجود ريح. ثم—تحرك شيء.
من الظلام ارتفع شكل.
شكلٌ شاهقٌ من دخانٍ وظلال، عيناه تتوهجان كجمرٍ مشتعل.
«أنا مالك»، قال، صوته كحركة الرمال المتغيرة. «جنيُّ البئر.»
خفق قلب أمينة. لقد سمعت القصص من قبل: بعض الجنّ يحب أن يحقق الأمنيات، والبعض يخدع، وبعضهم يجلب الخراب.
«هل أنا... حررتك؟» سألت بصوتٍ يكاد لا يُسمع.
ضحك الجني ضحكةً كالرعد وهو يدحرج فوق الكثبان. «أيقظتني. والآن أقدارنا اصبحت مترابطة.»
صفقة الجني
ابتلعت أمينة ريقها. «ماذا تقصد؟»
درسها مالك بعينين حارقتين. «حررتني، ولذلك عليّ أن أمنحك معروفًا.»
ترددت أمينة. كانت تعرف القصص—الأمنيات خطرة، تنقلب على صاحبها فتجلب النحس بدل النِعمة.
فكرت طويلاً قبل أن تتكلم. «هل تعلميني؟» سألت في النهاية. «ليس فقط من الكتب. علّمني ما لا يعرفه أحد.»
مالِك مال برأسه كمن يوزن طلبها، ثم أومأ ببطء.
«أنت جريئة»، قال. «حسناً. لكن المعرفة لا تُعطى بسهولة. يجب أن تثبتي جدارتك.»
تلألأ العالم من حولها؛ الصحراء، البئر، السماء—كل شيء اختفى.
اختبارات الجني
عندما فتحت أمينة عيناها، لم تكن في المكان ذاته. امتد أمامها كهفٌ فسيح، سقفه مغطى برموزٍ متوهجةٍ تنبض كقلبٍ حي. في الوسط كانت لوحة حجرية ضخمة تحوم في الهواء، مغطاة بكتاباتٍ غريبة.
تردد صدى صوت مالك حولها.
«اختبارك الأول: المعرفة. اقرأ الكلمات التي أمامك.»
اعترضت أمينة جبينها بدهشة؛ لم تر هذه اللغة من قبل. ومع ذلك، عندما مررت أصابعها على النقوش، شعرت بالمعنى تحت أطرافها.
«المعرفة مفتاح كل الأبواب»، همست.
أومأ مالك موافقًا. «تتعلمين بسرعة.»
كان الاختبار التالي للشجاعة: عليها أن تمر في ممرٍ من النار.
«لا تخافي»، قال مالك، «إن كان قلبك ثابتًا فلن تلمسك النيران.»
أخذت أمينة نفسًا عميقًا، ثم تقدمت. لامست النيران جلدها لكنها لم تتوقف، وعندما خرجت من الجهة الأخرى—دون حروق—علمت أنها نجحت.
ثم جاء الاختبار الأخير والأصعب. وقفت أمينة في حجرةٍ من المرايا، وفي كل انعكاسٍ رأت والدها.
«أنت خيبة أملي»، تردد صدى صوته. «تخلَّيتِ عن العلم من أجل الحماقة.»
احمرت عيناها من الدموع. «لا»، همست. «أنا أطلب المعرفة بطريقتي الخاصة.»
تفككت الأوهام.
ابتسم مالك.
«لقد أثبتِ جدارتك.»
هبة الجني
مدَّ مالك يده، وظهر من الهواء كتاب. مغلفٌ بالفضة والذهب، صفحاتُه تتلألأ بضوء النجوم.
«فيه معرفةٌ ضاعت عبر الزمن»، قال. «لكن تذكري، المعرفة عبء بقدر ما هي هبة.»
أخذت أمينة الكتاب ويداها ترتعشان.
أومأ مالك مرةً أخيرة. ثم، مثل دخانٍ تُحمله الريح، اختفى.
عادت الصحراء إلى ما كانت عليه. ساد الصمت في البئر. لكن أمينة عرفت أنها قد تغيّرت.
وبالكتاب في يدها، استدارت عائدةً إلى تمبكتو.
كانت مستعدة لصياغة مصيرها بيديها.
خاتمة: العالمة التي عرفت أكثر من اللازم
بعد سنواتٍ، أصبحت أمينة عالمةً جليلة. غيرت كتاباتها مجرى التاريخ. لكن لم يعلم أحدٌ من أين أتت حكمتها.
وأحيانًا، حين تعوي رياح الصحراء عبر الكثبان، يُسمع همسٌ يحمل اسمها.
«أمينة...»
ربما ما زال الجني يراقب.
