ركضت سينا فوق الصخور السوداء قبل أن ينقلب المدّ. لسع الملح شفتيها، وصدح الرفّ المرجاني تحتها كأنه ماء يُسكب على حجر ساخن. خلفها ناداها العجوز نَفانوا مرة واحدة، ثم تركت الريح تبتلع بقيّة الصوت. لماذا توقفت الكبيرة عند الحافة فيما كانت بستان الجاكفروت قريبًا إلى هذا الحد؟
كان الصباح يحمل رائحة الأوراق المبتلة والأعشاب البحرية. صعدت سينا بسرعة، وسلتها المنسوجة تضرب خاصرتها. في سنّ السادسة عشرة من المواسم، سئمت أن تُرسل لكشط جوز الهند، ومراقبة أبناء العم الأصغر، والجلوس خارج دائرة الحديث بينما يزن الكبار الكلمات كما تُوزن نقود الأصداف. كان إخوتها قد انضموا بالفعل إلى زوارق الصيد الليلية. أما أختها الكبرى فكانت تساعد الآن في تجهيز الحصائر للأعراس والجنازات. أرادت سينا علامتها الخاصة بأن الطفولة قد انتهت.
عند الفجر، تجمّع أهل القرية قرب بيت الاجتماع. كان أول ثمر الجاكفروت في الموسم سيؤخذ من البستان الداخلي ويُقسَّم بين البيوت، هديةً قبل أن يبدأ العمل على أشدّه. وضعت نَفانوا، التي لم ترتجف يداها إلا حين تكونان عاطلتين، السلة في ذراعي سينا. وقالت: «اذهبي وحدك. أعيدي ثمرة واحدة. لا الأكبر. لا الأعلى. استمعي قبل أن تصلي.» صمت الرجال الذين كانوا يصلحون الشباك. حتى الأطفال توقفوا عن مطاردة الكلب.
نظرت نَفانوا نحو الرفّ المرجاني حيث كان المدّ يتنفس بخطوط بيضاء فوق المرجان. وقالت: «ذلك البستان يجيب الأذن قبل اليد. عندما تتغير الريح، انتظري. وعندما يتكلم الرفّ، لا تعبريه.»
انحنت سينا لأن الأدب لا يكلف شيئًا. ومع ذلك استقر التحذير في فمها كدواء مرّ. في أوبولو، كانت أول خدمة عامة لكل طفل تحدد الطريق نحو واجب البالغين. بعضهم يحمل الطعام إلى بيوت الحداد. وبعضهم يمضي شهرًا يساعد الكبار في حقول القلقاس. أما سينا فكانت قد أُعطيت بستان الجاكفروت، وكانت تنوي أن تعود قبل الظهيرة بثمرة رائعة لا يشك فيها أحد بعدها.
الآن ضاق الدرب تحت الكركديه وجذور البانيان. نادت الطيور من فوق، ثم ساد الصمت فجأة. تباطأت سينا للمرة الأولى. هبّت نسمة دافئة عبر الأوراق، وفي مكان ما أمامها سقطت ثمرة جاكفروت بضربة ثقيلة رخوة. ابتسمت. البستان كان يستجيب بالفعل.
لم ترَ سحابة الغيم التي كانت تتجمع خلف الرفّ المرجاني.
البستان الذي اختار يديه
كان البستان في منخفض بدا فيه الهواء ساكنًا، مع أن البحر لم يكن يبعد سوى مسافة قصيرة. امتدت أشجار الجاكفروت بأوراقها العريضة على الأرض مثل أكفّ كثيرة مفتوحة. عبق الثمر الساقط الأرضَ بحلاوة وعفن. خطت سينا بين جذور صقلها المطر ومدت يدها نحو أول ثمرة كبيرة رأتها.
قدّمت الشجرةُ ثمرًا، لكن ليس الثمرَ الذي اشتهته كبرياؤها.
انكسرت ورقة على معصمها.
تراجعت ونظرت إلى الأعلى. تحركت الريح في غصن واحد فقط، بينما بقيت الأغصان الأخرى ساكنة. عادت كلمات نَفانوا إلى ذهنها، غير مرغوب فيها وواضحة: استمعي قبل أن تصلي. ضمّت سينا شفتيها. ورقة عابرة ليست علامة. إن عادت متأخرة، سيقول الناس إن البستان أخافها.
دارت حول الشجرة. كانت ثلاث ثمرات تتدلى في متناول اليد. واحدة مستديرة وثقيلة، بقشرة تشبه قشورًا خضراء صغيرة. وأخرى مالت قرب تفرع غصن، نصف مخفية بالأوراق. أما الثالثة فكانت أصغر من الأخريات، وتنمو منخفضة، على ارتفاع الكتف تقريبًا. وبينما كانت سينا تتفحصها، سمعت صوت حكّ خلفها.
كان ذلك فقط العجوز توي ساتيلي، راعي الخنازير من الدرب العلوي، يحمل لفة حبل وحزمة سعف يابس. ارتفع شعره الأبيض في النسيم الرطب. وقال: «جئتِ لأجل الثمرة الأولى».
اعتدلت سينا. «نعم».
«إذن اختاري الثمرة التي تريد أن تُطعِم أكثر مما تريد أن تُعجَب.» وضع حزمته ولمس الجذع بأطراف أصابعه. «الشجرة تتكلم ببطء. واليافعون كثيرًا ما يجيبون بسرعة زائدة.»
لم يعجبها ما في صوته من ابتسامة. «لو أرادت الشجرة أن تتكلم، فعليها أن تستخدم الكلمات.»
ضحك توي ساتيلي ضحكة قصيرة. «والبحر يقول الشيء نفسه عنا.»
رفع حبله ومضى، تاركًا وراءه رائحة الدخان وزريبة الخنازير. راقبته سينا حتى اختفى بين الجذوع. احمرّت أذناها. نَفانوا أولًا، ثم توي ساتيلي. بدا أن كل كبير سعيد بأن يلفّ العمل البسيط بالألغاز.
اختارت أكبر ثمرة.
قاومتها السويقة. جذبتها بقوة أكبر، وسندت قدمًا إلى الجذع. انفجرت عصارة دافئة على أصابعها، لزجة كالغراء الطازج. وفي اللحظة نفسها تغيرت الريح. انقلبت الأوراق نحوها بسطوحها الفاتحة، ومن أسفل بعيد جاء صوت حاد متكسر: أمواج تصطدم بالرفّ المرجاني بزاوية جديدة.
نظرت سينا نحو الساحل عبر فتحة في البستان. كان البحر قد اسودّ. وامتدت الزبدة فوق الممرات التي كانت مفتوحة حين صعدت. إن انتظرت، فقد يفيض درب الشاطئ، وستضطر لعبور الحافة الداخلية بعد حلول الظلام. تشدّد فكها. أخرجت الثمرة بلفة سريعة وأسقطتها في السلة.
انقطع حزام السلة.
سقطت الثمرة إلى الأرض، وارتدت، ثم تدحرجت منحدرة بين السرخسيات. انطلقت سينا خلفها. صفعت الأغصان كتفيها. هوت الجاكفروت من آخر خط الأشجار إلى منحدر من حجر زلق، ثم إلى أسفل مرة أخرى نحو الشاطئ الخارجي حيث كانت المصاطب المرجانية مكشوفة كظهور أسماك عملاقة.
انزلقت خلفها وأمسكت بها عند حافة مجرى المدّ. دار الماء حول كاحليها، باردًا وقويًا. وعندما رفعت عينيها، كان الدرب خلفها قد اختفى تحت ماء رغوي.
لأول مرة ذلك الصباح، شعرت سينا بصغرها.
***
اتسع المجرى مع كل نفس من المدّ. وعلى الجانب الآخر ارتفعت حلقة من رؤوس المرجان والصخر الأسود، مكان كان الصيادون يتجنبونه إلا في الطقس الهادئ. كان الأطفال يسمونه رفّ الأصوات لأن الصوت يتصرف بغرابة هناك. قد يعود الصراخ همسًا. وقد يبدو طرق المجاديف آتيًا من تحت الماء. كانت سينا قد ضحكت من مثل هذه الحكايات قرب مواقد الطبخ. أما الآن فكانت واقفة بقدمين مبللتين وسلة مكسورة، ولم يعد الرفّ يبدو مرحًا.
كان يتكلم في دفعات، كأن أفواه كثيرة تُفتح بين الأمواج.
وضعت الجاكفروت تحت ذراعها وراحت تبحث عن طريق آخر للعودة. كان الحجر الداخلي مقطوعًا. وماء البحر يملأ كل موضع منخفض. والبقاء هنا يعني الوقوف وحدها طوال العاصفة والليل. أما عبور حلقة المرجان فكان يعني الثقة بمكان سخرت منه. أخذت سينا نفسًا كان طعمه ملحًا ومطرًا قادمًا، ثم خطت فوق الرفّ.
حين بدأ المرجان يجيب
كان الرفّ يقطع باطن قدميها عبر النسيج الرقيق لصندلها. كان ماء المدّ يندفع في مجارٍ ضيقة بين أبراج المرجان، صافياً بما يكفي لرؤية نجمات البحر الزرقاء وصغار السمك الفضية السابحة. زادت جماله من خطره. كل موجة ترتفع بنَفَس منخفض، ثم تصفع الحجر بقوة تكفي لارتجاج ركبتيها.
عند العمود الأسود، لبّت الشعاب الاسم الذي حملته منذ الولادة.
انتقلت سينا من حافة إلى أخرى، رافعةً الجاكفروت عاليًا. بدأ المطر قريبًا ثم اشتد. ألصق شعرها بعنقها وحوّل العالم إلى رمادي. اختفت القرية خلف ستائر الماء. لم تعد ترى سوى الرفّ والبحر وعمودًا أسود من صخر يلوح أمامها كإصبع يشير إلى الغيوم.
حين بلغت ذلك العمود، بدأت الأصوات.
لم تكن صوتًا واحدًا. بل أصواتًا كثيرة.
جاءها اسمها أولًا، ممدودًا بفعل الريح. «سينا». ثم آخر، أعمق وأشد. «ثبتي مكانك.» ثم صوت امرأة متصدع من الكِبر. «يا بنت، المجرى يفتح ويغلق. راقبي السحب.» استدارت سينا، وقلبها يخفق بقوة. لم يكن أحد على الرفّ. ولم يطفُ قربها أي زورق. وحده المطر كان يضرب الماء ويجري بخطوط لامعة على الصخر.
أسندت ظهرها إلى العمود. «من هناك؟»
ارتفع الجواب من المرجان نفسه، من ثقوب يملؤها ماء البحر ويفرغ. «نحن الذين عرفت أقدامنا هذا الرفّ قبل أقدامك.»
أرادت سينا أن تركض، لكن لم يكن هناك مكان تركض إليه. تذكرت الليالي التي كانت جدتها تذكر فيها الموتى قبل النوم، تذكرهم بصوت خافت كي يعرف الأطفال أنهم ينتمون إلى سلالة، لا إلى نفسٍ واحدة. كانت سينا تصغي آنذاك بنصف أذن، ترسم أنماطًا في حصيرتها. أما الآن فبدت تلك الأسماء قريبة بما يكفي للمس.
اندفعت موجة في أقرب مجرى. كادت السحبة تقتلع كاحليها من تحتها. أمسكت بالصخر وضمت الجاكفروت إلى صدرها. كانت رائحته خضراء حليبية تحت المطر.
«لا تحاربي الماء مواجهةً»، قال الصوت العميق. «دعيه يمر، ثم تحركي.»
أطاعت سينا قبل أن يجيب الكبرياء. انتظرت. مرّت السحبة. وتوقف الحجر تحت قدميها عن الارتجاف. عندها فقط خطت.
تكلم صوت آخر، أصغر من البقية، يحمل ضحكة عرفت العمل. «أردتِ مجالس الكبار. فاسمعي هذا أولًا. لا يقف أحد هناك وحده. واللسان العالي لا ينفع الأيغا.»
ابتلعت سينا ريقها. سال المطر في عينيها. «إذا كنتم من كبار سني، فلماذا تحاصرونني؟»
أجابت العجوز: «نحن لم نصنع المدّ. أنتِ من أغلقتِ أذنيك عن التحذير.»
كان ذلك أعمق من جروح الرفّ. كانت لدى سينا كلمات جاهزة، كلمات حادّة، لكنها تفتتت قبل أن تنطق بها. رأت يد نَفانوا على السلة. ورأت توي ساتيلي يلمس لحاء الشجرة. ورأت نفسها تزيح الاثنين كأنهما ذبابتان.
تغيرت الريح مرة أخرى. سَطّح البحر عن يسارها لوهلة، رغم أن الأمواج كانت لا تزال تتكسر على الحافة الخارجية. عبر المطر، لاحظت سينا خطًا من ماء أغمق ينزلق بين رؤوس المرجان. لم يكن طريقًا يمكن لأحد أن يملكه. كان يظهر ثم يختفي ثم يظهر من جديد.
«المجرى؟» سألت.
«ليس بعد»، قالت الأصوات معًا.
انتظرت، مرتجفة الآن. تشنجت أصابعها حول الجاكفروت. أظلمت السماء نحو العصر. دخلها الخوف بطريقة بشرية بسيطة، بلا رعد ولا دهشة. فكرت في أمها وهي تكشط موقد الطبخ وتلتفت كلما اقتربت خطوة. فكرت في ابن عمها الأصغر وهو يسأل أين ذهبت سينا. في القرية، كان عمل كل واحد يمس وجبة آخر، ونومه، وسكينته. حتى تلك الساعة، كان الواجب يبدو لها كأنه سياج حولها. على الرفّ، بدا كدفء بيت قد لا تصل إليه.
***
وأخيرًا تكلمت الأصوات من جديد. «عندما تضرب الموجات الثلاث التالية الجدار الخارجي، اخطئي إلى الماء الداكن. لا تنظري إلى الأسفل عندما يزداد عمقًا. اتجهي نحو الباندانوس على الشاطئ.»
حدقت سينا عبر المطر ورأت، بعيدًا وراء المرجان، شجرة باندانوس واحدة منحنية فوق شريط من الرمل. كانت قد فاتتها من قبل. وكان الطريق إليها يمر فوق ماء أغمق من الباقي.
«واحد، اثنان، ثلاثة»، قال الصوت العميق مع كل موجة.
خطت سينا.
هبط المجرى حتى خصرها دفعة واحدة. صفع الماء البارد أضلاعها. كادت تصرخ وتنظر إلى الأسفل، لكن صوت العجوز قطع عليها الطريق: «إلى الأمام.» دفعت نفسها خلاله. خطف التيار ساقيها ثم أرخاهما. تعثرت، ووجدت الصخر، ثم تعثرت ثانية، ورفعت الجاكفروت عاليًا كأنه طفل أقسمت أن تحميه.
جاءت سحبة أخرى. كادت تسقط. ثم لامست يدها الرمل. زحفت آخر مسافة إلى الشاطئ وتمددت هناك والمطر على ظهرها والزبد يلمس كعبيها. خلفها كان الرفّ يهمس ويتمتم، لكن لم تتبعها أي كلمة واضحة.
تقلبت سينا على ظهرها ونظرت إلى حلقة المرجان. لقد عبرت لأنها أطاعت. استقرّ هذا الفكر في صدرها كحجر جديد، ثقيل ونظيف.
ليل عند الباندانوس المائل
لم يكن الشاطئ الذي وصلت إليه شاطئ القرية. بل لسانًا ضيقًا تحت منحدر منخفض، مبعثرًا بخشب عائم وأصداف مكسورة. كانت شجرة الباندانوس المائلة تطن في الريح فوقها. خفّ المطر مع اقتراب المساء، تاركًا رائحة العشب المملح المكدوم والرمل المبتل.
على لسانٍ رمليٍّ وحيد، تعلّمت كم من الأعمال الهادئة تُبقي الحياة دافئة.
جلست سينا ببطء. كانت ساقاها ترتعشان. شرائط الجروح خطّت قدميها وساقيها. وفي يدها بقيت ثمرة الجاكفروت كاملة، وإن كانت مخدوشة وملطخة بالطين. ضحكت مرة من الارتياح، ثم وضعت يدها على فمها عند سماع الصوت. كان المكان يبدو متيقظًا أكثر من اللازم لأي ضجة سهلة.
كان درب المنحدر المؤدي إلى البيت قد انهار في عاصفة حديثة. سدّ ترابٌ جديد طريق الصعود. جرّبته سينا فانزلقت إلى الخلف مع رشة من الحجارة. كانت بأمان من المدّ، لكنها لم تستطع الرحيل قبل الظلام.
لذلك صنعت مأوى صغيرًا من الأخشاب الطافية وأوراق الباندانوس العريضة. كانت قد رأت أعمامها يفعلون الشيء نفسه بعد أيام صيد طويلة، مع أن أحدًا لم يعلمها ذلك مباشرة. عملت حتى استقرّت يداها. ثم جمعت أليافًا جافة من تحت جذع ساقط وأشعلت شرارات بحجرين وجدتهما في فجوة. وبعد محاولات كثيرة، اشتعلت نار صغيرة. ارتفع الدخان رقيقًا حادًا.
وحدها بجانب تلك النار، فهمت سينا أمرًا آخر لم يقله الكبار صراحة. الخدمة ليست فعلًا واحدًا كبيرًا. إنها حركات صبورة لا تُمدَح: لفّي الأوراق، احمي الشرارة، قلّبي السمك، احملي الماء، انتظري الكبير حتى يقف قبل أن ترفعي السلة من جديد. كان الأطفال يسمون هذه الأعمال صغيرة لأنهم لم يكونوا قد عرفوا بعد كم من الحياة يعتمد عليها.
قلبت الجاكفروت على حافة النار لتجف قشرتها. تصاعد البخار منها. شدّ الجوع بطنها، لكنها لن تأكل أول ثمر الموسم وحدها. لقد كان لكل موقد طبخ في القرية.
حين انتشر الظلام، تغير صوت البحر. كان الموج نهارًا يتكلم بالضرب والصفير. أما ليلًا فكان يتنفس أخفض، مع فواصل طويلة بين الضربات. ضمت سينا ركبتيها وأصغت. ومن عبر الماء بدأت تسمع الغناء من القرية، خافتًا لكنه ثابت. كانت أصوات النساء تحمل لحن عمل، وينضم إليها الرجال في الرد المنخفض. كانوا يفتشون الساحل.
انغلق حلقها.
وقفت وألقت بألياف النخيل إلى النار حتى ارتفعت ألسنة اللهب. ثم أخذت غصنًا محترقًا ولوّحت به في أقواس واسعة نحو البحر. صعدت الشرارات واختفت. نادت مرة واحدة فقط، لأن الريح كانت ستسرق معظم صوتها.
توقف الغناء.
وجاء جواب من بعيد على هيئة طبلة. ضربة واحدة. ثم اثنتان.
رفعت سينا الشعلة مرة أخرى وأمسكتها حتى احترق ذراعها. وأخيرًا ظهر ضوء آخر في عرض البحر، ثم آخر. كانت زوارق الصيد تلفّ حول النقطة، ومصابيح مقدّمتها محجوبة عن الريح. سقطت على ركبتيها، لا من الضعف هذه المرة، بل من قوة أن تجدها الأعين.
***
كان والدها أول من صعد إلى الشاطئ عندما وصلت الزوارق إلى اللسان الرملي. كان الماء يلمع على كتفيه. ولم يقل شيئًا على الإطلاق. فقط أخذ الشعلة من يدها حتى لا تحرق أصابعها، ثم لمس رأسها مرة واحدة شكرًا. وجاءت خلفه نَفانوا، ملتفة بمعطف مطر رغم أن الجميع كانوا مبللين حتى العظم.
نهضت سينا ومدّت الجاكفروت بكلتا يديها. وقالت قبل أن يسألها أحد: «أخطأتُ الاختيار. لم أنتظر. عبرت حين كان الرفّ قد انقلب عليّ. وكانت الأصوات هناك على حق.»
تبادل الصيادون النظرات، لكن أحدًا لم يضحك.
استلمت نَفانوا الثمرة ووزنتها بين كفيها. «وماذا جلبتِ غير هذا؟»
نظرت سينا إلى أضواء الزوارق وهي تتمايل في المياه الضحلة، وإلى يدي أبيها الممزقتين، وإلى الوجوه التي خرجت إلى ليلٍ عاصف لأنها لم تعد. «جلبتُ المتاعب للجميع»، قالت.
«ذلك أيضًا»، أجابت نَفانوا. بقي صوتها لطيفًا. «أشيء آخر؟»
خفضت سينا عينيها. «أذنًا أهدأ.»
ولأول مرة في ذلك اليوم، ابتسمت نَفانوا من غير أن تخفي ذلك. وقالت: «جيد. عودي إلى البيت.»
لم يمدحوها في طريق العودة بالمجداف. ولم يوبخوها أيضًا. لفّ أحد الرجال قدميها بقطعة قماش نظيفة. وناولها آخر قرعة ماء. وأخذت أضواء القرية تكبر مع كل ضربة مجداف. جلست سينا بين نَفانوا ووالدها، ولم تكن تمسك شيئًا الآن. ومع ذلك شعرت أنها ممسوكة بعناية أكثر من أي وقت مضى.
الثمرة المقتسمة قبل الفجر
بحلول الوقت الذي وصلوا فيه إلى القرية، كان الليل قد استقر عميقًا فوق البيوت. نبح الكلاب ثم هدأت عندما تجمّع الناس تحت ضوء المشاعل. تقدمت أم سينا ودموعها على وجهها، والمطر ما يزال في شعرها. ضمّت سينا إلى حضن قصير قوي وسريع، ثم أعادتها لتنظر إلى قدميها. كان ذلك اللمس يقول أكثر من أي خطاب.
قبل الفجر، أطعمت الفاكهةُ القريةَ التي عبرت المياهَ المظلمةَ من أجل طفلٍ واحد.
وُضعت الجاكفروت على حصير نظيف في بيت الاجتماع. ولم يقطعها أحد في تلك الليلة. أولًا، غسلت سينا الطين عنها وعن يديها. ثم جلست قرب المدخل بينما كان الكبار يتحدثون بصوت منخفض. كان الأطفال يطلون من حول تنانير أمهاتهم. ودخل ابن عمها الأصغر إلى حجرها وزحف فيها حتى نام، واثقًا بعودتها كأنها كانت مؤكدة منذ البداية.
قبل الفجر، دعت نَفانوا أهل القرية إلى الاجتماع. كان الهواء يشمّ رائحة الرماد والتراب الرطب وأول نار للفرن. أحضر الرجال الحجارة الساخنة. ونشرت النساء الأوراق. ستُشوى الجاكفروت وتُقسَّم فيما الأفق لا يزال يحمل شريطًا باهتًا من الضوء.
ظنت سينا أنها ستُرسل إلى الخلف، لكن نَفانوا أشارت إليها بالتقدم. وقالت الكبيرة: «قوليها بوضوح.»
ففعلت سينا. تحدثت عن التحذير عند الفجر، وعن الورقة التي ضربت معصمها، وعن كلمات توي ساتيلي، وعن حزام السلة المنقطع، وعن الشاطئ المغمور، وعن العمود الأسود، وعن الأصوات، وعن المجرى الداكن، وعن اللسان الرملي تحت الباندانوس المائل. ولم تجعل نفسها بطلة في الحكاية. تحدثت عن الخوف حين جاء الخوف، وعن الخجل حيث يليق الخجل.
لم يقاطعها أحد. حتى أصغر الأطفال شعروا أن هذا ليس للترفيه. كان هذا وضعًا للثقل في مكانه، في العلن حيث يراه الجميع.
عندما انتهت، رفعت نَفانوا ثمرة الجاكفروت المشوية من فوق الحجارة. كانت قشرتها قد اسودّت وانشقّت، وارتفع بخار معطر إلى الهواء البارد. وقالت: «لا تأتي البلوغ لأن الإنسان يريد الشرف. بل يأتي حين يستطيع الإنسان حمل الحقيقة من دون أن يسقطها.»
شقت الثمرة إلى قطع. وكان اللبّ في الداخل ناعمًا شاحبًا يلمع. وبدل أن تعطي سينا الحصة الأولى، أرسلت القطع الأكبر إلى البيوت التي فيها رضع، وإلى توي ساتيلي في الطريق العلوي، وإلى الصيادين الذين جدّفوا في الماء المعتم. وجاءت قطعة أصغر أخيرًا إلى سينا.
أخذتها بكلتا يديها. كان طعمها مدخنًا، لطيفًا، غنيًا، مع بقاء البحر حادًا في مؤخرة حلقها من الليلة الماضية. أكلت ببطء.
بعد الطعام، بدأ العمل في القرية كما يبدأ دائمًا. كانت الشباك تحتاج إلى إصلاح. وأوراق القلقاس تحتاج إلى قطع. وكان لا بد من ترقيع سقفين قبل المطر التالي. لم يتوقف العالم لأن سينا عبرت رفًّا خطرًا. لكن شيئًا في الطريقة التي نظر بها الناس إليها قد تغيّر. ليس لأنها تحدّت البستان، ولا لأنها نجت. بل لأنهم رأوها الآن شخصًا قيسَ ولم يُخفِ العلامات.
***
في وقت لاحق من ذلك الأسبوع، تجمعت النساء لأغاني الوشم التي تستقبل الشباب نحو واجب أثقل، وإن كان جلد سينا سيتأخر موسمًا آخر. جلست معهن على أي حال، تضرب الإيقاع على حصير ملفوفة، وتستمع إلى صعود كل نغمة وهبوطها. هذه المرة لم تشدّ نفسها لتقف في المركز. تعلمت أين تنضم وأين تترك فراغًا.
في ذلك المساء صعدت التلة فوق الشاطئ وهي تحمل سلة جديدة بين يديها. ومشت نَفانوا إلى جانبها. وتوقفا عند موضع كان فيه الرفّ مكشوفًا تحت صفاء الطقس، يلمع كصدف مطروق.
«هل تسمعين أصواتًا الآن؟» سألت نَفانوا.
أصغت سينا. كانت الأمواج تضرب ثم تتراجع ثم تضرب مرة أخرى. وعبرت الطيور فوقهما. وفي الأسفل بعيدًا، كان الأطفال يصرخون فوق لعبة بين الصخور. قالت: «أسمع الماء والريح والناس».
أومأت نَفانوا. «حسن. فالأجداد لا يتكلمون دائمًا منفصلين عن هذه الأشياء.»
ذهبا إلى البستان معًا. لم تمدّ سينا يدها فورًا. بقيت ساكنة حتى سكنت الأوراق، حتى دارت ثمرة صغيرة على عنقها ولمست كتفها بقدر خفيف ككفّ. عندها ابتسمت، لا من انتصار، بل من تعرّف.
قطعت تلك الثمرة نظيفًا ووضعَتها في السلة.
وفي طريق العودة، اختارت الدرب الأطول فوق المدّ.
لماذا هذا مهمّ
عادت سينا بثمرة جاكفروت واحدة، وبكلفة شعرت بها في قدميها المجروحتين، وفي وجه أمها المبلل، وفي الزوارق التي أُرسلت إلى ماء مضطرب. في الحياة الساموية، يربطُ الخدمةُ الأيغاَ أكثر مما يفعل الكبرياء، والبحر لا ينسى الخيارات المتهورة. ولم يأتِ تغيرها على هيئة مديح. بل أتى في الطريقة التي توقفت بها عند البستان، وأصغت إلى الأوراق، وسلكت الدرب الأأمن فوق المدّ.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
