الليل ضغط بقسوة كعباءة مبللة؛ البرد عضّ الجلد وشرر النيران الصغيرة خمد مع النفس. النجوم ترتعش كجمرات بعيدة، خافتة وغير مبالية. في هذا الظلام اللامتناهي، بدا عزم طفلة صغير سخيفًا وخطيرًا—إن فشلت، سيبقى الدفء مسروقًا وشعبها سيجمد إلى الأبد.
قبل أن يكون للعالم شمس، قبل أن ينتشر الدفء عبر الأرض، لم يكن هناك سوى ليل لا ينتهي. النجوم كانت معلقة في السماء كخنافس نارية صغيرة، لكن نورها كان باهتًا وضعيفًا. كانت الأرض مكانًا من الظلال، وكان الناس يعيشون في برد دائم، لا يعرفون شيئًا عما وراء الظلام.
هكذا كان عالم شعب سان منذ زمن بعيد، زمن كان فيه النار نادرة وثمينة، وكانت البقاء نضالًا يوميًّا. ومع ذلك، حتى في أعمق ظلمة، كان هناك من يحلم بالمزيد—عالم يلامس فيه الدفء الجلد، تلقي فيه الأشجار ظلالًا طويلة، ويدفع الضوء الليل اللامتناهي.
هذه حكاية كيف جاءت الشمس. إنها قصة شجاعة، عن فتاة تحدّت أفعى عظيمة ورهيبة، وعن أول يوم غمر العالم فيه النور الذهبي.
زمن الليل اللامتناهي
كان العالم دائمًا هكذا—خافتًا، باردًا، وصامتًا. الناس يتجمعون في الكهوف، يلفّون أجسادهم بجلود الحيوانات ليحجبوا البرد. في الليل، كان الريح يعوي كوحش غير مرئي، وأصوات غريبة تتردد عبر السهول. مفترسات الظلام العظيمة تتحرك دون أن تُرى، وعيونها المتوهجة كانت العلامة الوحيدة لوجودها.
كان الناس يعيشون بنور نيران صغيرة، يحرسونها بعناية، لأن النار كانت مقدسة. كان صنعها صعبًا، ومتى ما فقدت، قد يستغرق إعادة إشعالها أيامًا. بدون النار، لم يكن هناك سوى البرد، وفي البرد، كان هناك الموت فقط.
في تلك الأيام، كان صياد عجوز اسمه زهونتا يجلس بجانب النار ويروي الحكايات. كان يتحدث عن زمن قبل الظلام، عندما كانت السماء مختلفة، عندما كان الدفء يلمس الأرض. كانت صوته خشنًا كجلد حذائه ومريحًا كجمرة هادئة. لكن لأن الذاكرة كانت شيئًا من الشوق والألم، رفضها الكثيرون. الشبان ضحكوا وقالوا: "يا رجل عجوز، تحكي عن أشياء لم تكن أبدًا."
لكن فتاة واحدة، طفلة اسمها !كاي، استمعت بعيون واسعة. كانت تصدق. لم تكن تعرف لماذا، لكن في أعماق قلبها، شعرت أن العالم لم يكن مقصودًا أن يبقى هكذا. كفّتاها تذكّران بحرارة خافتة من جمرة مشتركة؛ أحلامها مضاءة بلون متخيل للأوراق تحت سماء مشرقة.
في ليلة، عندما كان الريح هادئًا والنجوم تومض بهدوء فوقها، سألت: "زهونتا، إذا كان العالم دافئًا ذات يوم، أين ذهب ذلك الدفء؟"
ابتسم الرجل العجوز بحزن. "لقد سُرق، يا طفلتي. أخذه الأفعى العظيمة غا-غوريب. خاف من النور وخبأه بعيدًا في السماء حيث لا يصل إليه أحد."
عبّست !كاي. "إذن لماذا لا يحاول أحد استرجاعه؟"
هز زهونتا رأسه. "لأن تحدي غا-غوريب يعني دعوة للموت."
لكن !كاي لم تخف من الحكايات. كانت تخاف من البرد، من الليالي الطويلة، من الظلال اللامتناهية. وهكذا، تلك الليلة، اتخذت قرارها.
ستعيد النور.
نار السماء
لم تكن !كاي تعرف من أين تبدأ. كانت تعرف فقط أن عليها أن تجد نار السماء. فغادرت قريتها في ظلمة الليل، تلفّ نفسها بجلود سميكة وتحمل كيسًا صغيرًا من اللحم المجفف.
سافرت عبر السهول الشاسعة، حيث نظر الضباع الشبحية من حواف الظلال. خطواتها كانت تCrunch على العشب المحاط بالصقيع؛ أنفاسها تُعلّق كدخان أمام وجهها. عبرت أنهارًا مجمدة، أسطحها كزجاج أسود، وتسقت فوق حُفَر تبتلع الصوت. مرت أيام، وما زالت تمشي، تقودها حكايات الصياد العجوز ونبض عنيد في صدرها يشبه ذكرى الدفء.
أخيرًا، وصلت إلى الجبل العظيم، المكان حيث تلتقي السماء بالأرض. الريح كانت تهب من القمم بشُرَف باردة تفوح منها رائحة الحجر والثلج البعيد. بدا الجبل كسنٍ مظلم على الأفق. وهناك، مخبأ بين الصخور، في جوف يهمس بصمت العصور، وجدت شيئًا مذهلًا.
كانت جمرة.
جمرة واحدة متوهجة، تومض بخفوت في الظلام. لم تكن جمرة عادية—كانت تنبض بالدفء، كشمْس صغيرة محبوسة في حجر. كانت ترسم على الصخر القريب ضوءًا عسليًا، كاشفة لوحات قديمة لأناس وحيوانات ورقصات منسية منذ زمن طويل. تحركت الصور في الوهج، وللحظة، شعرت !كاي أنها تقف في ذاكرة العالم.
التقطت !كاي الجمرة بحذر، وانتشر الحر في يديها، دفأ جسدها، وملأها بالطاقة، وشعرت بعينين تمتلآن بالدموع، ليس من البرد بل من الصواب المفاجئ للنار في راحتيها، وعلمت، في تلك اللحظة، أن هذه قطعة من النار المسروقة، وكان هذا المفتاح.
لكن بينما استدارت للمغادرة، اهتزت الأرض تحتها.
تردد صوت عميق ومروع عبر الليل.
"لا ينبغي لكِ أن تكوني هنا."
المعركة من أجل الشمس
كانت الأفعى العظيمة غا-غوريب في الانتظار.
كان أكبر من أي مخلوق رأته !كاي من قبل، قشوره أظلم من الليل نفسه. كان جسده ملفوفًا كحلقة أفق مدمَّرة، ينسف طولها الأبراج أينما تحركت. كانت عيناه تحترقان كنيران مزدوجة، وصوته كالرعد البعيد الذي قد يهز الحجارة.
"تسعين لسرقة ما لي," همس، ملتفًا حول قمة الجبل. "وُلد العالم في الظلام، وفي الظلام يجب أن يبقى."
خطت !كاي خطوة إلى الأمام. "وُلد العالم بالنور," قالت، صوتها ثابت رغم أن البرد قضم رئتيها. "أنت سرقته. وسأسترجعه."
ضحك غا-غوريب، ضحكة منخفضة ومروعة أرسلَت طيورًا صغيرة ترفرف من الحواف القريبة. "يا طفلة ساذجة. النور خطر. سيحرق، سيعمي، سيجلب حربًا وألمًا."
لكن !كاي لم تتردد. رفعت الجمرة عالياً. "ومع ذلك، بدونه نعاني. بدونه نحن باردون."
انقضت الأفعى.
لكن !كاي كانت سريعة، وقفزت جانبًا، والجمرة تتوهج في يديها، وتدحرجت الصخور وراحت نفحة من الريح تمزق شعرها، وبدا الجبل وكأنه يحبس أنفاسه، وبدأت المعركة.
انطلقت بين اللفافات والضربات، مستعملة الصخور الحادة كمأوى. في كل مرة يندفع فيها غا-غوريب، تتوهج الجمرة، شرارة ردّ تحدٍ. أحيانًا كان النور يدفيء وجهها بشدة حتى شعرت بذاكرة الصيف على خديها. وأحيانًا كان يحرق كشمس لاهبة، فاضطرت لإغلاق عينيها ضد شدته. في الضجيج والزئير، سمعت أصواتًا أخرى—همس العالم المستعجل وهو يستيقظ، صرخة طيور لم ترها من قبل.
