ضربت الموجة كقبضة من السماء. تشقق الصاري، صرخ الرجال، وانحدر سطح السفينة تحت قدميّ حتى لم يعد هناك سطح على الإطلاق — فقط ماء أسود يبتلع كل شيء. تمسكت بقطعة خشب وتمسكت بينما مزق البحر رفقائي واحدًا تلو الآخر، حتى بقيت آخر صوت في العاصفة.
لكنه نجى، فإلى أين جلبه البحر؟
لا أدري كم مدّة جفوت. الملح أحرق حلقي؛ فقدت ذراعاي الإحساس؛ الدُرُر الدّانية دارت فوقي كالبذور المتناثرة. عندما احتك شيء صلب بركبتيّ، زحفت إلى الأمام بدافع الغريزة فحسب — يديّ تغوصان في رمال دافئة، رئتاي تلهثان بهواء طعمه زهور بدل الملوحة. انهرت فوق خط المد ونمت حيث سقطت.
استيقظت على تزقزق الطيور. ثمر يتدلى من كل غصن في متناول اليد. الأسماك تلمع في أحواض صافية لدرجة أني كنت أستطيع أن ألتقطها بكفيّ. ماء عذب يفرّ من نبع بين أحجار ملساء. لم تكن الجزيرة مضيافة فحسب — بل شعرت أنها مصممة لأجلي، كأن الآلهة نحتت جنة ووضعوها هنا لالتقاط بحّار يغرق.
ثلاثة أيام أكلت وشربت وشكرت كل إله عرفته بالاسم. في صباح اليوم الرابع، كنت أمدّ يدي نحو تينة عندما ارتجت الأرض تحت قدميّ.
سيدُ الجزيرة
انحنت الأشجار جانبًا. صوت دحرج الهواء — عميق كانهيار محجر، لكنه نطق المصرية الفصحى: "من أحضرك إلى هنا يا رجل الصغير؟ قل لي، وإلا سأجعلك تعرف نفسك رمادًا."
طوله ثلاثون ذراعاً، ولحيته من ذهب، وحراشفه من اللازورد—رب الجزيرة.
ضغطت وجهي في التراب. فوقي ارتفعت الأفعى — طولها ثلاثون ذراعًا، قشورها لازورديّة تلمع تحت الشمس كسماء مسحوقة، لحية من ذهب خالص تتدفق من ذقنها. عينها بحجم رأسي. دق قلبي بقوة حتى ظننت أضلاعي ستنكسر.
التقطتني في فمها كما تلتقط القطة وليدها — برفق، لا تلمس الأسنان الجلد — ووضعَتني في عرينها. "لا تخف،" قالت، وصوتها الآن أخف، دافئ تقريبًا. "الآلهة أرسلتك. نجوت مما لم ينجُ منه الآخرون. احكِ لي قصتك."
فحكيت لها: الرحلة، العاصفة، الصمت بعد الصرخة الأخيرة. استمعت دون رمش. عندما انتهيت، خرج منها نفس طويل — مشوب بالدخان، يحمل رائحة الأرز.
"أعرف ما معنى فقدان الجميع،" قالت. "خمسة وسبعون أفعى عاشت على هذه الجزيرة — إخوتي وبناتي وكل عائلتي. سقط نجم من السماء فأحرقهم جميعًا. أنا وحدي زحفت من النار."
ارتعشت لحيتها الذهبية. كانت الأخيرة من نوعها.
النبوءَة والهدايا
"في غضون أربعة أشهر،" قالت الأفعى لي، "ستمر سفينة من مصر بجانب هذه الجزيرة. سيرون نار إشارتك. سيأخذونك إلى الوطن."
«خذ هذه الهدايا؛ لن ترى هذا المكان مرة أخرى.»
لم يغضب لأنها سأرحل. كان يتوقع ذلك. "عد إلى عائلتك،" قال. "احتضن أطفالك. ادفن في أرض موطنك عندما يحين أجلك. أُعطيت حياة ثانية — فلا تُضيعها على الحزن."
وعدت أن أرسل سفنًا تعود بالقرابين — بخورًا، زيوتًا، كل ما يستحقه إله. بالتأكيد ستريد مصر تكريم مخلوق قوي كهذا.
ضحكت الأفعى، وترددت الصدى على جدران الكهف. "لن تراني مجددًا. عندما تغادر، ستغرق هذه الجزيرة تحت الأمواج. ستصير ماءً إلى الأبد. خلقت الآلهة هذا المكان لغرض واحد. عندما يُنجَز ذلك الهدف، ينتهي."
حملتني بهدايا: المرّ مكدسًا أعلى من خصري، أنياب عاج مصقولة، بخور يملأ أنفي حتى أستطيع تذوقه، أقفاص للمكاك والكلاب الرشيقة، حزم من ذيول الزرافة. ثروة أكثر مما ظننت أن أصابها يومًا.
لكن كلماته ظلت أثقل من أي شحن: كل الأشياء زائلة.
العودة والغرق
ظهرت السفينة تمامًا كما تنبأت — شكل داكن على الأفق في صباح اليوم الأول من الشهر الخامس. أشعلت ناري. بحارة مصريون واصلوا الشاطئ، أفواههم مفتوحة أمام الفردوس حولي، وعيونهم تتسع أكثر عند رؤية الكنوز المكدسة على الشاطئ.
شاهد الجنة تغرق، وعلم أنه لن يرى مثلها مرة أخرى.
حملنا كل شيء على متن. عندما عبرت الحزمة الأخيرة الجسر، التفت لألقي نظرة للوراء. وقفت الأفعى على الشاطئ، لحيتها الذهبية متوهجة في ضوء الشمس، حلقة واحدة مرفوعة كما لو كانت تلوح. انحنيت — بقدر ما استطاعت جسدي أن ينثني — للكائن الذي أنقذ حياتي ثم علمني كيف أقدّرها.
دَفعت السفينة ابتعادها. خلفنا، بدأت الجزيرة تنزل. ببطء، بصمت، انزلقت الأشجار تحت خط الماء. اختفت الشواطئ. الينابيع والأحواض والأغصان المثقلة بالثمر كلها اختفت في دائرة متسعة من الرغوة. كانت الأفعى آخر ما يُرى — لا تزال تراقب من شاطئ يتقلص، هادئة كصخرة جبل — حتى غطتها الأمواج ولم يبقَ سوى بحر حيث كانت الجنة.
عدت إلى مصر ثريًا ومكرّمًا. استقبلني الفرعون بهداياي وتعجب. لكن في أحلامي، ما زلت أراها — الأفعى الذهبية الأخيرة، وحدها على جزيرة تغرق، تقبل مصيرها بهدوء من عرف الخسارة ووجد أن الفقد ليس نفسه النهاية.
لماذا هذا مهمّ
فقدت الأفعى كل عائلتها بنجمة سقطت — ومع ذلك استقبلت غريبًا باللطف بدل المرارة. أعطت جزيرتها البحار كل ما احتاجه، ثم غرقت إلى الأبد. لا شيء دام: لا الفردوس، ولا الكنز، ولا حتى الأفعى نفسها. لكن الحكمة نجت — حملها بحّار إلى وطنه قبل أربعة آلاف سنة ولا تزال تستحق السماع اليوم: اقبل ما يأتي، كن ممتنًا لما تُعطى، وافهم أن أجمل الأشياء لم تُخلق لتبقى.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
