ركضت ران أمَيالي عبر الساحة الملساء وهي تضمّ قدراً فخارية إلى صدرها. لسعت قطرات المطر وجهها. وقضم دخان المشاعل الآخذة في الخمود أنفها. وفوق أسطح السوق، انحنى نار المعبد تحت صرخة الريح، وصمتت كل الطبول.
احتشد الناس تحت الأغطية المنسوجة والحواف الحجرية، يرفعون أبصارهم. كانت أول عاصفة في موسم الأمطار قد هبّت مبكرة وعنيفة. تكسّرت أسقف النخيل. وانحدر الماء من المصاطب في شرائط بنية. وعلى الهرم، استند ثلاثة محاربين إلى العاصفة، وقد رفعوا دروعهم، لكن الريح دفعتهم جانبًا كما تدفع عيدان العشب.
توقفت أمَيالي بجوار بسطة أمّها للمصابيح، وكل مصباح منها مطليّ بشرائط حمراء ونقاط سوداء. أمسكَت أمّها ذراعها بأصابع مبتلّة. قالت: «لا تذهبي أبعد». «لقد استيقظ سوبلادور». ثم، قبل أن ترد أمَيالي، اندفعت هبّة عبر الساحة. وانطفأ موقدان خارجيان دفعة واحدة، وارتفع صراخ من بين الحشد. فإذا ماتت النار العليا قبل انقضاء العاصفة، قال الشيوخ إن الآفة ستلمس الذرة، وسيعدّ الأطفال السلال الفارغة قبل أن تنتهي الأشهر الجافة التالية.
ليلة المباخر المكسورة
كان كبير حُرّاس النار يقف في منتصف الطريق إلى الهرم، قابضًا على مشعل من خشب الأرز بكلتا يديه. وكانت عباءته القطنية البيضاء ترفرف خلفه بعنف. صاح: «أطعموا قلب اللهب!» لكن كلماته تفرقت قبل أن تبلغ الأرض.
لم يستطع الفولاذ احتواء العاصفة، لكن وعاءً صغيرًا من الطين احتفظ بأنفاسها.
ركض الرجال حاملين حزمًا من الخشب الراتنجي. انزلق أحدهم على الدرج المبتلّ وفقد مشعله في الماء الجاري. وصعد آخر أعلى حتى بلغ القمة، ثم جثا على ركبة واحدة عندما ضربته الهبّة التالية. انكمش اللهب الرئيسي داخل حوضه الحجري. كان لا يزال حيًّا، لكنه لم يعد قائمًا على استقامته.
كانت أمَيالي تعرف النار على نحو مختلف. كانت تعرف كيف يجب أن يستقرّ الفتيل في الزيت. وكانت تعرف كيف ينبغي للمصباح أن يتنفس من فوهة ضيقة لا واسعة. وكانت تعرف أي طين من ضفة النهر يحتمل الحرارة دون أن يتشقق. بينما كان الآخرون يراقبون العاصفة، كانت هي تنظر إلى اللهب وترى خوفه.
قلبت أمّها مصباحًا في يديها، مع أنه لم يبقَ عملٌ يمكن إنقاذه. وقالت: «ابقي هنا». «الوادي يحتاجك حيّة، لا شجاعة منك». غير بعيد، ضغط فلاح عجوز كيسًا من بذور الذرة تحت ثوبه كأنه يستطيع تدفئته بصدره. لم يتكلم. كانت شفتاه تتحركان بصمت، والمطر يسيل من ذقنه. رأت أمَيالي ارتعاش يديه وفهمت لماذا كانت النار أهم من حكاية تُروى للأطفال.
أصدر الحارس أمرًا أخيرًا. تشكّل أربعة محاربين في صفّ وصعدوا وقد غطّوا رؤوسهم بالجلود. واجهتهم الريح عند المصطبة العليا بعواء حادّ حتى إن الناس في الأسفل وضعوا أيديهم على آذانهم. دار أحد الدروع بعيدًا واختفى في الظلام. انكسر الصف. وارتجف اللهب الرئيسي، ثم اشتعل، ثم انحسر إلى لسان أحمر.
وضعت أمَيالي سلّتها على الأرض وأخرجت منها الوعاء الذي أنهته في ذلك الصباح. لم يكن أكبر من شمّامة، مستدير البطن، له عنق طويل وثلاث فتحات بحجم الإبهام قرب القاعدة. حدّقت أمّها فيه عبر المطر. وقالت: «هذا مخصص لاستخدام المعبد».
أجابت أمَيالي: «إنه يجعل النار تتنفس بهدوء».
تغيّر وجه أمّها، لا إلى قبول ولا إلى رفض. نظرت فقط إلى القدر، ثم إلى القمة. وقالت بصوت خافت: «كان أبوك يحمل عوارض السقف إلى أعلى تلك الدرجات في مواسم العواصف. وكان يخاف المرتفعات في كل مرة». وضعت مغرفة الفحم في يد أمَيالي. وقالت: «اذهبي قبل أن أطلب منك البقاء».
ركضت أمَيالي إلى أقرب موقد لا يزال مشتعلًا. جثت على ركبتيها، تحمي الجمر بجسدها. امتزج دخان الراتنج بالطين المبتلّ وملأ حلقها. وبمغرفة الفحم سحبت جمرة متوهجة واحدة إلى القدر، وأضافت التفافة من راتنج الكوبال، وأنزلت فتيلًا مشبعًا بزيت بذور النانسي. ارتفع لهب صغير ثابت داخل عنق الطين. لعقت الريح الفتحة، لكنها لم تبلغ قلبه.
عند أسفل الهرم، اعترض الحارس طريقها. وقال: «يا صغيرتي، هذا الصعود للمُدافعين».
رفعت أمَيالي القدر. وقالت: «إذن دافع عن هذا».
ضربت هبّة أخرى الدرج، وأرسلت المطر صفائح على الحجر. نظر الحارس إلى اللهب المحتضر فوقها، ثم تنحّى جانبًا.
عبر المصاطب الطينية والبردي
ارتفعت الدرجة الأولى بما يكفي لتجبرها على الوقوف على أطراف أصابعها. كان الماء ينساب على كل درجة، باردًا حول كاحليها. انحنت أمَيالي فوق القدر وصعدت مائلة إلى الجانب، واضعة قدميها حيث لا تزال حوافّ الحجر خشنة. وخلفها، تلاشى الحشد إلى ضباب ودخان مشاعل.
خطوةً خطوة، حملتْ دائرةً صغيرةً من الضوء فوق الحقول الغارقة.
في منتصف الطريق إلى المنصّة الأولى، تغيّرت الريح. لم تعد تدفع من جهة واحدة. صارت تطوّقها. وتشدّ ضفيرتها، وتصفّر عبر الفتحات الثلاث الصغيرة في قاعدة القدر. ارتجف اللهب، ثم ثبت من جديد. شدّت أمَيالي قبضتها حتى قطع الطين راحتيها.
قال صوت من مكان لا تراه: «صانعة المصابيح». لم يكن مرتفعًا. ولذلك صار أسوأ. كان الصوت يتسرّب عبر المطر كالنَفَس بين عيدان القصب. «ذهب الرجال الأقوياء أولًا. لماذا تصعدين بعدهم؟»
لم تُجب أمَيالي. وصلت إلى المنصّة الأولى وجثت خلف ياغوار حجري منحوت، نصف وجهه قد تآكل. ضربت الريح الياغوار وانقسمت حوله. ولحظة قصيرة، وقف اللهب داخل القدر منتصبًا.
***
عبرت المصطبة حيث كانت قرابين الذرة موضوعة قبل العاصفة. لقد جرف معظمها إلى خطوط صفراء. وبقي طبق صغير منسوج، عالق تحت حافة حجرية. وفيه كانت هناك أذنتان خضراوان من الذرة، وسوار من خرز طفل، وشريط قماش معقود بثلاث عقد. لمست أمَيالي القماش بإصبع واحد. كان دافئًا من المصباح. وتذكرت أمًّا ما في الأسفل، تعدّ أطفالها بعينيها بينما تهزّ الرعد الأسقف. نهضت قبل أن يستقر الخوف في ركبتيها.
عاد الصوت، هذه المرة من الأمام. «تحملين نارًا مستعارة. ضعيها، وأُبقي سقفك قائمًا».
كادت أمَيالي تضحك من الفزع. كان سقفها من القصب ولحاء مرقّع. وكانت العاصفة الأخيرة قد فتحت فيه موضعين بالفعل. ومع ذلك وصلت الفكرة إليها على أي حال. تخيّلت أمّها ليلًا، تنقل الحصر عن قطرات السقف، وتقلب الأواني لتلتقط الماء، وتخفي أفضل المصابيح عن الرطوبة. كان ذلك المشهد يؤلم أكثر من الصعود.
ضغطت جبينها على عنق الوعاء البارد. وقالت همسًا: «خذ سقفي إن شئت. لا الوادي». كانت تهتز، لكنها لم تنكسر.
عند الدرجة الثانية، وجدت أحد المحاربين الساقطين جالسًا في مجرى السيل، وقد خفّف المطر الدم النازف من جرح في جبينه. حاول أن ينهض حين رأى القدر. وقال: «سأذهب».
قالت: «لن تثبّت قدميك».
قال: «لقد اختيرت للصف». وغطى العار وجهه أكثر من العاصفة.
وضعت أمَيالي القدر خلف جسدها وأمسكت معصمه. وقالت: «إذن اختر هذا. أخبر الناس في الأسفل أن يخلوا درج القمة. إذا زللتُ، فلا ينبغي أن يكون أحدٌ تحتّي». كان ذلك أجرأ أمر نطقت به في حياتها. حدّق فيها المحارب، ثم ضرب صدره بقبضته موافقًا، وتراجع متعثرًا إلى الأسفل.
واصلت الصعود.
انفتحت المصطبة العليا على الحقول خلف المدينة. كشفت البرق الوادي لرمشة واحدة: مجمعات البيوت، والمصاطب، والأشجار الداكنة، والنهر يلتفّ كأفعى سوداء بينها جميعًا. كانت كل رقعة مزروعة في الأسفل تنتظر النار نفسها. شعرت أمَيالي بالحقيقة في جوفها. لم يغادرها الخوف. لقد تنحّى فحسب، وترك مكانه لشيء أثقل.
حيث نطق الريح اسمه
كانت ساحة القمة مفتوحة للسماء. وأحاطت أربعة أعمدة حجرية بحوض النار، وعلى كل عمود آثار احتراق قديمة من مواسم لا تُذكر. كان الحارس هناك راكعًا على ركبة واحدة، يحمي الجمر الأخير بعباءته. وكان مساعدان يزحفان ملاصقين للحجارة، عاجزين عن الوقوف في العاصفة.
في ساحة القمة، التقت العاصفةُ بصنعةٍ شكّلتها أيدٍ صبورة.
حين خطت أمَيالي إلى القمة، ضربتها الريح في الصدر مباشرة. ودفعَت الهواء من رئتيها. فتعثرت، وسقطت على ركبة واحدة، وأمسكت القدر الطيني تحت ذقنها. كان المطر يجلد الألواح الحجرية. وانحسر اللهب في الحوض إلى توهج بحجم قبضة، أحمر في الوسط وأسود عند الحواف.
نظر إليها الحارس عبر الماء والدخان. لم يبدّد الكلمات. بل أشار فقط إلى الحوض.
زحفت أمَيالي.
ارتفع الصوت حول الأعمدة، بعد أن لم يعد مختبئًا. دوّى خلالها وجعل كل عمود يغنّي نغمة مختلفة. وقال: «أنا سوبلادور. أقتلع الأوراق من الأشجار. وأفرش الذرة الفتية. وأعلّم الأسقف أن تطير. لماذا ينبغي لوادٍ واحد أن يقف في وجهي؟»
انكمش المساعدان أكثر. غطّى أحدهما رأسه بكلتا ذراعيه. وتمسّك الحارس بحافة الحوض حتى ابيضّت مفاصله. شمّت أمَيالي رمادًا مبتلًّا، وراتنجًا حارًا، والرائحة المعدنية الحادّة لحجر صدمته البرق. وضعت قدرها إلى جانب الحوض، ورأت المشكلة فورًا: كان اللهب الرئيسي مكشوفًا أكثر مما ينبغي. كانت العاصفة تلتهمه مع كل هبّة.
مدّت يدها إلى بلاطات ساقطة من حامل بخور محطّم، وغرستها حول الجانب المواجه للريح من الحوض. فهم الحارس وأضاف لوحين مكسورين. وصاروا معًا يصنعون فمًا منخفضًا حول الجمر. ثبت اللهب لنَفَسٍ واحد، ثم انحنى من جديد.
قالت الريح بصوت كالرعد: «ليس كافيًا».
رفعت أمَيالي وعاءها هي. وقالت: «لا». جاء صوتها صغيرًا، لكنه خرج. سحبت مجموعة الفتيل المتوهجة من القدر بمغرفة الفحم، وأنزلتها إلى مركز الحوض تحت شبكة من عيدان الراتنج. لامس اللهب المحمي الجمر القديم. ولحظةً، لم يحدث شيء.
ثم اشتعل الراتنج.
انتشر الذهب تحت دخان أسود. وأطلق الحوض سعالًا عميقًا من الشرر. وصعدت النار على عود، ثم آخر، ثم جمعت نفسها ووقفت. وردّت العاصفة فورًا. فصفعت المطر أفقيًا عبر الساحة، ونثرت الشرر على ذراعي أمَيالي. ارتجفت، لكنها لم تتراجع.
ضحك سوبلادور، وكانت ضحكته تشبه مئة باب تُنتزع من مفاصلها. وقال: «أَتظنين أن الطين يردّ على الريح؟»
نظرت أمَيالي إلى الوعاء في يديها، وقد صار فارغًا ولامعًا بالمطر. واستقرّ إبهامها في الأخدود الصغير الذي صنعته أثناء تشكيله. وتذكرت نفسها جالسة عند ضفة النهر، تعجن الطين بينما كان الأطفال يسخرون من صمتها. كانت دائمًا تصنع أشياء تبقى منخفضة: مصابيح قرب حصر النوم، ومصابيح في الزوايا حيث تُسكت الأمهات الحُمّى، ومصابيح للعجزة الذين يستيقظون قبل صلاة الفجر. نيران صغيرة. نيران خفية. نيران تدوم لأن لا أحد يلتفت إلى قوتها.
غيّرت تلك الفكرة كل شيء داخلها.
نهضت من ركبتيها. وصاحت في العاصفة: «أنت تكسر ما يرتفع. إذن سأجعل هذه النار تبقى منخفضة حتى تنمو». ثم قلبت القدر الفارغ رأسًا على عقب فوق جزء من حافة الحوض، تاركة فتحة ضيقة للهواء. وأضاف الحارس مشعله من خشب الأرز كدعامة. ودفع أحد المساعدين، وقد انحنى به الخجل إلى الحركة، بلاطة أخرى إلى مكانها. وأخرج المساعد الثاني راتنجًا جافًا من كيس مخبأ داخل ثوبه وأطعمه للنار.
ضاق اللهب ثم اشتدّ. لم يعد يقفز بعنف. بل احترق بقلب صلب ثابت.
دارَت الريح مرة أخرى، تبحث عن الفجوات. سمعت أمَيالي ذلك في كل حجر مفتوح، وقد صار غاضبًا الآن، مضطرًا إلى الصيد. وأخيرًا تدحرج صوت الرعد بعيدًا نحو التلال الشرقية. وخفّ الضغط على القمة. ظل المطر يهطل، لكنه صار يهطل إلى أسفل. وتوقفت الأعمدة عن الغناء.
وفي الأسفل، من الساحة غير المرئية، عادت طبلة واحدة إلى الضرب.
اللهب الذي تعلّم الانحناء
تحركت العاصفة شمالًا قبل الفجر. كانت الغيوم لا تزال تجرّ نفسها فوق التلال، لكن أشدّ قوتها قد مضى. وكانت المياه تتقطر من كل حافة في الهرم. وصعد الدخان مستقيمًا من الحوض الذي أُعيد إشعاله.
عندما انقضت العاصفة، أصبحت حرفتها جزءًا من عهدة المدينة.
جلست أمَيالي حيث سقطت بعد انصراف الريح. كانت أصابعها محروقة عند الأطراف، وكان كتف واحد يؤلمها من حمل القدر كل تلك المدة. لفّ الحارس قطعة قماش جافة حول عنق الوعاء المتشقق، ووضعه إلى جانبها كأنه شيء مكرّم. وقال: «رأيتِ ما لم نره».
وإلى الأسفل، استيقظت المدينة في طبقات من الصوت. ضحك طفل. ونادى أحدهم طالبًا البردي الطازج. ونبحت الكلاب قرب طرف السوق. ثم وصل أول هتاف إلى القمة، لم يكن عاليًا في البداية، لكنه كان ممتلئًا ومتزايدًا. لقد رأى الناس الدخان يرتفع صافياً إلى الصباح.
***
عند الظهيرة، صعدت العائلات المصاطب السفلى ومعها قرابين لتعويض ما أخذه المطر. جلبوا كعكات الذرة الملفوفة في الأوراق، وأزهارًا ضربتها العاصفة حتى سُوّيت، وملحًا في قرع صغيرة، وراتنج الكوبال لحوض النار. لم يعامل أحد أمَيالي كمحاربة. كان ذلك سيبدو زائفًا. جاؤوا بدلًا من ذلك بمصابيح مكسورة، ومباخر متشققة، وأسئلة.
سأل أحد الشيوخ وهو يقلب وعاءً مشروخًا بين يديه: «كم ينبغي أن تكون الفتحة ضيقة؟»
وسأل صبيّ كانت أكمام ثوبه تتدلى إلى ما بعد معصميه: «وكم عدد فتحات الهواء؟»
كانت أمَيالي تُريهم أولًا بالإشارة، ثم بالكلمات عند الحاجة. دحرجت الطين بين راحتَيها وضغطت كل أثر إبهام بعناية. وجلست أمّها إلى جانبها تحت ظلّ من البردي، تناولها أقمشة مبللة، وتسوّي الحواف، وتقول القليل. ومرة، حين لم يكن أحد يراقب، لمست كتف أمَيالي السليم وتركت يدها تستقر هناك.
وصلت امرأة من المصاطب البعيدة تحمل شريط قماش معقودًا بثلاث عقد. كان هو نفسه القماش الذي رأته أمَيالي بجوار قربان الذرة. وضعت المرأة الشريط إلى جانب الوعاء المتشقق، وأطرقت رأسها. ووقفت خلفها طفلة صغيرة، نحيلة ووقورة، لا تلبس سوى سوار واحد من الخرز. لم تسأل أمَيالي عمّا طُلب وربط في العقد. بل اختارت فقط أصفى طين على الحصير وبدأت تشكّل مصباحًا صغيرًا يكفي لزاوية عند سرير.
في ذلك المساء، دعا الحارس المجلس إلى الساحة. وكانت مياه المطر لا تزال راكدة في برك ضحلة تعكس ضوء المشاعل والغيوم الممزقة. وتحدث عن العاصفة، وعن خط الدروع الذي فشل، وعن الحوض، وعن القدر. ثم رفع وعاء أمَيالي المتشقق أمام الجميع.
وقال: «هذه المدينة تحفظ الذاكرة في الحجر. وعليها أيضًا أن تحفظها في الأيدي».
وسأل إن كانت ستصنع أوعية النار للمجلس العالي ابتداءً من ذلك الموسم. وانتظرت الساحة كلها. شعرت أمَيالي بكل نظرة تلمسها دفعة واحدة. كانت لا تزال المرأة نفسها التي ترتجف أمام الأصوات العالية، نفسها التي تفضّل العجلة الطينية وحفرة الطين على وسط السوق. وعاد الخوف إليها، مألوفًا كظلّ.
لكنها كانت تعرف الآن حجمه.
قالت: «سأصنعها. وسأعلّم غيري، حتى لا يعتمد اللهب على زوجٍ واحد من اليدين».
انحنى الحارس. ورفع الفلاح العجوز صاحب كيس البذور كفّيه نحو النار. وخفض المحارب الذي انزلق على الدرج رأسه لها احترامًا. لم تنفجر أغانٍ. ولم تلتها خطبة عظيمة. اكتفى الناس بالاقتراب من الدفء، وواحدًا تلو الآخر وضعوا راتنجًا جديدًا قرب المشاعل.
في تلك الليلة، صعدت أمَيالي إلى المصطبة الأولى مرة أخرى، مع أنه لم يكن هناك عاصفة تطاردها. وضعت مصباحًا جديدًا في تجويف يواجه الوادي. كان الفتيل يتوهج خلف فوهة ضيقة، هادئًا وواثقًا. ومن بعيد جدًا، كانت الحقول المبتلّة تحتفظ بماء العاصفة الأخيرة في أشرطة فضية. ونادت الضفادع من الخنادق. وتصاعد دخان مواقد البيوت مستقيمًا نحو الظلام.
وقفت طويلًا وقد بقي غبار الطين عالقًا في خطوط يديها. مرّت الريح على خدّها ومضت دون أن تأخذ اللهب.
الخاتمة
لم تهزم أمَيالي العاصفة بالقوة. لقد دفعت ثمن نار القمة بيدين محروقتين، ووعاء متشقق، ونهاية مكان اختبائها في الحشد. وفي العالم المحيط بسيهواتان، كانت النيران المقدسة تحرس المحاصيل والنظام الجماعي معًا، لذلك حمل اختيارها ثقل أكثر من ليلة واحدة. ومع الصباح، ارتفع الدخان مستقيمًا فوق المصاطب، وجفّ الطين الجديد في صفوف تحت الأفاريز.
لماذا هذا مهمّ
لم تُنتصر أمَيالي على الريح، بل تعلّمت كيف تُقيم لها موضعًا.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
