جزيرة باج الغامضة عند الغسق، حيث ترتفع منحدراتها الصخرية الشاهقة فوق بحر هائج بينما يقترب قاربٌ صغير يحمل مستكشفين من الشاطئ. السماء ملوّنة بأرجوانٍ عميق وبرتقاليٍ ناري، مخلّفةً أجواءً غريبة ومغامرة في آنٍ واحد، تلمّح إلى الأسرار الخفية داخل كهوفها.
لسعة رذاذ البحر على الشفاه بينما نقب ريح باردة المنحدرات في باغ؛ في الليل كان البحر يهمس على الصخور المسننة والمصابيح تكشف وجوهاً شاحبة تحذر بهمس. احتفظ السكان المحليون بمسافة—شيء ما ينام تحت عظام الجزيرة، وفي كل مرة يتنهد فيها المد بدا كتحذير لم يكتب للأحياء.
جزيرة باغ، كرواتيا، أرض حجر ورياح، مكان يهمس فيه البحر بأسرار لمن يجرؤ على الإصغاء. يروي الصيادون حكايات عن أضواء غريبة تومض فوق الماء، عن أصوات تنادي من المنحدرات في ليالٍ بلا قمر، وعن كنز مدفون في عظام الجزيرة عميقاً حتى أن الزمن نفسه لم يستطع المطالبة به.
لمئات السنين استمر أسطورة الكنز الملعون في باغ—قصة عن الطمع، الخيانة، والموت. يقول بعضهم إنه مخبأ في كهف تحت الصخور المسننة، ثروة سرقها القراصنة البندقي ماركو بوناتّي في القرن السادس عشر. ويزعم آخرون أنه محروس بأرواح أولئك الذين سعوْا إليه من قبل، أرواح مقيدة بالمذهب الذي طمعت فيه.
معظم الناس يرفضون الأسطورة كقصة فقط—حكاية لإبقاء الفضوليين بعيداً. لكن نيكولا دراجيتش لم يكن مثل معظم الناس.
مؤرخ متمرس وصياد كنوز بدوام جزئي، أمضى نيكولا سنوات يطارد الأساطير، يكتشف القطع الأثرية المفقودة، ويفصل الحقيقة عن الفولكلور. كان يعتقد أن لكل أسطورة نواة من الحقيقة، وكان مصمماً على العثور عليها.
هذه المرة، كان مستعداً للمخاطرة بكل شيء.
خريطة الموت
كانت المكتبة القديمة في زادار تفوح بالغبار والحبر، رفوفها مثقلة بكتب شهدت قروناً تمر. جلس نيكولا منحنيًا فوق مخطوطة قديمة، صفحاتها هشة تحت أصابعه. تضطرب نور الشموع على الحواشي، وكانت نقرة خفيفة لحذاء أمين المكتبة في الممر تجعل الصمت ثقيلًا.
"هرب بوناتّي إلى جزيرة باغ، أخفى غنيمته تحت الأرض قبل أن يخونه طاقمه الغادر. كانت كلماته الأخيرة تلعن الذهب وكل من يطلبه." كان الخط في الهامش يلتف كتحذير.
رُسمت خريطة خشنة في الهامش، الحبر باهت لكنه ما زال مقروءًا. تتبّع نيكولا الخطوط بقفاز، والإثارة تنبض في عروقه. الموقع غامض—في مكان ما على الساحل الشمالي لِبَاغ، قرب خليج منعزل، حيث تحرس المنحدرات البحر والمسار معروف للنوارس والأشباح فقط.
نظر إلى الملاحظات المبعثرة حوله. عشرات الروايات، من سجلات البندقية إلى روزنامات القرن التاسع عشر، كلها تشير إلى نفس المكان. المشكلة لم تكن في إيجاد الكهف. المشكلة كانت الخروج أحياء.
اتكأ نيكولا للخلف وزفر. حان الوقت.
تجمع الفريق
نيكولا وفريقه يدرسون خريطة قديمة في مقهى مضاء بضوء خافت قرب الميناء. الهواء مُشحون بالتوتر والإثارة بينما يستعدون لرحلتهم الاستكشافية المحفوفة بالمخاطر لاكتشاف الكنز الملعون لجزيرة باج.
لم يكن البحث عن الكنز عملاً فردياً، خصوصاً عند التعامل مع شيء خطير كهذا.
أولاً، كان لوكا بيتروفيتش—صديق نيكولا منذ الطفولة وخبير بقاء قاد بعثات في البلقان لسنوات. إذا ساءت الأمور، لوكا هو من يمكنه إخراجهم أحياء. عريض الكتفين، عملي، وضحكته تأتي بسهولة على رجل شَهِد نصيبه من الخطر، كان لوكا مرساة المجموعة.
ثم كانت آنا فوكوفيتش، غطاسة محترفة خرّيطت كهوفاً مغمورة عبر الأدرياتيكي. شعرها كان تفوح منه رائحة البحر؛ كانت تتحدث بجمل متزنة وتتفقد معداتها مرتين. إذا كان الكنز مخفيًا في مغارة مغمورة، فهي أفضل فرصة للوصول إليه.
وأخيراً، إيفان كوفاتش، مؤرخ كرس حياته لكشف القطع المفقودة. لم يكن مقاتلاً، لكنه كان يعرف عن تاريخ البندقيين أكثر من أي شخص التقى به نيكولا. دفاتر إيفان ممتلئة بترجمات مضنية وملاحظات هامشية—أنوار صغيرة في ظلمة الصدفة.
التقوا الأربعة في مقهى صغير بجوار الميناء، حيث كانت النوافذ ترجف مع اقتراب عاصفة. كان الهواء يعبق بالإسبريسو والملح، وحديثهم الهادئ منقّط بصرير النوارس وصيحة من الرصيف من حين لآخر.
"ما زلت لا أحب هذا،" تمتم إيفان وهو يحرك قهوته. "كل قصة عن هذا الكنز تنتهي بالدم."
"كذلك التاريخ،" قال لوكا بابتسامة. "نحن فقط نضيف فصلاً آخر."
بسط نيكولا الخريطة على الطاولة. تَشرشر الورق تحت أصابعهم وهو أشار إلى عنقود من الحلقات المحبرة. "نغادر عند الفجر،" قال. في الخارج، كان الرعد يتمتم كإنذار بعيد.
الجزيرة تنادي
وصلوا إلى باغ بالقارب، المنحدرات ترتفع كأنياب مسننة من البحر. حملت الريح طعماً معدنياً، وكانت النباتات الشائكة على الحجر الجيري تبدو هشة وصبورة. كانت صورة الجزيرة على خلفية السماء الرمادية تبدو عتيقة، كما لو قطعَت من نفس الحجر الذي بنى به القرويون بيوتهم.
لم يكن السكان المحليون مرحبين.
هز رجل مسن عند الرصيف رأسه عندما ذكر نيكولا الكهف. "لا ينتظر هناك سوى الموت،" قال، وعيناه جوفتان بمعرفة قديمة. نقّر على معبد رأسه في إشارة حاسمة صغيرة. "عودوا عنكم."
شكره نيكولا ومضى. الخرافة لن توقفه الآن. قادهم المسار شمالًا على طول الساحل، طريق ضيق منقوش في الصخر والرياح. كان الطريق وعراً، والصخور حادة تحت أحذيتهم. ارتفع البحر في تقلصات من الرغوة البيضاء تصطدم بقاعدة الجرف.
مرت ساعات قبل أن تلمح آنا شيئًا—فتحة في المنحدرات، نصف مخفية بالأعشاب المتناثرة. أمطرت الأوراق كطبيبة تكشف جرحًا.
"هذا هو،" قالت، الكلمة صغيرة أمام هدير الوادي. كان المدخل يفتح أمامهم، نفق مظلم يؤدي عميقًا إلى الأرض. تنهد هبوب مفاجئ من الريح عبر الشق، حاملاً طعماً معدنياً وصوتاً كجرس بعيد.
ارتعش إيفان. "لا أحبه."
شَدَّ نيكولا مصباحه اليدوي. "لن نعود الآن."
النزول إلى المجهول
مدخل الكهف الخفي في جزيرة باج. تُحيط الصخور الحادّة بالممر المظلم، وتُنقش رموز مريبة في الحجر. يتردد الفريق للحظة، وتخترق مصابيحهم اليدوية الظلال الكثيفة بينما يستعدون للدخول إلى المجهول.
أغلقت جدران الكهف عليهم وهم يتقدمون، أقدامهم تتردد في السكون. تقطر الماء من السقف، قرع صغير على الحجر بدا وكأنه يعدّ الزمن بلغة لا يقرأونها. تضئ مصابيحهم هالات في الغموض، تلتقط عروق المعادن ونقوشاً نصف محوّة، ثم تنتقل.
بعد ساعة من الاستكشاف الحذر، وجدت آنا ممرًا مائياً مغمورًا مخفياً تحت شفة حجرية متكلسة قديمة.
انزلق كل واحد منهم تحت السطح، البرد يلف أعضائهم كجلد ثانٍ. كان النفق ضيقًا، الصخر يضغط من الجانبين. شعر نيكولا بثقل الأرض فوقه، وزن حي بدا وكأنه يصغي. لخاطرة خاف أن الظلام سيُفقده وجوده تمامًا.
ثم طفا على السطح.
دخلوا حجرة جوفية هائلة، السقف ضائع في الظل. تكدست الثريات الحجرية معلقة كخناجر مجمدة، والهواء رائحة عتيقة—رطب، بارد، وغير مدنس بالزمن. التصق لمعان فسفوري خافت ببعض الحجارة، محولاً إياها إلى أسنان أشباحية.
وهناك، في وسط الكهف، كان الكنز.
انسكبت عملات ذهبية من صناديق مكسورة، تلتقط أشعة مصابيحهم وتبعثرها. تلمعت الجواهر في الضوء الخافت كشموس صغيرة. سيف مزخرف مرمي فوق كومة من الفضة، نصلته محفورة برموز ضاعت مع الزمن—حروف تنزلق وتعيد ترتيبها في العقل كأحلام مزعجة.
لوقت طويل، لم يتكلم أحد.
ثم مد لوكا يده لالتقاط عملة.
إطلاق اللعنة
في الكهف الجوفي الشاسع، تكشف مصابيح المستكشفين عن منظر مدهش—عملات ذهبية، وقطع أثرية قديمة، وأسلحة مكسورة مبعثرة على أرضية حجرية. لكن الكنز ليس بلا حراسة. تبدأ أشكالٌ ظلّية في التشكّل، وتشتعل عيونهم المجوفة بالغضب الشبحِي. يخطو قائد قرصان هيكلي إلى الأمام، ويده الشفافة تمسك بسيف قصير صدئ، بينما تقف الفرقة في رهبة.
هبطت درجة الحرارة بسرعة. تكثف النفس في سحب بيضاء سريعة. امتدت الظلال بشكل غير طبيعي عبر الجدران، زاوية ومائلة، كما لو أن الضوء نفسه شعر بحضور شيء أقدم وأكثر غضبًا.
صرخ لوكا، جسمه يتشنج. نزف من أنفه، وأصابعه ترتجف. سقطت العملة من قبضته، وارتطمت بطنين أجوف على أرضية الحجر.
صافرة صوت—منخفض، حنجري، مملوء بغضب—تردد في الكهف.
"تجرؤون على إزعاج ما هو لي؟"
ظهرت هياكل من الظلام—أشكال شبحية ترتدي ملابس مهترئة من القرن السادس عشر، عيونها الجوفاء تحترق بالغضب. تقدّم الشكل الطيفي لماركو بوناتّي، يده العظمية تمسك بمقبض فاسٍ لسيف صدئ. كان لباسه يهمس بصوت أمواج بعيدة.
"لقد حُذِرتم."
سقط إيفان على ركبتيه، يهمس بصلاة بدت رقيقة تحت الهدر المتصاعد حولهم. أمسكت آنا بسكين غوصها، رغم أنه لن يفيد ضد الموتى. تحولت معرفة نيكولا إلى فهم بارد: الأرواح لم تكن مجرد حراس؛ كانت سجينة، مقيدة بالكنز بسبب خيانة لم تُغفر أبداً.
أخذها يعني أخذ لعنتهم.
لو لحظة تردد نيكولا في صفقة هامسة من على شفة الهذيان—إعادة الغنائم، ذكر أسماء، تحمل العبء. لكن الكهف تأوه كحلق يُغلق. أجابه الكنز بجذب كالجاذبية المصنوعة من الذاكرة.
الهروب
أمسك نيكولا بذراع لوكا. "اتركها! علينا الهرب!"
اهتز الكهف بينما تنوح الأرواح، الصوت يرتفع إلى نبرة لا تطاق. تشققت الأرض تحتهم؛ المطر من الغبار نزل في رماد هش. بدأ الكنز—الملعون والأبدي—يغوص في الأرض كما لو أن الكهف نفسه يرفض سرقته.
ركضوا.
عبر الحجرة، عبر الماء المتجمد، عبر النفق الضيق الذي بدا وكأنه يضيق حولهم مع كل خطوة يائسة. خدش الحجر أوتاد حقائبهم. بدا المدخل في الأفق، طمس الفجر الذي شعر بأنه بعيد المستطاع.
بآخر دفعة من القوة، تعثروا على الشاطئ، يلهثون، والرمل يطحن بين أسنانهم. استقبلهم البحر بصفعة وزئير. خلفهم اهتز الكهف وانهد، متناولاً الضوء وأصوات الموتى.
خسر الكنز مرة أخرى.
العواقب
يفرّ المستكشفون فراراً يائساً من الكهف المنهار، ويتعثرون على الشاطئ الصخري بينما يغمر المدخل خلفهم الغبار والحطام. تتصادم أمواج المحيط العنيفة مع الشاطئ، عاكسةً الفوضى. لوكا، وهو ضعيف وبالكاد واعٍ، يحمله نيكولا، بينما آنا وإيفان ينظران إلى الخلف بالرعب. فوقهم، تشتد العاصفة، يلمع البرق في السماء، معلناً نهاية رحلتهم المروّعة.
تعافى لوكا، جسده يلتئم كسفينة رقعت بعد عاصفة، لكنه لم يتحدث أبداً عمّا رأى في تلك اللحظات عندما امتدت اللعنة. كان الصمت جرحًا لن يفتحه. تخلى إيفان عن صيد الكنوز تمامًا، مستبدلاً الخرائط والمخطوطات بحياة هادئة من المحاضرات والأرشيفات. غادرت آنا كرواتيا، واستبدل نداء البحر بحاجة إلى مسافة وشواطئ عادية تحت شمس.
أما نيكولا، فقد أمضى ليالٍ طويلة عاجزاً عن نسيان رائحة الدم المعتق وطَرف العملة تحت طرف إصبعه. عاد إلى الكتب وإلى الناس الذين يفضلون الحقائق على الأسطورة، لكن الجزيرة بقيت عالقة تحت أفكاره كبذرة قاسية ومصممة.
في بعض الليالي، عندما تعوي الريح عبر الصخور، كان لا يزال يسمع الهمس.
"كنت حكيماً لأنك رحلت... لكن آخرين سيأتون."
بقي كنز باغ حيث كان دوماً—منتظراً، مدفوناً تحت الحجر والمد والجزر، وعدٍ صبور وخبيث. احتفظت الجزيرة بسرها كما احتفظت بالعديد منه دوماً: ليس بدافع خبث، ولكن لأن بعض الأشياء، حالما تزعج، ترفض أن تستريح.
لماذا هذا مهمّ
الأساطير مثل أسطورة باغ تفعل أكثر من التسلية؛ إنها تقاوم وتقيد الخوف البشري والطمع ونتائج العنف. تفحص هذه القصة كيف تتشابك التاريخ والأسطورة، مذكّرة القراء أن الماضي غالبًا ما يظل في أماكن نظنها زائلة حقًا. كما تحذر من غطرسة ادعاء ملكية جروح عصر آخر—بعض التاريخ من الأفضل تركه نائمًا.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
