دفعَت لوا العارضة الخشبية عبر بابها حين أطلق بوق الحراسة ثلاث نغمات حادة من على الحافة. كانت الأمطار تهمس فوق أوراق السقف. ولسعها دخان نار الطبخ في أنفها، ثم عاد البوق يعلو مرة أخرى، وانقطع فجأة كأن يدًا أطبقت عليه.
وقفت ساكنة، وكفّاها على العارضة. ارتجفت جدران الخيزران تحت الريح. في الخارج كانت الأقدام تضرب الوحل، وصاح أحدهم باسمها بصوت ذعرٍ يشبه ما يستخدمه الناس حين يشتعل بيت أو يقع طفل في بئر.
«لوا! أحضري الطبل!»
انقبض حلقها. لا أحد يطلب الطبل إلا إذا كان الحزن قد وصل إلى القرية فعلًا.
رفعت القماش عن الصندوق الطويل تحت حصير نومها. في داخله كان الطبل الحربي القديم، داكنًا كخشب الكستناء المبتل، ومساميره البرونزية خضراء من عتقها، وجلده مشدودًا شاحبًا فوق فمه. كان موي العجوز، الذي آواها بعد أن خطف الحمى والديها، يقول لها مرة إن الجلد جاء من جاموس رعد أصابته صاعقة على قمة عالية، ثم باركته عتبة في مزار أمّ الجبل. وقد مات في موسم البرد الماضي. ومنذ ذلك الحين صار الطبل لها، مع أنه لم يردّ أبدًا على يدها.
لفّت لوا الطبل بقماش مدهون بالزيت، وخرجت إلى الزقاق. كان القرويون يتجمعون في ساحة الاجتماع تحت أغصان الصنوبر المجلودة بالريح. وقف هناك حمارٌ بلا حمولته. كانت جنبه ترتجف، ورغوة بيضاء عالقة في اللجام. ولم يمسك أحد بحبله.
قال الشيخ خيم، والماء يسيل من حافة قبعته: «قافلة الملح ضاعت. خمسة رجال، وصبيان اثنان، وستة من دواب الحمل. دخلوا المضيق عند الفجر. ولم يعد سوى هذا».
سرى همس في الساحة كأن الريح تمرّ في عشب يابس. نظر الناس نحو طريق الجبل، مع أن الغيوم كانت تحجبه.
«الضباب أخذهم»، همست امرأة، واضعةً كفيها على فمها.
ولم يعترض أحد. كان ثلاثة تجار قد اختفوا قبل شهر. ثم حطّاب. ثم شقيقان كانا يحملان الدواء جنوبًا. وكل فقد جاء مع العلامة نفسها: جدار رمادي يتدحرج من السفح عند الظهيرة، كثيفًا إلى حد ابتلاع صوت الأجراس.
التفت الشيخ خيم إلى لوا. «قال موي إن الطبل كان يحرس ممر ترونغ ماي في زمن أبيه. اضربيه الليلة. إن تكلم، فتحنا المزار واستدعينا الحماية القديمة. وإن ظل صامتًا، أغلقنا الطريق مع أول ضوء».
إغلاق الطريق. كانت الكلمات أثقل من المطر. ذلك الممر يحمل الأرز والملح والقماش وصلصة السمك وزيت المصابيح والأخبار والأطباء ومهور العرائس وأكفان الموتى. وإذا مات الطريق، انكمشت القرى العالية في الجوع قبل الشهر الشحيح القادم.
أومأت لوا لأن الساحة كلها كانت تراقبها. في داخلها كان الخوف يسبق العاصفة نبضًا بعد نبض. كانت قد جرّبت الطبل سرًا مرات كثيرة. تورمت يداها. وبقي الجلد باردًا وصامتًا، كأنه يعرف أنها ليست الحارسة الصحيحة.
ومع حلول الليل، كان عليها أن تثبت أنه مخطئ، أو ترى الجبل يطبق قبضته على كل بيت تعرفه.
الطبل الصامت عند المزار
كان مزار أمّ الجبل قائمًا فوق القرية على حافة من صخر أسود. كانت جذور الصنوبر تمسك المنحدر حوله كأصابع معقودة. وعند الغسق، امتلأت الساحة الحجرية بالمصابيح الزيتية، وصار الهواء مشبعًا برائحة الطحلب المبلل والرماد والصمغ المحترق.
أمام المصابيح وأوعية الملح، يرفض الطبل العتيق كل ضربةٍ حذرة.
ركعت لوا أمام المذبح بينما وضع الشيخ خيم ثلاثة أوانٍ في صف واحد: أرز، وماءً صافياً من الينبوع، وملح الجبل. لم يشرح أحد الترتيب. كانوا جميعًا قد رأوه منذ الطفولة. ومع ذلك، كانت كل عين الليلة تراقب الأواني كما يراقب طفل تنفس أمّ مريضة.
هكذا كان الخوف يعيش هنا. يتوارى داخل الحركات العادية.
رفع خيم يده طلبًا للصمت. وقال: «حارس الطبل، نادِ الممر من فم الرماد».
فكّت لوا الطبل من لفافته. انزلق الهواء فوق الجلد مصحوبًا بطنين منخفض. وضعته على حاملته المنحوتة، ورفعت العصوين المحشوتين، ثم ضربت.
تجاوب الخشب مع الخشب. ودوت على الساحة تلك الطرقة المسطحة الرقيقة للفشل.
ضربت ثانية. ثم ثالثة. وظل الصوت ميتًا، كأن أحدًا يطرق وعاء أرز بملعقة.
انتشر همس خلفها. بصق رجل في العشب. وسحب آخر طفله إلى قربه. وشعرت لوا بحرارة تصعد إلى عنقها رغم أن الهواء صار باردًا.
أما بَّا سوونغ العجوز، العوراء في عين، والأحدّ بصيرًا من معظم الرجال بعينيها الاثنتين، فقد نقرت بلسانها من الصف الخلفي. «توقفي عن ضربه كأنك تستعفين بابًا».
أنزلت لوا العصوين. «أنا أضرب بقوة».
«ليس بالجزء المهم». تقدمت العجوز، ثابتة رغم الحجارة المبللة. ومن كمّها أخرجت شريط قماش أحمر، بهت من سنين الدخان. «ترك موي هذا عندي. قال إن الطبل قد يعيش بعد أن ينقطع نفسه، وإن الحارس التالي سيحتاج إلى كلمات واضحة أكثر من المهارة».
أخذت لوا القماش. عبره امتدت كتابة بقلم الفرشاة، بحروف سوداء ضيقة. لم تكن تعرف سوى بعض الرموز، لذلك قرأت بّا سوونغ بصوت مسموع.
«اضرب بعد الحقيقة. جاموس الرعد لا يفرّ من يد تعترف بالارتعاش».
سكتت الساحة. حتى الصنوبر بدا كأنه يصغي.
قطب خيم جبينه. «أي حقيقة؟»
نظرت بّا سوونغ إلى لوا، لا إليه. «الخوف إذا سُمّي من غير إخفاء».
تحرك بعض الناس في خجل، كأن العجوز طلبت منهم أن يتعروا تحت المطر. وضمّ خيم ذراعيه. «جئنا لنوقظ طبلًا، لا لنتبادل الاعترافات».
حدقت لوا في جلد الطبل. وعلى وجهه الشاحب رأت هيئتها الصغيرة، منحنية ومترددة. كانت تعرف الخوف. كانت تعرفه حين يئن السقف في العواصف، وحين يبتسم التجار بلطف لصمتها، وحين تخفض النساء أصواتهن بعد ذكر اسمَي والديها. لكن أن تقول ذلك أمام القرية كلها بدا أصعب من صعود جرف حفاة.
بدأ خيم يأمر الناس بالعودة. «عند الفجر نغلق الطريق. سنرسل خبرًا إلى الوادي».
وسمعت لوا نفسها تتكلم قبل أن يتاح للشجاعة أن تخذل. «امنحوني حتى أول رعد».
التفت الشيخ. «لأي شيء؟»
«لمحاولة واحدة في الممر نفسه». كانت يداها ترتجفان، فقبضت على إطار الطبل. «إذا كان الروح يتغذى هناك، فينبغي للطبل أن يجيب هناك».
«لا طفل يصعد إلى ذلك الضباب وحده».
«أنا لا أطلب من أحد أن يتبعني».
فاجأت كلماتها حتى نفسها. نظر الناس بعضهم إلى بعض. وفي وجوههم رأت الجوع والعار والرجاء المتعب لمن استنفد كل الخطط الآمنة.
وأخيرًا، أطلق خيم نَفَسه من أنفه. «إلى أول رعد»، قال. «ثم نغلق حجارة البوابة».
***
في تلك الليلة، ساعدت بّا سوونغ لوا على ربط الطبل إلى إطار حمل. وكانت أصابع العجوز تفوح بالكافور والدخان.
«أتدرين ما الذي ينتظر في الضباب؟» سألت لوا.
«لا»، قالت بّا سوونغ. «لكنني أعرف ما يفعله الصمت. إنه يسمن ما يصطاد من الداخل».
وضعت الشريط الأحمر في كف لوا. «تكلمي بوضوح حين تحين الساعة. الجبال لا تثق بالكلمات المصقولة».
الطريق الذي غابت فيه الأجراس
غادرت لوا قبل الفجر بينما كانت ديكة القرية لا تزال تتمتم في حظائرها. عبرت آخر حقل مصاطب، وبدأت الصعود نحو ممر ترونغ ماي، والطبل يهبط ويصعد على ظهرها. كانت الأشرطة تعضّ كتفيها. وارتفعت العلقات من الأوراق المبللة وهي تمر.
في الممر، يتخذ الجوع شكل شخص يحتاج إلى مساعدة.
ضاق الطريق بين جروف مخططة بالماء. وهناك وهناك وجدت آثارًا للقافلة المفقودة: صندوق خيزران مكسور، وحفنة من حبوب الفلفل الأسود متناثرة، وأثر حافر حمار امتلأ نصفه بالمطر. وانحنت مرة لتلتقط سوار خرز لطفل، من طين أزرق مزجج عالق بالوحل. دسّته في كمّها ومضت.
وكلما صعدت أكثر، قلّ غناء الطيور. وبمنتصف الصباح لم تعد تسمع إلا قطرات الجريان وهي تنقر الحجر، ومواء الريح البعيد في الممر.
وعند منعطف تحدّه صخرتان عاديتان تشبهان دجاجتين مقرفصتين، توقفت. ترونغ ماي. أمّ الطبل، وأبوه. كان المسافرون يربطون هناك عقد العشب طلبًا لعبور آمن. وكانت العقد الجديدة ترفرف بجوار القديمة، وواحدة منها رُبطت بأصابع مرتبكة من هلعٍ خام.
لمست لوا أقرب عقدة. وانقبض صدرها. كان من صنعها قد وقف حيث تقف هي الآن، ويأمل في شمس أخرى.
كاد ذلك التفكير يدفعها إلى الرجوع.
جلست تحت بروز صخري، ومضغت أرزًا لزجًا باردًا من ورقة موز. كان طعمه يحمل دخان نار البارحة. لم تتوقف يداها عن الارتجاف. فكرت في الطريق المغلق، وفي جرار الملح الفارغة، وفي الأطفال المرضى الذين ينتظرون الدواء. ثم فكرت في نفسها، وحدها فوق خط الأشجار، تحمل طبلًا قد يظل صامتًا إلى الأبد.
«أنا خائفة»، همست.
ولم يحدث شيء.
خرجت الكلمات رفيعة، كضباب من حساء يبرد. كانت صادقة، لكن لم تكف. أدركت ذلك على الفور.
رن جرس في الأمام.
جاء الصوت مرة واحدة، خافتًا وفي غير موضعه. ثم مرة أخرى، أعمق داخل الرمادي. حافر حمار، حسبت. لا—كان أحدهم يحركه بيده.
نهضت لوا وتبعت الصوت حول المنعطف. كان الضباب ينسكب بين الجروف في طيات بطيئة، كثيفًا كقطن ممشّط. وكانت رائحته خاطئة، لا تشبه المطر ولا النهر، بل تشبه كهوفًا قديمة أغلقت لسنوات.
رأت هيئة داخله.
وقف صبي في الطريق على بعد عشر خطوات، ممسكًا بحبل قيادة. كان الماء يقطر من شعره. لم يكن يبدو أكبر من الثانية عشرة. أما الحمار خلفه فبلا عيون، لا شيء سوى ظل حيث ينبغي أن تكون العيون.
توقفت لوا فجأة حتى ارتطم إطار الطبل بعمودها الفقري.
رفع الصبي الجرس في يده. «يا أختي»، قال بصوت مسطح، «تعالي ساعديني. لقد سقط أبي».
لم تُشكّل شفتاه الكلمات مع الصوت في وقتهما.
تراجعت لوا خطوة. «ما اسمك؟»
ابتسم الصبي متأخرًا جدًا، كأنه يتعلم استعمال الوجه. «تعالي ساعديني».
انزلق الضباب حول كعبيه وارتفع. وتحته، كان الطريق قد اختفى.
انتزعت لوا الطبل من ظهرها، وضربته مرة واحدة في هلع.
طَق.
مال الصبي الكاذب إلى الأمام. وانقبض الرمادي حوله كصدر يأخذ شهيقًا. عندها فهمت. فالروح لم تكن تختبئ في الضباب فقط. كانت تستعير الحاجة. ترتدي الشكل القادر على دفع المرء خطوةً أخرى.
اختطفت لوا حفنة ملح من كيسها ورمتها. شقت الحبات البيضاء الهواء. وحيث لامست الضباب، انفتح فراغ مظلم لحظة واحدة، وخرج من داخله صوت قضم منخفض جعل معدتها تبرد.
ركضت.
لاحقها الجرس حول المنعطف. وصفع الحبل الحجر. ولامس شيء مرةً كعبَ صندلها، رطبًا وناعمًا كالقماش الفاسد. ولم تلتفت حتى بلغت تجمعًا من الخيزران القزم أسفل الممر.
هناك انحنت تلتقط الهواء. كانت أضلاعها تؤلمها. وضغطت قبضتيها على فمها لتوقف الارتجاف.
لا أحد يراها هنا. ولن يعرف أحد إن هبطت، وأعادت الطبل، وقالت إن الطريق لا يمكن إنقاذه.
ولوقت طويل، أصغت إلى الريح وكادت تختار ذلك الطريق.
ثم لامست أصابعها سوار الخرز في كمّها. وتخيلت أمًا تنتظر الطفل الذي كان يرتديه. وتخيلت شيخًا يعدّ آخر صحن من الأرز لأن الملح القادم من الساحل لن يأتي.
أخفضت لوا رأسها حتى لامس حافة الطبل. وقالت للجلد البارد: «إذا رجعت، سيأكل الممر على حفنات إلى الأبد».
لم يصدر الطبل صوتًا، لكن تنفسها هدأ. فنهضت وصعدت من جديد.
أول الرعد على الحافة
قرب الظهيرة، بلغ الطريق سرج الجبل. وانفتح العالم على الجانبين: منحدر يهوي نحو ثانه هوا، وآخر نحو نغي آن، وكلاهما مخفي تحت سحب مسرعة. وهناك انكمش خراب مزار صغير، لا يزيد حجمًا على كشك جاموس، وقد غاب سقفه منذ زمن، وتلطخت أعمدته الحجرية بالسواد من القدم.
لا ينطق الطبل بصوت الجبل الكامل إلا حين تُسمّي أعمق مخاوفها.
وضعت لوا الطبل داخل الخراب، ونظرت إلى الممر. كان الضباب ينتظر في الأسفل، متجمعًا في الحلق بين الجروف. ولم يعد ينساب الآن. بل كان يراقب.
هبّت ريح من الجنوب. وتغيرت الرائحة. وجاء المطر أولًا كنقاط على ساعديها، ثم كصفحة كاملة. ودحرج الرعد نفسه في مكان ما خلف القمم.
أول رعد، فكرت. الساعة الأخيرة.
مسحت المطر عن عينيها وربطت القماش الأحمر حول معصمها. لم يعد خوفها يرفرف. بل جلس في داخلها، ثقيلًا وواضحًا.
«يا أمّ الجبل»، قالت، غير بصوت عالٍ، «لا أطلب أن أكون شجاعة قبل أن أخاف. أطلب فقط ألا أكذب».
صعد الضباب.
تحركت أشكال داخله. أبوها، الذي صيره الحمى عظامًا قبل أن تأخذه. موي، منحنٍ من العمر، يحمل حطبًا. صبيان القافلة الضائعون. وامرأة رأتها تصرخ في ساحة الاجتماع الشهر الماضي. كان على كل وجه الصبر نفسه الخالي. اقتربي، بدت كأنها تقول. أنت تعرفيننا.
أطلقت لوا صوتًا كطفل مجروح. ولمرة واحدة، صدقت. انزلقت قدمها على الحجر المبلل، فتعلقت بحامل الطبل. واهتز الطبل. فاصطدم أحد المسامير البرونزية بعظم معصمها بصوت فرقعة حاد.
أذاب الألمُ غشاوةَ بصرها.
تذكرت يدي أمها، الخشنتين من غسل الثياب في ماء الجدول. وتذكرت رائحة الزنجبيل المغلي في ليالي الحمى. أما الشيء في الضباب فليس لديه شيء من ذلك. لم يكن سوى هيئة.
انفجر الرعد فوقها.
التقطت لوا العصوين معًا وصاحت في الريح: «أنا خائفة من أن أموت هنا ولا أحد يغلق عيني!».
وضربت.
فأجاب الطبل.
انفجر صوته من الجلد كصخرة تتدحرج في السحب. وارتطم بجدران الجرف وعاد مضاعفًا. وارتد الضباب إلى أسفل في صفائح ممزقة.
حدقت لوا، ثم ضحكت مرة من الصدمة. اندفع الرمادي مجددًا، أكثر غضبًا الآن، وانفتح فيه فم—لا أسنان، ولا وجه، بل جوف دوّار يحيط به همس بشري.
كان يشدّ ثيابها وشعرها. وتزحلقت الحصى صاعدة نحوه. وكان صوت جميع الأجراس المفقودة يقرع من حلقه.
ثبتت لوا قدميها وضربت ثانية. «أنا خائفة لأن الناس يثقون بي أكثر مما أثق بنفسي!»
دَوِيّ.
اهتز المزار المنهار. وتشقق أحد أعمدته السوداء. وانحنى الضباب، وفي لحظة رأت داخله أشكالًا تتقلب كقصاصات قماش، ثم تسقط حرة حين اندفع ماء المطر من السحابة.
اندفع الجوف صعودًا نحو الطريق. والتف البرد حول ساقيها. وكادت تسقط العصوين.
بقي خوف واحد، أقدم خوف، مدفونًا أعمق من العواصف والموت.
رفعت لوا العصوين حتى احترقت كتفاها. «أنا خائفة لأنهم تركوني خلفهم لأنني كنت صغيرةً جدًا على أن أبقى!»
مزقت الكلماتُ داخلها. لم تقلها قط، لا لموي، ولا لنفسها. بعد موت والديها، كانت كل مكرمة تنطوي على حدين. فالغذاء يعني دينًا. والمأوى يعني شفقة. وقد حملت ذلك الثقل طويلًا حتى صار كأنه جزء من عظامها.
ضربت بكلتا يديها.
أطلق الطبل رعدًا لم يتوقف عند الحافة. بل اندفع إلى الواديين معًا وعاد منهما في الوقت ذاته. وارتجف روح الضباب. وتمزقت منه شرائط رمادية كورق مبلل في سيل. وتغير نغمة الهمس، ثم انكسرت إلى صرخة طويلة، فيها من الحزن أكثر مما فيها من الغضب.
انهال المطر على الحجارة. وحيث دار الجوف، اندفع بدلًا منه ماء موحل يحمل عيدانًا وعشبًا، وشتاتًا من خرز وأجراس وحلقات لِجام مكسورة.
ثم انكشف الممر.
كنس الريح آخر خِرَق الضباب نحو الشرق. وعلى المنحدر البعيد، بدأت أشجار الصنوبر تظهر واحدة تلو الأخرى. وسقطت لوا على ركبتيها، وكفّاها على الطبل، فيما كان الرعد يبتعد عبر الجبال.
حين تنفّس الطريق من جديد
وبحلول الوقت الذي نزلت فيه لوا، كان القرويون قد تجمعوا عند أحجار البوابة مع الحبال والروافع، مستعدين لسحبها عبر الطريق. توقفت الرجال أولًا. ثم النساء. ثم الأطفال الذين صعدوا فوق السلال ليروا فوق أكتاف الكبار.
لا ينفتح الطريق على اليسر، بل على حزنٍ يُحمَل معًا.
نزلت لوا مبللة حتى العظم، والطين حتى ركبتيها، والطبل متدلٍّ على كتف واحد على نحو مائل. وخلفها كان الممر صافياً تحت سحبٍ متكسرة.
ولم يتكلم أحد لحظة.
ثم رنّ جرس حمار من الأعلى.
ارتجف الجميع. التفتت لوا. خرج من منعطف الطريق الحمار المفقود من القافلة، ثم آخر، ثم ثالث، نحيلين ومتيقظي العيون لكنهما أحياء. وخلفهم تعثر رجلان وصبي واحد من المفقودين، حفاةً ويرتعشون. أما الباقون فلم يأتوا.
كان الناجون العائدون يتذكرون القليل. فقد أغلق الرمادي حولهم. واختفى الصوت. وظلوا يمشون في دوائر داخل بياض بارد حتى شقّه الرعد. وبكى رجل حين لمست زوجته كمّه، كأن القماش نفسه صار بركة.
دخل الحزن إلى الساحة مع الطمأنينة، وجلس إلى جانبها. وفي ذلك المساء، نُطقت أسماء الموتى تحت دخان المصابيح. وفرشت الأسر صنادل وأطراف حبال وحزمًا عادت بلا راكب. ولم يقل أحد إن الممر صار آمنًا. ولم يغنِّ أحد.
لكن لم يُغلق الطريق.
جاء الشيخ خيم إلى لوا عند المغيب وهي تمسح الطين عن الطبل. وكان يحمل ختم حرّاس الطريق المنحوت بكلتا يديه.
قال: «أبقيتِ البوابة مفتوحة».
خفضت لوا نظرها. «الطبل هو الذي فعل».
هز خيم رأسه. «الطبل انتظر الحقيقة. ذلك كان لك».
وعرض عليها الختم. كان أقدم مما توقعت، أملس من كثرة الاستعمال. «كوني حارسة معنا».
لم تأخذه لوا فورًا. وحولهم كان القرويون يصلحون الأحزمة، ويغليون الزنجبيل للرجال العائدين، ويرصّون البخور على درجات المزار لمن لا يزالون مفقودين. كان العمل العادي قد بدأ من جديد. وكانت هذه هي هيئة الرجاء هنا: أيدٍ مشغولة قبل أن تجف الدموع.
«ما زلت خائفة»، قالت.
لين فم خيم. «جيد. عندها ستصغين حين يتغير نَفَس الجبل».
فقبلت الختم.
***
في الأشهر التي تلت، صار المسافرون يتوقفون عند ممر ترونغ ماي ليربطوا عقد العشب ويضربوا عمود بيت الطبل بسلامة عقدة قبل العبور. وأعادت لوا بناء مزار الحافة المنهار بحجارة من المنحدرين معًا، من الشمال والجنوب. واحتفظت هناك بجرّة للخرز الضائع والأجراس المعوجة والعملات التي يُعثر عليها بعد المطر، وكانت كل موسم تنزل بها إلى الأسر التي تطالب بها.
كان الناس يأتون إليها من أجل علامات الطقس، ونذر الطريق، والحكم في النزاعات حول حبال الحمير. ولم تكن تجيب بسرعة أبدًا. كانت قد تعلمت ما الذي قد يتغذى عليه الصمت. كما تعلمت ما الذي قد تقطعه الكلمات لتُخلِّصه.
وحين تتجمع العواصف، كانت تقف تحت أفاريز بيت الطبل، وتقول للأطفال المرتعبين الحقيقة بصوت هادئ يكفي لأن يُستعار.
«نعم»، كانت تقول فيما الرعد يتدحرج بين القمم. «أنا خائفة أيضًا».
ثم تضع أيديهم الصغيرة على إطار الطبل، حيث لا يزال الخشب يحمل رائحة خفيفة من المطر والدخان، وتنتظر حتى يرد الجبل بأنفاسه العميقة.
الخاتمة
لم تنقذ لوا الممر بطرد الخوف من قلبها. بل أنقذته حين سمّت الخوف قبل أن يحكم يدها. في التخوم الجبلية لوسط فيتنام، كانت الطرق تحمل الحبوب والدواء والتجارة والقرابة؛ وفقدان واحدة منها كان يعني فقدان جزء من الحياة نفسها. وبعد العاصفة، ظل الطبل تفوح منه رائحة الجلد المبتل ودخان الصنوبر، وظل الطريق يحمل ندبته عبر الغيوم.
لماذا هذا مهمّ
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
