في قلب بوهيميا، حيث يلتف نهر فلتافا كخيطٍ فضي عبر وديانٍ عميقة وغاباتٍ مظللة، يكمن مكانٌ يُذكر بهمسات. يُقال إنه في سكون بحيرة الجوف، حيث يهمس القصب بالأسرار للريح ويرقص الضباب على السطح، يترصّد مخلوقٌ—كائنٌ قديم قدم الماء نفسه.
يطلق عليه القرويون اسم فودنيك، عفريت الماء.
يقول بعضهم إنه روحٌ تجسّد الحزن، ساكنٌ وحيدٌ في الأعماق. ويصفه آخرون بالمخادع القاسِ، الذي يجذب الطائشين إلى وكره تحت الماء، حيث يحبس أرواحهم في أكوابٍ خزفيةٍ دقيقة.
لكن من بين كل الحكايات، تبقى واحدةٌ عالقةٌ كالأنشودة الناقصة—حكاية حبٍ وخيانةٍ ولعنةٍ لم تمحُها الأيام.
هذه أسطورةُ عفريتِ الماء في بوهيميا.
أعماق المستنقع
لطالما كانت قرية هلوبوكا على نهر فلتافا حذرةً من بحيرة الجوف.
محاطةً بصفصافٍ ملتويٍ وقَصَبٍ مستنقعيٍ كثيف، كان ماء البحيرة عميقًا وأسودَ، يعكس السماء كمرآةٍ بلا قعر. كان الصيادون يتجنبونها، تعود شباكهم فارغةً دائمًا، وكان يُحذّر الأطفال من اللعب قرب الشاطئ.
"فودنيك يراقب"، كان الشيوخ يقولون. "ينتظر روحًا طائشةً تقترب أكثر من اللازم."
كانوا يتحدثون عن أصواتٍ غريبة في الليل—ضحك رجلٍ لم يكن بشريًا بالكامل، أصداء بعيدة لأغنية تُغنَّى من تحت الماء. تحدثوا عن مواشٍ تختفي، عن قواربٍ تُعثر تجرف بلا أصحاب، عن قرويين ساروا نحو البحيرة فلم يعودوا.
قليلون تجرأوا على اختبار الحكايات.
وأولئك الذين فعلوا… لم يتحدثوا أبدًا عما رأوه.
ابنة الطحان
لينكا، ابنة طحان القرية، كانت فتاةً ذات قلبٍ لا يهدأ.
لم تكن، على عكس الآخرين، تخشى بحيرة الجوف. بل إن شيئًا ما كان يجذبها إليها؛ كانت مأخوذةً بجمالها الغريب. كلما أتت لتغسل الملابس على الشاطئ، كانت تتوقف لتتأمل السطح المتموج، متسائلةً عما يكمن تحته.
ذات مساء، بينما كانت الشمس تغرب في الأفق، تقدمت أكثر من اللازم. تمايل القصب حولها، وحملت الريح همسةً منخفضةً لحنية—كأنها صوتٌ ينادي باسمها.
ارتعدت واستدارت لتغادر، لكن—
حركة في الماء.
شيءٌ يترصّد تحت السطح مباشرة.
خفق قلبها وهي تقترب لتحدق، وانحبست أنفاسها في حلقها. وهناك، في الشفق المتعمق، رأت عينين—عينين مضيئتين بلون الزمرد تحدقان إليها.
تعثّرت لينكا إلى الوراء، وسقطت سلة غسيلها على التراب الرطب.
ثم، جاء صوت—عميقٌ، سلسٌ، وغريب—انساب عبر الهواء.
«لا تخافي، يا حسناء.»
تموّج الماء. ظهر شكلٌ شاحبٌ كالضباب.
وللمرة الأولى منذ قرون، التقى عفريتُ الماء في بحيرة الجوف بنظرة فتاةٍ فانية.
صفقة مع الأعماق
كان ينبغي أن تهرب لينكا.
كان ينبغي أن تدير ظهرها ولا تنظر أبدًا.
لكن شيئًا في صوت فودنيك أبقاها في مكانها.
لم يكن ذاك الوحش المشوّه الذي تصفه حكايات القرية. كانت بشرته شاحبة كلون حجر النهر، وشعره داكنٌ وثقيلٌ من الماء، وعلى الرغم من أن يديه متصلّتان بغشاءٍ بين الأصابع، إلا أنهما كانتا أنيقتين لا وحشيتين. بدت عيناه، المتوهّجتان بلونٍ أخضرٍ عميقٍ وغير طبيعي، وكأنهما مملوءتان بالحزن.
«راقبتك عبر أقمارٍ عديدة»، همس، وصوته ينساب عبر القصب. «أنتِ لستِ كغيرهن. لا تخافين مني.»
تسارع نبض لينكا في أذنيها. هل كان ذلك خوفًا؟ نعم. لكن كان هناك شيءٌ آخر أيضًا: الفضول.
«من أنت؟» همست.
ارتسمت على شفتيه ابتسامةٌ بطيئةٌ وحزينة.
«أسير المياه. حارس الأرواح الضائعة. لكنّني، منذ زمنٍ بعيد، كنت شيئًا آخر.»
لم تعرف لماذا، لكنها صدقته.
عادت إلى البحيرة في المساء التالي. وفي المساء الذي تلاه أيضًا.
ومع مرور الليالي، بدأت تصغي.
حب تحت الماء
روى لها فودنيك قصصًا.
قصصًا عن زمنٍ قبل لعنةٍ أصابته، حين كان إنسانًا—فخورًا ونبيلًا، أميرًا للأنهار. لكن الماء استولى عليه، وأصبح الآن مقيدًا بالبحيرة، عاجزًا عن وضع قدمٍ على اليابسة، محكومًا بالبقاء في الأعماق حتى يحرره الحب.
«لم تحبني روحٌ قطّ»، اعترف ذات ليلة، بصوتٍ بالكاد همس.
وضد كل منطق، بدأ قلب لينكا يَحنّ لأجله. ليلةً بعد ليلة، جلست بجانبه على حافة الماء. تحدّثا عن الحياة، عن الأحلام، عن الوحدة.
وفي مكانٍ ما بين القصب وهمسات البحيرة… بدأت تقع في الحب.
في ليلةٍ قمرية، بينما كان الهواء يتلألأ بضبابٍ فضي، مد فودنيك يده ليمسك يدها.
«ابقِي معي، يا لينكا.» كان صوته ناعمًا، متوسّلًا. «كوني عروستي. في الماء لن تكبري أبدًا. لن تعرفي الحزن مجددًا.»
حبست أنفاسها. للحظةٍ كادت تقول نعم.
لكنها تذكرت والدها، المنتظر لها في البيت. تذكرت الشمس الدافئة، ورائحة الخبز الطازج، وضحكات قريتها.
وعرفت أنها لا تستطيع البقاء.
«لا أستطيع»، همست، والدموع تترقرق في عينيها. «أنتمي إلى اليابسة.»
تعكّرت ملامح فودنيك.
«لا، يا لينكا. أنتِ تنتمين إليّ.»
ثم، في طرفة عين—جذبها إلى الماء.
غرقُ روحٍ
ابتلعتها البحيرة.
تلاطمت لينكا، ورئتاها تحترقان بينما يحيط بها الماء البارد. حاولت الصراخ، لكن الصوت ضاع في الأعماق.
«لا تقاومي»، دار صوت فودنيك حولها، سلسٌ كتيار.
حلّ الظلام. صار السطح غبشًا بعيدًا ينزلق مبتعدًا أكثر فأكثر.
ثم—اندفع الصمت.
لم تعد تكافح. لم تعد تتنفس. كانت تغرق.
وكان فودنيك يبتسم.
لعنة عفريت الماء
عندما استيقظت لينكا، لم تعد إنسانية.
كانت بشرتها شاحبة كالماء تحت ضوء القمر. لم يكن تنفُّسها ينبعث من شفتيها، بل من همسات البحيرة نفسها.
كانت عروس فودنيك. لكنها كانت أيضًا أسيرةً له.
في أطلال قصره الغارق تحت الماء، وجدت الأكواب الخزفية، كل واحدةٍ منها تتلألأ بوهجٍ خافتٍ وغامض.
«ما هذه؟» سألت، بصوتٍ أجوف.
ابتسم فودنيك فقط.
«أرواحُ الذين انضمّوا إليّ.»
فهمت لينكا حينها. لم تكن الأولى. ولن تكون الأخيرة.
خاتمة: الأسطورة باقية
مرت سنوات. وتابعت القرية حياتها.
لكن في بعض الليالي، حين كان القمر يتدلّى منخفضًا فوق بحيرة الجوف، كان القرويون يسمعون شيئًا—صوتًا يتردّد في الضباب.
صوت امرأة.
صوت يتوسّل الحرية.
وتحت الماء، كان فودنيك ينتظر، وعيناه الزمرّديّتان لا ترمشان أبدًا.
من أجل روحٍ أخرى.
من أجل عروسٍ أخرى.
يقول البعض إنها مجرد حكاية خرافية.
لكن الذين رأوا تموُّجاتِ الماء على سطح البحيرة—هم يعرفون الحقيقة.
يعلمون أن عفريت الماء حقيقي.
وهو ينتظر.
