Die Asche von Tjarras Feuer

Einleitung

Tjarra rannte, eine Rindenschale an die Brust gedrückt, während heißer Asche durch den geflochtenen Rand biss. Hinter ihm schrien Frauen aus dem Mulga-Schatten, und Rauch brannte in seiner Nase. Er sah nicht zurück. Wenn er als Erster den Grat erreichte, konnte ihn niemand mehr klein nennen.

Seit drei Monden kamen die Jäger mit Roten Riesenkängurus, Euro-Kängurus und fetten Sandwaranen zurück, während Tjarra nur Staub an den Beinen und Scham im Gesicht mitbrachte. Jüngere Jungen trugen Fleisch zu den Alten. Seine Mutter Alenye schimpfte nie. Sie nahm nur kleinere Stücke vom Feuer und schob sie zuerst den Kindern zu.

Dieses Schweigen tat ihm mehr weh als jedes Lachen.

Die Frauen hatten ihr Zeremonialfeuer in einer Mulde gehalten, umgeben von Stein und Coolabah-Zweigen. Kein Mann überschritt diese Grenze. Kein Junge trat auch nur nahe heran, wenn er alt genug war, um ein Gesetz vom anderen zu unterscheiden. Doch Tjarra hatte gesehen, wie ein Jäger Speerspitzen über Glut härtete, und hatte gedacht: Feuer macht Holz stark. Feuer macht Männer gefürchtet. Warum sollte ein Feuer nur einer Seite des Lagers gehören, während der Boden unter uns allen aufbricht?

Als der Wind nachließ und die Sänger sich nach innen wandten, schlüpfte er zwischen die Stämme, kauerte sich hin und stahl ein Nest lebender Glut in die Rindenschale. Er wollte sie zu seinem eigenen Lager jenseits des Grats tragen, drei neue Speerspitzen härten und bei Einbruch der Dämmerung mit Rauch auf der Haut und Zuversicht im Schritt zurückkommen.

Bevor er den Grat erreichte, kam der Wind auf.

Er schlug aus Westen heran, mit dem Geruch von altem Staub und trockenem Spinifex. Die Rindenschale kippte in seinen Händen. Eine Glut flog davon, dann noch eine. Sie fielen in trockenes Gras unter einem Bestand toter Halme, glimmten einen Atemzug lang und flammten dann hell auf wie eine Warnung.

Tjarra trat auf die Funken. Flammen sprangen um seine Knöchel. Zuerst liefen sie niedrig, wie ein Tier, das den Boden prüft. Dann fanden sie eine Spur aus trockenem Samen und schossen zischend vorwärts. Als er nach Hilfe rief, hatte sich die Feuerlinie längst geteilt und raste auf das Bachbett zu.

Menschen kamen mit grünen Zweigen und Grabstöcken. Rauch rollte in dunklen Bahnen über sie hinweg. Kinder wurden weggetragen. Alte Männer schlugen an den Rand des Feuers, bis ihre Arme zitterten. Die Frauen standen zuerst abseits, die Gesichter hart wie gemeißelter Stein, und reihten sich dann ein, als die Flammen auf das nächste Wasserloch zutraten.

Bei Nacht verschwanden die Sterne hinter Rauch. Bei Tagesanbruch zog sich ein schwarzer Streifen durchs Land, wo einst gelbes Gras gestanden hatte. Das Wasserloch lag von Asche umringt. Drei Fluss-Rotgummis rauchten an den Wurzeln. Wildwechsel bogen vom Lager ab und kehrten nicht zurück.

Niemand fragte, wer es getan hatte. Die zerbrochene Rindenschale lag dort, wo Tjarra sie fallen gelassen hatte, ihr Rand durchgebrannt.

Sein Onkel Perrke trug die Schale in die Mitte des Lagers und stellte sie Tjarra vor die Füße. Asche hob sich im Morgenwind. Alenye stand hinter den alten Frauen, die Hände im Umhang verkrampft. Sie verbarg ihr Gesicht nicht. Das war schlimmer.

Perrke sprach mit einer Stimme, so ruhig, dass jedes Wort sauber schnitt. „Du hast genommen, was nicht dir gehörte. Du hast verbrannt, was uns ernährt. Du hast deine Mutter vor beiden Feuern beschämt.“ Er deutete auf das vernarbte Land. „Folge dem, was du getan hast. Komm nicht mit Ausreden zurück. Komm nur dann zurück, wenn das Land deine Schritte wieder annimmt.“

Der schwarze Pfad jenseits des Grats

Tjarra ging fort, noch bevor die Sonne hoch stand. Perrke gab ihm keinen Speer, nur einen Grabstock, einen Coolamon für Wasser und ein gebundenes Bündel aus Samenfladen. „Ein Mann, der seinem Stolz hinterherjagt, isst wenig“, sagte er. „Ein Mann, der dem Land dient, kann genährt werden.“

Alenye trat zuletzt vor. Sie band Tjarra einen Streifen Opossumfell ums Handgelenk, nicht als Trost, sondern als Zeichen einer Verwandtschaft, die er noch nicht verloren hatte. Ihre Finger streiften seine Hand einmal. „Wenn du durstig bist“, sagte sie, „trink nicht, bevor du zuhörst.“ Dann wandte sie sich ab, um dem kleinsten Kind im Lager einen Wassersack zu reichen.

Das war der erste Schnitt, den er mitnahm: nicht Hunger, nicht Hitze, sondern der Anblick seiner Mutter, wie sie andere versorgte, während sein Fehler zwischen ihnen lag wie ein Stein.

Er folgte der Brandnarbe nach Westen. Asche brach unter seinen Füßen mit trockenem Seufzen. Eidechsen lagen unter schwarzer Rinde verborgen. Der Geruch von altem Rauch hing im Bachbett, scharf und bitter, selbst nach einer Nachtbrise.

Gegen Mittag fand er das erste Wasserloch. Sein Rand war eingebrochen, wo Wurzeln durchgebrannt waren. In der Mitte lag Schlamm, dick wie Farbe. Känguruspuren führten bis an den Rand und wieder weg. Tjarra kniete nieder und sah winzige tote Fische am Ufer, ihr Silber vom Ruß stumpf geworden.

Er griff nach dem schlammigen Wasser und hielt dann inne. Die Worte seiner Mutter drückten sich in ihn. Er hörte zu.

Zuerst hörte er nur Fliegen und das Knarren erhitzter Zweige. Dann kam ein anderes Geräusch, ein raues Klicken wie Stein auf Knochen. Ein Rabe stand auf einem verkohlten Stumpf über ihm. Eines seiner Augen war milchig verhangen. Das andere beobachtete ihn mit harter Geduld.

„Geh weg“, sagte Tjarra.

Der Rabe hüpfte hinunter, pickte in die Asche und gab einen kurzen Ruf. Dann drehte er sich und bewegte sich am Rand des Wasserlochs entlang, bis er neben der verbrannten Wurzel eines Fluss-Rotgummis stehen blieb.

Der Stamm war vom Feuer ausgehöhlt. Hitze hatte die Rinde in gewundene Streifen gespalten. Tjarra legte die Hand auf das Holz. Es hielt unter der rissigen Haut noch Wärme, als hätte der Baum Schmerz geschluckt und bewahrt.

In dieser Berührung sah er, was er sich in der langen Nacht nicht hatte eingestehen wollen: Frauen, die Wasser in Rindenschalen trugen, alte Männer, die im Rauch husteten, Kinder, die durstig aufwachten und ein verdrecktes Wasserloch vorfanden. Seine eigene Scham hatte laut in ihm getobt. Das Leid der anderen stand in der Nähe und schwieg.

Der Rabe rief noch einmal und flog tief gen Westen davon.

***

Tjarra ging bis zum Abend. Verbranntes Land ging in Stellen über, die das Feuer ausgelassen hatte, dann in eine weitere lange Narbe, wo der Wind es hart gedrückt hatte. Er fand die Reste eines Wallaby-Unterschlupfs, zusammengefallen zu Kohle und Staub. In der Nähe zog sich eine halb verbrannte Yamsranke wie eine tote Hand über den Boden.

Er schlug sein Lager auf, ohne Feuer zu machen. Nach Sonnenuntergang kam die Kälte schnell und setzte sich in seine Knie. Er aß einen Samenfladen und lauschte, wie die Nachtinsekten begannen, zuerst dünn und vorsichtig, dann stärker vom unversehrten Land weiter draußen.

Der einäugige Rabe landete nach Einbruch der Dunkelheit in seiner Nähe. Er bettelte nicht. Er sah nur zu.

Tjarra brach den zweiten Samenfladen entzwei und legte eine Hälfte auf einen flachen Stein. „Ich habe Feuer gestohlen, um groß zu wirken“, sagte er in die Dunkelheit. „Jetzt sitze ich hier wie ein Kind.“

Der Rabe nahm das Opfer und flog in den Mulga. Seine Flügel schlugen einmal, zweimal, dann war er verschwunden. Tjarra schlief mit Rauch noch im Haar ein und wachte vor Tagesanbruch mit dem Geruch feuchter Erde auf.

Vor ihm lag ein schmales Band unversehrter Schilfhalme. Darunter, verborgen im Schatten, fand er eine Sickerstelle mit klarem Wasser, das durch den Sand drang. Er trank erst, nachdem er die Finger befeuchtet und den Boden dankbar berührt hatte. Zum ersten Mal seit dem Verlassen des Lagers fühlte er, wie das Land mit etwas antwortete, das nicht Schweigen war.

Wo die Fluss-Rotgummis flüsterten

Der Rabe führte ihn in ein trockenes Flussbett, das von Fluss-Rotgummis gesäumt war. Einige standen lebend da, Rinde silbern und rostfarben im schrägen Licht. Andere trugen lange schwarze Wunden vom vorbeigezogenen Feuer. Ihre Äste lehnten sich über den bleichen Sand wie Alte über schlafende Kinder.

Gegen Mittag flimmerte die Hitze über dem Bachbett. Tjarras Schritte wurden langsamer. Er hatte nur noch wenig Wasser, und in seinen Sandalen hatten sich Blasen gebildet. Doch der Rabe ging weiter, nie weit voraus, immer wartend, wo die Schatten am tiefsten lagen.

Dann hörte er Stimmen.

Keine lauten Stimmen. Nicht die von Menschen, die offen dastehen. Diese kamen durch Blätter, die still hätten sein müssen. Ein trockenes Murmeln glitt von einem verkohlten Stamm zum nächsten, als handelten die Bäume ihre Trauer über dem Sand aus.

Tjarra erstarrte. Er drückte die Hand an die Brust, bis sein Atem ruhiger wurde.

Ein Stamm vor ihm war vom Fuß bis zur Schulterhöhe gespalten. In der Spalte schimmerte neues Holz hell unter dem Ruß. Wenn der Wind drehte, stieg noch Rauchgeruch daraus auf. Tjarra trat näher und sah einen geschnitzten Coolamon, auf einer Seite versengt, in den Wurzeln eingeklemmt. Jemand hatte ihn im Kampf gegen das Feuer fallen lassen.

Er kannte die Einkerbungen am Rand. Alenye hatte sie gemacht, als seine jüngere Schwester geboren wurde.

Er sank auf die Knie.

Unter dem verwundeten Baum wurde ihm die Arbeit seiner Mutter in neuer Form bewusst. Er stellte sich vor, wie sie durch Funken rannte, um Wasser zu holen, hustend, den Coolamon fallen lassend und dann umkehrend, weil Kinder hinter ihr waren. Sein Hals zog sich zusammen. Er berührte die Brandspur im Holz, als wäre es ein blauer Fleck auf ihrer Haut.

Die Blätter über ihm raschelten, obwohl die Luft still stand.

„Nimm ihn“, sagte eine Stimme, dünn wie Wind in Rinde.

Tjarra blickte auf. Kein Mensch stand dort. Der Rabe sah von einem Ast herab, den Kopf geneigt.

„Nimm ihn“, kam die Stimme erneut, diesmal aus dem gespaltenen Stamm. „Trage, was getragen wurde.“

Er löste den Coolamon heraus und reinigte ihn mit Sand von der Asche. Dann stand er auf und ging tiefer ins Flussbett, das Wasser in einer Hand, die versengte Schale seiner Mutter in der anderen.

***

Gegen Sonnenuntergang erreichte er einen Hain, der härter verbrannt war als der Rest. Drei große Fluss-Rotgummis standen dort, ausgehöhlt und offen zum Himmel. Zu ihren Füßen lagen Ringe aus weißer Asche, wo das Gras verschwunden war. Doch aus einer Wurzelkrone hatten winzige Triebe begonnen, sich durchzudrängen, rotgrün und zart.

Der Rabe landete auf dem mittleren Stamm und hackte dreimal mit dem Schnabel dagegen.

Aus dem Hohlraum antwortete ein tiefes Geräusch, jetzt keine Stimme mehr, sondern ein hölzener Atem. Tjarra trat näher und legte beide Hände auf die verkohlte Rinde.

Die Welt um ihn schien enger zu werden. Er roch nassen Saft unter dem Rauch. Er hörte Glut tief im alten Holz arbeiten. In dieser Stille verstand er, ohne dass jemand es benennen musste: Feuer gehört nicht einer Hand, die zugreift. Feuer bewegt sich durch Verwandtschaft, Zeitpunkt, Jahreszeit, Wachsamkeit und Erlaubnis. Außerhalb dieses Gesetzes kann selbst eine kleine Kohle zum Dieb werden.

Seine Brust schmerzte unter dem Gewicht dieses Wissens.

„Was muss ich tun?“ fragte er.

Die Antwort kam in Zeichen. Ein Windstoß wirbelte Asche zu einer Spirale und trug sie nach Norden. Der Rabe hob ab, kreiste einmal und flog hinterher. Am Rand des Hains sah Tjarra frische Spuren über dem schwarzen Boden: Euro-Känguru, dann Rotes Riesenkänguru, beide in Richtung eines Landes, das noch nicht gebrannt hatte.

Wenn Wild dorthin geflohen war, konnten Menschen dem Hunger in dieselbe Richtung folgen. Wenn das Feuer weitergelaufen war, als irgendwer wusste, konnte ein anderes Lager in Gefahr sein.

Tjarra zog das Fellband an seinem Handgelenk fest, hob den Coolamon und rannte unter dem dunkler werdenden Himmel nach Norden.

Das Lager an der Steinsickerstelle

Tjarra rannte in gebrochenen Abschnitten durch die Nacht und ruhte nur, wenn die Sterne über ihm verschwammen. Bei Tagesanbruch roch er wieder Rauch, schwach, aber frisch. Panik traf ihn so hart, dass seine Hände zitterten.

Er stieg auf einen niedrigen Hügel und sah keine laufenden Flammen. Stattdessen sah er ein Lager bei einer Steinsickerstelle, dessen Leute mit scharfem Ziel arbeiteten. Männer schlugen mit grünen Ästen ein kriechendes Grasfeuer nieder. Frauen schabten in einer Linie davor den Boden frei. Kinder trugen Bündel feuchter Blätter.

Tjarra glitt den Hang hinunter und rief, bevor er sie erreichte. „Der Wind dreht sich mittags. Macht zuerst die Westseite frei.“

Sofort hoben sich Speere gegen ihn. Er blieb stehen, beide Handflächen offen. Asche zog Streifen über seine Beine. Der Coolamon seiner Mutter hing an seiner Seite.

Eine ältere Frau trat vor. Ihr Haar war mit Schnur gebunden, und Ruß dunkelte eine Wange. „Wer bist du, dass du ein anderes Lager befehlen willst?“ fragte sie.

Er schluckte. Hier war der Ort, an dem der Stolz wieder sprechen konnte. Er hätte zuerst seinen Clan nennen können. Er hätte seine Scham verstecken und Ratschläge geben können wie ein Jäger auf der Durchreise.

Stattdessen senkte er den Kopf und sagte: „Ich bin Tjarra. Ich habe im Süden ein schlechtes Feuer losgelassen. Ich bin ihm bis hierher gefolgt. Wenn Schuld nötig ist, gebt sie mir, nachdem wir eure Sickerstelle gerettet haben.“

Die Frau hielt seinen Blick einen langen Atemzug lang. Dann reichte sie ihm einen von Blättern befreiten Zweig. „Dann arbeite, bevor der Wind sich ändert.“

Sie kämpften gegen das kriechende Feuer, bis die Sonne hoch stand. Staub klebte an Schweiß auf Tjarras Nacken. Rauch kratzte seinen Hals wund. Zweimal sprangen Funken über die freigescharrte Linie, und zweimal warf er sich mit grünen Zweigen darauf, bis sie zischend im Dreck starben. Als ein Kind mit Wasser stolperte, nahm er die Schale und trug sie nach vorn.

Gegen Mittag drehte der Wind, genau wie er es gefürchtet hatte. Er traf die Westseite und drückte den Rauch zurück über sie. Einen Moment lang wankte die Linie. Tjarra sah die alte Angst in den Gesichtern der Kinder und erinnerte sich an die Nacht, in der sein eigenes Lager im Rauch verschwunden war.

Er griff den versengten Coolamon, füllte ihn an der Sickerstelle und reichte ihn der älteren Frau. „Befeuchtet dort die Wurzeln“, sagte er und deutete auf eine Grasstelle nahe einem geneigten Baum. „Wenn das brennt, werfen die Äste Funken über uns.“

Sie fragte nicht, woher er das wusste. Sie handelte. Die anderen folgten.

Später am Nachmittag lag das kriechende Feuer in schwarze Flecken und tote Enden zerschlagen da. Die Sickerstelle hielt noch immer klares Wasser. Das Lager stand.

Danach saß Tjarra abseits und hustete Asche in den Ellbogen. Der einäugige Rabe landete neben ihm, als hätte er den ganzen Tag dort dazugehört.

Die ältere Frau kam und legte einen Streifen geröstetes Waran-Fleisch auf einen Stein neben seinem Knie. „Du hast Gefahr gebracht“, sagte sie. „Du hast auch Warnung gebracht. Beides ist jetzt wahr.“

Tjarra sah das Fleisch an, berührte es aber nicht. „Mein Volk hat mich geschickt, der Narbe zu folgen. Ich weiß nicht, ob das Land mich zurücklässt.“

Die Frau hockte sich auf die Fersen. „Zurückkehren ist nicht das Erste. Zuerst kommt das richtige Handeln, wieder und wieder, bis der Boden deinen Füßen glaubt.“ Sie nickte zum Raben. „Dieser Vogel ist schon Männern gefolgt, die größer waren als du, hinein ins Unglück und wieder hinaus. Hör zu, wenn er in der Nähe ist.“

***

In der Abenddämmerung gingen die Alten des Lagers mit Tjarra den Feuerrand ab. Sie zeigten ihm, wie sie Wind in Ameisenhügeln und Grasähren lasen, wie sie kleine Linien räumten, bevor die Hitze stieg, und wie sie Bäume an den Wurzeln auf verborgene Glut prüften. Niemand sprach über heilige Dinge, außer dem, was ein Fremder sehen durfte. Doch jede Handlung trug Sorgfalt, Ordnung und Erinnerung in sich.

Tjarra arbeitete bis zum Mondaufgang und erstickte einen Stumpf, der innen noch glühte. Er nutzte nassen Sand, nicht Kraft. Er wartete, prüfte und wartete noch einmal. Als die Wärme endlich aus dem Holz wich, stützte er die Hände auf die Knie und spürte, dass sich etwas in ihm veränderte.

Er wollte nicht mehr, dass Feuer ihn stark aussehen ließ. Er wollte es in die richtige Ordnung bringen, dort nähren, wo es nötig war, dort still sein lassen, wo es nötig war, und es nie sich selbst oder dem Hunger zu überlassen.

Vor dem Morgengrauen dankte er dem Lager und machte sich wieder auf den Weg nach Süden. Die ältere Frau gab den Coolamon zurück, nachdem sie die verbrannte Seite sauber gewaschen hatte. „Trag das heim“, sagte sie. „Nicht als Beweis, dass du gelitten hast. Als Beweis, dass dir jemand etwas Nützliches anvertraut hat.“

Asche kehrte zum Gesetz zurück

Der Weg nach Hause dauerte zwei Tage. Tjarra überquerte denselben verbrannten Boden, doch er wirkte auf ihn nicht mehr leer. Er sah Käfer unter der Rinde arbeiten, grüne Triebe, die durch Asche stachen, und Vogelspuren, die sich dort zogen, wo das Feuer abgekühlt war. Der Schaden blieb. Das Leben auch, wenn man es schützte.

Nahe dem zerstörten Wasserloch ließ ihn der einäugige Rabe zurück. Er flog zum verbrannten Rotgummi, rief einmal und verschwand im weißen Glanz über dem Bach. Tjarra stand allein mit dem Coolamon in den Händen und senkte den Kopf zum Baum.

Als er sein eigenes Lager erreichte, sahen ihn die Leute, bevor er rufen konnte. Kinder hielten im Spiel inne. Hunde hoben die Nasen. Perrke trat aus dem Schatten eines Unterschlupfs, zwei Älteste an seiner Seite.

Tjarra stellte den gereinigten Coolamon zwischen ihnen auf den Boden. Dann legte er seinen Grabstock daneben und sprach, ohne die Augen zu heben. Er erzählte, wohin das Feuer gelaufen war, welches Wasserloch verdreckt worden war, wo Schilf noch eine Sickerstelle hielt, wohin Wildwechsel sich gewandt hatten und wie ein anderes Lager seine Steinsickerstelle durch Freischneiden und Befeuchten der Ränder gerettet hatte.

Erst danach sprach er über sich selbst.

„Ich habe vom Feuer der Frauen gestohlen, um größer zu wirken, als ich war“, sagte er. „Ich brachte Hunger in unser Lager und Rauch zu unseren Verwandten. Wenn ich zurückkehren darf, dann zur Arbeit, nicht zum Komfort.“

Für mehrere Atemzüge blieb es still. Ein Kind hustete. Irgendwo hinter den Unterkünften stampfte jemand Samen in einer Holzschale.

Dann trat Alenye vor. Sie hob den Coolamon auf und drehte die versengte Seite ins Licht. Ihr Daumen strich über den schwarzen Fleck und das gereinigte Holz daneben. Sie sah nicht zuerst Tjarra an, sondern die Frauen hinter ihr.

Eine der Ältesten gab ein kleines Nicken.

Perrke sprach. „Das Land vergisst nicht schnell. Die Menschen auch nicht.“ Er deutete nach Westen. „Die verbrannten Wurzeln beim Wasserloch brauchen Pflege. Die Wildwechsel müssen beobachtet werden. Junge Jungen müssen hören, was hier geschehen ist, ohne dass dein Mund mit Prahlerei oder Selbstmitleid davon erzählt. Du arbeitest mit den Feuerwächtern, bis die Alten etwas anderes sagen.“

Tjarra senkte den Kopf noch tiefer. „Ich nehme an.“

***

Die Wochen danach löschten die Scham nicht aus. Sie formten sie zu Arbeit.

Tjarra trug in der Abenddämmerung Wasser zu den Wurzeln beschädigter Bäume. Er räumte trockenes Gras vom Wasserloch, bevor heiße Winde aufkamen. Er ging mit Alten, die das Land an Ameisenhaufen, Vogelrufen und der Farbe unter der Rinde lasen. Wenn sie kleine Flächen unter kühlen Bedingungen brannten, stand er bereit mit Sand und Zweigen und beobachtete, wie das Feuer kroch, sich nährte, anhielt und unter Anleitung starb.

Er betrat den Zeremonialplatz der Frauen nie wieder. Wenn jüngere Jungen prahlten, sie würden Feuer nehmen und zehn Speere auf einmal härten, schickte er sie stattdessen Wasser holen. Wenn sie ihn verspotteten, antwortete er nicht mit Zorn. Er deutete auf die schwarze Narbe am Bach und ließ das Land sprechen.

An einem Abend sammelten sich nach vielen trockenen Wochen Wolken. Zuerst änderte sich die Luft. Dann kam Regen in einem kurzen, harten Schwall, trommelte auf die Rindenschutzhütten und zischte in alter Asche. Die Menschen lachten vor Erleichterung und hielten Gefäße hin, um ihn aufzufangen.

Tjarra stand am Rand des Wasserlochs, als die ersten sauberen Tropfen den verbrannten Rand trafen. Schlamm löste sich. Asche wirbelte in dünnen, dunklen Bändern davon. Neben ihm stellte Alenye den Coolamon ab und ließ den Regen über ihre beider Hände laufen.

Sie lobte ihn nicht. Das musste sie nicht. Sie sagte nur: „Du hast zugehört.“

Tjarra blickte über den nassen Boden, wo kleine grüne Spitzen durch die schwarze Erde zu steigen begannen. Da verstand er, dass Vergebung nicht wie plötzlicher Regen fällt. Sie wächst wie diese Triebe, unter Beobachtung, nach der Hitze, Blatt für Blatt, vorsichtig.

Schluss

Tjarra wählte den Stolz, als die Dürre längst jede Glut gefährlich gemacht hatte, und sein Volk zahlte den Preis, bevor er es tat. Im Arrernte Country ist Feuer an Verwandtschaft, Jahreszeit und Fürsorge gebunden, nicht an Besitz. Seine Rückkehr löschte die Narbe am Wasserloch nicht aus; sie band ihn an sie. Selbst nach dem Regen ging er weiter am schwarzen Rand entlang, wo grüne Triebe durch Asche drängten.