Sie halten mich für verrückt. Ich weiß, dass Sie das tun. Aber ich bin es nicht. Ich bin nur… nervös. Sehr, sehr nervös.
Es ist ein Zustand, der meine Sinne nicht abgestumpft hat. Er hat sie geschärft.
Mein Gehör ist vor allem überaus scharf. Ich kann alles im Himmel und auf der Erde hören. Ich habe sogar viele Dinge aus der Hölle gehört. Wie kann ich also verrückt sein?
Hören Sie einfach zu. Hören Sie, wie ruhig ich Ihnen die ganze Geschichte erzählen kann.
Ich kann nicht sagen, wie die Idee zum ersten Mal in meinen Kopf kam. Aber als sie erst einmal da war, verfolgte sie mich Tag und Nacht. Es gab keinen bestimmten Grund, keine Leidenschaft. Ich liebte den alten Mann. Er hatte mir nie wehgetan oder mich beleidigt.
Ich wollte sein Gold nicht. Ich glaube, es war sein Auge. Ja, das war es.
Eines seiner Augen sah aus wie das eines Geiers – ein blassblaues Auge mit einem Film darüber. Wann immer es mich ansah, gefroren mir die Adern. Und so fasste ich langsam den Entschluss, den alten Mann zu töten und mich für immer von diesem Auge zu befreien.
Das ist der wichtige Teil. Sie denken, ich sei verrückt, aber Wahnsinnige wissen nichts. Sie hätten mich sehen sollen. Sie hätten sehen sollen, wie klug ich vorging, mit welcher Vorsicht und Voraussicht ich an die Arbeit ging. Ich war nie freundlicher zu dem alten Mann als in der Woche, bevor ich ihn tötete.
Jede Nacht, gegen Mitternacht, drehte ich den Riegel an seiner Tür und öffnete sie so leise. Wenn die Öffnung gerade groß genug war, schob ich eine Blendlaterne hinein, die völlig geschlossen war, sodass kein Licht entwich. Dann steckte ich meinen Kopf hinein. Sie hätten gelacht, wenn Sie gesehen hätten, wie geschickt ich das anstellte.
Ich bewegte mich langsam, so langsam, um seinen Schlaf nicht zu stören. Es dauerte eine Stunde, bis ich meinen Kopf weit genug hineingesteckt hatte, um ihn auf seinem Bett zu sehen. Wäre ein Wahnsinniger so geduldig?
Dann öffnete ich die Laterne so vorsichtig – die Scharniere knarrten immer –, gerade so weit, dass ein einzelner dünner Lichtstrahl auf das Geierauge fiel. Das tat ich sieben lange Nächte lang. Aber das Auge war immer geschlossen, daher war es unmöglich, die Tat zu vollbringen. Es war nicht der alte Mann, der mich störte, sondern sein Böses Auge.
Jeden Morgen ging ich mutig in sein Zimmer und sprach fröhlich mit ihm und fragte ihn, wie er geschlafen habe. Er hätte ein sehr scharfsinniger alter Mann sein müssen, um zu ahnen, dass ich ihn jede Nacht um zwölf beobachtete, während er schlief.
In der achten Nacht war ich noch vorsichtiger. Der Minutenzeiger einer Uhr bewegt sich schneller als meine Hand. Ich spürte das Ausmaß meiner eigenen Kräfte, meiner eigenen Klugheit. Ich konnte mein Gefühl des Triumphs kaum zügeln.
Zu denken, dass ich dort war und seine Tür öffnete, Stück für Stück, und er nicht einmal von meinen geheimen Taten träumte. Ich kicherte bei dem Gedanken.
Vielleicht hat er mich gehört. Er bewegte sich plötzlich auf dem Bett, als wäre er erschrocken. Sie denken vielleicht, ich sei zurückgewichen, aber das habe ich nicht. Sein Zimmer war stockfinster, die Fensterläden fest verschlossen, sodass ich wusste, dass er die sich öffnende Tür nicht sehen konnte. Ich drückte sie stetig weiter auf.
Mein Kopf war drin. Ich wollte gerade die Laterne öffnen, als mein Daumen auf dem Blechverschluss abrutschte. Der alte Mann schreckte im Bett hoch und rief: „Wer ist da?“
Ich verhielt mich still und sagte nichts. Eine volle Stunde lang bewegte ich keinen Muskel, erstarrt im Türspalt, als wäre ich zu Stein geworden. In der erdrückenden Stille schärfte sich mein Gehör noch weiter. Ich konnte hören, wie sich der Staub auf den Möbeln absetzte.
Ich konnte das hektische, sinnlose Krabbeln einer Spinne in der fernen Ecke des Zimmers hören. Aber ich hörte ihn sich nicht wieder hinlegen. Er saß immer noch aufrecht, eine starrsinnige Gestalt in der Dunkelheit, und lauschte. Er lauschte, genau wie ich es Nacht für Nacht getan habe, dem winzigen, geduldigen Ticken der Totenuhr-Käfer in den Wänden, die die Sekunden eines Lebens zählten.
Dann hörte ich ein leises Stöhnen. Ich wusste, dass es das Stöhnen tödlicher Angst war, nicht vor Schmerz oder Kummer. Es war das leise, unterdrückte Geräusch, das aus dem Innersten einer von Ehrfurcht übermannten Seele kommt.
Ich kannte dieses Geräusch gut. In vielen Nächten, um Mitternacht, ist es aus meiner eigenen Brust aufgestiegen und sein schreckliches Echo hat die Schrecken, die mich ablenkten, noch vertieft. Ich wusste, was der alte Mann fühlte. Er tat mir leid, obwohl ich innerlich kicherte.
Er war seit dem ersten kleinen Geräusch wach gelegen. Er hatte versucht, sich einzureden, es sei nichts, nur der Wind oder eine Maus. Aber es half nichts. Der Tod hatte ihn mit seinem schwarzen Schatten verfolgt, und es war der Einfluss dieses unsichtbaren Schattens, der ihn meine Anwesenheit im Zimmer spüren ließ.
Nachdem ich lange gewartet hatte, beschloss ich, einen ganz, ganz kleinen Spalt in der Laterne zu öffnen. Ich öffnete ihn so heimlich, bis ein einzelner schwacher Strahl, wie der Faden einer Spinne, herausschoss und genau auf das Geierauge fiel.
Es war offen. Weit offen. Ich wurde wütend, als ich es ansah. Ich sah es völlig deutlich – ganz trübblau, mit einem scheußlichen Film darüber, der mich bis ins Mark erschütterte. Ich konnte sonst nichts vom Gesicht des alten Mannes sehen, denn ich hatte den Strahl, wie aus Instinkt, genau auf den verdammten Punkt gerichtet.
Habe ich Ihnen nicht gesagt, dass das, was Sie für Wahnsinn halten, nur meine übermäßig scharfen Sinne sind? Nun erreichte ein leises, stumpfes, schnelles Geräusch meine Ohren, wie eine in Baumwolle gewickelte Taschenuhr. Auch dieses Geräusch kannte ich gut. Es war das Klopfen des Herzens des alten Mannes. Es steigerte meine Wut, so wie das Schlagen einer Trommel dem Soldaten Mut macht.
Aber dennoch hielt ich mich zurück. Ich atmete kaum. Ich versuchte, den Strahl ruhig auf dem Auge zu halten. Währenddessen steigerte sich das höllische Pochen des Herzens. Es wurde mit jeder Sekunde schneller und lauter.
