Andrés betrachtete die breite Oberfläche des Orinoco und spürte seinen Zug—ein alter Fluss mit neuem Hunger. Hitze stieg vom Wasser auf, die Luft roch nach feuchter Erde und ferner Fäulnis; etwas in der Strömung wirkte ungeduldig, wie ein wildes Tier, das auf eine Wunde wartet, die bemerkt wird.
Der Orinoco war mehr als ein Gewässer. Er hatte einen Puls, der durch das Herz Venezuelas lief, uralte Lände formte und Geheimnisse trug, die der Dschungel generationenlang gehütet hatte.
Aber wo Leben ist, lauert auch Gefahr.
Seit Generationen erzählten die indigenen Völker von Yara, der Hüterin des Orinoco—einem Geist, an den Fluss gebunden, wild und beschützend. Sie war weder Göttin noch Dämon, sondern etwas dazwischen, ihr Wille so unberechenbar wie die Strömungen. Wer den Fluss respektierte, fand ihre Wohltat. Wer ihn auszubeuten versuchte… wurde nie wieder gesehen.
Jahrelang galt ihre Legende als bloße Folklore, eine Geschichte, um Kinder davon abzuhalten, zu tief in den Dschungel zu gehen.
Bis jetzt.
Etwas hatte sie geweckt.
Berichte tauchten auf über ganze Abholzungs-Crews, die spurlos verschwanden. Boote wurden verlassen aufgefunden, gespenstisch treibend. Nachts schworen Holzfäller, eine Frau auf dem Wasser gesehen zu haben, ihre smaragdgrünen Augen brannten wie Dschungelfeuer.
Die meisten schoben das auf Aberglauben.
Aber Andrés Guerrero gehörte nicht dazu.
Als Wissenschaftler, ein Mann der Logik, hatte Andrés sein Leben dem Studium von Flüssen gewidmet, und keiner faszinierte ihn mehr als der Orinoco. Als das Nationale Institut für Umweltschutz ihn anheuerten, um die Störungen zu untersuchen, nahm er die Gelegenheit an. Er hatte keine Ahnung, dass diese Reise sein Leben verändern würde—und vielleicht das Schicksal des Orinoco—für immer.
In die Wildnis
Das Kanu schnitt durch das stille Wasser, während der Dschungel über ihnen aufragte. Die Luft war schwer vor Feuchtigkeit und trug den Geruch von nasser Erde, verrottenden Blättern und Regen. Andrés saß vorne, die Augen die Ufer abtastend.
Natalia, die Journalistin, die die Expedition dokumentierte, saß hinter ihm und richtete ihre Kamera. Miguel, ein erfahrener Parkranger, ruderte hinten, sein Blick undurchschaubar. In der Mitte des Kanus, mit ruhiger Präzision steuernd, war Diego, ihr indigener Führer.
„Der Fluss fühlt sich anders an,“ murmelte Diego.
Natalia grinste. „Ist das der Punkt, an dem du uns erzählst, der Dschungel sei verflucht?“
Diego lächelte nicht zurück. „Der Dschungel war immer verflucht. Es hängt nur davon ab, ob die Geister euch mögen oder nicht.“
Miguel schnaubte. „Ach komm. Es sind Wilderer, die die Leute verschrecken. Yara gibt es nicht.“
Diegos dunkle Augen trafen seine. „Das sagten die Holzfäller auch. Bevor sie verschwanden.“
Eine Stille legte sich über sie, nur unterbrochen vom gleichmäßigen Rhythmus der Paddel, die durchs Wasser schnitten.
Der flüsternde Dschungel
Sie schlugen Lager bei den Ruinen eines alten Außenpostens auf, die Überreste einer gescheiterten Abholzungsaktion von vor Jahren. Der Dschungel hatte ihn zurückerobert—Ranken wanden sich um die skelettierten Überreste hölzerner Bauten, und nächtliche Tiere füllten die Luft mit Geräuschen.
Das Team saß am Feuer und aß beinahe schweigend.
Natalia blätterte in ihren Notizen. „Einige Einheimische sagen, Yara sei nicht nur ein Geist, sondern mehr. Eine Beschützerin des Flusses, die jene bestraft, die Schaden bringen. Man sagt, sie könne die Strömungen lenken, Stürme heraufbeschwören.“
Miguel verdrehte die Augen. „Und was kommt als Nächstes? Sie reitet Delfine und singt Leute zu Tode?“
Diego rührte im Feuer. „Du machst Witze. Aber du verstehst nicht, womit du es zu tun hast.“
Andrés wollte gerade etwas sagen, als ein leises Flüstern durch die Bäume wehte.
Eine Frauenstimme.
Alle erstarrten.
Es war schwach, wie Wind durch Schilf, aber unverkennbar. Eine Stimme, die rief.
Natalia griff nach ihrer Kamera. „Hat das noch jemand gehört?“
Miguel stand auf. „Ich sehe nach.“
„Warte—“ begann Diego, doch Miguel bewegte sich bereits in Richtung der Bäume.
Dann kam das Geräusch.
Ein Platschen.
Sie drehten sich gerade rechtzeitig, um das Kanu vom Ufer wegtreiben zu sehen, als ob unsichtbare Hände es zögen.
„Was zur Hölle—“ Andrés stürmte vor, doch das Boot wurde schneller und verschwand im nebligen Fluss.
Der Dschungel war nicht mehr still. Der Wind nahm zu und trug Flüstern, Stimmen, die nicht ihre waren.
Andrés sah zu Diego.
Das Gesicht des Führers war bleich. „Sie weiß, dass wir hier sind.“
