على حافة منحدرات فيشهراد، حيث تلألأ نهر فلتافا تحت ضوء قمر براغ، كان يقف حصنٌ عتيق. جداره، المتهالك بفعل الزمن، شهد صعود الملوك وسقوطهم، وسير الجيوش، والأساطير الهمسية التي عاشت أطول من التاريخ نفسه.
لمئات السنين تحدث أهالي براغ عن حارس — تنين عتيق نائم تحت أساسات فيشهراد الحجرية. بعضهم اعتبر ذلك فولكلورًا، حكاية تخيف الأطفال وتسلّي الشعراء المتجولين. وآخرون كانوا يقسمون أن أعماق السراديب لا تزال تنبض بقوة غير مرئية، كما لو أن شيئًا ضخمًا وقويًا كان ببساطة يستريح، في انتظار.
قليلون تجرأوا على البحث عن الحقيقة.
لكن ماريك فيسيلي لم يكن مثل معظم الرجال.
كمؤرخ مهووس بكشف ماضي براغ الخفي، قضى حياته ينقّب في مخطوطات منسية ونصوص محرّمة. ومع ذلك، لم يجهز شيء خبرته لما كان على وشك أن يجده.
المخطوطة المنسية
كانت أرشيفات جامعة براغ متاهة من الكتب المكسوة بالغبار ورقوق تتفكك. مخبأة بينها كانت مخطوطة «كودكس فيشهراد دراكونيس»، مجموعة هشة من صفحات الرق مغلّفة بجلد متآكل. النص، الذي شحّت قراءته بفعل الزمن، امتلأ برموز لم يرَ ماريك مثلها من قبل.
مرر أصابعه على الحبر الباهت، وشفتيه تتحركان بصمت بينما حاول جمع خيوط المعنى.
«عندما تقف المدينة على شفير الخراب، سينهض الحارس من الأعماق. نار فيشهراد ستستيقظ، ومصير براغ سيتقرر على يد من يدعوها.»
شعر ماريك بقشعريرة تجري في جسده. كانت الفقرة قديمة — ربما أقدم من سلالة بريميسليد نفسها.
تلك الليلة بالكاد نام. كان قد أمضى سنوات يتتبع شذرات هذه الأسطورة، والآن بدا أن الحقيقة على مرمى اليد. إذا كان التنين حقيقيًا — وإن وُجدت حتى إمكانية لوجوده — فما الذي اختار التاريخ أن يمحو كذلك؟
كان عليه أن يكتشف.
الممر السفلي
كان مدخل سراديب فيشهراد مخفيًا تحت أنقاض كنيسة مهجورة. اعتقد معظم الناس أنه لا يؤدي إلى شيء — ممر مسدود مدفون تحت قرون من الأنقاض. لكن ماريك كان يعلم أفضل.
مسلحًا بمصباح وكيس جلدي مهترئ، نزل الدرج الحجري غير المتساوي، كل درجة أبرد من سابقتها. كلما توغل إلى العمق، أصبح الهواء أثقل، مشبعًا برطوبة التراب وبشيء آخر — شيء قديم.
ثم رآه.
جدار مغطى بنقوش قديمة. شيء لم يرَه من قبل.
رموز رونية.
لا لاتينية، ولا سلافية. شيء أقدم.
تلألأ نور مصباحه على النقوش، وعندما مد يده ليلمسها، انتشرت دفء مفاجئ في أطراف أصابعه. الرموز نبضت بخفوت، كجمرات نار تكاد تُخمد.
ثم اهتزت الأرض.
دوي منخفض، بعيد لكنه واضح، تردّد في المغارة.
انزاحت الأرض تحته.
تعثّر ماريك إلى الوراء بينما هطلت غبار وحجارة من السقف. أصبح الهواء ثقيلاً من الحرارة، وصعد صوت غليظ — نصفه زئير ونصفه نفس — من الأعماق.
ثم جاء الصوت.
«من يجرؤ على إزعاج سباتي؟»
لم تُلفظ الكلمات بصوت اعتيادي. ترددت في الحجرة، داخل عظام ماريك نفسها.
حبس أنفاسه.
لم تكن هذه أسطورة.
كان تنين فيشهراد حقيقيًا.
الصحوة
تشقق الأرض أمامه، شقٌّ متعرج وواسع. اشتد الحرّ، وموجاته حرّكت الهواء كسراب. من داخل الفجوة، فتحت عينان ذهبيتان هائلتان.
وقف ماريك متجمدًا، كل غرائزه تصرخ أن يفر. لكن عقله، عقل الباحث، رفض أن يستسلم للخوف.
لا بد أن يُحاور.
جمع أنفاسه وتقدم، صوته مرتجف لكنه راسخ.
«أ-أنا—» ابتلع ريقه. «أطلب المعرفة.»
صمت. ثم، ببطء، اهتزت الأرض من تحته مع تحرّك جسد التنين الهائل.
ظهر رأسه، متوَّج بقرون منحنية تلمع كزجاجٍ أسود، بارزًا من الظلام. حراشفه، رغم ما غطاها من غبار عبر القرون، تلألأت كذهب مصهور تحت وهج المصباح الخافت.
«أنت لا تدري ما فعلت، أيها الفاني.» كان الصوت عميقًا وقديمًا ومشحونًا بشيء لم يستطع ماريك تحديده. هل كان ذلك... تسلية؟
زفر التنين، وأرسلت النفحة الدافئة تموجات عبر معطف ماريك.
«هل تعلم لماذا حُبِستُ؟»
تردد ماريك.
«تقول المخطوطات إنك حارس»، قال بحذر، «حامٍ لبراغ، مُقيَّد بسحر أيام السلم.»
ضحكة عميقة ورنانة ارتدت في المغارة.
«كم ينسى نوعكم القليل.»
قفل نظر التنين عليه، يدرسه ويزن أمره.
«قل لي، أيها العالِم... هل تخاف مما أيقظت؟»
لم يجيب ماريك. للمرة الأولى في حياته، لم يكن يعلم الجواب حقًا.
ظل الحرب
فوق الأرض، تحرّك الاضطراب. كان الهواء في براغ مشبعًا بالهمسات — عن حرب، عن ثورة. بلغت التوترات السياسية نقطة الانهيار، وكانت المدينة تقف على حافة شيء خطر.
أدرك ماريك الآن الحقيقة المدفونة في «كودكس دراكونيس». استيقاظ التنين لم يكن مصادفة. كان تحذيرًا.
وإذا ما طمر التاريخ حقيقة قوته، فماذا غير ذلك قد محوه أيضًا؟
التفت إلى أخوية اللهب الفضي السرّية طلبًا لإجابات، جمعية قديمة حلفت أن تحمي التوازن بين السحر والإنسان.
قال له أحد الشيوخ: «قوة التنين ليست قوة تدمير، بل قوة مصير. إن أُجبرت على الحرب، فستكون العواقب لا رجعة فيها.»
شعر ماريك بثقل خطئه ينهال عليه. لقد أيقظ شيئًا لم يكن مقرّرًا أن يُوقظ.
والآن، سيدفع العالم الثمن.
خيار الحارس
عاد إلى السراديب وقلبه يعتصر. راقبه التنين وهو يقترب، وعيناه الذهبيتان لا تكشفان شيئًا.
«يجب أن تعود»، توسل ماريك. «إن نهضتَ، ستسقط المدينة.»
استنشق التنين بعمق، وجمرات في حلقه تتوهّج.
«ليس ذلك اختياري.»
فهم ماريك.
كان الرباط قد نُسِج بالفعل. كانت الطريقة الوحيدة لوقف الدمار أن يصبح هو وعاءً لقوة التنين — أن يتولى قوته ليس كقوة حرب، بل كحكمة.
حدّق فيه التنين، يفحص ويقوّم.
ثم تكلّم.
«فليجعلنا عهدًا جديدًا.»
ارتج الهواء وبدأ الطقس. سحر قديم، خام ونقِي، اجتاح ماريك، ملأ عروقه نارًا. شهق بينما غمرت عقله قرون من المعارف وتيارات من التاريخ المنسي.
ثم عمّ الصمت.
بدأ شكل التنين يتلاشى، وضوؤه الذهبي يتراجع داخل صدر ماريك، لتصبح قوته له.
لم يعد مجرد مؤرخ.
صار حارس فيشهراد.
أسطورة باقية
لم تأتِ الحرب.
ربما كان ذلك قدرًا. وربما كانت يد عالم غير مرئية قد لمحت كثيرًا من أُسطُر التاريخ.
لا زال أهل براغ يهمسون عن التنين تحت فيشهراد. بعضهم يدّعي أنه يسمع زئيرًا بعيدًا في الليالي العاصفة، وآخرون يقسمون أنهم رأوا جمرات ذهبية تومض في الشوارع المظلمة.
لكن ماريك عرف الحقيقة.
لم يختفِ التنين.
كان يعيش داخله.
ومادامت براغ قائمة، فسيظل حارسها كذلك.
