ضربَ إسرائيل أداةَ قلب الموقد الحديدية في الموقد، فتطايرت الشرارات على ألواح الأرضية. عضّ الدخانُ حنجرتَه. في الخارج، كان نهر ألاباما يضغط على الضفة بدفعة بطيئة جائعة. وفي يديه لحافٌ من لحافَات ناعومي، مثلثاتٌ حمراء وشرائط زرقاء، فألقاه في النار قبل أن يُطرق الباب.
تكرر الطرق مرتين، ثم ساد الصمت. لم يجب إسرائيل. راقب القماش وهو يلتفّ على نفسه، يسوَدّ، ويهبط إلى داخله. كان ذلك اللحاف قد خيطته ناعومي للأخت لوتي، التي عبرت الطريق بدلًا من أن تجلس معها حين اجتاح الحمى بيتهم قبل ثلاثة فصول شتاء. كان لحافٌ آخر ينتظر على الكرسي. وآخر على السرير. وآخر مطويًا في صندوق الأرز.
بعد وفاة ناعومي في أواخر الخريف، جاء ناسٌ من جيز بند يحملون الفطائر والأشعار وعيونًا منخفضة. أخذ إسرائيل الطعام وأغلق الباب. أما الأشعار فتركها خارجًا. ومع حلول ديسمبر، صار النهر داكنًا وباردًا، ووجد غضبه أخيرًا ما يشغله. قرر أن يحرق كل بطانية صنعتها ناعومي للناس الذين تركوهما يومًا وحدهما.
وحين فتح الموقد ودفع اللحاف الثاني إلى الداخل، اخترق الدخانَ صوتُ صبي. «سيد إسرائيل! جرس الكنيسة لا يزال يرن. المياه تتجاوز الطريق المنخفض.»
التفت إسرائيل أخيرًا نحو الباب.
الجرس عبر الماء
كان الصبي الواقف على الشرفة يُدعى ديفيد بتواي، كله ركبتين وشعر مبلل وخوف يلهث في صدره. أشار نحو النهر من دون أن يدخل. خلفه كانت رائحة الهواء طينًا ولحاءَ صنوبر. ومن الجهة الأخرى للماء جاء صرير جرس الكنيسة المعدني الخافت، يُضرَب مرة بعد مرة بلا انتظام.
طلب النهر خياراً قبل أن ينقضي الليل.
قال ديفيد: «الناس عالقون هناك. الطريق عند الكنيسة جرفها الماء. أمي تقول إن كبار السن والأطفال داخلها. الرجال أخذوا قاربًا واحدًا، لكن الضباب منخفض. لا يستطيعون رؤية المنعطف.»
وقف إسرائيل على العتبة ويداه مغطاتان بالسخام. كان يعرف ذلك المقطع من النهر أكثر من أي رجل في جيز بند. كان قد دفع الناس عبره في الفيضان، وفي الجفاف، وفي حرّ الصيف الذي يجعل الألواح تتصبب عرقًا. وكان يعرف أيضًا من العالق الليلة. ستكون الأخت لوتي هناك. وكذلك الشماس روس. أولئك الرجال أنفسهم الذين كانوا يكتفون بالإيماء من بعيد حين كانت ناعومي تحتاج إلى مرق وخشب وذراعين قويتين.
قال إسرائيل: «ليجدوا طريقهم وحدهم.»
تحدّق ديفيد فيه، وقد جمده الذهول. رنّ جرس الكنيسة مرة أخرى، ثم انقطع إلى صمت. وكان ذلك الصمت أوجع من الجرس نفسه.
نظر الصبي فوق كتف إسرائيل إلى الموقد. رأى القماش المحترق والرصّة التي تنتظر دورها. تغيّر وجهه. كان صغيرًا، لكن ليس صغيرًا بما يكفي ليغفل عمّا يفعله الحزن حين لا يجد موضعًا يجلس فيه.
قال بهدوء: «الست ناعومي صنعت واحدة لأختي حين وُلدت. صفراء. وفي وسطها مربع مائل. قالت إن الأشياء المائلة ما زالت تُدفئ الجسد.»
قبض إسرائيل على إطار الباب. رأى ناعومي عند الطاولة، الخيط بين شفتيها، تضحك لأن مربعًا واحدًا رفض أن يستقيم. دفع الصورة بعيدًا عنه. دخلت ريح النهر إلى الغرفة وأثارت الرماد على الأرض.
قال لديفيد: «ارجع إلى بيتك.»
لكن بعد أن ركض الصبي مبتعدًا، لم يُغلق إسرائيل الباب. ظل يصغي. لا جرس. لا أصوات. فقط دفعة الماء الواسعة وصرير أغصان الجوز العارية. نظر إلى النار. كانت هناك شريحة نصف محترقة سقطت من الموقد على الموقدة. ظهر القماش الأزرق من حافته السوداء مثل سماءٍ مكدومة.
كان ينبغي أن يدوسها. لكنه بدلًا من ذلك التقطها بإصبعين وحملها إلى الخارج.
كانت الضفة أسفل كوخه تكاد تختفي. الماء المندفع يقضم جذور القصب. وفي التيار المظلم، كانت قطع الرماد تدور ثم تختفي. ثم انجرف شيء أكبر قرب القصب وعلق هناك، يتحرك كسمكة محبوسة. انحنى إسرائيل وسحبه.
كان كتلة متفحمة من لحاف ناعومي المنسوج على طريقة السلال، مشبعة بالماء لكنها ما زالت محافظة على شكلها. اصطدمت قطعة أخرى بالضفة. ثم أخرى. كان النهر قد أخذ ما أحرقه وأعاد أجزاء منه.
نظر إسرائيل إلى أعلى المجرى. كان الضباب قد ثخن فوق الماء، منخفضًا وأبيض، لكن التيار تحته كان يحمل قصاصات سوداء نحوه في خط بطيء. وللحظة مضطربة، شعر أنه مراقَب. ليس من روح. بل من فعله هو، وقد عاد إليه قطعًا.
صعد إلى الكوخ ومعه القطع المبللة في كلتا يديه. كان الموقد لا يزال متوهجًا. واللحف غير المحترقة ما زالت تنتظر على الكرسي وفي الصندوق. وقف بين النار والطاولة، يتنفس دخانًا وبرد النهر، بينما كانت الكنيسة الواقعة خلف المنعطف تجلس في مكان ما داخل ذلك الضباب، وفيها أطفال وعظام عجائز.
ثم أزاح ما على الطاولة، وأحضر علبة ناعومي المعدنية المملوءة بالإبر، ومدّ أول قطعة متفحمة تحت المصباح.
إبرة تحت مصباح الكيروسين
لم يخِط إسرائيل شيئًا في حياته. لكنه كان قد راقب ناعومي تفعل ذلك لسنوات، ويداه تعرفان الحبل والشبكة والمجداف. أما القماش فكان نوعًا آخر من التيار. يتحرك إذا ضغطت عليه. ويثبت إذا تعلمتَ شدَّه.
يداه تعلّما الإصلاح حيث فشل الغضب فيه.
فرز القصاصات بحسب الحجم والسماكة. بعض القطع احترق وسطها حتى الثقوب. وبعضها احتفظ بركن من النمط لم تمسه النار. وجد طولًا من خيطٍ قوي في سلة ناعومي، ولعق طرفه ليُدخله في عين الإبرة. كانت الغرزة الأولى معوجة. والثانية منكمشة. ومع الغرزة العاشرة، هبطت كتفاه قليلًا.
في الخارج، بدأ المطر خفيفًا كأنه ستار رقيق. ثم أخذ يقرع السقف ويشتد. عمل إسرائيل ورأسه منحنٍ قريبًا من المصباح. كان يصل الحافة السوداء بالحافة السوداء، ثم يقلب رقعةً بقي لونها ظاهرًا إلى الخارج لتلتقط الضوء. وكانت رائحة القماش خليطًا من الدخان والطين وخشب الأرز العتيق من صندوق ناعومي.
تذكر أسماء اللحف وهو يعمل، لأن ناعومي كانت تسميها كما تسمي بعض النساء الأغاني. عامل البناء. سطح البيت. الأوز الطائر. العملات الصينية. كانت تصنعها من قمصان العمل، وأكياس الدقيق، وفساتين الكنيسة التي صارت أكمامها مهترئة، وأفرولات قُصّت عند الركبة. وكانت تقول إن على العائلة ألا ترمي شكلًا ما زال يحمل نفعًا.
عند منتصف الليل، جاء طرقٌ على الممر. اندفع رجلان من جهة المرسى إلى الداخل، وهما مبللان حتى العظم. كان أحدهما أموُس، الذي استعار يومًا قارب إسرائيل الصغير وأعاده مشقوقًا عند اللحمة. والآخر ابن الشماس روس، بنجامين، وكان فكّه يرتجف من البرد.
قال بنجامين: «أضعنا علامة المجرى. الضباب غطى خط السرو. كدنا نصطدم بحقل جذوع. نحتاجك.»
واصل إسرائيل الخياطة. نظر الرجلان من رأسه المنحني إلى الطاولة الممتلئة بالقطع المتفحمة. كانت أمطارٌ خفيفة تهمس في الموقد.
قال إسرائيل: «أموُس يجيد دفع القارب مثل أي رجل.»
أجابه أموُس: «ليس في هذا الماء. ليس الليلة.»
وقعت الجملة بلا كبرياء. كانت حقيقة فقط.
اقترب بنجامين خطوة. «أبي داخل تلك الكنيسة. ولوتي أيضًا. ومعهما ستة أطفال. ورضيع أيضًا. لدينا قارب مسطح واحد مربوط بالأسفل، لكن لا يمكننا إدخاله في الظلام. إذا جاء الفجر ومعه هذا الضباب، فقد يظلون هناك حتى الظهر. الماء يرتفع على درجات الكنيسة.»
شدّ إسرائيل الخيط حتى عضّت الدرزة إبهامه. فكر في ناعومي في أسبوعها الأخير، حين جعلت الحمى جلدها جافًا وحارًا. كان قد وقف عند هذه الطاولة نفسها يسأل من يمكنه مساعدته في رفعها، ومن يمكنه الجلوس معها بينما يذهب هو ليجلب الدواء. كانت الأبواب تفتح قليلًا. كانت الأصوات تلين. لكن الأقدام لم تتجاوز العتبات.
قال: «أين كان كل هؤلاء حينها؟»
لم يجب أحد فورًا. ملأ المطر الغرفة. ثم نظر أموُس إليه مباشرة.
قال: «جبناء. مشغولون بأمورنا. ثم خجلنا بعد ذلك. اختر الكلمة التي تناسب. لقد خذلناها.»
خفض بنجامين بصره. «وخذلك أنت أيضًا.»
شعر إسرائيل بالغضب يصعد، حادًا ونقيًا. كان سيكون أسهل لو أنهم جادلوا. أسهل لو كذبوا. لكنهم وقفوا هناك، مبتلين وصريحين، يطلبون المساعدة من دون أي درع متبقٍ.
نظر إلى اللحاف المتشكل تحت يديه. كانت شغلته قبيحة، خشنة وغير متساوية، محترقة في مواضع، ومضيئة في أخرى. لا شيء كان يشبه الآخر. ومع ذلك، كان متماسكًا.
قال: «أحضرا لي الفانوس ذي الزجاج السليم. ولفافة الحبل من مخزني.»
تحرك الرجلان فورًا. واصل إسرائيل الخياطة بينما ركضا. غرَز آخر شريط عبر الوسط، شريطًا أحمر عريضًا نجا من النار. ثم نهض، ورفع اللحاف، ونفضه مفتوحًا. قطع سوداء، وألوان باهتة، وبقع دخان، وماء نهر، ولحامات ناعومي القديمة، وغرزُه الخرقاء هو. بدا الشيء جريحًا. لكنه بدا أيضًا مستحيلًا على الإغفال.
طواه على ذراعه وأطفأ المصباح.
اللحاف الأسود على الضباب
انزلق القارب المسطح من المرسى قبل أول ضوء. وقف إسرائيل في المؤخرة، وغرّز المجداف عميقًا، يقرأ التيار من خلال حذائه. رفع أموُس الفانوس عاليًا في المقدمة. وجثا بنجامين قرب الحبل. أما اللحاف المرقع فكان معلّقًا على رمح طويل، ومفتوحًا كي يلتقط ما قد يقدمه الفجر القليل.
ما تركته النار من أثرٍ صار العلامة التي قادتهم إلى ديارهم.
كان الضباب يضغط عليهم من كل جانب. ألغى المسافات وسرق الأصوات. لم يعد النهر يبدو عريضًا ولا ضيقًا. بدا بلا نهاية. أخذ إسرائيل يحسب همسًا وهو يعبر أول شدٍّ من التيار. ثلاث ضربات حتى العائق المغمور. خمس أخرى حتى المجرى الأعمق. ثم ميلٌ إلى اليسار حيث تمتد جذور شجرة الجميز القديمة تحت الضفة.
قال: «ثبّتوا الفانوس.»
اصطدم الضوء باللحاف، فجعل خياطاته المبللة فضية باهتة. أما القماش الأسود فابتلع الوهج. وكانت الشريحة الحمراء في الوسط تومض كلما تحرك القارب. وفي الضباب، بدت تلك الرقعة الخشنة من الخراب المخيط كعلامة وُضعت لغرض واحد فقط: هنا.
سمعوا الكنيسة قبل أن يروها. طفلًا يبكي. ثم صوت رجل. ثم ألواحًا تضرب تحت الماء. ظهرت البناية فجأة، شاحبة وعالقة فوق الفيضان، والماء يلعق الدرجة الثالثة. تكدس الناس عند الباب والنوافذ. بعضهم لوّح. وبعضهم اكتفى بالحدق.
أدار إسرائيل القارب بمحاذاة الدرجات. «الأطفال أولًا!» نادى.
لم يعترض أحد. رفع أموُس الأطفال واحدًا واحدًا، وسلّمهم إلى أسفل بعناية. فتاة حافية. شقيقان ملفوفان في مفرش طاولة. ورضيع مربوط إلى صدر جدته. ثم جاء الشيوخ، متيبسين وخائفين، يحاولون ألا يُظهروا شيئًا من ذلك. وكانت الأخت لوتي آخر النساء صعودًا إلى القارب. رأت اللحاف المربوط إلى الرمح وتوقفت.
رفعت يدها إلى فمها. «شغل ناعومي»، همست.
قال إسرائيل: «ما بقي منه.»
نظرت إليه، ثم إلى الأطفال المتكورين تحت ذلك القماش الأسود حين فرش جزءًا منه فوق ركبهم. كان المطر قد هدأ، لكن البرد كان يقطع قبل الشروق. مدّت يدها ولمست خياطة متفحمة بإصبعين.
قالت: «كان يجب أن أجيء حين مرضت.»
لم يحوّل إسرائيل نظره عن الماء. «كان يجب أن تأتِي.»
بقي الرد بينهما، قاسيًا ونهائيًا. لكنها لم تسحب يدها وكأنها احترقت. بل أومأت فقط، وجلست إلى جوار أصغر الأطفال، تُحكم طرف اللحاف حوله.
حملت رحلة العودة وزنًا أكثر وخوفًا أقل. كان إسرائيل يشعر بالقارب يهبط أكثر مع كل نفس، ومع كل جسد، ومع كل معطف مبلل. وقاومهم التيار في منتصف المجرى. ثم عاد الضباب يشتد واختفت الضفة الأخرى.
ثم، من مكان ما في الأمام، أجاب فانوس آخر فانوسهم. كان ديفيد بتواي قد صعد إلى المرسى ومعه امرأتان، وعلّق مصابيح من العمود ومن غصن الصفصاف فوقه. كانت أضواؤهم الصغيرة ترتجف في الضباب مثل نجوم عُلقت قريبًا من الأرض.
رفع إسرائيل اللحاف عاليًا على الرمح. فالتقط الشريط الأحمر وهجَ الفانوس. وصاح الناس على الشاطئ. وأجاب أموُس. واتجه القارب نحو تلك الأصوات.
وفي الدفعة الأخيرة، أصاب جذعٌ مخفي الهيكلَ الخشبي. اهتز القارب بقوة. انزلق بنجامين إلى ركبة واحدة. صرخ الرضيع. واندفع الماء فوق الجانب. دفع إسرائيل المجداف بكل ثقله وثبّت القارب بعيدًا عن الدوران. وخزَ كتفه ألم حار، لكن المؤخرة استقامت. ورمى أموُس الحبل. فأمسكت به الأيدي على الشاطئ وجذبته.
وحين خدش القاع الطين، اندفع الناس إلى الأمام. حملوا الأطفال أولًا، ثم العجائز. والتقط أحدهم الرضيع. وأثبتت أخرى الأخت لوتي. وبقي إسرائيل في القارب حتى وصلت آخر جسد إلى اليابسة.
عندها فقط نزل، وغاصت حذاؤه في الضفة المبتلة. تدلّى اللحاف من الرمح، ثقيلاً بماء النهر. وكان الفجر قد بدأ يرقق الضباب. وفي ذلك الضوء الرمادي الضعيف، أظهرت الرقع المحترقة كل خياطة سيئة صنعها.
كانت ناعومي ستضحك على تلك الخياطات. ثم كانت ستصلحها.
خفض إسرائيل الرمح. وقبل أن يطوي اللحاف، جاءت لوتي نحوه تحمل كوبًا معدنيًا من القهوة دفعه أحدهم إلى يدها. عرضته من دون كلام. وكان خلفها أموُس وبنجامين وديفيد وآخرون من الجهة، وجوههم منفتحة على تلك الطريقة الخام التي تبدو بها الوجوه بعد انقضاء الخطر.
أخذ إسرائيل الكوب. دفأت حرارته راحته. ولم يطلب منه أحد أن يسامح. ولم يهرع أحد لتنعيم ما قيل. وقفوا في الطين، ورائحة النهر ودخان المصابيح تحيط بهم، بينما ظل جرس الكنيسة عبر الماء صامتًا أخيرًا.
لمس ديفيد طرف اللحاف وابتسم وريقاه ترتجفان من البرد. «المائل ما زال يدفئ الجسد»، قال.
ولأول مرة منذ وفاة ناعومي، سمح إسرائيل لنفسه أن يبتسم.
ما خاطته النساء من جديد
بحلول الظهيرة، كان الفيضان قد بدأ ينحسر. تحولت المرسى إلى طينٍ مقلوب تحت أقدام كثيرة. حملت النساء القدور من بيت إلى بيت. وتفقد الرجال الأسوار، وعدّوا الدجاج، وسحبوا الخشب العائم من الشرفات. أما الأطفال الذين أُنقذوا فناموا أينما وُضعوا.
أخذ إسرائيل اللحاف إلى البيت، وبسطه على الطاولة. في ضوء النهار بدا أشد قسوة من قبل. كانت ثقوب الحرق تفتح أفواهًا صغيرة. وما زال السخام يلطخ أصابعه حين يلمس الدرزات. ظن أنه سيطويه ويخفيه إلى الأبد. ثم سمع أصواتًا في الخارج.
كانت ثلاث نساء على شرفته: الأخت لوتي، وأم ديفيد، روث، والعجوز مس إلزا، التي علمت نصف جيز بند كيف يرقعون الكتل من القمصان البالية. ولم تنتظر أي واحدة منهن دعوة طويلة. كانت لوتي تحمل حزمة قماش تحت ذراعها. وتحمل روث بكرات خيط في مرطبان. وجاءت مس إلزا بصندوق إبرها ونظرة لا تسمح بالعبث.
قالت مس إلزا وهي تدخل: «لقد خاطيت ما يكفي لإنقاذ الأرواح. الآن ابتعد واترك من يعرفون أفضل يساعدونك.»
كاد إسرائيل يرفض بدافع العادة. ثم تنحّى.
جلسن عند طاولة ناعومي كأنهن كنّ ينتمين إليها منذ البداية. وربما كنّ كذلك، لكن الحزن هو ما أعمى بصره. فتحت لوتي حُزمتها. وفي الداخل قطعٌ مقصوصة من فستانها القديم لأحد آحاد الكنيسة، بلون برقوقي داكن بهت مع السنين حتى صار ناعمًا. وأضافت روث شرائط من كيس علف مطبوع بأوراق خضراء صغيرة. وأخرجت مس إلزا مربعين مستعملين من دنيم أزرق.
قالت روث: «لِلثقوب.»
لم تتحدث أي واحدة عن أجر. ولم تُذكر الديون بأي صورة مرتبة. وبدأن العمل. تحركت أصابعهن أسرع من أصابعه، تطوي الحواف الخام إلى الداخل، وتضع الرقع حيث ضعُف القماش، وتختار أشكالًا لا تخفي الحروق بقدر ما تؤطرها. راقبهن إسرائيل، ثم جلس بإبرته هو وتبع خطاهن.
تغيرت الغرفة مع الخياطة. لا إلى راحة. بل إلى نفع. روت لوتي قصة قصيرة عن ناعومي وهي تضحك من ديكٍ كان يطارد خيطها. واعترفت روث بأنها وقفت عند بوابة إسرائيل مرتين أثناء حمى ناعومي ثم عادت في المرتين لأن الخوف من نقل المرض إلى أطفالها كان أكبر منها. وشهقت مس إلزا عند هذا وقالت إن للخوف أزياء كثيرة، لكنها كلها تترك الإنسان عاريًا في النهاية.
استمع إسرائيل. لم يبرر لهم. ولم يبرر لنفسه أيضًا. تحدث عن النار، وعن إطعام الموقد لحافًا بعد لحاف كأن الدخان يمكن أن يسوي الحسابات. أغلقت لوتي عينيها حين قال ذلك، لكن يدها بقيت تتحرك. وربطت روث طرف درزة وناولتْه مزيدًا من الخيط. وقالت مس إلزا فقط: «إذن، هذا يستحق اسمه.»
قال إسرائيل: «أي اسم؟»
نظرت إلى السطح الأسود المرقع، وإلى الشريط الأحمر، وإلى البقع الجديدة من البرقوقي والأخضر والأزرق مع قطع ناعومي القديمة. وقالت: «العبور إلى الجهة الأخرى.»
مع حلول المساء، كان اللحاف مفرودًا على الطاولة، أثقل الآن، وأقوى أيضًا. ما زال يحمل أثر النار. وما زال يُظهر الفيضان. لكنه صار يحمل أيضًا أيدي الأحياء، موضوعة على مرأى من مهارة المرأة الميتة.
ومنذ ذلك الشتاء، صار الناس في جيز بند يروون قصة مقلّب الرماد، الرجل الذي حاول أن يحرق الذاكرة ثم انتهى به الأمر يجدف تحتها. بعضهم يرويها بحدة ليبقي اللوم حيًا. وبعضهم يرويها برفق تكريمًا لناعومي. أما النساء فكنّ يروينها على أفضل وجه. كنّ يمددن اللحاف ليتنفس على حبل أو فوق درابزين الكنيسة، ويشرن إلى كل رقعة: هذه من الفستان، وهذه من الكيس، وهذه من بنطال العمل القديم، وهذه البقعة المحترقة تُركت عمدًا بلا إخفاء.
وحين كبر إسرائيل، صار يجدف أقل ويُصلح أكثر. وكان الأطفال يأتون ليراقبوه وهو يخيط ويضحكون على غرزاته السميكة. فكان يسمح لهم بالضحك. ويعلمهم علامات النهر، وكيف يكذب الضباب في شأن المسافات. ويعلمهم كيف يربطون حبلًا يبقى ثابتًا تحت الشد. وإذا سألوه عن اللحاف الأسود، لم يخفض صوته.
كان يقول وهو يمرر الخيط في القماش: «أحرقتُ ما لم أعد أحتمله. ثم أعاده النهر إليّ مبللًا منتظرًا.»
وفي بعض فصول الشتاء، حين يرتفع الماء وتحمل الأجراس صوتها الرقيق فوق الانحناءة، كان الناس يقسمون أنهم ما زالوا يرون لحافًا داكنًا مرفوعًا ضد الضباب، وفيه شريط أحمر واحد يلمع بما يكفي ليتبعوه.
خاتمة
اختار إسرائيل النار لأنها أعطته فعلًا واحدًا واضحًا بعد شهور من الحزن العاجز. لكن هذا الاختيار كلّفه آخر ما صنعته زوجته بيدٍ سليمة، وترك ندوبًا لا تمحوها يدٌ حذرة. في جيز بند، حيث كانت اللحف تحمل تاريخ العائلة والعمل وتبادل الجيرة، كشف اللحاف الأسود المرمم حقيقة أشدّ صرامة: يمكن للمجتمع أن يخفق في حق نفسه، ومع ذلك يواجه ذلك الإخفاق غرزةً بعد غرزة. ولم تنتهِ الحكاية بخطبة، بل بقماشٍ مبلل يجف على حبل فوق طين ألاباما الأحمر.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
