ضوء القمر شق ضباب سيول؛ خلف ناطحات السحاب، حجارة جيونجبوكغونغ تخفق بسرٍّ جاء أحدهم ليستوليه.
أضواء مدينة سيول توهجت في البُعد، ناطحات سحاب حديثة تقف شامخة ضد سماء الليل، ومع ذلك ظل قصر جيونجبوكغونغ مجمداً في الزمن، جدرانه القديمة لم تمسّها عجلة القرن الحادي والعشرين. كان مكاناً حيث التاريخ يبقى، يهمس بالأسرار لمن يجرؤ على الاستماع.
بالنسبة لمعظم الناس، كان القصر قطعة أثرية من عهد جوسون، حيث يتجول الزوار في الأفنية ويعجبون بالعمارة. لكن بالنسبة لجِهون، مؤرخ شاب مهووس بماضي كوريا، كان أكثر من ذلك بكثير.
قضى جِهون سنوات يدرس السجلات القديمة، يبحث عن القصص المخبأة بين السطور. لم يكن شيئٌ ليعدّه للحقيقة التي سيكشفها—قصة ملكة مخدوعة، روح لم تهدأ، وليلة ستغير إحساسه بالزمن.
الدعوة
وصلت الرسالة في ظهر عادي. كان جِهون في شقته الصغيرة المليئة بالكتب في جونغنو عندما انزلقت ظرف قديم مصفر عبر فتحة البريد.
عبس. لا أحد يرسل رسائل بعد الآن.
مدفوع الفضول، مزقها. في الداخل ورقة واحدة، الحبر خافت لكنه مقروء:
"قابلني في قصر جيونجبوكغونغ منتصف الليل. هناك ما يجب أن تراه."
لم يكن هناك اسم، ولا مرسل. فقط عنوان مخطوط في الأسفل—البوابة الرئيسية للقصر.
تردد جِهون. القصر مغلق ليلاً، محروس بشدة. هل هذه مزحة؟
ومع ذلك، قلبه خفق بحماسة. حدسه قال إن هذا مهم.
ففي الساعة 11:50 مساءً، وجد جِهون نفسه أمام بوابات جيونجبوكغونغ الشاهقة، يتصاعد نفسُه في هواء خريف بارد.
ثم، من الظلال، ظهر رجل مسن—شَعْرُه الفضي يلمع تحت ضوء القمر.
البروفيسور كانغ
كان جِهون يعرف اسم الرجل جيداً. بروفيسور كانغ، مؤرخ متقاعد قضى عقوداً يدرس أسرار سلالة جوسون، لكنه اختفى عن عالم الأكاديمية منذ سنوات.
"لقد جئتَ،" قال البروفيسور بصوت منخفض.
ابتلع جِهون بصعوبة. "ما الذي يدور؟"
ابتسم الرجل العجوز بخفّة. "تعال معي. على وشك أن تشهد شيئاً سيغير نظرتك للتاريخ."
دون كلمة أخرى، استدار واختفى داخل القصر.
تردد جِهون لحظة واحدة قبل أن يتبعه.
الجدران الهمّاسة
داخل ساحات القصر، بدا الهواء مختلفاً. أصوات المدينة الحديثة خفتت، تاركة خلفها حفيف الريح ضد العوارض الخشبية فقط. كانت الممرات الحجرية فارغة، أسطحها تلمع تحت ضوء القمر. نظر جِهون حوله بقلق.
كان المشهد سريالياً—هادئاً، مهجوراً، ومع ذلك ينبض بالحياة على نحو غريب. قاده بروفيسور كانغ إلى الداخل أكثر، ماضيًا قاعة العرش غونجيونغجون حتى توقفا أمام باب خشبي قديم. "ضع يدك هنا،" قال البروفيسور، مشيراً إلى الجدار الحجري البارد بجانبه. أطاعه جِهون.
في اللحظة التي لامست فيها أصابعه السطح، تدفقت قوة غير مرئية عبره. ضبابت رؤيته، وامتلأت أذناه بالهمسات—كلمات بلهجات كورية قديمة، أصوات تتداخل، تتوسل، تحذر، تندب. ثم، تغير كل شيء.
خطوة إلى الوراء في الزمن
عندما فتح جِهون عينيه، لم يعد القصر مهجوراً.
كانت الأفنية تعج، مملوءة بعلماء يرتدون أردية حريرية، وحراس الملك بالدرع، وسيدات البلاط ينزلقن عبر القاعات. تفوح رائحة البخور المحترق والخشب المصقول في الهواء.
تراجع جِهون متعثرًا، ممسكًا بثيابه. اختفى الهودي والجينز الحديثان، واستبدلهما هانبوك أزرق غنيّ بتطريز ذهبي.
"ما هذا بحق الجحيم…؟"
"اتبعني،" همس صوت.
استدار ليرى الأميرة يونهوا، قامة منتصبة، ووجهها لا يُقْرأ.
"أنا الأميرة يونهوا،" قالت. "يجب ألا تُرى. الروح تعلم بوجودك هنا."
قبل أن يتمكن جِهون من سؤالها، دوى صرخة مدوية في أرجاء القصر.
اجتاحت موجة من الهواء المتجمد القاعات، حاملة صوتاً بدا وكأنه انتظر قروناً ليُسمَع.
شعر جِهون كأن دمه تجمد.
