تلاقت الشمس والحقل في صِراعٍ لا يرحم بينما تسلّق عشر شموس السماء معًا؛ تصاعد
الدخان والضوء فطرد القرويين من بيوتهم، وشدّ هوي إي قوسه خشية أن يحتاجه.
قصة العشر شموس ليست مجرد تمرد، بل أيضاً بطولة، عن رامٍ شجاع اسمه هوي إي، وعن
العواقب التي تنجم عندما يختل توازن الطبيعة.
ارتفاع العشر شموس
في الأزمنة القديمة، عاشت الشموس العشر معًا في قصر سماوي فخم عالٍ فوق الأرض.
هؤلاء الإخوة كانوا أبناء الإمبراطور العظيم للسماء، دي جون، وزوجته شيخه، إلهة
الشمس. في كل يوم كان شمس واحد يصعد في عربة من أشعةٍ ذهبية، تقودها تنّين،
فيجوب السماء ليضيء العالم. وبعد الرحلة، كان ذلك الشمس يهبط إلى البحر المظلم
حيث ينتظر الأخ التالي أن يصعد. لقد فعلوا هذا لعهود. وبعد وقت طويل، شعر بعضهم
بالضجر. "لماذا نأخذ الأدوار؟" سأل أحدهم. "ألا يكون أفضل إن صعدنا معًا وملأنا
السماء بنورنا؟" تردد بعضهم، مذكرين بتحذير والدهم. كان دي جون قد قال: "لا يجب
أن تصعدوا معًا. العالم ليس مُهيَّأً لتحمل مثل هذا النور دفعة واحدة.
ستهدّمونه." لكن الإغراء غلب. حثّهم الأكبر، الأجرأ بينهم، على ذلك. "الأب لا
يفهم"، قال. "نحن أقوى معًا. ستهنأ الأرض بدفئنا." فصعدوا، عكس أوامر والدهم،
معًا.
تشرق عشرة شموس في تحدٍ، فتسخن الأرض حتى تجف الأنهار، وينظر الناس إلى الأعلى بالرعب، فنورهم معاً أقوى مما يستطيع العالم تحمله.
قنوات متشققة؛ وحرثت المحاريث أخدودًا من الغبار حيثما كان البذَر يومًا ما.
سوّدّت المحاصيل واصطفت واقفةً وذبَلتْ، اختفى لونها الأخضر في غضون ساعة،
وهرعت الحيوانات بأفواه مفتوحة، تلهث لأي نفس يَهدئها. ركض الناس من ظلٍ إلى
ظل، ثم من ظلٍ إلى ظلٍ محطم، وهم يحملون الأطفال والبهائم والسلع الصغيرة التي
لا يستطيعون تركها. تصاعد الدخان أعمدةً ممزقة حيث التهمت النار الغابات؛
وتوهّجت السلاسل الجبلية ليلاً. تسرّبت الجبال بخارًا من صدوع دقيقة انفتحت من
تحت الحرارة، وبدأت البحار تتبخر على الحواف حيث تحول ماء البحر إلى ضباب.
تغيّر الهواء نفسه. صار طعمه معدنيًا وجافًا على اللسان؛ وكل نفسٍ أحرق مؤخرة
الحلق. حرّق ضوء الشمس الجلد كما لو وُشِمَ بعلامة. قفزت الأواني المتروكة على
المواقد وانشقت. أصابت الصمت الآبار؛ كان من الممكن سابقًا سماع الضفادع
والطيور وهمس الريح في الأرز—أما الآن فصار هناك همس معدني لا ينتهي يقطعُه
طقطقة الخشب من بعيد وصوت البكاء والدعاء. اصطف القرويون عند الينابيع الباقية،
يمررون الماء من يدٍ إلى يد، وأذرعهم محمرة ومرتجفة. راح الشيوخ يتغنّون بصلوات
قديمة، وأصواتهم رقيقة من الدخان، بينما يتعلق الأطفال بالركب ويخفقون في ضوءٍ
لا يخفت. تخلّى التجار عن عرباتهم؛ واقفوا هم والمزارعون جنبًا إلى جنب،
يراقبون حقولًا لن يزرعوها بعد الآن بلا مطر. حوّلت الحرارة القصص إلى رماد
والتاريخ إلى رائحة لا تفارق الثياب. في وادٍ ما، استمر جرسٌ بالرنين حتى احترق
حبلُه وسقط صمتًا، وكأن السماء رفضت حمل صوته. لبرهة بدا أن الشموس مسرورة، وهي
ترى العالم يترنّح تحتها. ثم ارتفعت عبارات الاستجداء كطوفان—هتافات، بكاء،
مئات المشاعل الصغيرة للحزن التي صار صوتها أعلى من ضحكاتهم. بلغ ذلك المدّ
الصوتي البشري حتى قاعات القصر، حيث لم يعد الآلهة قادرين على تجاهل الدمار
الحاصل. في البداية ضحكت الشموس، مفتونةً بقوّتها. ثم اخترقت صرخات الناس
الهواء؛ الأرض لم تفرح بل احترقت. تحوّل الفرح إلى رعب إذ شرعت الأرض تموت.
التوسّل إلى دي جون
من قصره راقب دي جون وشيخه الخراب. توسّلت شيخه إليه أن يتدخل. "أوقفهم"، صاحت.
"العالم لن ينجو من هذا." أرسل دي جون رسلًا إلى أبنائه، لكن الشموس، ثملةً من
وهجها، تجاهلت النداءات. يائسًا، استدعى دي جون هوي إي، وهو بشر مشهور ببراعته.
ركع هوي إي أمام الإله ووعد أن يحاول. منحَه دي جون قوسًا سحريًا وعشر سهام
منحوتة من عظم التنين. "إن لم يستمعوا"، حذّر دي جون، "عليك أن تطعنهم. صِبْ
سهامك. أنقذ الأرض."
رحلة هوي إي
مسلّحًا بالقوس السماوي، نزل هوي إي.
من قمة جبل كونلون، يستعد هو يي لإطلاق أول شمسٍ بقوسه السماوي، في حين تترقب الأرض المحروقة أدناه فرجاً.
محترقًا. التفت الناس إليه بوجوه ملؤها الاستجداء. صعد هوي إي جبل كونلون
ليقترب من النجوم. كانت الحرارة تشع من الأعلى. عند قاعدة الدرب اجتاز عائلات
بأغطية محترقة وامرأة تضغط طفلًا إلى صدرها؛ تركت يداها خطوطًا داكنة حيث لوّث
السخام بشرتها. لا يزال هوي إي يسمع صوت طفل يسأل إن كانت الشمس ستنزل للعب.
شعر بثِقل ما يجب أن يفعله: إنقاذ قومه بثمنٍ عظيم. توقف لبرهة، مفكرًا في
الزوجة التي تنتظره، والسنوات الممكنة التي قد يمنحها القارورة لها، وشكل حياة
قد لا يستعيدها أبدًا. وضع السهم الأول في الوتر، شدّ، وأطلق. أصابت الريشة
شمسًا؛ صرخت وسقطت، ولت. واحدًا تلو الآخر ضربهم بسهمه. كل شمسٍ سقطت خفّفت
الحرارة. عادت الأنهار، وتحركت المحاصيل، وهتف الناس بينما برد العالم. عند
الأخيرة تردّد هوي إي. اهتزت الشمس الأخيرة—شابة، مخجلة. بدون أي شمسٍ ستتجمد
الأرض. لم أستطع هوي إي أن يقضي على ذاك النور كليًا. تذكّر القرويين الذين
رأوه يصعد، والرجل العجوز الذي ضغط قبعة قش مشققة في يديه وقال، "افعل ما يجب
فعله"، وحديقة صغيرة كانت تطعم أطفال الجار. ثبتت تلك الذاكرة قلبه؛ فاختار أخف
رحمة ممكنة بدلًا من الخراب النهائي. خفض قوسه. "عودي إلى أبيك"، قال. "اصلي
مقامك. لا تدعي الكبرياء يدمر ما يجب عليك حمايته." أطاعت الشمس الأخيرة وعادت
إلى القصر، لتصعد وحدها كل يوم.
العاقبة والمكافأة
مع استعادة التوازن شُفي العالم. مدح الناس هوي إي. دي جون، الحزين على أبنائه
المفقودين، شكر الرامي وعرض عليه مكانًا مع الآلهة. رفض هوي إي. "أنا فانٍ"،
قال. "أنتمي إلى الأرض وشعبها." طلب بدلًا من ذلك شيئًا واحدًا: إكسيرًا
لزوجته، تشانغ إِه، حتى يكونا معًا. منحَه دي جون قارورة صغيرة. أعاد هوي إي
القارورة إلى زوجته. يروي بعضهم أن تشانغ إِه شربت الإكسير وارتقت إلى القمر.
بقي هوي إي على الأرض يراقب السماء، ورويَت قصته لأجيال.
إرث العشر شموس
لا تزال الحكاية حية عبر القرى. تحذر من الكبرياء ومن خيارٍ واحد كلف السماء
زملاءها.
{{{_03}}} الشمس النهائية التي تشرق كل يوم تحمل ذاكرة إخوتها الضائعين وتحفظ
ذكرى الدمار والخلاص معًا. بنى الناس أضرحة لهوي إي؛ وصار اسمه مرادفًا للشجاعة
التي ترتدي ثمنًا فادحًا.
{{{_04}}} في السماء، تتحرّك الشمس الوحيدة عبر النهار، نور ثابت بعد زمن
النيران.
لماذا هذا مهمّ
عندما تغيّر فعلٌ واحد من الغرور مصيرَ الكثيرين، يجب أن يقبل أحدهم المسؤولية
حيث يتهرب الآخرون. اختار هوي إي ثمناً قاسياً كي تعيش الأرض؛ وطالب ذلك
الاختيار بالحزن والنفي في المقابل. في كثير من القُرى تُظهر المذابح المخصصة
لهوي إي قوسًا ومقعدًا فارغًا—دليلٌ على أن الشجاعة قد تنقذ الأرواح بينما تترك
فراغًا هادئًا حيث كانت الفرحة من قبل.
