الغسق لطخ السقوف القشّية بظلال شبيهة بالكدمات؛ كانت مورافا تفوح برائحة التربة المبتلة وأعشاب النهر، وسطحها يلمع تحت قمر رقيق. دخان مواقد الطبخ ظل كذكريات، وفي مكان ما ناح كلب. مع تعمق الليل، قطع الهواء صرخة حادة، بشرية المنشأ—غير متوقعة وخاطئة—جعلت كل قلب في دوبرافكا يقفز.
الغسق والرعب
في الوديان المغطاة بالضباب في صربيا في العصور الوسطى، حيث تضغط الغابات على الأكواخ ذات الأسقف القشّية ونهر مورافا يلتف كأفعى فضية عبر الأرض، كان الخوف غالبًا ما يسبق الغسق. نهارًا، ينحني الفلاحون فوق حقولهم، أيديهم مخضبة بالتراب، وضحكاتهم تحملها الريح. لكن عندما تغرب الشمس خلف التلال الغربية وتمتد الظلال عبر المروج، تتجمع الحكايات كغيوم عاصفة. تنتقل الهمسات على طول الأسوار ومن خلال الأبواب—حكايات عن كائنات تجوب الليل، ليست حية تمامًا ولا ميتة تمامًا، مولودة من الحزن والخرافة القديمة. من بينها، لم يبرد الدم مثل دريكافاتس: الصارخ، الذي يقال إنه روح طفلة لم تُعتمد.
لبعض الناس، كان الدريكافاتس أكثر من حكاية لتخويف الأطفال. كان تحذيرًا من طقوس مهملة، وشقًا في رعاية الجماعة، وتذكيرًا بأن الحزن الذي لا يُعتنَى به قد يصبح شيئًا فظيعًا. وضع القرويون الصلبان على العتبات، ونثروا الملح عند الأبواب، واحتفظوا بالتعاويذ للراحة. ومع ذلك بدت هذه الدفاعات الصغيرة هشة عندما تنفّس الليل ورد النهر بأنينه المنخفض. في مكان كهذا—قرية ملتفة في منحنى مورافا ومحدودة بغابات هامسة—كان مآل عائلة واحدة سيوقظ تلك المخاوف القديمة ويجبر المجتمع على مواجهة الذنب والطقوس وقوة الرأفة الهادئة.
الهمسات على ضفة النهر
قرية دوبرافكا كانت رقعة من الأكواخ الخشبية والأسوار الخشنة وحقول تمتد نحو ضفاف مورافا. كانت الحياة هنا قاسية وجميلة في آن واحد، كل يوم تفاوض مع الطقس والتربة. انحنت القمح والشعير في الريح، بينما يرتفع دخان من المداخن عند الغسق ويلتف في الهواء المظلم. كان أهل دوبرافكا مربوطين بالعُرف والحاجة، حذرين من الغرباء وأكثر حذرًا من المجهول الذي يتسلل من الغابة.
سكان دوبرافكا يتجمّعون في خوف بينما تتردّد صرخات غريبة من ضفاف نهر مورافا تحت سماء تزداد ظلاماً.
في قلب القرية وقفت الكنيسة، مبنى حجري قصير التاج مع صليب خشبي. كان الأب نيكوديم يرعى رعيته برأفة صارمة—لحيته بيضاء، وظهره منحنٍ من سنين العمل والصلاة، لكن عينيه لامعتان بثقل ما رآه. كان محترمًا، وأحيانًا مخيفًا، لمعرفته بالكتاب المقدس وبأمور أقدم وأظلم تلوح عند هامش الإيمان.
في أوائل الربيع، عندما امتلأ النهر بذبول الثلوج وكانت الأرض تفوح برائحة العشب المبتل، حلت المأساة بجوفان وميليانا. أصيب مولودهما الأول، بيتار، طفل في السابعة من عمره، بمرض. أخذته الحمى سريعًا؛ وقبل أن يُنظّم وليمة مناسبة وتُقام معمودية، توقف نفس الصبي. جرى الدفن مسرعًا وحزينًا، أُقيم عند الغسق بحضور العائلة والأب نيكوديم فقط.
حُفر القبر على حافة ساحة الكنيسة، خارج الأرض المقدسة—اعتراف ضمني بأن بيتار مات بلا معمودية. ومع آخر قطعة تراب أغلقت التلة الصغيرة، هبت ريح باردة من النهر. تحولت نحيب ميليانا إلى الليل، صوت بدا وكأنه يرفض قِدم القبر.
في تلك الأمسية، خلف النوافذ المصفقة، انشق الصوت الظلام—صرخة ليست حيوانية تمامًا ولا بشرية تمامًا. ارتفعت من ضفة النهر، حادة وخشنة، تتردد فوق الحقول والمستنقعات. تكشّفت الكلاب؛ احتضنت الأمهات أطفالهن. تلا مذعورون صلوات؛ فرّ آخرون ونثروا الملح عبر العتبات. نام جوفان وميليانا مستيقظين يستمعان إلى الريح ويتساءلان إن كان الحزن وحده يجعل العالم ينوح.
الصارخ الليلي
في الليالي التي تلت، أصبحت الصيحات أكثر جرأة. في البداية، كانت تأتي في ساعة اعتلاء القمر أعلى الصنوبر: نحيب واحد محطّم يتبعه شهقات متقطعة. مع الوقت، رن صوت الصارخ أبكر وبقي متأخرًا، يدور حول القرية مثل ذئب جائع. همس البعض أنه روح بيتار، محروم من الراحة لعدم وجود معمودية. أصر آخرون أنه شر قديم يتغذى على الحزن.
شكل شبحى يشبه الطفل يئنّ تحت شجرة الصفصاف في القرية، ويتردد صدى ألمه في ليل صربيا.
حُرم الأطفال من الخروج بعد الغسق. حمل الرجال سكاكين حديدية أو حزمات ثوم على أحزمتهم؛ رشت النساء الماء المقدس على حواف النوافذ ورسمن الصلبان بالفحم على الأبواب. حتى الأب نيكوديم، الذي واجه المجاعة والحرب، وجد صلواته مشبوكة بالقلق.
في الليلة السابعة بعد الدفن، سمع جوفان خدشًا ناعمًا على الباب—أخف من جرذ، لكنه مصمم. تأوهت ميليانا. دفع جوفان الباب بعصا ثقيلة ورأى، عند حافة الساحة قرب الصفصاف حيث كان بيتار يلعب، هيئة صغيرة منحوتة. اتقدت عيناها كجمرة من تحت شعر متشابك؛ فُتح فمها وأطلقت صرخة نفذت بجوفان حتى تكاد يتعثّر.
عند الفجر، ذهب إلى الأب نيكوديم، صوته مبحوح ويداه ترتجفان. استمع الكاهن، وأصابعه مطوية في التفكير.
“يأتي الدريكافاتس عندما تضعف الحبال بين العوالم”، قال أخيرًا، واضعًا يده على كتف جوفان. “روح ابنك تصرخ من أجل السلام. قد يكون هناك سبيل بعد.”
انقسم أهل دوبرافكا بين السخرية والرعب. لام البعض الحمى والحزن؛ تذكّر آخرون حكايات عن أرواح ضالة حُرمت من الطقوس. نما التوتر ملموسًا: بدا الماشية متخمة، توقفت الدجاجات عن البيض، والتصق الضباب بالحقول. في الليل التحق صوت الصارخ بهمس الريح بين الأغصان العارية وصرير المصاريع.
انعقد مجلس في ظل الكنيسة. بكت النساء بصوت مكشوف؛ تحدث الشيوخ عن ديون لم تُؤدَ للموتى. تكلم الأب نيكوديم برفق وحزم: “إذا لم تَجد روح طفل راحة، فواجبنا أن نرشدها. يجب أن نكمل ما تُرك ناقصًا.” وافق القرويون، مرتاحون وخائفون معًا.
طقس الغفران
بدأت التحضيرات فورًا. وُجه إلى جوفان وميليانا بالصوم والصلاة، لتطهير الجسد والروح من أجل الطقس. خيطت النساء كفنة بيضاء صغيرة مطرّزة بصلبان وخيط أزرق، رموز البراءة والحماية. نحت الرجال صليبًا خشبيًا جديدًا ليقف بجانب قبر بيتار.
الأب نيكوديم يقود أهالي القرية في طقس منتصف الليل بجوار قبر بيتار، وتتوهج الفوانيس تحت ضوء القمر بينما يظهر الدريكافاك.
حدد الطقس منتصف الليل، عندما يُعتقد أن الحجاب بين العوالم أرق. طوال اليوم تحركت القرية بعجلة هادئة: خبز يُخبز ويُترك للموتى الجائعين؛ تُبارك الشموع وتوضع في فوانيس لإبعاد الكائنات التائهة. حتى المتشككون أنجزوا مهامهم؛ لم يرغب أحد في دعوة البأس أكثر.
مع خمدان الفوانيس وكشف شظية رقيقة من القمر عن ساحة الكنيسة، اقترب جوفان وميليانا من القبر، يداهما متشابكتان. وقف الأب نيكوديم بملابسه الطقسية مستعدًا. تجمع القرويون على مسافة محترمة، وجوههم شاحبة في ضوء الفوانيس. ارتفع ترنيم الكاهن، ثابتًا وقديمًا.
رشّ ماءً مقدسًا، ونطق طقوس المعمودية والغفران، ووضع الكفنة الجديدة على التلة. همس جوفان وميليانا باسم ابنهما، والدموع تنساب على وجوههما. حركت الريح؛ نادى بومة في مكان ما في الظلام.
من بين الأشجار المظللة خرج الدريكافاتس—أصغر وأنقى من قبل، عيناه واسعتان بشوق اخترق الحشد. خطا إلى ضوء الفانوس ولحظة ظهر فيها وكأن كل شيء يحبس أنفاسه. مدت اليد نيكوديم، وصوته يرتعش قليلًا: “يا ولد الحزن، أنت لَست منسى. بالماء والكلمة، ارحم.”
بكى الكائن مرة أخرى، لكن الصوت تغيّر—لم يعد عذابًا خامًا بل انفراجًا ممزقًا لما احتُجز طويلاً. صار شكله زجاجيًا، ومع نطق الصلاة الأخيرة تلاشى كضباب تحت الشمس، تاركًا صمتًا ورائحة خفيفة من الزهور البرية.
سقط جوفان وميليانا في أحضان بعضهما؛ لم يُمحَ حزنهم، لكنه خف. عاد القرويون إلى منازلهم بقلوب مثقلة لكنها مملوءة بالأمل. تلك الليلة لم ترتفع صيحات الدريكافاتس من ضفة النهر؛ أتى النوم إلى دوبرافكا أخيرًا.
ما بعد الحدث
ظل أسطورة الدريكافاتس باقية في حكايات دوبرافكا طويلًا بعد عودة السلام. في الليالي العاصفة استخدم الآباء الحكاية لتحذير الأطفال. أقسم بعض القرويين أنهم ما زالوا يسمعون صرخات خفيفة في الريح أو يلمحون أشكالًا شاحبة عابرة بين الأشجار؛ أما الأكثر فإيمانهم أن روح بيتار قد وجدت الراحة.
وضع جوفان وميليانا كل ربيع إكليلًا صغيرًا من الزهور البرية على القبر خارج الأرض المقدسة. واصل الأب نيكوديم رعاية رعيته، معلّمًا أن لكل روح كرامة وذكرى تستحقان. أصبح أهل القرية، الذين ذاقوا العبرة من الحادثة، ألطف في أحكامهم وأكثر وعيًا بالطقوس—ليس كعادات فارغة، بل كأفعال محبة.
حيث كان الخوف قد استقر ذات مرة، نبتت حكمة أهدأ: أن الإهمال قد يولد الأذى، ولكن الرأفة والطقوس يمكن أن تصلح ما يبدو لا يُصلح. على ضفاف مورافا وفي سكون الغابات الصربية، بقي الدريكافاتس في الحكايات—ليس مجرد صارخ في الليل، بل تذكيرًا بالرحمة أمام الخسارة.
لماذا هذا مهمّ
تحمل القصة دروسًا ثقافية عن المسؤولية الجماعية والحزن والدور الاجتماعي للطقوس. تُظهر كيف أن التقاليد قد تحذر وتشفِي، وتدعو القارئ للتفكير في كيفية تذكار المجتمعات لأمواتهم ورعايتهم للضعفاء. في ذلك التوازن بين الخوف والرأفة يكمن عبرة تدوم عبر الزمن: التذكار واللطف يسكّنان أكثر الصيحات رعبًا.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
