المقدمة
قبل أن ينشق أول خيزران وقبل أن يرتعش أول ندى على أوراق ما سيُدعى لاحقًا جزر الفيساياس، كان هناك عالم عميق وواسع يَحكُمُهُ اثنان من الأقارب: السماء، كبير أزرق شاسع يمتد من أفق إلى أفق، والبحر، مرآة حيّة تنتفخ وتتنهد جوعًا ولهفة. كانت السماء تراقب كحارسٍ صبور، تنثر النجوم كبذور وتحمل القمر في حضنها، بينما كان البحر يتحرك حاملاً ذاكرة رحلات لم تُقم بعد. لفترة طويلة عاشا بلا خصام، يتبادلان همسات السحب والتيارات، ويتعلم كل منهما مزاج الآخر بلغة بلا كلمات. لكن القرابة وحدها لم تطفئ بذرة رغبة نمت في كليهما: أرادت السماء بريق الانتباه لمواضع صغيرة وصلبة تستند عليها — جزر ذات وجوه، وأشجار تمسك أمطارها؛ وأراد البحر بركة السماء الناعمة لصنع موانئ هادئة وخلجان آمنة تختبئ فيها صغاره. وُلد العالم اللاحق من تلك الأمنية المشتركة ومن أول صوتٍ حاد للمعارضة، فماذا لا يستطيع الأقارب أن يطلبوه أكثر مما هم مستعدون لأن يمنحوَه؟ هذه هي القصة التي يرويها الشيوخ على ضوء النار، والتي تنحني أغنيةً عند الفجر حين يدفع الصيادون قواربهم إلى ماءٍ كالزجاج، والقصة التي تفسّر سبب المدّ والجزر والرعد، ولِمَ تنهض جزر كقبضات رقيقة من المحيط. إنها حكاية جدالاتٍ تتحول إلى تضاريس، معاركٍ تشكّل الخلجان، ومصالحاتٍ نهائية تعلم الناس كيف يعيشون مع إيقاعات الريح والموج. في هذه الكلمات تجد أرض الفيساياس بدايتها: ليس كخلق مرتب، بل كحل وسط بين قلبين عظيمين. فاستمع إذًا — السماء والبحر أحبا بعضهما ذات يومٍ وتحاربا ذات يومٍ، وكان خلافهما هو الذي صنع العالم.
الجدل الأول: كيف نُحِتت الجزر
عندما مسّت السماء البحر بأرديتها للمرة الأولى، تركت شرائطٍ من الضباب طواها البحر إلى أمواج. تحيّيا بعضهما بأنفاسٍ مطوّلة وأشعارٍ عن الطقس. لكن السماء صارت لا تطيق السكون. قالت السماء، وقد امتدت بما يكفي لتحمل الرعد: «أعطني أماكن أستند إليها — جزرًا صغيرة وصلبة لها وجوه، ومنحدرات وأشجارًا أعلّق فيها مطري كخرز، لأراقب الحيوانات الصغيرة وهي تجري». استمَع البحر وأجاب بتياراتٍ وهمهماتٍ خفيّة. قال البحر: «سأهديك خلجانًا ومصاطبَ ضحلة، لكني لن أفرغُ لأصبح أحواضًا من أجل غرورك. لي أولاد — أسماكٌ كبيرة وأسماكٌ صغيرة وكائنات الأعماق — ويجب أن يكون لهم مواضع يتجولون فيها». تشاجرا حتى شدّت أصواتهما الأفق.
لم تكن المواجهة الكبرى الأولى مثل مشاجرات البشر. اتخذت شكل المدّ والجزر والعواصف، من ضغط السحب ودفع المحيط. أطلقت السماء برقًا طويلًا يشبه السكاكين المنسوجة وأحدثت رعدًا لاختبار صبر البحر. ردّ البحر بانتفاضات أمواج شاهقة انفتحت وجذبت الرمل والحجر إلى أشكال جديدة. حيث ضربت صاعقة، صلّب البحر سطحه إلى شوكة؛ وحيث ارتفع البحر بموجة عظيمة، أسقطت السماء حوضًا من السحب استقر على ظهور الجزر. تجمّعت الحجارة كالنميمة؛ وتمسّك الرمل حتى صار أرضًا. نشأت الجزر الأولى حين قذف البحر والسماء بإرادتيهما داخل بعضهما — صناعة عنيفة تركت ندوبًا وعجائب.
من اصطدام الريح بالماء نشأت عِظام الأرخبيل الأولى: شُظايا من الحجر الجيري هنا، وهلال من الصخر الأسود هناك، خلجان هلالية وبحيرات محمية استقرّت فيها أشجارٌ مولودة للتو. كانت البساتين الأولى صغيرة وعنيدة، تتشبث بجيوب من التربة التي زفرها البحر بلطفٍ نادرٍ كأم. والسماء، معلنةً تفضيلها للأماكن العالية، دفعت رؤوسًا بارزة ونعّمتها بضبابٍ ليتفتح السرخس والأوركيد. حيث ضحكت السماء، صار السطح منحدراتٍ عالية تلمع عند شروق الشمس. وحين غنّى البحر، أصبح الشاطئ خرزةً لطيفة من الحصى والأصداف.
لكن ولادة الجزر لم تَخْلُ من ثمن. في أماكنٍ احترق فيها غضب السماء ساطعًا ورقيقًا، جاء برد البحر القارس وابتلع سلاسلٍ كاملة، تاركًا كهوفًا وشعابًا صارت لاحقًا ملاذًا وخطرًا لساكني البحر. يقول الشيوخ إن الشعاب بقايا دفاعٍ عنيدٍ للبحر — أودية كانت مرصوفة بالمرجان والآن تحوي عظام المسافرين وقشور الأسماك المتلألئة. في تلك الأوقات، في سنوات الصراع الأولى، وطأ البشر — صغار فضوليون خُلِقوا حديثًا من طين الجزيرة ونَفَس الريح — اليابسة. وجدوا أنفسهم في عالمٍ حنون وشرس معًا، حيث يمكن للطقس أن يقتلع بيتًا أو يمنح حصادًا في دورة قمرية واحدة.
تعلم الناس مراقبة العلامات. تعلموا أن مزاج السماء يُقرأ في انحناءة الغيمة وموقع الشمس، وأن البحر يُظهر إرادته في إيقاع المدّ ولون المياه. بنوا قوارب تتحدث بلغتيهما، هياكل محفورة بأغانٍ تطلب الإذن من البحر وتقدم الشكر للسماء. زرعوا محاصيل جذرية في مدرجات لا يستطيع البحر استردادها، وعلقوا أناشيد الريح في الأشجار حتى تعرفهم السماء. هكذا صارت الجزر بيتًا: بالانتباه، بالرعاية، وبصنع طقوسٍ بطيئة تُسهِم في تهدئة الخلاف بين القوتين العظيمتين.
مع طيّ القرون كأشرعةٍ على سارية، أخذت قصص الجدل الأول أسماءً وأشكالًا. سُمِّيت السماء أحيانًا كانلاون في همسات، حافظةً للأمطار والعواصف؛ وسُمّي البحر ليتان، حارس التيارات والعمق. أعطاهم الناس أفعالًا ومزاجات لتمييزهم: جلبت السماء أمطارًا حلوة الحصاد وبرقًا رهيبًا؛ وأهدى البحر السمك للمائدة وفيضاناتٍ مفاجئة قد تبتلع قريةً بلا صوت. في الأغاني والوشوم والفخار، تحوّل الصراع إلى خريطة. نقشته الأمهات على بطون المولودين بالرماد، تذكرةً من أين أتى المرء وما الذي سيُتوقع منه دومًا: أن يكرم سقف الهواء وأرض الماء، وأن يعلم أن حظه سيرتفع وينخفض مع المدّ وكُتل السحب. هكذا لم تكن الجزر مجرد أرض؛ كانت قصصًا ووعودًا بين البحر والسماء وبين الناس الصغار السامعين بينهما.
التسوية والمصالحة: المدّ والجزر والفصول وعهد الناس
بعد أعوامٍ من الرميات والردود، وجد البحر والسماء أن حربهما مرهقة. خفتت حدة طبعهما ليس لأن أحدًا أخضع الآخر تمامًا، بل لأن كليهما تغيّر بفعل ما أطلقاه. الجزر، التي كثرت الآن، كان لها أصواتها الخاصة: تربة تدفأ تحت الشمس، بساتين تغنّي حين يمر الريح بين أوراقها، وشواطئ تعلمت وقع أقدام البشر. كانت هذه الوجودات الصغيرة هي التي توسطت لهدنة بالطريقة الوحيدة التي تعرفها الأشياء الصغيرة — عبر الحاجة والطقوس.
لم يُنهِ كبرياء السماء ولا كبرياء البحر الغيظ؛ بل كان صراخ طفل. وُلِد مولود، صغير كمخلب سلطعون ومشرق كثمرةٍ باكرة، تحت سقفٍ من سعف النخيل في قريةٍ بين القوتين. كانت أول أنفاسه أغنيةً صغيرة التقطتها سحب السماء السفلى، وكبح البحر مدّه لأول مرة كما لو كان يستمع. دعا الشيوخ إلى اجتماعٍ عظيم حيث اجتمع الصيادون والأطفال والأمهات والكهنة على أطول عارضٍ رملي ظهر بين المدّ والجزر. أحضروا هدايا: أثوابًا منسوجة مشبعة بالمطر وقواقعٍ مصقولة بفعل الأمواج. غنّوا ورقصوا نوعًا من الاعتذار البطيء وتذكرة بانتمائهم إلى كلا العالمين. واستماعًا إلى ترانيم البشر التي صاغتها خلافاتهم السابقة، شعرت السماء والبحر بمشاعر جديدة — فضول تجاه كيف تتكيّف الحياوات الصغيرة مع عظمتهم.
فهنا بدأ عهد الإنصات. يقول الشيوخ إنه بمقتضى هذا العهد، وافقت السماء على تهدئة برقها بحيث تعطي إنذارًا قبل أن تضرب، ووافق البحر على التحرك بلطف حول الموانئ وعدم ابتلاع الخلجان الآمنة بلا سبب. بالمقابل، تعهّد الناس باحترام كل دورة تطلبها السماء والبحر: إعادة البناء بعد العواصف، تحريم صيد أنواع معينة من الأسماك في مواسم محددة، والطقوس على حواف الشعاب لطلب المغفرة. لم تكن هذه الوعود لتمكين أحد على الآخر، بل كانت حسابًا عمليًا للبقاء المتبادل. عندما أَوفى الناس بجانبهم — أصلحوا الشباك، قدموا أول الحصاد للنسيم، وسمّوا النجوم كما يجب — حافظت السماء والبحر على وعودهما.
من عهد الإنصات وُلدت المهرجانات التي خيطت الجزر معًا. في بداية موسم الأمطار، يَغوص القرويون حتى الركبتين ويغنون للسماء طلبًا لأمطارٍ متوازنة، بينما يصب الكهنة القرابين في أوعية صغيرة موضوعة على منصات تشبه الطوافات إلى البحر. في أيامٍ أخرى، حين تحتاج الريح إلى إقناع، يحرق الناس حزمًا من الجذور العطرية ليذكّروا السماء بوجوههم. بدت هذه الحركات خرافات بسيطة للغرباء، لكن في سياق هذه الأسطورة تُعد دبلوماسية يومية أبقت الكوارث عند الحدود. أصبحت تحريمات الصيد، على سبيل المثال، وسيلة لترك البحر يعيد تجديد أولاده؛ وأعطت التقديمات على المنحدرات السماء درسًا في ضبط الرعد. تعلّمت الجماعة فن الإنصات — فناً لم تمتلكه الآلهة دائمًا.
كما أعطت المصالحة شكلًا للدروس الأخلاقية. علمت الأسطورة أن الصراع قد يخلق جمالًا — مثل الجزر — وأن العنف الذي لا يتذكّر الصغار المتأثرين به سيترك ندوبًا دومًا. لهذا يحمل البحر شعابًا قد تكون غادرة، ولهذا تبقي السماء زوابع مفاجئة؛ فهي تذكّر بأن حتى الأقارب المصالحين يجب أن يحافظوا على وعودهم. تعلّم الشبان أن يتكلموا بوضوح، وأن يسألوا قبل أن يأخذوا، وأن يحملوا تواضعًا هادئًا في سلوكهم، لأن نفس القوى التي توفر العطاء قد تُلغي هذا العطاء إذا أسيئت معاملتها.
ضمن هذا الإطار اكتشف شعب الفيساياس معرفةً عملية: فن قراءة الرياح، تقويم المدّ والجزر، وطرق زراعة محاصيل جذرية تصمد أمام العواصف والملوحة. شَيفرت الأغاني خرائط التيارات ومواقع الممرات الآمنة؛ احتوت تهويدات الأطفال أمثالًا جوية مفيدة للبحّارة؛ وأشارت الوشوم إلى تواريخ عائلية من مفاوضات مع شعابٍ معيّنة أو أنماط رياح مفضلة. كان الشيوخ المغطّون بخطوط الشمس على وجوههم يحملون أناشيد تُشير أبياتها إلى حلقات من الجدل القديم كوسيلة لتعليم الأطفال من أين جاءت الجزر وكيف يتصرفون. كانت الأسطورة تربوية بقدر ما كانت شاعرية — علمت الإبحار والاحترام والشعور بالانتماء المرتبط بالمكان.
وهكذا استمر البحر والسماء، ما زالا قريبيْن لكن صار تعاملهما أكثر ترويًا، في تشكيل الفصول والمدّ والجزر بأنماط دقيقة وعفوية معًا. صار كل حصاد أو عاصفة نوتةً في سجل جماعي طويل. كلما ارتفعت جزيرة جديدة أو تغيّرت شعاب، أعاد الناس سرد الحكاية عند نيران التجمعات؛ وعند تسمية طفل، كان الشيوخ يتلون طريقة الإنقاذ والعهد. لم تُنهِ المصالحة كل المعاناة — فكانت الفيضانات تأتي والعواصف تبتلع المنازل — لكنها خلقت إطارًا لكيفية استجابة الناس ولغة للتعبير عن الفقد. لا تختتم الأسطورة بانتصارٍ مطلق بل باتفاقٍ يعترف بالهشاشة والالتزام المتبادل: السماء تعطي المطر والبحر يعطي السمك، ومعًا يحددان أيام البشر بين المدّ والفجر. في إعادة السرد تبقى الجزر حية — أطراف محبوكة من الجدال والرضا — تذكّر السامعين أن عالمهم وُلد من محادثة كان يمكن أن تنتهي مختلفة لو لم تتعلّم الأصوات الصغيرة كيف تُسمَع.
الخاتمة
لا تدّعي أسطورة خلق الفيساياس أنها سردٌ مرتب للسبب والنتيجة. بل تعرض خريطةً حية لكيف يتعلم الناس أن يكونوا في عالمٍ تقرر فيه قوى أكبر منهم المدّ والفصول. معركة البحر والسماء التي ولدت الجزر والشعاب والخلجان هي مجاز وذاكرة: اعترافٌ بأن المشهد نفسه يتذكّر الجدال والمصالحة. بالنسبة لشعب الفيساياس، كانت هذه الحكاية أكثر من تسلية؛ كانت دليل بقاء، سجل وعود، وأنشودة للمقابلة بالمثل. تُعلِم السامع أن يُولي اهتمامًا — أصلح الشباك حين يطالب البحر، ازرع المدرجات حيث تسقي السماء، وأقم المهرجانات لربط الاتفاق بالأغنية. تُعلّمه أن الندوب التي تتركها العواصف ليست فقط جراحًا بل سجلات لأماكن عُقدت فيها الصفقات، وأن الطقوس، مثل الحوكمة الجيدة، تحافظ على التوازن بين الإمداد والأمان. في المرافئ الحديثة وعلى الأرصفة المضيئة بالنيون، لا تزال الأغاني القديمة تتردّد، ويعرف الصيادون الذين يهمهمون الأبيات، وبطريقة تكاد تُنسى، اسم العهد الذي عقده أسلافهم. تبقى الأسطورة لأن العالم الذي تفسّره باقٍ: جزر ترتفع وتهبط بصبر التيار والسحب، والناس يواصلون السماع والعهد. وطالما امتدت السماء وأجاب البحر، ستُروى القصة — على ألسنة الشيوخ، والأطفال، وحتى الأمواج نفسها — ليعلم كل جيلٍ جديد كيف يعيش بين هذين القريبين العظيمين الذين شكّل خلافهما يومًا حواف موطنهم.
