المقدمة
في الصمت الطويل قبل الأسماء والخرائط، قبل أن تمتد الأشجار إلى شمس لم تُقَرِّر بعد أن تَرْقُب، لم يكن هناك سوى نبضة باهتة للمحيط البدائي. كان يستلقي كنفَسٍ واحدٍ بطيء تحت سماء لم تكن بعد سماءً، وأفقٍ لم يكن قد حوى بعد مسافة. من ذلك الماء الواسع نهض وجود يتحدث عنه شيوخ الساخا بأنفاس حذرة كأنهم يحافظون على نار في الشتاء: خالق أبيض عظيم، كائن من نور وسكون، لم تكن بياضته مجرد لون بل صفة وجود، متلألئة كالصقيع، صبورة كالجليد. استمع البحر، وكان الخالق يراقب. وفي ذلك الاستماع تشكّلت أولى حركات الحياة. هذه قصة مضفورة من الملح والثلج، من الزورق والحافر، تُروى على ضوء الموقد لأطفال يتعلمون كيف يجلّون الريح والحيوان، كيف يخاطبون الحجر، وكيف يلاقون العالم بامتنان يحفظ له سيره. إنها قصة أصلٍ حيث كانت الأرض نفسها عملاً دقيقًا بالأيادي والنفَس؛ حيث الجليد والنهر، البتولا واللارش، الرنّة والغراب، كلهم يدينون بالذاكرة لزمن تجمّع فيه فكر واحد واكتسب قوة ففصل الماء إلى سماء وأرض. تحكى هنا باحترام وتعجّب، وتتنقل القصة بين سكون ليالي التندرا وفرقعة الأنهار أثناء ذوبانها. وتذكر عهدًا: أن البشر ينتمون بالقرابة إلى المخلوقات والطقس، وأن الخلق تبادل — أغنية مقابل مأوى، وقصة مقابل معنى — وهو عهد حمله الساخا عبر الأجيال.
ولادة الأسماء وتشكيل الأرض
أول ما فعله الخالق الأبيض العظيم كان الاستماع. ويُروى أن الخالق لم يكن مستعجلاً، فالعجلة حُمّى بشرية؛ بل ملأ الكيان هدوءٌ صبور كثلج قديم. أجاب المحيط البدائي كل صمتٍ بتموّج، وفي ثالث استماع وضع الخالق يديه تحت الماء ورفعهما. التصق الماء بأصابعه كأنه زجاج، فنسج خيوطًا من الضباب تجمّدت لتكوّن الجزر الأولى. ببطءٍ واعٍ، فصل الخالق البحر حتى تتنفس الصخور. حيث ضغط الخالق، صار البحر شاطئًا؛ وحيث تنفّس، تذكرت الأنهار كيف تجري.
لم تُسمَّ الأرض الوليدة بعد. فالأسماء وسيلة للبشر كي لا ينسى العالم نفسه، فمشى الخالق على حواف الشواطئ الجديدة ونادى: هذا حجر، هذا خث، هذا نهر. علِقت تلك الأسماء كالأشنات.
حول هذه السواحل الوليدة جاءت المخلوقات، ليس بالمصادفة بل لأن الخالق دعاها — أولًا طيور الماء، ثم الأسماك ذات القشور المتلألئة التي كانت شظايا من ذاكرة المحيط ذاته. خرج ثعلب أبيض، كان فراؤه يحمل صدى نور الخالق، من لوح جليدي وتوازن على العالم كما لو كان يختبر أغنية. علّمه الخالق هدوءَ الدهاء ومعنى جوع الشتاء. وصل الغراب، أسود كفتحة في السماء، وضحكته رتّبت الظلال في أنماط؛ فأعطاه الخالق الكلام والدهاء ليسرق الشمس لمن لم يكونوا بعد قادرين على حمل النار. كل هبة صاغت طبائع الكائنات التي ستسكن البرد.
لكن الأرض بلا بشر كانت قصيدة بلا قارئ. فأخذ الخالق حفنة من طمي النهر، دفأها بنَفَسه، وشكّل أشكالًا. لم تكن تلك الأشكال بعد بشرًا بل إمكانات — صغيرة ومرنة كالطين. صبّ الخالق فيها أغنية، لأن الساخا يعرفون أن الأسماء والأغانِ خيوطُ الحياة. مع كل بيتٍ دافأ الطين واستقام؛ ومع كل قصة فتحت العيون. ومع ذلك كان الخالق حريصًا: أن يجعل الناس أوصياء لا طغاة، وأن يوازن الجوع بالتبجيل. أُعطي أوائل البشر طرقَ الأرض — كيف يستقبلون الحيوان الضيف بالدخان واللحم، كيف يضمّدون الجرح بالطحلب واللحاء، كيف يقرأون السماء لمعرفة العواصف. كما تعلّموا كيف يستمعون. فكان الدرس الأول للخالق بسيطًا: كل ما يمنح حياة يطلب اسمًا واحترامًا.
كانت الفصول ساعة الخالق. ألقت العواصف بغضبها على السهول الوليدة حتى تعلّم الناس بناء الملاجئ وكيف يتحدثون مع الرياح. علمتهم الشتاءات الفضية المطلقة الصبرَ والتحمّل؛ وأعلمتهم الصيّحات الصيفية القصيرة والمضيئة الوفرةَ والعجلة. نابتت للأنهار أسنان من الجليد ثم كشفت لآلئها عند قدوم الذوبان، مذكِّرة الناس أن الشدائد والوفرة متشابكتان وأن الامتنان ينبغي أن يتشابك أيضًا. من أيادي الخالق انتشرت الأرض — من المستنقعات المنخفضة إلى النتوءات العالية، من بساتين البتولا الهمّاسة في الريح إلى الامتداد المظلم للتايغا. جمعت كل بقعة قصةً، وعلمت كل قصة البشر اسمًا أو قاعدة: لا تأخذ أكثر مما تحتاج، اشكر الحيوان الذي استَهِدْتَ بحياته، واذكر الأموات في أغانيك.
الشعب وعهد المعاملة بالمثل
الخلق، كما يقول الشيوخ، أخذ وقتًا لأنه احتاج وقتًا ليعلّم المعاملة بالمثل. لم يكتفِ الخالق بإصدار قوانين منقوشة في الحجر؛ بل أرشد البشر كيف يتحركون في عالم هشّ حيث كل فعل يؤثر في المستقبل. في المواسم الأولى كان الناس قليلين، وكانت وجوههم ما تزال تحمل أثر تشكيل الخالق. تعلّموا ارتداء الفراء ليس زينةً بل ذاكرةً، كل غرزة فيها دعاء للحيوانات التي دفأتهم بجلودها. حول المواقد المشتركة تعلّموا أغانٍ ستصبح لاحقًا بروتوكولات للصيد وقواعدًا للامتنان. حين يُصاد الرنّة، يتعلّم الشباب أن يشكروا بالكلمات ويتركوا هدايا لروح الحيوان. وحين تُنتزع الأسماك من الأنهار، يُعاد بعضها إلى المياه الضحلة كقرابين أولى. كانت هذه الأعمال الصغيرة هياكل الثقافة: عادات أبقت الأرض كريمة.
ظهر الشامان في تلك الأجيال الأولى — وسطاء فطريون كانت مهمتهم قراءة الطقس وترجمة تصاميم حركة الحيوانات إلى استراتيجيات بشرية. كانوا يحملون طبولًا من لحاء البتولا تصدر كدقات القلب، ويرتدون أغطية رأس تستحضر بريق الخالق الأبيض ذاته. عندما تعثّرت هجرة الرنّة، كان الشامان يستمعون عند الأنهار ويتتبّعون مرض المياه بمراقبة فقس الحشرات وذوبان الجليد؛ كانوا يؤدون طقوسًا، ليس لإثبات السيطرة، بل لاستعادة توازنٍ أضعفه الناس. وتؤكد القصص أن الخالق كان يوافق على هذه الإصلاحات المتواضعة لأنها اعترفت بالعالم كنسيج مترابط. لا نوعٌ يوجد لمصلحته وحده، ولا كائن واحد يمكنه أن يهيمن دون أن يخرق النمط.
وجاء الصراع أيضًا، كما يحدث في كل مكان. حاول بعضهم الاحتفاظ بهدايا الأرض لأنفسهم، فأقاموا مخابئ متكبّرة أخلّت بالنظام البيئي المحلي. فشل آخرون في الحفاظ على العهود: تركوا القرابين مهجورة، أخذوا أكثر مما يحتاجون، رفضوا أن ينشدوا أسماء الموتى. في تلك الحالات صار الحضور الأبيض العظيم أكثر قسوة. أجابت العواصف ببرودة ومدد أكثر؛ انسحبت الأسماك إلى القنوات العميقة؛ قلت القطعان. علّم الشيوخ أن العقاب ليس انتقاميًا بل تصحيحيًا، كالصقيع الذي يقصّ أغصان الشجر حتى ينبت نموّ جديد. ولإصلاح ذلك الضرر نظمت المجتمعات أعمالًا عامة للتعويض: وُضعت قرابين عند مصبات الأنهار، حُملت الأناشيد إلى الليل، وأُعيد نَسج الشباك وصُلِحت الأدوات المكسورة. كانت هذه الطقوس اعتذارًا وإصلاحًا، اعترافًا بأن البشر ليسوا مالكين بل أقارب.
كما وضع الخالق حدودًا — أحكامًا طقسية تحمي أنواعًا معينة من الأراضي وبعض شجيرات التوت. أُعلنَت بعض البحيرات مقدّسة، ليس لكي يعبد الناس الماء أكثر من الحاجة، بل لكي يُمنح الماء والأسماك راحة وتجددًا. قد تُعطى المروج التي ترعى فيها الإناث الحوامل ملاذًا مؤقتًا؛ وقد تُترك بقع من الأشنات دون حصاد لأن الأشياء الصغيرة، كما يقول الحكاواتيون الكبار، تحمل وفرة المستقبل. بدت هذه القيود صغيرة حتى تحولت العقود إلى قرون واستمرت الأنماط التي أنتجتها في دعم منظومات بيئية كاملة. لماذا نحتفظ بتلك القواعد؟ يُعلّم الجواب في التهويدات: الأرض تتذكّر الامتنان، والامتنان يصبح عادة.
مع نمو السكان تشكلت قرى بالقرب من الينابيع الموثوقة وانعطافات الأنهار. لم تكن هذه مستوطنات محكمة الإغلاق بل نقاطًا في خريطة حية؛ كانت العائلات تتنقل مع الفصول، تتبع مسارات الرنّة والأسماك، تزور الأقارب عبر سهول ثلجية ممتدة. كانت الضيافة جوهرية — يُستقبل كل ضيف بالدخان واليخنة والنشيد؛ وكان رفض الضيافة وسمًا للشخص كمطرود. ومع مرور الزمن ظهرت حرف متخصّصة: تعلم بعضهم دباغة الجلود لصناعة أحذية رخوة؛ نسج آخرون شباكًا بنقوش تحكي قصص العائلة؛ ونقش آخرون تماثيل خشبية وطلّوها بهندسة بسيطة من التموجات والصقيع. لم تكن هذه الحرف مجرد عمل؛ بل كانت طرقًا لتذكّر تشكيل الخالق الأول. قد تُنقش وعاءٌ منحوت باسم نهر؛ وقد يُزيَّن طبلٌ بعلامة نجم قاد الأسلاف إلى معبر آمن. في الصنع وجد الناس وسيلة للرد على العالم.
تحكي القصص أيضًا عن التعليم: كيف يستدعي الشيوخ الأطفال إلى حافة البحيرة ويأمرونهم بالاستماع. في الليالي الهادئة بلا رياح يقولون: البحيرة تتكلم في الأصوات الصغيرة بين الأمواج؛ تعلّموا أن تسمعوا فتدركوا متى سيأتي الشتاء مبكرًا. واستمع الأطفال، فاكتشفوا أن صوت التموج يختلف عندما تهب عاصفة بعيدة. أصبح هذا اليقظ أساس البقاء. أن تعيش حسنًا كان يعني أن تراقب وتنتظر، أن تفهم العلامات البطيئة للفصول وأن تتصرف بحسٍّ معتدل. وهكذا لم تعد همسة الخالق أمرًا بل صارت صوت معلم صبور. ومع الزمن بنى الناس علاقةً بالعالم تمثّلت في عهد المعاملة بالمثل: خذ بالامتنان، وردّ بالعناية، وانشد أسماء من ساروا الأرض قبلك.
تقول الأساطير إن الخالق الأبيض العظيم لا يزال يمشي على هامش بصر البشر. رأى الصيادون في الليالي الصافية مسافرًا شاحبًا على حافة أو أرنبًا أبيض يتفادى الأفخاخ. يروي الشامان أحيانًا أحلامًا وضع فيها الخالق يدًا بجلدٍ كالرخام على جبهة ونقل ذاكرة الأنهار — كيف كانت تتدفق وكيف يمكن أن تُستدرج لتتدفق مجددًا. هذه الرؤى تذكّر بأن الأصل مستمر، وأن صناعة العالم هي أيضًا صناعة التزام. لم يأخذ الساخا الأرض موردًا يُستنزف، بل اعتبروها قريبًا يجب المحافظة عليه. هذا الأخلاق، المولود في زمن تحوّل فيه المحيط إلى صخر، ظلَّ عمودًا فقريًا ثقافيًا. في سرد هذا الجزء من الأسطورة، لا يُعد الناس حواشٍ على الخلق؛ بل هم محاورون في فعل طويل تعاوني. قدم الخالق بداية ونموذجًا للسلوك، وتعلم الناس أن يجيبوا، مرارًا وتكرارًا، بالموسيقى والطقوس والإصلاح.
الخاتمة
إنهاء قصة الخلق يعني أيضًا تذكّر أن النهايات بدايات متنكرة في صورة راحة. لا يحفظ الساخا هذه الأسطورة كمصدر أحفوري للأصل، بل كعادة حية: مجموعة آداب يمارسها الناس كل يوم. يبقى الخالق الأبيض العظيم، الذي استدرج الأرض من المحيط وعلّم الأسماء الأولى، في الذاكرة وعدًا وتعليمًا. العالم الذي نهض من البحر البدائي يحمل بصمة تلك الرعاية الأولى — مناظر طبيعية تطلب الاحترام، فصول تكافئ الصبر، وحيوانات تطلب امتنان البشر. العهد الذي أرساه الخالق لم يُكتب بمرسوم واحد بل بأفعال صغيرة لا تُحصى: ترك سمكة عند مصب النهر، نطق اسم مكان، إصلاح ما انكسر، إخبار طفل لماذا تُدعى البتولا «قريبة الريح». في الأزمنة المعاصرة تتكيف القصة: تتغيّر القرى، تتبدّل الأدوات، وتصل الأضواء البعيدة، لكن الدرس الجوهر ما زال قائمًا. الذين يتعلمون حكاية الخالق الأبيض العظيم يتعلمون أن يستمعوا عبر الأجيال، أن يوازنوا بين الاستهلاك والتجدد، وأن يمارسوا المعاملة بالمثل باعتبارها اقتصادًا روحيًا وعمليًا في آنٍ واحد. لذلك لا يزال الشيوخ يروون الحكاية، ولا يزال الصغار يتتبعون خطوط القصة بأصابعهم في الصقيع. ربّما صار المحيط البدائي الآن يُستعرض عبر خرائط وحدود، لكن في الأناشيد والقصص يحافظ الساخا على ذاكرة أن الأرض والحياة كانتا هبة متبادلة. وبحفظهم هذه الذاكرة حيّة، يخلدون عهدًا يحمي ليس الثقافة فحسب بل الأرض نفسها. تمنحنا الأسطورة أصلًا، ويعطينا الأصل مسؤولية — يجب العناية بما أُعطي، فإهمال هذه العناية يعني نسيان الأيادي التي شكّلت العالم.
