في تلال زاغوريه المغطاة بالضباب في كرواتيا، حيث تهمس الغابات بالأسرار وتتشبث القلاع القديمة بذكرياتها الحجرية، تعيش أسطورة قديمة قدم الزمن نفسه. لا يزال الناس يروون حكاية ماريا، الفتاة القروية البسيطة ذات الهبة—بعضهم سماها نعمة، وآخرون لعنة. كانت قادرة على غزل أنعم الخيوط الذهبية، مع أنها لم تعرف قط كيف ولماذا.
حكايتها حكاية حب وطمع ومصير، حيث لا تزال أصداء ضحكاتها وأحزانها تطارد قاعات قلعة فيليكي تابور. يقول البعض إنه في الليالي المقمرة تطن عجلة الغزل دون يدٍ توجهها، ويتوهج الخيط الذهبي في الظلام، منتظرًا الفتاة التي تحدّت إرادة الملوك يومًا ما.
يتيمة النول
عرفت ماريا الوحدة منذ أقدم ما تتذكر. مات والدها، ناسج متواضع، في شتاء قاسٍ حتى إن الأنهار تجمدت في مجاريها. أمها—التي رحلت قبل ذلك—لم تترك وراءها سوى عجلة الغزل واسمٍ لا يزال القرويون يهمسون به مزيجًا من الإعجاب والرهبة.
«تلك الطفلة،» كانوا يهمسون، «لها يدا أمها.»
لم يكن ذلك بمثابة مديح.
زوجة أبيها، دراجيتشا، أخذت بها لكنها لم تأخذها بدافع المحبة. كانت دراجيتشا امرأة قاسية، حادة كحافة المغزل، ورأت في ماريا سوى خادمة.
«ستكسبين قوتك، يا فتاة،» كانت تقول دراجيتشا وهي تُسقط كومةً من الكتان غير المغزول في حجر ماريا.
وهكذا عملت ماريا من الصباح حتى الليل، أصابعها تتألم وجلدوها مهترئ. ومع ذلك، عندما سكب ضوء القمر على عجلتها، كان يحدث شيء غريب—الخيط يلمع كأن شمسًا حُبِسَت بداخله.
في إحدى الليالي، رأى تاجر ماريا ووقف مذهولًا أمام عملها.
«يا للقديسين، يا فتاة،» قال وهو يرفع القماش الذي نسجته، «هذا يلمع ككنوز سلاطين الأتراك!»
ضيّقت دراجيتشا عينيها. لطالما شكّت أن ماريا ليست عادية، لكنها الآن رأت شيئًا آخر—الربح.
وفي قاعات قلعة فيليكي تابور، حيث يحكم الطمع بقسوةٍ توازي الفولاذ، سيسمع رجلٌ عن هذه الفتاة التي تحول الكتان إلى ذهب.
مطالبة الكونت
كان ذلك عشية مهرجان الحصاد عندما وصل الكونت ماتيا إلى بيتهم المتواضع، وفرسه الأسود يشهق في هواء الليل البارد. سبقته سمعته—نبيل قاسٍ، رجلٌ له رغبات مظلمة، لا ينبض قلبه إلا للسلطة والثروة. جلس مرفوع القامة في عباءته المطرزة، عيناه حادتان كنسر، وشفاهه تلتف بين ابتسامة وازدراء.
«أنتِ،» قال مخاطبًا دراجيتشا، مع أن نظره لم يفارق ماريا، «سمعت أن لديكم فتاة تغزل خيطًا ذهبيًا.»
انحنت دراجيتشا بخضوع، وصوتها عذب كالعرق. «هي ليست إلا فتاة فقيرة يا سيدي، لكن يداها... تصنعان المعجزات.»
ارتفع حاجب ماتيا. «إذن أرنا هذه المعجزات.»
انقلب قلب ماريا فزعًا عندما أخذها رجال الكونت—ليس بعنفٍ كامل، لكن دون شك؛ لم تكن هذه دعوة. كانت استدعاءً.
المهمة المستحيلة
الغرفة التي حبسوها فيها كانت باردة وفارغة، سوى عجلة الغزل في وسطها. على الأرض، مكدسة كأنها مزحة قاسية، كانت هناك كومة من الكتان شاحبة بلا حياة.
«ستحولين هذا إلى ذهب بحلول الفجر،» رن صوت الكونت ماتيا، كحديد يصطدم بالحجر، «وإلا فلن تري شروق شمس آخر.»
صُفِق الباب بقوة. خفق قلب ماريا. لم تكن تملك سحرًا ولا قوة. كانت مجرد فتاة.
طمَسَت الدموع رؤيتها وهي تلمس العجلة الخشبية، تهمس لها كأنها يمكن أن تنقذها.
«أرجوك...»
ثم، من بين الظلال، جاء صوت—منخفض، ناعم، يكاد يكون مازحًا.
«لماذا تبكين، أيتها الجميلة؟»
استدارت فجأة. وقف رجل هناك حيث لم يكن أحد من قبل. كان طويلًا، ذو شعر داكن مموج، وعيون خضراء تتلألأ بشيءٍ غير بشري. كانت ثيابه مختلفة عما رأت، منسوجة بخيط فضي يلمع كضوء القمر.
«من أنت؟» سألت ماريا، بصوتٍ لا يتجاوز الهمس.
«صديق،» همس. «وأستطيع أن أساعدك... مقابل ثمن.»
المقايضة
«ثمن؟» سألت.
أمال الرجل رأسه متفحّصًا. «قبلة. قبلة واحدة.»
ترددت ماريا، لكن ما خيارها؟ تقدمت وضاغطةً أرق قبلة على خده. تحول الهواء، ثقيلاً بالسحر. دارت العجلة من تلقاء نفسها، وانفتح الكتان ليصبح ذهبًا نقيًا.
مع بزوغ الفجر، تلمعت الغرفة بالكنوز. عندما رآها ماتيا، لمع الطمع في عينيه. «غدًا، ستغزلين ضعف هذا.»
انقبض صدر ماريا من الخوف.
وفي تلك الليلة ظهر الرجل مرة أخرى. «هذه المرة،» قال، «الثمن وعد.»
«وعد بماذا؟»
«بأن تكوني لي يومًا.»
خفق قلبها بقوة، لكنها أومأت. ومرة أخرى تدفق الذهب كالماء. لكن ماتيا لم يكتفِ.
خيانة الكونت
في الليلة الثالثة لم يأتِ ماتيا بالكتان. أحضر ثوب زفاف.
«ستكونين عروسي،» أعلن، صوته جائع ومفعم بالانتصار، «بموهبتك سأصبح أغنى رجل في كرواتيا كلها.»
هزت ماريا رأسها. «لا،» همست. «لن أتزوجك.»
ظلم وجه ماتيا، وشدَّ يده على سيفه. «إذًا ستموتين.»
لكن قبل أن يسقط سيفه تحركت الظلال. تقدم الغريب—لوكا.
«ليس لك حق المطالبة بها،» قال لوكا، صوته منخفض وخطر.
«أنت؟» سخر ماتيا. «ومن تكون بالنسبة لها؟»
«أنا الذي تنتمي إليه حقًا،» أجاب لوكا.
لوّح بيده فهبت ريح عاتية عبر القلعة، وطُرح ماتيا إلى الخلف، وابتلعت العاصفة صرخته.
اللعنة والقبلة
التفت لوكا إليها، وعاد إليه اللطف في عينيه.
«لم تخبريني من تكونين حقًا،» همست ماريا.
«أنا ملعون،» اعترف. «أمير مربوط بالظلال، ينتظر حبًا نقيًا يكفي ليحرره.»
اقتربت ماريا، وقلبها يخفق بقوة.
«دعيني أحررك.»
قبلته—قبلة حقيقية، ورجّ الهواء من حولهما.
عندما خفت الضوء، وقف لوكا أمامها لا غريبًا مغطى بالظلال بعد الآن، بل رجل كامل، شعره ذهبي وابتسامته دافئة.
«ماريا،» همس، «هل تقبلين أن تكوني عروستي؟»
ابتسمت.
«نعم.»
خاتمة: الأسطورة لا تزال حيّة
تزوجا تحت أشجار البلوط العتيقة، وحبُّهما نسج نفسه في قلب الأسطورة. وما يزال، عندما يهمس النسيم عبر قلعة فيليكي تابور، يهمس القرويون أنه إن أصغيت جيدًا ستسمع همهمة عجلة الغزل—وضحكات الفتاة التي غزلت الذهب من الحب.
