توقّفت الماراكا. كان دخان سعف النخيل المبلّل يلسع أنف تاري الصغير، بينما أمسك المغنّي العجوز معصمه وحدّق في النهر الأسود العاري. لم تشقّ أي سمكة الماء الصافي الداكن. ولم يُلقِ أي طفل في الدائرة وجهه في وعاء القرع.
استدار المغنّي، وقد تدلّى شعره الأبيض على كتفه المغلّف بقماش اللحاء، فحرّك الوعاء حتى ارتجف الضوء فوق سطحه. اقترب الأطفال أكثر. كان كل واحد منهم يبحث عن جبين، عن أنف، عن الحلقة الداكنة لعين. ولم يروا سوى اللهب.
قال: «هكذا بدأت مجاعة الظلال»، فسكتت الضفادع وراء الضفة. «حين تجوع الظلال، يضمر الجسد بعدها. تترك الأسماك الماء. ويفقد الثمر حلاوته. حتى السماء تنسى كيف تُغلق جراحها».
لمس حافة الوعاء بإصبع واحد. «في تلك الأيام كان أماليفاكا ما يزال يمشي على منعطفات أورينوكو، يعلّم الناس أين يزرعون الكسافا المرّة وكيف يقرؤون السحاب والتيار ورفرفة الطير. قلّة من الناس عرفوا أنّ له ابنة. أخفاها عن الحسد لأنها جاءت إلى العالم ملفوفة بجلد ثانٍ، شاحبًا كالماء تحت ضوء القمر. وسمّوها كويموي.
«في الليلة السابعة من مجاعة الظلال، صرخت طفلة لأن وجه أمها لم يُجبها من النهر. عند تلك الصرخة أرسل أماليفاكا في طلب كويموي. ووضع أمامها شبكة صيد تفوح منها رائحة الماء النظيف، وكانت لا تحمل شيئًا. ثم أشار إلى الأعلى. عبر العتمة، جرت بين النجوم دموع بيضاء طويلة، كأن يدًا حادّة قد جرّدت السماء».
الشبكة التي عادت فارغة
وصلت كويموي أمام النار وقد لُفَّ جلدها الثاني حول ذراعيها مثل شال. كان رقيقًا كقشرٍ متقشّر، لكنه كان يلقي بريقًا باردًا على معصميها. كثيرًا ما كان الناس يخفضون أعينهم حين تمر. تلك الليلة لم يفعلوا. فالجوع أزاح الدهشة جانبًا.
تبدو الشبكة الفارغة أثقل حين تراقبها القرية بأكملها.
وقف أماليفاكا عند الماء ومجداف في يده. ولم يحيّها كما يحيي الأب ابنه بعد انقضاء النهار. سلّمها الشبكة الفارغة، وتركها تتحسّس عُقَدها اليابسة. قال: «ثلاث رميات. ثلاث مرات أجاب النهر باللاشيء».
دخلت المياه الضحلة. ضغط الوحل ببرودة بين أصابع قدميها. رمت مرة، ثم ثانية، ثم ثالثة، ولم تحمل كل رفعة سوى ماءٍ يقطر. حتى السمك الصغير الفضي الذي كان يلمع تحت ضوء القمر قد اختفى. التفتت فرأت الخوف على الضفة، واضحًا كخشبٍ مقطوع.
ركعت امرأة عجوز إلى جوار صبي، وبللت خديه بماء النهر. وقالت محاولة أن تبتسم: «انظر». حدّق الصبي في وعاء القرع، ولمّا لم يعد له وجه، لمس وجهه هو. ارتجف فمه، وإن لم يصدر عنه صوت. نظرت كويموي بعيدًا بعد فوات الأوان. كان الوعاء الفارغ يتبعها مثل عين.
رسم أماليفاكا خطًا في الرمل المبلّل بمجدافه. وقال: «هذا ليس جوع الأسنان. لقد سرق شيءٌ جلود العالم التي تُطرح. جلد الأفعى، والسمكة، والطفل، وغيمة الليل، وجناح العثّة، ولحاء الشجر بعد المطر. ما يتركه كل شيء خلفه يساعده على أن يصير نفسه من جديد. ومن دون ذلك التبدّل الخفي، يتصلّب الحياة أو تتلاشى».
انحنى ووضع كفّه على الرمل. ارتفع ضوء خافت، ثم انزلق شمالًا نحو جدار أسود على الأفق. هناك ارتفع جبل التيبوي الغرانيت، مسطّح الرأس، صارمًا، تلتفّ السحابة حول كتفيه. قال: «كنت قد أغلقت كهفًا تحت ذلك الجبل في شبابي. وفي داخله يعيش إيراوا، الذي أحبّ ما لا يمكن الاحتفاظ به. ظننت أن الزمن قد برده».
«لماذا ترسلني أنا؟» سألت كويموي.
نظر أماليفاكا إلى الجلد الشاحب على ذراعيها. «لأنك وُلدتِ وأنت تحملين ما لا يخلعه الآخرون إلا عنهم. أنت تعرفين ثقل الذات المخفية».
كانت تريد أن تقول إنه لم يسألها قطّ إن كانت تريد هبة كهذه. وكانت تريد أن تسأله لماذا أبعدها عن الولائم، وعن سباقات الزوارق، وعن ضحك الشابات وهنّ يطحنّ الكسافا جنبًا إلى جنب. لكنها قالت: «ما الذي ينتظر في الكهف؟»
«روح يخلط بين الامتلاك والأمان»، قال. «لا يقطعها رمح ولا نار. يجب أن يفتح يده بإرادته».
شدّت كويموي الحبل المنسوج عند خصرها وأخذت سلّة صغيرة. وضعت فيها خبز الكسافا، وقِنّينة من ماء النهر، ومعجون الأوروكوم الأحمر، ونايًا من عظم كانت أمها قد استعملته يومًا لنداء الطيور قرب الحديقة. كانت أمها قد ماتت حين كانت كويموي صغيرة، ومع ذلك ظلّ الناي يحمل خفّةً باهتة من رائحة الأوراق المدخّنة. رفعته إلى أنفها وبقيت ساكنة برهة. ثم واجهت التيبوي.
وراءها، بدأت الطفلة التي بلا انعكاس تبكي أخيرًا. كان الصوت خيطًا رفيعًا، لكنه شقّ أعمق من نداء المكاو.
تحت أنياب الصخر
صعد الطريق إلى التيبوي عبر جذور زلقة من الضباب. كانت حشرات الليل تحتكّ بالأوراق ثم تصمت كلما توقفت كويموي. كانت رائحة الجبل مزيجًا من الحجر المبلّل والسرخس العتيق. وقبيل الفجر وصلت إلى شق عند قاعدته، ضيق كجرحٍ في طينٍ يابس.
احتفظ بما أطلقه العالم، وتهدّل الكهف تحت وطأة العبء.
لم يكن عند المدخل حارس من عظم أو مخلب. بل كانت هناك حُزَم معلّقة من سقف الصخر: جلود ثعابين متبدلة، وأجنحة خفافيش رقيقة كالورق، وقشور خنافس، وأغلفة بذور مشققة، وشرائح من اللحاء، وحتى أغشية معتمة بدت كأنها حراشف أسماك تُركت وراءها. كانت تتحرك رغم أن الريح لا تدخل.
لمست كويموي الأوروكوم على خديها وجبينها. ارتجفت يدها، فوضعتها ممدودة على الصخر حتى زال الارتعاش. لم يكن خلفها أي انعكاس للأطفال. ذلك الفكر دفعها إلى الداخل.
انحدر النفق إلى الأسفل. كان الماء يقطر ببطء محسوب. وبعد منعطفات كثيرة دخلت حجرةً تتكدّس فيها جلود شاحبة على شكل حافات أعلى من قامة رجل. بعضها يلمع أزرق، وبعضها رمادي، وبعضها ذهبيًا بنيًا كفراء القردة. وبينها كان يتحرك شخصٌ ناحل كغصنٍ يمشي.
تلألأت عينا إيراوا من وجهٍ محفورٍ كطين متشقق. كان يلبس جلودًا معقودة حول كتفيه، عشرات منها معًا، وكل واحدة منها كانت تتحرك بحياة ليست له. وحين تحرّك، احتكت الريشات بالصخر، وهمست الحراشف، وخدشت قشور الأوراق اليابسة الأرض. ابتسم من غير ترحيب.
قال: «أماليفاكا يرسل الطفل المخفي. لقد شممت رائحة جلد القمر قبل أن تدخلي بوابتي».
أمسكت كويموي السلّة بكلتا يديها. «العالم في الأعلى ينهار».
«العالم في الأعلى يبدّد ما يخلعه عنه»، أجاب إيراوا. ولوّح بذراعه نحو الأكوام. «انظري كيف يرمي الحياةُ أشكالها القديمة بلا اكتراث. أنا أحتفظ بما يتخلى عنه الآخرون. هنا لا يضيع شيء».
انقضّ شيء صغير بين كومتين وضرب كاحلها. نظرت إلى الأسفل. كان ظل سمكة، مسطحًا ومظلمًا، يرفّ من غير جسد. ومن خلفه زحف ظلّ ضفيرة طفل، ثم الخط الرقيق لجناح عثة. كانت تتحرك كما لو أنها متعبة.
انقبض صدر كويموي. وقالت: «أنت لم تنقذهم. لقد حبستهم».
انحنى إيراوا فورًا، سريعًا كالعنكبوت. وانخفض صوته. «حبستهم؟ حين كنت شابًا، أحببت مغنية من قرى النهر. وعدتني أن ترجع بعد هطول الأمطار. لكن الحمى أخذتها. صبغ الناس جسدها، وبكوا، وواروها التراب. احتفظوا بأغانيها، ثم نسوا منعطف معصمها، وشكل ضحكتها، والجلد الذي كانت تخلعه في كل فصل من حياتها. عندها فهمت أن العالم يفرّط كثيرًا».
رفع شريطًا مطويًا من الكومة إلى جانبه. كان يلمع كضوء قمر قديم. عرفته كويموي فورًا. كان ذلك أول جلدٍ طرحته عند الولادة، الجلد الذي أخفاه أماليفاكا. لم يكن والدها قد أخفاه جيدًا بما يكفي.
احتضنه إيراوا بعناية شديدة. وقال: «حتى أنتِ تخلعين أجزاء منكِ. جمعتها أنا. هنا لا يذهب شيء تحت الطين. هنا لا يتركني شيء».
شعرت كويموي بالغضب يرتفع، لكن الحزن كان يقف خلفه. سمعت في صوته النغمة نفسها التي سمعتها من الأمهات وهن ينادين أبناءهن المرضى عبر الظلام. ليس كل سرقة تبدأ بالطمع. بعضُها يبدأ بيدٍ لا تطيق أن تنفتح.
وضعت السلّة على الأرض وقدّمت له خبز الكسافا. وقالت: «كُلْ معي».
شمّه بشك. ومع ذلك جلس على حجرٍ مستوٍ. أكلا صامتين. علقت الفتات في خطوط أصابعه. وأخيرًا رفعت كويموي ناي أمها وعزفت ثلاث نغمات وادعة. تحرك الصوت في الحجرة كما تعبر الطيور بين أغصانٍ مخفيّة.
أغلق إيراوا عينيه. ولبرهة واحدة فقد وجهه حدّته. وقال: «كانت تغني وهي تقشر الكسافا. وكانت تكرر السطر نفسه مرتين دائمًا».
«إذن أنت تتذكر أكثر مما خلّفته وراءها»، أجابت كويموي.
انفتحت عيناه من جديد بصلابة. «الذاكرة تتعفّن. أما الجلود فتظل».
جمع جلد القمر إلى صدره وتراجع نحو نفق أعمق. وقال: «يمكنكِ أن تغادري مع ما طرحته بنفسكِ يا ابنة أماليفاكا. أما الباقي فسيبقى هنا».
حجرة الوجوه المستعارة
تبعتْه كويموي قبل أن تتجذّر قدماها بالخوف. ضاق النفق الأعمق حتى صار الصخر يحكّ كلا الكتفين. وتعثر جلدها الثاني بالجدران مع هسيس خافت. وبرُد الهواء حتى بدا قادراً على عضّ أسنانها.
تخلّت عمّا كان يميزها، فعثرت الظلال المسروقة على طريقها إلى الديار.
انفتح الممر على حجرة دائرية. وكان في وسطها حوض أسود. وفوقه عُلّقت جلود مشدودة على حبال من جدار إلى جدار، طبقةً فوق طبقة، كثيفةً إلى حد أنها صارت سقفًا من الذوات المفقودة. وكان الحوض يعكسها جميعًا، لكنه لم يُظهر لنفسه وجهًا. وقف إيراوا على الجهة الأخرى، ويداه تمسكان جلد القمر.
قال: «إذا أعدتها، ستتلاشى مرة أخرى في الطقس والطين والنسيان».
«ستعود إلى حياتها»، أجابت كويموي.
«وتتركني وحيدًا».
كانت كلماته تصيب بوضوح لأنها كانت صادقة. حملت الحجرة رائحة الماء المختوم والحجر، لكن تحت ذلك التقطت رائحةً أخرى: دخانًا قديمًا محبوسًا في القماش، من النوع الذي يظلّ عالقًا بعد أن يفرغ البيت. انقبض حلقها. وتذكرت الناي في سلّتها ويدي أمها، التي لم تحفظها إلا عبر عادة واحدة: تلك اليدان كانتا تطرقان مرتين على كتف الطفل قبل أن تنصرفا.
اقتربت كويموي من الحوض. وفي سواده لم ترَ انعكاسًا. بل رأت كل عمرٍ تجاوزته: هيئتها الرضيعة ملفوفة في الجلد الأول، والفتاة المخفية خلف جدران القصب خلال الاحتفالات، والشابة التي كانت تراقب النساء الأخريات وهنّ يضعن الألوان لبعضهن للرقصات التي لم يكن لها أن تشارك فيها. كانت قد كرهت كل ذاتٍ متروكة لأن كل واحدة منها كانت تشير إلى بابٍ أُغلق في وجهها.
راقب إيراوا وجهها. وقال بصوت خافت: «أنتِ تفهمين. أعطيني الجلد الذي ترتدينه الآن. ابقي معي. سنحفظ كل شكل تحاول الزمن أن يجرّده منا».
كان العرض يحمل حلاوة قاسية. لا عيون تحدّق. لا أب يقرّر ما يجب إخفاؤه. لا قرية تفسح لها الطريق حين تمر. فقط سكونٌ، حيث لا يتغير شيء ولا يغادر شيء.
فكّت جلد القمر عن كتفيها. وفي الحال خفتت الحجرة. مال إيراوا إلى الأمام، جائعًا لا للجسد، بل للاحتفاظ. رفعت كويموي الجلد اللامع فوق الحوض الأسود، وبرودة الحجرة كانت تعضّ معصميها عضًّا عميقًا.
قالت: «ماتت أمي. احتفظت بناي واحد. احتفظت برائحة دخان واحدة في الخشب. واحتفظت بذكرى طرقتين على كتفي. ذلك ثقلٌ يكفي قلبًا واحدًا».
لم يتحرك إيراوا.
وتابعت: «أنت تحتفظ لأنك تخاف الموضع الفارغ. لكن ذراعيك ممتلئتان إلى حد لا يسمح لك بحمل الأحياء».
ثم أنزلت جلدها القمري إلى الحوض.
ابتلعته المياه من غير رشة. وانتشر الضوء تحت السطح في حلقات بيضاء رقيقة. وفوقها ارتجفت الجلود المعلّقة. صرخ إيراوا وانقضّ، لكن الحوض ارتفع كوعاء مقلوب وقذفه إلى الخلف. وانقطعت الحبال واحدًا تلو الآخر. ودارت جلود الثعابين إلى الأعلى مثل أوراق شاحبة. وانزلقت أغشية السمك إلى جداول اندفعت عبر الشقوق في الأرض. وطفق ظل ضفيرة الطفل يمر بجانب خدّ كويموي ثم يختفي صاعدًا نحو العالم فوقها.
ارتجفت الحجرة. وسقط غبار الحجر في شعرها. وتشبث إيراوا بالأرض بكلتا يديه. ولأول مرة بدا عجوزًا على نحو الشيخوخة العادي، بلا قوة روحٍ تحيط به.
قال: «مغنيتي»، ولم يكن يخاطب كويموي، بل الجلود المتساقطة. «إذا فتحتُ يدي، فأين تذهبين؟»
ركعت كويموي رغم أن الأرض كانت تميل تحت ركبتيها. وقالت: «إلى حيث تذهب كل الأشياء المحبوبة. إلى الأفواه التي تنطق بها، وإلى العمل الذي صاغته، وإلى الأطفال الذين يحملون إيماءة واحدة من دون أن يعرفوا. لا إلى كهفك».
مضى صمت طويل بين تشققات الحجر. ثم رفع إيراوا يديه عن الأرض. وفتح الكفين كليهما.
ارتفع آخر الجلد المسروق في عمودٍ لولبي، وانساب خارج السقف المتصدع. وعاد الظلام ليفيض في الحوض. وشعرت كويموي بالهواء يضرب كتفيها العاريتين. وكان جلدها الثاني قد اختفى.
أطأطأ إيراوا رأسه. ومن دون الطبقات المسروقة بدا صغيرًا، شبه شفاف، كالدخان الذي يخفّ بعد المطر. وقال: «لا أعرف كيف أقف وأنا فارغ».
«قف إلى جوار الفتحة»، أجابت كويموي، آخذة معصمه ومساعدةً له على النهوض. «سوف يعلّمك العالم ببطء».
حين استعاد النهر وجهه
صعدت كويموي وإيراوا من الكهف تحت سماء كانت تتحول من السواد إلى الأزرق الرمادي. وكانت السحب تتحرك كقطعان بطيئة فوق التيبوي. شعرت بكل نفسٍ من الفجر على جلدها المكشوف. كان الهواء يلامسها كما يلامس أي شخص آخر الآن، من دون أن ينزلق فوقها كحجابٍ مضيء.
حين استعاد النهرُ وجهَه، تعلّمت القرية كيف تُرخِي قبضتها على الحزن.
في منتصف النزول، لمع سربٌ في بركة جدول إلى جانب الطريق. أسماك صغيرة، فضية وسريعة. ركعت كويموي في الوحل وضحكت ضحكة واحدة، قصيرة ومفاجئة. سمعها إيراوا وحدّق فيها كما لو أن الصوت نفسه مخلوق لم يره من قبل منذ سنين.
وبحلول وصولهما إلى قرية النهر، كان الأطفال قد احتشدوا على الضفة. كانت فتاة صغيرة تمسك وعاء القرع بكلتا يديها وتشهق. وكان وجهها هو يطفو فيه، مستديرًا ونديّ العينين، وعليه لطخة من الرماد على إحدى الخدين. لمست الوعاء، ثم جبهتها، ثم ركضت إلى أمها.
كان الرجال يجرّون شباكًا ثقيلة بالسمك. وكانت النساء يشقّقن الثمر ويجدن حلاوته من جديد. وكانت الكلاب تنبح على ظلالها فوق التراب المدكوك. وعبر السماء الغربية، التأمت تلك الدموع الشاحبة بين النجوم. وكانت الليلة قد استعادت جلدها.
وقف أماليفاكا بعيدًا قرب زورق مرفوع إلى الشاطئ. نظر إلى كويموي، وفهم فورًا ما الذي ينقصها. تغيّر وجهه، لكنه لم يتقدّم. فالآباء الذين يحملون السلطة غالبًا ما يتحركون ببطء حين يصل الندم.
قال: «لقد وهبتِه».
قالت: «أعدتُ ما لم يكن من شأنه أن يُحتفظ به».
خفض رأسه. وكانت مياه النهر تلمس الزورق بجواره. ولحظةً، ظنّت كويموي أنه سيتكلم كالبطل الثقافي، موزنًا بين التوازن والواجب. لكنه تكلم كأبٍ أخفق على نحو إنساني بسيط. قال: «أخفيتك لأجنّبكِ الأذى. وعلّمتكِ الوحدة بدلًا منه».
نظرت كويموي وراءه، حيث كانت النساء يفرشن أقراص الكسافا على ألواح الطين، والأطفال يطارد بعضهم بعضًا حول أعمدة التجفيف. كان دخان مواقد الطبخ ينجرف حلوًا ومُرًّا معًا. لقد اشتهت هذه الحياة العادية طويلًا حتى إن رؤيتها آلمتها.
قالت: «ما زال بإمكانك أن تعلّم غير ذلك».
جمع أماليفاكا الناس في الساحة المفتوحة. ولم يرفعها فوقهم كأنها معجزة. بل ناداها أمام الجميع ابنته، وطلب مكانًا بين النساء اللواتي يضعن الألوان لرقصة المساء. وسحبتها عمةٌ كبيرة إلى الأمام من دون مراسم، وأجلستها على مقعد منخفض، وبدأت ترسم خطوطًا حمراء على ذراعيها. كان الطلاء باردًا. وشهقت العمة بلسانها عند خطٍّ معوج، ومسحتُه بإبهامها. وكادت كويموي تبكي من هذا اللمس البسيط.
وعلى طرف الحشد، كان إيراوا واقفًا مترددًا، خالي اليدين. كان الأطفال يتلصصون من خلف أرجل أمهاتهم. ولم يقترب منه أحد. مشيت كويموي إليه ومعها سلّة من القشور وحراشف السمك من عمل الصباح.
قالت: «لنيران الحديقة. احملْ هذه».
أخذ السلّة كأنها هدية لا تُقدَّر بثمن. علقت القشور بأصابعه. وعقد بعض الناس حاجبيهم، لكن أحدًا لم يمنعه.
في تلك الليلة جلس المغنّي الذي فقد محبوبته منذ زمنٍ بعيد قرب النار، وأصغى إلى الآخرين وهم يغنون. ولم يجمع بقايا من الأرض. كان يطعم اللهب، ويناول الماء، ويرفع رأسه كلما كررت إحدى الأصوات سطرًا.
وبعد سنوات، ظلّ الناس يتحدثون عن مجاعة الظلال. وتحدثوا أيضًا عمّا تغيّر بعدها. الأطفال الذين وُلدوا بعلامات غريبة لم يعودوا يُخفَون خلف جدران القصب. وجلود الثعابين المتروكة قرب الحدائق كانت توضع على الأغصان وتُترك للهواء والمطر، لا تُحبس في الجرار. وحين كانت الفاجعة تقبض على بيتٍ ما، كان الشيوخ يجلسون طوال الليل وينادون أسماء الموتى بصوتٍ مسموع، لكي تتحرك الذاكرة في الهواء بدل أن تتصلب في يدٍ مغلقة.
أنهى المغنّي العجوز عند نار تاري حديثه هناك. وهزّ الماراكا مرة واحدة، بلطف هذه المرة. وفي وعاء القرع، رأى كل طفل وجهه من جديد، مضاءً باللهب وبلمعان النهر. وابتسمت أصغر فتاة لانعكاسها، ثم أمالت الوعاء ليبصر أخوها وجهه إلى جانب وجهها.
لماذا هذا مهمّ
أعادت كويموي العالم حين تخلّت عن الشيء الوحيد الذي جعلها نادرة، ولم يختفِ ثمن ذلك حين عادت الأسماك. في عالم أورينوكو خلف هذه الأسطورة، يعتمد التوازن على الإطلاق بقدر ما يعتمد على الحماية. فاليد التي لا تنفتح أبدًا تصير كهفًا. ومع الفجر، حملت كتفاها العاريتان ضباب النهر بدل جلد القمر، وعادت وجوه الأطفال إلى أوعية القرع من جديد.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
