قبل أن يعرف العالم بورِيكِن باسم بورتو ريكو، وقبل أن يطأ الإسبان شواطئها الذهبية، كانت الجزيرة تنبض بالحياة. امتدت غاباتها الكثيفة لأميال، وكان النسيم يهمس بين أشجار السيبا الشامخة، وتحمل الأنهار أصوات الأرواح. عاش شعب التاينو في وئام مع هذه الأرض، وكانت حياتهم منسوجة على إيقاع الأرض والسماء.
كانت الأساطير تنتقل من كبيرٍ إلى صغيرٍ كشرراتٍ في نارٍ مقدسة: قصص عن الزيميس، الأرواح التي تحرسهم، وعن محاربين نهضوا في أوقات الحاجة العظيمة. ومن بين هذه الأساطير، يظل اسم واحد يتلألأ مثل القمر فوق البحر — ماروا، طفلة القمر.
هذه قصتها.
طفلة القمر
في الليلة التي وُلِدت فيها ماروا، كان القمر المكتمل متوهجًا بشدة حتى غدا السماء فضية، وغمر الأرض بتوهجٍ شبه خارق. حتى البهيكي، شامان القرية، لم يرَ قمرًا بهذه الشدة من قبل.
داخل كوخٍ صغير (بوهيّو)، احتضنت أمها يارا المولودة إلى صدرها، واستقرت دقات قلبها مع تلاشي ألم الولادة. بجانبها، همس بيمارو، الصياد والمحارب الماهر، دعاءً هادئًا من الشكر. لكن في اللحظة التي وقع فيها بصر البهيكي على الرضيع، خيم الصمت على المكان.
"انظروا إلى عينيها" تمتم.
رفعت الطفلة بصرها إليهم، وكانت نظرتها كالسائل الفضي. لم تبكِ، ولم تثر—فقط راقبت بسكونٍ مريب، كما لو أنها تفهم شيئًا لا يفهمه الباقون.
مرّ البهيكي بإصبعٍ مرتعشٍ فوق جبين الطفلة. "ليست عادية"، قال. "القمر قد ختمها بعلامته. ستمشي بين هذا العالم والعالم الآخر."
أرسلت كلماته قشعريرةً عبر صدر يارا، لكن بيمارو ابتسم وقبّل يد ابنته الصغيرة. "إذاً ستكون قوية"، قال. "ستكون نورًا لشعبنا."
وهكذا سمّوها ماروا، تيمّنًا بتوهج القمر على النهر.
نشأت مختلفة
كانت طفولة ماروا مزيجًا من الدهشة والقلق. كان الأطفال الآخرون يلعبون في النهر ويضحكون أثناء تسلقهم الأشجار، لكن ماروا كثيرًا ما كانت تبتعد وحدها. كانت تجلس في العشب الطويل، تهمس إلى مخلوقاتٍ غير مرئية، وترسم أنماطًا في التربة بأصابعها الرقيقة.
في الليل، بينما كانت القرية نائمة، تنهض وتمشي إلى المنحدرات، تحدق في المحيط كما لو أنها تنتظر شيئًا—أو شخصًا—ليكلّمها.
كان والدها يحبها حبًا جمًا، وكان يناديها "قمرتي الصغيرة"، لكن أمها كانت تقلق. كانت يارا تقول: "الأرواح أولت لها اهتمامًا أكبر مما ينبغي. لا ينبغي لطفلٍ أن يمشي بين العالمين."
البهيكي، الذي راقبها عن كثب لسنوات، اكتفى بالإيماء: "لها مصير"، قال ببساطة.
التحذير في الضباب
في مساء عامها السادس عشر، وقفت ماروا بجانب شجرة السيبا العظيمة، جذورها ممتدة كعروق الأرض نفسها. كانت الأدغال حيةً بالأصوات—صرير الحشرات، نداءات طيور الليل البعيدة. ومع ذلك، فجأةً، خمدت الأصوات وساد الصمت.
ثَقُل الهواء، وصار باردًا رغم رطوبة الليل. من الضباب برزت هيئة، يتبدّل شكلها كضوء القمر على الماء.
"يا طفلةَ القمر"، همست الروح، وصوتها حمله الريح كهمسة.
خفق قلب ماروا بعنف. "من أنتِ؟"
كان وجه الروح جميلًا وغريبًا في آن، كأنه مكوّن من النجوم نفسها. "ظلام قادم"، قالت. "رجال من عبر الماء العظيم. لا يطلبون الوئام. يطلبون الأخذ."
ابتلعت ماروا ريقها بقوة. "ماذا سيأخذون؟"
"كل شيء."
ارتعش شكل الروح، ومعه انبثقت رؤية—نيران تلتهم الأكواخ (بوهيّو)، أنهار تصبغت بالدم، ووجوه قومها مشوهة بالألم.
شهقت ماروا. "كيف أوقِفه؟"
التقت عينا الروح المضيئتان بعينيها. "أنتِ المفتاح. عليكِ أن تتذكري من أنتِ، ففقط أنتِ تستطيعين حماية ما لا ينبغي أن يُفقد."
ثم، كما جاءت فجأةً، تلاشت الروح في الليل، وتركت ماروا واقفةً في الأدغال الصامتة، وثقل التحذير يضغط على صدرها.
لم تنم تلك الليلة.
قدوم الغرباء
مرت أيامٌ تحولت إلى أسابيع، والروية تلاحق ماروا. أخبرت البهيكي بالتحذير، فاقتصر على الإيماء المهيب. "إذًا فهو حقيقي"، تمتم. "الأرواح نادرًا ما تتكلم دون سبب."
ثم، ذات يوم، من فوق المنحدرات المطلة على الشاطئ، رأتهم ماروا.
قوارب خشبية غريبة بأشرعةٍ بيضاءٍ منتفخة، لم ترَ مثلها من قبل، تقطع الأمواج. بدا البحر مضطربًا تحتها، تلوح الأمواج عالياً كما لو تحاول دفع تلك المراكب بعيدًا.
الرجال الذين وطأوا الرمال كانوا شاحبين، وجوههم تختفي تحت خوذٍ معدنية، وعيونهم ملأها الجوع—جوع إلى الأرض، إلى السلطة، وإلى شيء أعمق وأكثر خطورة.
وقف والدها، بيمارو، في مقدمة محاربي القرية وهم يقتربون، وكانت ملامحه لا تُظهر شيئًا. رحب الزعيم بهم بيدين مفتوحتين، مقدمًا الطعام والماء وعرض السلام.
لكن ماروا لم تستطع أن تتخلص من الشعور البارد الذي استقر في عظامها. التقت بنظرة البهيكي. "إنهم يجلبون الموت"، همست.
"نعم"، قال. "لكن ليس بعد."
ليلة النار
لفترةٍ، كان الإسبان ضيوفًا. تكلموا عن التجارة والصداقة. قبلوا الهدايا بابتساماتٍ، لكن أعينهم فضحت نواياهم.
ثم تناثر السلام.
في ظلّ الظلام، شن الإسبان هجومهم. أرادوا الذهب، وظنّوا أن بورِيكِن غنية به. اجتاحوا القرية بأسلحةٍ من معدن، وقتلوا من قاوم وربطوا من لم يقاوم.
ركضت ماروا وسط الفوضى، وقلبها يخفق بشدة. رأت والدها، والسيف في يده، يسقط قتيلاً قبل أن يصل إليها. رأت أمها تُسحب في الظلام.
حرق الدمع عينيها، لكنها لم تتوقف.
هربت إلى الأدغال، وأنفاسها تقطعها. لم تكن تعرف إلى أين تذهب—فقط أنها يجب أن تصل إلى النهر، ذلك المكان الذي تحدثت إليها فيه الأرواح من قبل.
عندما وصلت، انهارت عند حافة الماء، واهتزاز البكاء يقصف جسدها.
"أعِنّي"، همست. "أرجوكِ."
تلألأ النهر. عاد الضباب.
وبدأت المرأة الروحية تتقدم من جديد.
التحول إلى القمر
"الاختيار لكِ، يا طفلةَ القمر"، قالت الروح. "البقيان في هذا العالم والمعاناة، أم احتضان شكلِك الحقيقي وحماية قومك من ما وراء."
ارتعشت ماروا. "لا أفهم."
ركعت الروح إلى جانبها. "روحكِ مربوطة بالقمر، بالنهر، بالأرض ذاتها. إن دخلتِ الماء فلن تعودي—لكن وجودكِ لن يزول."
نظرت ماروا إلى الأدغال، إلى الدخان الصاعد فوق قريتها. لم يبق لها عائلة. لا منزل.
أخذت نفسًا. ثم، من دون خوف، تقدمت.
احتضنها النهر كذراعي أم، وجذبها تحته. انفجر نورٌ حولها، وفي تلك اللحظة علمت—قد صارت شيئًا أعظم.
لم تختفِ. كانت في كل مكان.
ولن تكفّ عن الحراسة أبدًا.
الخاتمة: الأسطورة باقية
عانى شعب التاينو. أخذ الإسبان أرضهم وحرّيتهم وحياتهم. لكن روح ماروا لم تسمح لأن يُمحى ذكرهم.
كانت تهمس في الريح. وعاشت في الأمواج. وفي ضياء القمر المكتمل، تذكّر قومها.
حتى الآن، حين يستكن الليل ويكتمل القمر، يقول من يمشي على شواطئ بورتو ريكو إنهم يسمعون صوتها—ناعمًا كهمس المدّ، قويًا كنجوم السماء.
هي طفلة القمر.
ولن تُنسى أبدًا.
