المقدمة
خلف المنحدرات المحفورة بالملح في كورنث، مكث سيزيفوس حيث يتصادم زبد البحر بالصخور كدروع تصطك. كان يتنفس أنفاسًا متقطعة، كأن كل شهيق يزن ثِقل جريمته. حملت الريح اليابسة نكهةً حادّة من الملوحة والأوريجانو البري، تلاعبت بحاسة الشم. من بعيد، نسج ناي راعٍ أريّا وحيدة، همهمة باهتة تمر عبر ضباب الغبار.
كان لسيزيفوس ذات يوم لسانٌ فضي يلمع كضوء القمر على خليج سارونيك؛ خدع البحارة والآلهة على حدٍّ سواء، يبيع الأكاذيب كما لو كانت أوعية عسل. لكن زيوس، وقد تحوّلت روح المشاغبة — أو ما يُسمّى «كِيفي» — إلى سخطٍ إلهي بسبب خداعه المتكرر، حكم عليه بمصير أبدي من العمل المتواصل. والآن كان الصخر الضخم ينتظر عند سفح التل، سطحه مغطّى بالتجاويف وباردٌ كدرع محاربٍ عجوز.
كل فجر كان يمسك ذلك الحجر بيدين متشققتين حتى العظم، خشونته تقطع راحتيه. «أوبا»، تمتم وهو يتسلح بثبات ضد وزنه. اهتزازٌ رنان دار في الوادي حين بدأ صعوده. كان كل شبر يقاومه بعناد كما لو أنّه رماد راقص عند الغسق، وكل قطرة عرق ذاقت طعم الملح والندم.
لم يرافقه أحد—لا رفقة تشارك العبء. الآلهة راقبت من عروش رخامية محجوبة بسحب العواصف، تحكم بصمت. كان الرعد يزمجر على الأفق، واعدًا بعقابٍ سريع إن تعثّر. ومع ذلك، في وجع العضلات العميق وفي المذاق المعدني للخوف، بقي شرر هادئ من التمرد.
هنا تبدأ ملحمة مخلوقٍ بشري مدان يتحدّى الأبدية. في مواجهة الجاذبية التي لا ترحم والمرسوم الإلهي، يستجمع سيزيفوس كل ذرة عزم. بضوءٍ مائل من الأفق يصفّي حزنه بالذهب، يلوح وعد السقوط كطيفٍ يهدد. حكاية منقوشة بالعرق والصخر، تهمس بأن الأمل قد يظل يلمع حتى في العبء المتواصل.
اللسان الفضي لكورنث
قبل أن يلتقي سيزيفوس بحجره، كانت كورنث تعجّ بتجار يعرضون أقمشة مزرقة وخمرًا مالحًا. كان يتحرّك بينهم كطائر مغرّد، صوته يذوّب الشك مع كل مقطع. قال الناس إنه يستطيع استخلاص سرّ حتى من الحجر نفسه. في صباح سوق، امتزج عبق التين ولحم الخروف المشوي في الساحة مع رذاذ البحر. سقطت حقيبة مخملية من حزام تاجر—خفيفة جدًا—ومع ذلك لمح سيزيفوس غيابها بخيطٍ من الحدس.
ادّعى أن الحقيبة تحمل تذكارًا من زيوس يتلألأ كشظية فجر. التاجر، مخمورٌ بنشوة الغرور، خرّ على ركبتيه متوسّلًا. همس المتفرّجون وعيونهم تلمع كبرونز مصقول. في انتصارٍ ساخر رفع سيزيفوس تحيةً مستهزئة. لكن خلف تلك الثقة كان ذهنه يغلي كدوامة في خليج سارونيك. لقد خدع ثاناتوس بنفسه وأقنعه بقفص فضي، مؤخرًا حضن الموت بمراهنة جريئة مع هاديس. لكن حيلة البشر لا يمكنها أن تقترب من الآلهة بلا حدود قبل أن يسقط ازدراؤهم كصواعق.
في الليالي التي تخفّ فيها مصابيح كورنث، كان يصعد إلى معبد آريس. هناك كان دقّ قلبه يرنّ على الأعمدة الرخامية. كان يقدم صلوات جوفاء كحطامٍ طافية، يقامر مع القدر كما لو أنها لعبة ردهة. كان يخطو فوق دروع برونزية وأصنام مشقوقة، لا يكسر الصمت سوى عويل الريح البعيد عبر أبوابٍ قديمة. كل خطوة كانت تُلقي بصوتٍ كهمساتٍ يائسة تتوسّل الرحمة.
لكن زيوس على قمم أوليمبوس كان يدرك كل خدعة. مراسيمه سافرت على البرق والرعد، تسربت إلى نخاع الصخور والأشجار. جاء مساء بطعمٍ من الأوزون والحديد—منذر لا يمكن للعراف تجاهله. نزل رسول، صوته يتردّد كحبات البرد المتدحرجة، يدعو سيزيفوس لوقوفٍ أمام القضاء الإلهي.
تحت ضوء مشتعِل للشعلة قرب المذبح، وقف سيزيفوس ممدود الصدر متحديًا. شعر بحرارة الذنب المنصهر خلفه. عندما صدر حكم زيوس—كدحٌ أبدي—هامست الكلمات كبخار يهرب من قدر. ومع الغيظ، كان هناك شرارة غريبة تتوهّج. انحنى برأسه لكنه قوّى ظهره، فالحجر قد يجرح اللحم لكنه لا يستطيع أن يحطم إرادةٍ صُنعت بالجرأة. وفي ذلك الأمر كانت بذرة محنته اللا نهائية.
لأن البشر يغردون كالعصافير تحت الشمس، قضى زيوس بأن يلقى دهاء سيزيفوس مصيراً لا يُكسر. فانتظر الصخر عند قدم التل، سطحه الشاحب مرقّش كقوقعة سلحفاة بحرية قديمة، متعطشٌ لتذوّق جسده. عمّ صمت كورنث، دافئ كحضن الأم، وشعر سيزيفوس بثِقل الهلاك يسقط على كتفيه كتيجانٍ من حديد.
العقوبة المقرّرة
من بين أعمدةٍ رخامية مكدّسة كعمالقة ساقطة، دوّى نداء المبعوث عبر السوق. خيّم الصمت، ثقيلاً كأغطية صوفٍ في الشتاء. ظل عبق القرابين المحروقة معلقًا، متداخلًا مع الغبار وأوراق الزيتون المهروسة. تجمّد أهل البلدة، وعيونهم متسعة كأقمار الحصاد، بينما استدعى المتكلّم غضب زيوس اللامتناهي. «سيزيفوس من كورنث»، نطق بصوتٍ له وقع الجرانيت والصدى، «لجرائم الخداع ضد البشري والإلهي، ستدفع وزنًا أبديًا.»
ارتعدت الساحة كأن الأرض نفسها ترفض هذا الحكم. قَبِل سيزيفوس القرار بهدوء محسوب، كتيفاه مشدودتان في مواجهة رياح المصير. كان يتذوق طعم التمرد في الهواء—دخان بخور مرّ مخلوط بالخوف. نقش كل مقطع نفسه في ذاكرته كرموزٍ بدائية على الحجر الرملي. تفرّق الحشد وتباعد كخيول مذعورة بينما أمسك به الحراس بأغلال حديدية، أسطحها لامعة كأنها مبلّلة بندى العرق.
جرّوه عبر شوارع زلقة بزيت مصابيح الاحتفال، وترك أثرًا مبلولًا على الحجارة المعبّدة. انسجم حفيف الأغلال مع تراتيلٍ بعيدة من معبدٍ مجاور—مقامٍ غريب، كأن الآلهة والبشر يتصارعون على روحه. انفتحت سماء الغسق ولونت الأفق بنفسجيًا ورماديًا. تنهدت رياحٌ حزينة عبر الممرّات المدعّمة بالأعمدة، حاملةً همسة هدير البحر.
مع أول ضياء الفجر وقف أمام التل الشهير على حافة تارتاروس. استقرّ الحجر—كرة من الحجر الجيري الشاحب عظيمة كجبلٍ ساقط—في العشب البارد. كان سطحه مثقوبًا وخشنًا، كوجه عملاقٍ قد احتكّ بالحرب. ركع ومدّ راحته المتشققة على نتوءاته. تردّد تغرّد الطيور في النسيم، صوتٌ لا يتناسب مع ثقل الهلاك.
ترددت أصداء من أوليمبوس فوقه—جمهورٌ إلهي خفيّ يراهن على مصيره. تلألأ البرق في البعيد، متعطشًا لاختبار عزيمته. ومع ذلك تنفّس سيزيفوس نفسًا ثابتًا كمجداف المجدّف، عازمًا على تحدّي المرسوم. وضع يديه على الحجر، وأصابعه تنغرز في شقوقه. ارتعشت الأرض، كما لو كانت مترددةً في أن تتحمّل ثقل ذنبه.
قام، ورفع بينما كل وترٍ فيه يشتعل. احتجت عضلاته بأنينٍ خشن، كل خيط عضلي ينشد التحدّي. فوقه لامعت سحب العاصفة كعيونٍ ساهرة. خطو خطوة فخطوة أخرى، وقلبه يقرع كطبول الحرب تحت ضلوعه. للحظة حبست الدنيا أنفاسها. في ذاك الصمت المُحمل، ولمح وهمٌ من الأمل—قد يتمكّن بعد من خداع السقوط المحتوم. لكن الآلهة، دائمة اليقظة، كانت تترقّب لحظة تراجع إرادته.
تل العذاب
بدأ صعود سيزيفوس الأول تحت سماءٍ مورّدة، والرعد يهمس كأبواق حربٍ بعيدة. ارتفع منحدر التل حادًا، مرصوفًا بالحجر الجيري المتصدّع وشجيراتٍ شوكية يقطر عصيرها رائحةً مرةً لاذعة. كل خطوة كانت تكشف حصى يتدحرج كما الوزاغ المفزوع. احترقت راحتا يديه حيث ضغطتا على الصخر، لم يجد ثباتًا إلا في الجيوب المسننة التي خدشت جلده حتى احمرّ.
توقف في نصف الصعود، والعرق يجري على وجهه بخيوطٍ ذاقت معدنًا وملحًا. اهتز الهواء بشحنة كهربائية، ورائحة الأوزون تخدش أنفه. في لحظات كهذه شعر بثقل الجسد البشري مقابل مرسومٍ خالد. كان ضخام الحجر لا يلين، مخلوق رخامي ينتظر فريسته.
كسرت تغريدات الطيور الصمت—نغمات رقيقة تنسج عبر زمجرة الرعد. لكن تلك الأنغام الخافتة لذعتها في قلبه؛ كانت تتكلّم عن حريةٍ لا تدرك. واصل التقدم، أوتاره متوترة، ونفَسُه يصرّ كرياحٍ تعبر قصبًا مبيضًا. لمّع شعاع شمس على قمة الحجر، كاشفًا خدوشًا—آثار محاولاتٍ سابقة، باهتة كرموز أشباح.
خاطرت ذاكرته بوجه زوجته، ميروبي، ضحكتها التي كانت أصفى من حدادة هيفايستوس. تذكّر كيف كانت تغسل رداءه عند النافورة عند الفجر، ورائحة شعرها تفوح بخزامى والماء العذب. كانت الذكرى شعلةً رقيقة في ظلمة هشة. لكن ذلك العزاء خفت—الأمل الذي مُنح له قُطِف بقسوة من تقدّم الحجر اللا رحمة.
في منتصف الطريق ضاق المنحدر، وكانت الأرض زلقة إذ غسلتها الأمطار لتوّها. جرّ الطين نعاليه، ساحبًا قدمه إلى الخلف حين امتدّ ليلتقط شقًّا. انزلقت قبضته؛ تدحرجت حلقة من الحصى نحو الأسفل كعظامٍ متساقطة. أمسك بحافة الحجر بدفعة أخيرة من القوة، وقلبه يقرع أناشيد رعدية.
راقب الآلهة من عروشٍ مكسوة بالسحب، ونظرهم كقطعٍ من الصقيع. نَقطت نقطة مطر على الصخر، باردة وثقيلة على كفّه. ابتلع ريقه، متذوقًا طعم الخوف المرّ. ومع ذلك، في تلك اللحظة، أشعل شيء في داخله من جديد—شرارة عنيدة من التحدّي ترفض أن تنطفئ.
ذكّرته الندوب على يديه بمعاركٍ قديمة: تصارعات مع ثاناتوس، وهرباتٍ ضيقة من قبض الموت. واصل المضي، كل خطوة حذرة كانت فعل تمرد. ارتعد الأفق، وصارت قمم البعيد وردية مع بزوغ النهار. في ذلك الضوء لمع الحجر كشمسٍ أسيرة، تتحدّاه أن يطالب بنصرٍ يعلم أنه محرّم.
تعثّر على القمة، أضلاعه تحترق كما لو أنها مشتعلة. لنبضةٍ واحدة تفتّح النصر في صدره—ثم انشق وانسكب عندما انزلق الحجر، مخالب الجاذبية تجذبه نحو الأرض. بصوتٍ أجوف تهاوى الحجر، محطمًا الصمت. ارتفع الغبار سحابة رمادية غطت كتفيه ككفن جنازة. ظلّ التل خاليًا إلا منه، راكعًا بين الحجارة المسننة وأصداء فشلٍ طازجة.
وهو يلهث، نظر غربًا حيث تلتقي السماء بالبحر في خطٍ بعيدٍ من الوعد. قد تقيده الآلهة، لكن في كل سقوط كان يولد شيءٌ جديد—دليلٌ أن الروح البشرية قد تظل مشتعلة حتى في العقاب الأبدي.
الأمل في السماوات
بعد صعودٍ لا يُحصى، أيادٍ ملطخة بالدماء، وسمواتٍ مخضبة بالرعد، كان سيزيفوس ينهض كل صباح بشرارة من أملٍ عنيد. في فجرٍ من تلك الفجَرات اشتعل الأفق بلونٍ ذهبي كالنحاس المصهور. ضرب شعاع شمس قمة الحجر فأشعلها بنار متلألئة. تبرّق الصخر كأنه بلّوري، كأن الآلهة نفسها تلمّح برحمة.
شعر بوخز الهيبة ممزوج بالخوف والحنين. حوله همست أشجار الزيتون في النسيم، وأوراقها تلاطم بعضها كهمسات اعتراف. حمل الهواء عبير أزهار الدفلى، ونفحاتها تبثّ حلاوة في النسيم. في هذا الامتزاج بالحياة شعر بوخزة حزن: حتى الطبيعة وسمت عذابه، لكنها عرضت جمالًا يسخر منه.
احتضن سيزيفوس قاعدة الحجر باحثًا عن شقوق قد تخفف ثِقله. مرّت أطراف أصابعه على صدعٍ طفيفٍ يشبه عمود فقري ثعبان. ضغط فيه وعقله يركض. «من أجل كِيفي»، تمتم—استحضارٌ ساخر للفرح قبل هذه المحنة. تراجع، شاعراً بأن الأرض تنبض تحته، كأن التل نفسه يدفعه.
كل خطوة إلى الأعلى شعرت أنها ألطف، كأن الحجر يسحب من وهج الفجر قوّة. دقّت نبضاته أريًّا غضبًا ضد ضلوعه. حملت الريح أجراس معبدٍ ساحلي بعيدًا، كل دقة كانت صدىً لنبضه. كان ملمس الغرانيت بارداً وملسًا كقشور السمك، يقاوم كل دفعة.
اقترب أخيرًا من القمة. ساد صمت مفاجئ، كأن الآلهة توقفت في سهادها الأبدي تراقب هذه الشرارة الرقيقة من الأمل. انخفض طائر واحد صارخًا بنداءٍ حزين. استغلّ سيزيفوس اللحظة: استجمع كل قطرة من التمرّد، دفَع بذراعيه الملتهبتين وساقيه المرتجفتين كقصب في عاصفة.
ارتفع الحجر إلى الأعلى، بوصاتٍ مؤلمةٍ تلو الأخرى. أشرقت القمة، وامتزجت السماء بألوانٍ بنفسجية ووردية. شعر بالنصر يلتف حول عموده الفقري—كرُبٍ عابر من الابتهاج. بدا جمع الآلهة، محجوبين بالغيوم، وكأنهم يميلون إلى الأمام، صامتين كتماثيل. كان يتنفس انفجاراتٍ متقطعة، كل زفرة حادة كالصوان.
ثم، كما لو أن من أمر، استعادت الجاذبية حقّها. انزلقت قاعدة الحجر، وبزئيرٍ كتمزق الأرض، انقضّ إلى الأسفل. سقط سيزيفوس على ركبتيه، وقلبه يدوّي بحزنٍ رعدي. استقرّ الغبار في دوائرٍ كسولة، تفوح منه رائحة الحجر الجيري والزعتر المدقوق.
مكث للحظة بين الحطام وصدْره يتلاعب. انحدرت دمعة على خده، دافئة على غبار الطباشير. ومع ذلك في ذلك الخراب تفتح هدوءٌ غريب. نهض متزعزعًا، وعضلاته ترتعش. رغم الهزيمة تذوّق نكهة النصر—وفي تلك النكهة دليل أنه لم يُكسر تمامًا.
من القمة نظر شرقًا حيث تلتقي الشمس بالبحر. صدع البرق في السماء البعيدة كأن الآلهة تذكّره بسيطرتهم. مع ذلك ابتسم سيزيفوس بخفّة وامسح الغبار عن شفتيه المرتعشتين. حتى وهو مدان، اكتشف أن الأمل، ما إن يشع، فهو عنيد كالصخر نفسه. سيقوم من جديد.
الخاتمة
حين هدّ الحجر نزوله العاشر—أم كان بالأحرى الألف؟—ركع سيزيفوس بين الصخور المتناثرة وناح بصلواتٍ إلى آلهةٍ لم تردّ قط. حمل كتفيه لوحةَ جهدٍ لا تنتهي: ندوبٌ رسمت تحدّيه ككوكباتٍ على سماءٍ زرقٍ مجروحة. عبق الهواء كان رائحة الزعتر المدقوق والغبار، وهمسات رقيقة للريح تخترق الحجارة.
في تلك السهرة الصامتة أدرك الحقيقة: العقاب صاغه، لكن المثابرة عرفته. لا مرسوم رعدي يستطيع تحطيم الروح التي شيّدها مع كل دفعة. حتى لو ارتفع الحجر وسقط مليون مرة خارج مدار الإدراك البشري، صار كل صعود فعل تمرد—دليلٌ على أن القلب، ما أن يُوقد، يرفض أن يخبو كجمرة تحتضر.
وهكذا، في الصمت بين العواصف، نهض سيزيفوس من جديد. استند إلى ثقل الحجر، وأصابعه تغوص في الشقوق المألوفة. حوله انحنت أشجار الزيتون بموافقةٍ صامتة، وصفّقت الأمواج البعيدة باندفاعاتٍ مبلّلة بالرغوة على شواطئ مخفية. دفع، خطوةً بعد أخرى متعبة، يصوّغ الأمل من العذاب.
لم يكن في انتظاره نصرٌ أخير—فقط المنحدر اللامتناهي وصدى خطواته. ومع ذلك، في كل دفعة تأكيدٌ: أن المثابرة، في تحدّيها للقدر، هي انتصار على اليأس. فمع أن الآلهة قد تقبض على الجسد، فإنها لا تستطيع استعباد الإرادة.
وهكذا اكتشف سيزيفوس، الملعون للعمل بلا نهاية، حريّةً في الاجتهاد المستمر. كل فجرٍ يصعد، ليس طلبًا للنصر، بل حرصًا على كرامة الكفاح ذاتها. في تسلّقه الذي لا يكلّ صار رمزًا للمثابرة، شرارةً لامعة في الهاوية. وتبقى حكايته تتردّد عبر القاعات الرخامية وبساتين الزيتون، تذكّر البشر أنه حتى في الشدائد الأبدية، يثبُت الأمل.
