في قلب هافانا، حيث تهمس الشوارع بثرثرة الباعة ويظل عبق القهوة المحمصة معلقًا في الهواء الدافئ، تسكن أسطورة تُنقَل بالهمس — أسطورة لا تُروى إلا في زوايا معابد سانتيريا الهادئة أو خلف الستائر الثقيلة في بارات الروم القديمة.
إنها قصة أيّان، ثلاث طبول مقدّسة في سانتيريا.
هذه الطبول ليست مجرد آلات. إنها أوعية قديمة للقوة، مشحونة بالبركات — وبالأثقال — للأوريشا. ويُقال إن من يعزفها بقلب طاهر يستطيع أن يأمر قوى الطبيعة، يغيّر القدر، ويجسر الفجوة بين الأحياء والأموات.
لكن هذه القوة لا تأتي مجانًا.
عندما يتعثّر طبال شاب يُدعى ماتيو غوميز على طبول باتا الضائعة، يُسحب إلى عالم من الأرواح والظلال، عالم يصير فيه كل ضرب بيديه محمّلًا بثقل المصير.
ومع ذلك يبقى السؤال: هل يعزف الرجل الطبل، أم أن الطبل هو من يعزف الرجل؟
نداء الطبول
وُلد ماتيو غوميز في أحضان الإيقاع.
كان والده ميغيل عازف إيقاع ماهرًا؛ كانت يداه تتكلّم بالنّبضات، ويُقال إن عزفه يجعل الموتى يرقصون. منذ أن استطاع ماتيو الجلوس مستقيماً، أحاطت به الطبول — قونغا، بونغو، باتا — وتعلّم سماع أصواتها قبل أن يتعلّم نطق صوته الخاص.
ومع موهبته، كان هناك دائمًا شعور بنقص. كان بداخله إيقاع لا يستطيع الوصول إليه تمامًا، صوت يفلت منه مهما أسرع أو عزف ببراعة.
حتى تلك الليلة التي هامسته فيها الريح باسمه.
كانت مساءً حارًا ورطبًا في هافانا. كانت المدينة حية كعادتها — تنساب أنغام الموسيقى عبر الشوارع، وتتفجر الضحكات من الأبواب المفتوحة. جلس ماتيو على شرفة جدته، وأصابعه تدق بلا هدف على فخذه، وعقله تائهاً.
بجانبه كانت دونا إستلا، جدته، تراقبه بعينين نافذتين تعلمان الكثير.
«ألا تسمعها؟» قالت، تقطع الصمت.
نظر ماتيو للأعلى. «أسمع ماذا؟»
«الإيقاع في الريح.»
قلب جبينه. «أنا لا—»
قاطعته بابتسامة صغيرة ماكرة. «ستسمعها.»
في صباح اليوم التالي تجوّل ماتيو في السوق، ينسلّ بين الأكشاك المكدّسة بالمانجو والجوافة متجاوزًا مجموعة من الشيوخ الذين يلعبون الدومينو. لم يكن له مقصد؛ كان مجرد شعور غريب بأن شيئًا ما ينتظره.
ثم سمعها. همس. لا، نبضة. خفيفة في البداية، بالكاد تُسمع، لكنها مُلحة. لم تكن قادمة من الموسيقيين في الساحة ولا من الإذاعة على عربة بائع الفواكه. كانت أعمق، أقدم—كأن شيئًا ما ينادي من عظام الأرض نفسها.
تبعها.
ضاقت الأزقة، وخفت ضجيج المدينة كما لو أنه دخل عالمًا آخر تمامًا. ثم وجدها — متجرًا قديمًا، لافتته الخشبية باهتة لا تكاد تُقْرأ. كان المدخل مواربًا، ودخان بخور رفيع يتلوّى في الهواء.
في الداخل، كان الهواء يفوح برائحة الزمن — خشب معتّق، شمع، وشيء آخر… شيء عتيق.
وهناك، وموضوعة على مذبح مهترئ، ثلاث طبول باتا.
اقترب ماتيو منها كأنه في حلم. بدا أكبرها وكأنه يهمهم تحت نظره، والنقوش على جوانبه تلمع تحت الضوء الخافت. حلّت أصابعه فوق السطح، ونبضه ينسجم مع الإيقاع الخفي في الهواء.
ثم، بدون تفكير، لمسها.
اهتز العالم.
لحظة، بدا كل ما حوله وكأنه يتباطأ؛ الهواء يزداد ثخانة، والشموع تومض بعنف رغم غياب النسيم. وفي تلك اللحظة علم ماتيو — لقد عثر على ما كان يبحث عنه. بل لعلها هي من وجدته.
حارس الأسرار
«ابتعد عن الطبول.»
كان الصوت حازمًا وثابتًا. استدار ماتيو ليرى رجلًا مسنًا يراقبه من الظلال. كان جلده داكنًا، ووجهه ممزجًا بتجاعيد الزمن، لكن عينيه… كانتا حادتين وثاقبتين، كأنهما تريان إلى ما وراء المظهر.
«أنا—لم أقصد—» قال ماتيو.
قاطع الرجل بموجة من يده. «لا ينبغي لك أن تكون هنا.»
ابتلع ماتيو ريقه بصعوبة. «ما هذه الطبول؟»
سلَطَ الصمت ثقله بينهما قبل أن يتنهد الرجل أخيرًا. «إنها الأيّان — ثلاث طبول باتا المقدّسة. ويُقال إن كل واحدة تحمل روحًا، صوتًا من وراء هذا العالم.»
لم يَفتَح ماتيو عينيه عنها. «فلماذا… لماذا أشعر وكأنها لي؟»
انكمشت شفتا الرجل ما بين اكتراث وعبوس. «لأن الطبول تختار طبّالها.»
انحبست أنفاس ماتيو.
«السؤال هو،» واصل الرجل وهو يخطو أقرب، «هل تملك القوة لتعزفها؟»
في تلك الليلة عاد ماتيو.
كان الرجل المسن — الذي قدّم نفسه باسم دون سيباستيان — ينتظره. كان المتجر مظلمًا ما عدا دائرة من الشموع المحيطة بالطبول.
أشار سيباستيان له أن يجلس.
«اعزف.»
تردد ماتيو. بدا الهواء مختلفًا… أثقل… مشحونًا. لكن تحرّكت يداه قبل أن يجري العقل. ضرب الطبل الأول.
لم يكن الصوت الذي انفجر مجرد نغمة — كان حضورًا.
تحرّكت الظلال. تموّج الهواء. شعرت الأرض تحت قدميه بعدم استقرار، كما لو أن المدينة بأسرها قد أطلقت زفرة.
ثم جاء الهمس.
«لقد أيقظتنا.»
الأرواح تتكلم
لم يعد ماتيو في المتجر.
تغيّر العالم.
وقف في حقل مكشوف، والسماء فوقه تدور بألوان لم يعرفها من قبل. وأمامه، تنبثق من الظلام هياكل — كائنات طويلة ومرتفعة، متلألئة بارتعاش، وعيونها متقدة كالجمر.
«لقد سمعت نداءنا،» قال أحدهم، وكان صوته متعدد الطبقات، كأن مئة شخص يتكلمون في آن واحد.
خفق قلب ماتيو. «من… من أنتم؟»
«نحن أصوات الطبول. وأنت، يا طفل الإيقاع، قد اختُرت.»
شعر ماتيو بشيء يتحرك عميقًا في عظامه. «مختار لأيِّ شيء؟»
تقدّم شكل آخر. «لاسترداد التوازن.»
برد الهواء.
«العالم خرج عن نغمته،» تابعت الروح. «إيقاع الكون مكسور. عليك أن تعزف. عليك أن تستعيد الانسجام.»
جفّ حلق ماتيو. «وإذا رفضت؟»
اكفأّت السماء. عوّت الريح.
«حينها سيغرق العالم في الصمت.»
اختبار الأوريشا
عندما استيقظ ماتيو كان مجددًا في المتجر، مبلولاً بالعرق. وقف سيباستيان فوقه.
«لقد رأيتهم،» قال الرجل العجوز، لم يكن يسأل بل يؤكد.
هز ماتيو رأسه ضعيفًا. «ماذا… ماذا أفعل الآن؟»
ناول سيباستيان قطعة قماش ليجفف بها وجهه. «الآن، يا فتى، عليك أن تثبت جدارتك.»
لثلاثة أيام عزف ماتيو. اختبرته الطبول، دفعت به إلى حدودها. كل ليلة عادت الأرواح؛ همست له بمعارفها، أرشدت يديه، وطالبت بالمزيد.
وفي الليلة الأخيرة أخذوه إلى شواطئ هافانا.
أمامَه وقفَت الأوريشا بأنفسهم يراقبون.
«اعزف،» أمروا.
ففعل.
ارتعشت الدنيا. رقصت الأرواح. استُعيد التوازن.
الخاتمة: الإيقاع مستمر
منذ ذلك اليوم فصاعدًا لم يعد ماتيو مجرد طبال. أصبح حارس الإيقاعات، جسراً بين المرئي وغير المرئي. وطالما ظل يعزف، فلن يسقط العالم في الصمت.
