تقع القلعة المهيبة فيشهراد على قمة منحدر صخري تطل على نهر فلتافا، بينما يحلّ الغسق على براغ. تمتد أبراج المدينة المعروفة إلى الأفق بعيداً، مغطاة بهالة من الغموض. وتحت هذه الحجارة القديمة، تتحرّك أسطورة منسية—حارس ينتظر أن يستيقظ.
ماريك دفع فانوسه إلى ظل حجري بينما تتخلل الصيحات البعيدة الليل؛ الريح شقت معطفه والنهر لمع كأنّه شفرة. الكودكس ضغط ببرودة على أضلاعه.
كان قد جاء من أجل إجابات.
صفحاته الهشة لمحت إلى حارس مختوم تحت المدينة.
تبع الأثر إلى مصلى خراب وصعد إلى التل.
تضيق الدرج؛ امتلأ صدره بهواء رطب. الحجر أزِن تحت حذائه.
ارتفعت نقوش على الجدار. لمست إصبعه الأخاديد؛ دفء تسلل إلى ذراعه.
اهتزت الأرض. سقط الغبار كرماد ناعم.
«من يجرؤ على إزعاج سباتِي؟»
في سكونٍ هادئٍ داخل مكتبة من العصور الوسطى، يفكّ مارك فِسِيلِي الكلمات المنسية من مخطوط فِيشَهْراد دراكونِس.
الممر السفلي
مسلحًا بفانوس وحقبة جلدية مهترئة، نزل درجات حجرية غير متساوية، كل واحدة أبرد من سابقتها. كلما غاص أعمق، ازدادت ثِقَلَة الهواء، مفعمًا بطين رطب وشيء آخر—شيء قديم.
ثم رآه.
جدار مغطى بنقوش قديمة. غير شبيهة بأي شيء رآه من قبل.
رموز.
لا لاتينية، ولا سلافية. شيء أقدم.
وميض فانوسه خفق على النقوش، وعندما امتد يده ليمسها، انتشر دفء مفاجئ عبر أطراف أصابعه. الرموز نابضت، بشكل خافت، كجمر نار تحتضر.
ثم، اهتزت الأرض.
رعدة منخفضة، بعيدة لكنها لا تخطئ، ترددت عبر المغارة.
الأرض تحت قدميه *زحفت*.
تعثّر مارك إلى الخلف بينما تدفق الغبار والحجر من السقف. ازداد الهواء حرارة، وصعد صوت غليظ ومنخفض—نصف زمجرة، نصف نفس—من الأسفل.
لم تكن كلمات منطوقة، ليس حقًا. الكلمات ترددت عبر الحجرة، *داخل* عظام مارك.
تشقق في الأرض أمامه، متعرّج وواسع. تزايدت الحرارة، وامتلأت الأمواج الحارة الهواء كمرايا. من داخل الشق، فتحت عينان ذهبيتان هائلتان على طرفيهما.
التنين.
وقف مارك جامدًا، كل غرائزه تصرخ له أن يهرب. لكن عقله، عقل عالم، رفض أن يترك للخوف أن يستحوذ عليه.
لا بد من التفاهم معه بعقل.
استعاد تنفسه وتقدم، صوته مرتعشًا لكنه حازم.
«أنا—» ابتلع ريقه. «أطلب المعرفة.»
صمت. ثم، ببطء، اهتزت الأرض تحته بينما تحرّكت كتلة التنين الضخمة.
ظهر رأسه، متوّجًا بقرون منحنية تلمع كالأبسيديان، من الظلمة. درعه، رغم خمود قرون من الغبار، لمع كذهب منصهر تحت وهج الفانوس المتمايل.
«أنت أيها الفاني لا تَدرك ما فعلتَ.» الصوت كان عميقًا، قديمًا، ومليئًا بشيء لم يستطع مارك تحديده. هل كان *تسلية*؟
نفخ التنين، وأرسلت النفخة الدافئة تموّجات عبر معطف مارك.
«هل تعلم حتى لماذا أُختُمت؟»
تردد مارك.
«الخطوط تقول إنك حارس،» قال بحذر. «حامٍ لبراها، مُقيد بسحر في أوقات السلم.»
تردد ضحك عميق وذو رنين في المغارة.
«كم قليل يتذكر نوعكم.»
ثبّتت عيناه عليه، تدرس وتوزن.
«قُل لي، أيها العالِم… هل تخاف مما أيقظته؟»
لم يجب مارك. لأنّه للمرة الأولى في حياته، لم يكن يعرف بالفعل.
ظل الحرب
فوق الأرض، تحرّكت الاضطرابات.
كان الهواء في براغ مثقلاً بالهمسات—عن حرب، عن ثورة. التوترات السياسية بلغت نقطة الانهيار، والمدينة واقفة على حافة شيء خطير.
فهم مارك الآن الحقيقة المخفية في *Codex Draconis*.
لم تكن يقظة التنين حادثة.
كانت تحذيرًا.
في السوق والحانات شعر بتوتر محموم: طعم معدني في مؤخرة فمه، جيران يغلقون أبوابهم، حذاء جندي يطرق الحصى بعجلة جديدة. تلك الاحتكاكات العادية بدت كنقاط شد، علامات بشرية على توتر قد ينكسر.
وإن كانت التاريخ قد دفن حقيقة قوته، فما الذي محاه أيضًا؟
بحث عن إجابات بين رتبة اللهب الفضي السرية، جمعية قديمة أقسمت حماية التوازن بين السحر والبشر.
«قوة التنين ليست قوة دمار،» قال له أحد الشيوخ، «بل قوة مصير. إن جُبرت على الحرب، ستكون العواقب لا رجعة فيها.»
عاد إلى السراديب وقلبه يطرق. راقبه التنين وهو يقترب، عيناه الذهبيتان لا تُقْرَآن.
«عليك أن تعود،» توسل مارك. «إن نهضتَ، ستسقط المدينة.»
شهيق التنين كان عميقًا، جمراته في حلقه تتوهج.
«ليس لي أن أختار.»
فهم مارك.
الرباط قد تَشكّل بالفعل. الطريقة الوحيدة لوقف الدمار كانت أن *أصبح* وعاء التنين—أن أسخر قوته ليس كقوة حرب، بل كحكمة.
نظرة التنين غاصت فيه، تبحث وتقرر.
ثم تحدث.
«فليكن فَقسًا جديدًا.»
اهتزت الهواء إذ بدأ الطقس. سحر—قديم، خام، *نقي*—جَرى عبر مارك، مملوءًا عروقه بالنار. شهق بينما غمرت عقله قرون من المعرفة، تاريخ طُوي بعيدًا.
ثم، صمت.
بدأ شكل التنين يتلاشى، ضوؤه الذهبي يتراجع إلى صدر مارك، قوته صارت له.
لم يعد مجرد مؤرخ.
كان حارس فيشيهراد.
تستمر الأسطورة
لم تأتي الحرب أبدًا.
ربما كان ذلك قدرًا. ربما كانت يد عالم استبقت تصميم التاريخ.
لا يزال أهالي براغ يهمسون عن التنين تحت فيشيهراد. بعضهم يدّعي سماع زئير بعيد في الليالي العاصفة، وآخرون يقسمون أنهم رأوا جمرات ذهبية تلمع في الشوارع المظلمة.
لكن مارك عرف الحقيقة.
التنين لم يختفِ.
عاش *فيه*.
ومادامت براغ قائمة، فحارسها سيبقى كذلك.
مع ثقل إرث عتيق على كتفيه، يطلّ ماريك على براغ، وهو مربوط إلى الأبد بالأسطورة التي اكتشفها.
لماذا هذا مهمّ
موقف مارك قابل بين حياته الخاصة وعبء عام: بتبنيه لقوة الحارس ضحى بأمسيات هادئة وروابط شخصية مقابل أمان المدينة، تكلفة تُقاس بالوحدة. في شوارع براغ تتردد خياراته عبر الروتين اليومي والثقة المدنية؛ تواصل المجتمعات لأن من يراقب يستمر في اليقظة. تبقى صورة عالم وحيد على الأسوار، فانوسه منخفض، عيونه مثبّتة على مدينة تنام لأنه يبقى مستيقظًا.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
