نافونوا وشجرة البانيان ذات العشرة آلاف عين

مقدمة

وهو يعدو عبر ممرّ الشعاب، تذوّق أليني الملح على الريح وسمع نداء الصَّدَفة ينشقّ إلى اثنين. خلفه، لم يعد الزعيم الذي ذهب إلى البانيان. وأمامه كانت الكلاب تنبح في هواءٍ فارغ قرب ساحة الاجتماع، وكانت بوابة القرية مفتوحة.

اندفع إلى سافوتو قبل أن يتخذ الشيوخ أماكنهم في الملاي، الساحة الخضراء المفتوحة حيث تُقال الأحكام. توقفت النساء عن ضفر الحصير. وخفّض صانع قارب فأسه. انحنى أليني ويداه على ركبتيه، ثم لفظ الكلمات بصعوبة.

قال: "ذهب Tui Fale تحت البانيان عند أول ضوء. عصاه هناك. وآثار قدميه تتوقف. الجذور تتحرّك، حتى حين ينام الريح."

لم يضحك أحد. وكان ذلك أكثر ما أفزعه، أكثر من غياب الزعيم نفسه.

لمدة ثلاثة أهِلّة، كان الزعماء من الساحل الغربي يذهبون إلى الشجرة العتيقة لطلب المشورة في الحرب. ولم يعد أحد. ومع ذلك كانت كل قرية تسمع الهمس نفسه بعد حلول الظلام: خذوا الثأر الآن. اكسروا القسم قبل أن يكسره عدوكم. أطعِموا الأرض، فتُطعم أرضكم رمحكم.

وحين وصل الهمس إلى سافوتو، كانت امرأة تجلس قرب أبرد موقد وتُنصت كما لو كانت تنتظره. كانت ترتدي لفافة بسيطة من قماش اللحاء، وربطت شعرها بشريط أحمر باهت. لم يكن في هيئتها ما يطلب الانتباه، سوى عينيها. كانتا تحملان سكون المياه العميقة قبل العاصفة.

سألت: "من يحرس البانيان؟"

نظر إليها أليني، مندهشًا لأن غريبة تكلمت قبل الشيوخ. قال: "لا أحد الآن. الرجال يذهبون اثنين اثنين، لكنهم يعودون قبل الليل. يقولون إن الشجرة ترى من كل ورقة."

ضغطت أرملة القرية الأكبر سنًا، Sina-tai، راحتَيها معًا. وقالت: "إذن فقد وجدت فمًا أيضًا. لقد أقسم أخي هناك على السلام. وفي اليوم التالي ضرب ابنَ عمه وسمّاه عدلًا."

نهضت الغريبة، ونفضت الرماد عن تنورتها، وطلبت ماء. شربت، ثم شطفت الوعاء ووضعته برفق. ثم قالت: "خذني إلى المكان الذي تنتهي عنده الآثار."

حدّق أليني فيها. وتمتم صانع القارب بأن البانيان يلتهم الرجال المتكبرين، لا النساء اللواتي لا يحملن سلاحًا. أما الغريبة فاكتفت بالابتسام، ولم يكن في ابتسامتها أي دفء.

وقالت: "لهذا السبب سأسمعه أفضل."

المرأة عند الموقد البارد

ساروا غربًا بمحاذاة الساحل، حيث تلتقي الصخرة السوداء برذاذ أبيض، وتطرق أوراق الباندانوس في الريح. بقي أليني قريبًا من الغريبة، رغم أنه لم يقصد ذلك. كانت تتجاوز شقوق اللابة كما لو كانت تعرف كل واحدة منها بالاسم.

عند الظهر وصلا إلى البانيان. كان قائمًا فوق ربوة تطل على البحر، أقدم من الذاكرة، تتدلّى جذوره كحبال مجدولة، وينقسم جذعه إلى جدران كثيرة. وكل ورقة لامعة كانت تستدير قليلًا، ثم أخرى، حتى فهم أليني قول القرية. بدت الشجرة حقًا كأنها تراقب.

عند حافة الظل كانت عصا Tui Fale. وقد ظهرت خدوش جديدة على الخشب. وبالقرب منها حملت الأرض أثر قدم واحدة واضحة، ثم لا شيء بعد ذلك.

انحنت الغريبة ولمست التراب. خرجت أصابعها داكنة من تربة رطبة، مع أنه لم يهطل مطر. شمّت الطين، ثم رفعت نظرها إلى الجذور.

وقالت: "ليست شجرة وحدها. لقد استقر شيء داخلها. شيء يتغذّى على الكلام المكسور."

ابتلع أليني ريقه. "أيمكن لروح أن تأكل الكلمات؟"

"إنها تأكل ما تتركه الكلمات خلفها"، قالت. "العار. التفاخر. الغضب القديم الذي أُبقي دافئًا طويلًا."

جاءت ضحكة من الممر. اقترب رجل طويل يرتدي عباءة جميلة من الريش، ومعه ستة أتباع. كان اسمه Tautalafua، وكان الرجال يمدحون لسانه من شاطئ إلى شاطئ. كان يستطيع أن يحسم خصومة بخطاب واحد، ثم يشعل أخرى قبل أن تصل الجموع إلى بيوتها.

نظر من أليني إلى الغريبة ورفع ذقنه. "أنتم تركعون أمام الجذور كأن الجذور تصنع القانون. الزعماء يختفون لأنهم يخافون الحرب ويخفون وجوههم. أنا أقدم للجزيرة طريقًا أنظف."

تمتم أتباعه بالموافقة. بقيت رماحهم مرفوعة، لكن مفاصلهم ابيضّت حول الأعمدة.

وقفت الغريبة. "الطريق النظيف لا يبدأ برجال مفقودين."

بسط Tautalafua يديه. "حين يحترق بيت، لا يعدّ أحد الدخان. بل يرمي الماء." واقترب من الجذع وخفّض صوته، حتى بدت الكلمات خاصة وثقيلة. "الشجرة تطلب الشجاعة. والضعفاء يسمّون ذلك شرًا."

شعر أليني بأن الجلد يرتفع على ذراعيه. ومن داخل البانيان جاء حفيف خافت، مع أن الجذور المعلّقة صارت ساكنة.

***

في تلك الليلة، طلبت الغريبة مأوى في قرية دفنت ابنين من طرفين متعارضين من الخصومة نفسها. لم تُقرع الطبول هناك. ولم يركض الأطفال في ساحة الاجتماع. كانت نار الطبخ تتصاعد دخانًا تحت أشجار الخبز، ورائحة القلقاس وماء البحر تثقل الهواء المنخفض فوق البيوت.

فرشت أمّ حصائر منسوجة للضيوف، ثم توقفت حين رأت الغريبة تغسل وعاء امرأة أخرى قبل استعماله. كسر هذا الحرص الصغير شيئًا في الغرفة. غطّت الأم وجهها وبدأت تبكي بلا صوت.

لم يشرح أحد عادة الصمت المسائي. ولم يكن أحد بحاجة إلى ذلك. فقد نفدت الكلمات التي لا تؤذي.

ساعدت الغريبة في طيّ الحصير بعد الطعام. وأنصتت إلى صياد لم يعد إخوتُه يتحدثون. وأنصتت إلى طفل خبّأ رمح أبيه في مخزن الطبخ. وأنصتت إلى Sina-tai، التي لحقت بهم من سافوتو وجلسَت الآن عند العتبة وقد تورّمت كاحلاها.

همس أليني حين نام الآخرون: "لماذا تجمعين هؤلاء الناس؟"

أطعمت الغريبة الغصن الصغير الأخير للنار. "لأن الرجال المتكبرين قد تكلّموا إلى الشجرة بالفعل. وأنا أحتاج إلى من يعرف ثمن صوته."

ثم كلّفته بمهمة. "عند الفجر، اذهب شرقًا. واسأل كل قرية عن شخص لا ينادونه أولًا. أحضِرهم إلى بيت القوارب القديم في Saleaula. أحضِر الصادقين، حتى لو كانت صداقتهم صغيرة."

قطّب أليني. "أحقٌّ أن الصدق الصغير جدًا على أن يُعتدّ به، يبقى مهمًا؟"

ولأول مرة، ابتسمت بدفء. "يغرق القارب من شق واحد، لا من عشرين."

الأصوات تحت الجذور المعلّقة

بحلول اليوم الثالث، كان بيت القوارب القديم يضمّ جمعًا غريبًا. جاء جامع أصداف أعرج وسلة معلقة على وركه. وجاءت فتاة تعرف كل علامات الصيد، حافية من الساحل الشمالي. وجاء أرمل يحمل الشبكة التي رقعتها زوجته الميتة، لأنه لم يعرف ما الذي يحمله غيرها. وجاء صبيان معًا لأن كلًا منهما خشي أن يُضحك عليه إذا جاء وحده.

لم يبدوا مثل بداية سلام. بل بدوا مثل أولئك الذين تُركوا خلف الرجال حين ذهبوا إلى الجدال.

وضعتهم الغريبة في العمل. طلبت من أحدهم أن يحصي مخازن الخبز والقلقاس. وأرسلت آخر ليحدد أيّ العائلات فقدت أبناء أو خنازير أو نومًا بسبب الخصومة. وأمرت جامع الأصداف أن يسجل كل قسم لا يزال يربط القرى: وعود الزواج، خطوط الحدود، ديون القوارب، الأسماء التي أُعطيت للأطفال ذكرى للسلام القديم.

في البداية كانوا يجرّون أقدامهم ويعتذرون. لكن مع حلول الليل صاروا يتحركون بقصد. كانت الحقائق تعبر أرض الغرفة من يد إلى يد مثل السمك في السوق.

كان هذا جسرًا واحدًا بين العرف القديم والحاجة الإنسانية المباشرة: لم يكونوا يذكرون الأسماء للطقوس وحدها. كل اسم كان يعني شخصًا لا يزال ينتظر عند باب.

وفي الأثناء كان Tautalafua يتحرك أسرع. كان يقف في كل ساحة قرية ويصف الصبر بالمرض. وقال إن الزعماء المختفين قد اختارتهم الأرواح لتُمهد الطريق للرجال الأقوى. ووعد بضربة واحدة، وبطقس خفي تحت البانيان، وبراية واحدة فوق كل Savai'i.

كان الناس يصغون لأن الحزن جعلهم جوعى إلى النظام السريع. الأب الذي في فناء بيته قبران لا يزن الكلمات بيد هادئة.

في الليلة الخامسة، ذهب أليني والغريبة ليسمعاه يتكلم. كان القمر معلّقًا رفيعًا فوق النخيل. وأرسلت المشاعل رائحة زيت جوز الهند والدخان. كان Tautalafua واقفًا على حجر مستوٍ، وظله كبيرًا خلفه.

صرخ: "أعداؤكم يعدّون رحمتكم ضعفًا. أنهوا الخصومة بإنهاء من يحييها. لقد فتحت الشجرة عينيها. وهي تختار الجريئين."

ارتجّ الحشد همسًا. الرجال الذين خاف بعضهم بعضًا صاروا يقفون كتفًا إلى كتف. وأفزع ذلك أليني. فالغضب المشترك قد يبدو وحدة، إلى أن يسقط أول دم.

تقدمت الغريبة ورأسها مغطى كأنه لرَحّال عادي. "إذا كانت الشجرة تفضّل الجريئين، فلماذا تخفي الزعماء؟ لماذا لا تعيدهم متوَّجين بالحكمة؟"

لم يضطرب Tautalafua. "بعض الهدايا تنضج في الظلام."

"أو تتعفن هناك"، أجابت.

تحركت الجموع. رأى الخطر آنذاك، لا في ثيابها، بل في الصمت الذي أعقب كلامها.

رفع يديه كلتيهما. "تعالوا غدًا"، قال. "سأثبت أن الشجرة تتكلم من أجل نصرنا. وليبعث كلّ قرية شهودًا. ولتقف هذه المرأة بينهم إن كانت تجرؤ."

***

وبعد أن تفرّق الجمع، أمسك كاهنٌ قديم لمعبد القرية بالغريبة قرب بستان الخبز. لم يعد يقود الطقوس منذ سنوات؛ فقد توقف الشبان عن طلبه حين صارت الحرب تشحذ كلامهم. ولم يكن يحمل عصا، بل حزمة من أوراق يابسة.

همس: "أعرف وجهك."

نظرت إليه دون جواب.

انحنى حتى كاد جبينه يلامس ركبتيه. وقال بصوت مرتجف: "يا ابنة القوة، إن كشفتِ نفسك الآن، فسيعبدون قوتك ويُبْقون على كبريائهم."

وضعت Nafanua يدًا على كتفه ورفعته برفق. "إذن سأكشف أولًا ما فعلوه ببعضهم بعضًا."

سمع أليني الاسم وكاد يسقط المشعل من يده. كان يتوقع امرأة ذكية، ربما عرّافة. ولم يكن يتوقع الإلهة المحاربة التي يذكر اسمها المقاتلون القدامى قبل المعركة وتذكره الأمهات فوق الأطفال النائمين.

التفتت Nafanua إليه. "لا تركع. اركض. وأيقظ بيت القوارب. عند الصباح أحتاج إلى كل دين محسوب، وكل مخزن حبوب، وكل اسم أرملة. حين تتكلم الأكاذيب بصوت عالٍ، يجب أن تصل الحقيقة وهي تحمل ثقلها."

الوليمة ذات الوعود الحمراء

عند الظهيرة في اليوم التالي، كان تلّ البانيان يعجّ بالشهود. وقف الزعماء القادمون من الداخل إلى جانب صيادي الساحل. وأظلت النساء ذوات الرضّع أعينهن. وصعد الصبية إلى صخور اللابة طلبًا لرؤية أفضل، حتى جذبهم الشيوخ إلى الأسفل. وكانت البحر تلمع خلف الشجرة كأنه معدنٌ مشحوذ.

عند قاعدة الجذع وُضعت أربعة أوعية مغطاة فوق حصيرة منسوجة. وقف Tautalafua فوقها في عباءة تبرق بالريش الأحمر. وكان قد لوّن صدره بخطوط داكنة جعلته يبدو أطول.

وقال: "اليوم تختار الجزيرة: أَنَزحف أم نقف."

رفع الوعاء الأول. كان فيه أنياب خنازير وأصداف مصقولة. وانتقلت شهقات عبر الجمع. ورفع الثاني. حصائر فاخرة مطوية بعناية. أما الثالث فكان يحوي زينات حرب أُخذت من قرى منافسة. وكل وعاء كان يتكلم اللغة نفسها: الثروة، المرتبة، الظفر.

وعندما لمس الوعاء الرابع، بدا وكأن الأوراق نفسها حبست أنفاسها.

اقترب طفلٌ قرب أليني من أمّه. وحملت تلك الحركة الصغيرة من الحقيقة أكثر مما تحمله أي خطبة. شدّت الأم ذراعيها حول الطفل، وبدا عليها أنها مستعدة للهرب.

وهذا كان جسرًا آخر بين الخوف المقدس والحياة العادية: أيًّا كان معنى الطقس لدى الناس، فكل والد يعرف صوت الخطر حين يقترب من طفل.

أزال Tautalafua الغطاء.

وفي الداخل لم يكن هناك إنسان، الحمد لله، بل ديك ذو ريش قرمزي، وقد رُبطت ساقاه بضفيرة. كان الطائر يرتجف ويخفق بجناحيه على الوعاء.

قال Tautalafua: "الدم يَختم العزم. والشجرة لا تطلب سوى هذا، وفي المقابل ستعمي أعداءنا وتثبت رماحنا."

صرخ بعض الرجال بالموافقة. وكثيرون لم يقولوا شيئًا. وانتشر الصمت أوسع من التأييد.

ثم دخلت Nafanua الساحة المفتوحة حاملةً سلة من شبكة. ومشى أليني إلى جانبها مع جامع الأصداف، والأرملة Sina-tai، والفتاة من الساحل الشمالي، والآخرين من بيت القوارب. بدوا عاديين بجانب أتباع Tautalafua المتوهجين، لكن كل واحد منهم كان يحمل شيئًا.

وضع الأرمل حزم الشبك وذكر الأيام التي عجز فيها عن الصيد بسبب حراسة الخصومة. وافرغ جامع الأصداف الأحجار المعلّمة، وأحصى البيوت التي لم تعد تملك ما يكفي من الطعام. ورسمت فتاة الساحل الشمالي خطوطًا بالرماد، مبيّنةً أين تقاطعَت حقوق البحر القديمة مع حدود القرى، ومثبتةً أن ثلاث غارات حديثة قد كسرت اتفاقاتٍ مقسومة بالأيمان.

ثم فتحت Sina-tai كفيها وذكرت أسماء الزعماء المختفين، اسمًا اسمًا، وإلى جانب كل اسم وضعت القَسَم الأخير الذي أقسمه علنًا. سلامًا مع ابن عم. ممرًا آمنًا لأرملة. إعادة أرض متنازع عليها بعد الحصاد. تبنّي ابن أخ يتيم. وعودًا معلّقة كحبال مقطوعة.

تحرك الجمع. حدّق الرجال في الأرض. وبدأت النساء يتهامسن فيما بينهن. لم يكن هذا شعورًا بالضعف. بل كان مرآة لا يريدها أحد، ولا يستطيع إنكارها.

تصلّب فك Tautalafua. "حسابات ذكية"، قال. "لكن الأرقام لا توقف الرماح."

وأزالت Nafanua القماش عن شعرها. فسقط الشريط الأحمر الباهت على الأرض. وتحركت الريح عبر البانيان، بعنف يكفي ليكسر عدة أغصان يابسة دفعة واحدة.

وقالت: "لا. لكن الحقيقة توقف اليد التي تستأجرها."

كان صوتها يحمل من غير صراخ. وحتى الديك سكن.

وقالت لـ Tautalafua: "لقد غذّيت هذه الشجرة بالكبرياء. قلتَ للمكروبين أن يكسروا قسمًا واحدًا ليلتئم جرحٌ آخر. وقدّمت للجائعين قصة قوة بينما كانت مخازنهم تتقلص. جئت إلى هنا أولًا في الخفاء. وطلبت من الروح النصر، وطلبت منك أن تصمت عن الرجال المفقودين."

تغير وجهه آنذاك، لا إلى خجل، بل إلى خوف. واستدار نحو الجذع صارخًا: "لقد خدمتُك!"

أجابت البانيان.

انفتحت مئات العقد الشاحبة على اللحاء كأنها عيون رطبة. وانفجرت الشهقات إلى صرخات. وضربت الجذور إلى الأسفل، لا بالسرعة الكافية لتصيب الجمع، لكن بقوة هزّت الأوراق كأنها مطر أخضر. ومن المركز الأجوف خرج صوت مصنوع من شتى الهمسات المتراكبة.

قال: يا أيها المتكبر، أطعمني ناقضي الأيمان. أطعمني المريرين. أطعمني، وسأحكم.

تراجع الناس متعثرين. ولم تتحرك Nafanua. وكانت يدَاها فارغتين.

حين بدأت الشجرة تومض

ركع Tautalafua أمام الجذع. "لقد أعطيتُ ما طلبتِ"، صرخ. "قلبتُ قريةً على قرية. وجلبتُ الهدايا. وجلبتُ الأسماء."

غاص صوت الهمس إلى الأسفل، وكاد يصبح رفيقًا. ليس كافيًا.

وحلقت جذور حول معصمه. فصرخ وتراجع، لكن اللحاء أمسكه كما تمسك السنارة سمكةً معقوفة الخيط. واندفع الجمع هابطًا في ذعر. وعلا بكاء الرضّع. وسقط الرجال الذين جاؤوا ليتظاهروا بالصلابة، وركضوا تاركين رماحهم.

وتقدمت Nafanua أخيرًا. وتطايرت لفافتها البسيطة في الريح، ولبرهة رأى أليني فيها كما حفظتها الحكايات دائمًا: لا أكبر من إنسان، لكن أثقل حضورًا في العالم، كأن الأرض نفسها تستقر تحت قدميها.

وقالت: "تراجعوا."

وأمسكت بجذرٍ معلّق بكلتا يديها. وتصاعد الدخان من اللحاء حيث أُغلقت راحتاها. وصرخت الروح من عشرة آلاف فم من ورق وعقدة. وانقضّ جذر آخر، ثم آخر. فثبّتت نفسها، والتفت، وغرست كعبها في الجذع. وانفجر الصوت كأن سارية قاربٍ تنكسر في هياج الموج.

ومع ذلك لم تضرب لتدمير الشجرة. ورأى أليني ذلك وفهم. فقد كانت البانيان يومًا مأوى للمجالس والعهود والمسافرين الباحثين عن الراحة. كان الشر يسكن فيها، لكن الشجرة نفسها لم تختر الجوع.

"أحضروا الماء!" صاحت Nafanua. "أحضروا الحصائر! وأحضروا أحجار العهد من السلة!"

شق الأمرُ طريقه خلال الخوف. وتقدّم الجمع المتواضع أولًا. فركض جامع الأصداف ليأتي بقرب الماء. وسحبت فتاة الساحل الشمالي الحجارة على التراب. وفرشت Sina-tai حصيرةً دقيقة أمام الجذع، رغم أن يديها كانتا ترتجفان إلى حد أنها أسقطت أحد الزوايا مرتين.

وتوقف آخرون عن الهرب وعادوا. لامسهم العار، لكن الشجاعة لامستهم أيضًا. وسرعان ما تكوّن خط من عين الماء إلى التل. وكان الماء يتناثر من يد إلى يد.

دَفَعت Nafanua أحجار العهد إلى الجذور المكشوفة. ومع كل حجر كانت تسمي رباطًا شوّهه الروح: حقّ الضيافة، حماية الأرملة، سلام الحصاد، الشعاب المشتركة، التبنّي، الطريق الآمن، هدنة الدفن. والتقط القرويون الكلمات. اهتزت أصواتهم أولًا. ثم صارت ثابتة.

لم يكن هذا تلاوة فارغة. فكل وعد كان وراءه وجه. طفل. أخت. دين سمك. قبر لم يُسوَّ بعد.

قاتلت الروح أشد. انفجرت عيون على الجذع كله، ثم أُغلقت، ثم انفتحت من جديد في رمشٍ محموم. وتسرّب عصارة سوداء من شقٍّ مفتوح، وتصاعد منها دخان في التراب. وكانت الرائحة فاسدة، كرائحة أوراق تتعفن في ماء محبوس.

زحف Tautalafua خارجًا من الجذر المرتخي وانهار قرب الحصيرة. ونظر إلى Nafanua كأنه يطلب نجدة لم يمنحها لغيره.

ولم تبتعد عنه. وقالت: "تكلّم. وأخبر بما أخفيت."

سعل، وضغط وجهه إلى الأرض، واعترف أمام الجميع. لقد قابل الهمس تحت الشجرة. وجلب رموز الحرب، وأحبال الأيمان المسروقة، وأسماء الزعماء الذين جعلهم كبرياؤهم فريسة سهلة. وكان يظن أنه يستطيع ركوب جوع الروح ويخرج سيدًا للجزيرة.

وعند تلك الكلمات، ارتجفت البانيان. فالروح المتغذية على الكذب لا تستطيع أن تحافظ على شكلها حين يُقال الحق أمام السامعين كلهم.

وأخذت Nafanua قربة الماء الأخيرة وسكبتها في الشقّ في الجذع. ثم دفعت يديها كلتيهما في الفتحة وسحبت. وانفجر الضوء، لا ساطعًا كالنار، بل قاسيًا كوميض العاصفة على البحر. وانشقّ الجوف. واندفع شكلٌ أسود، كله فم ولا عظام، صارخًا حتى خدش الصراخ الأذن.

ارتفع فوق الجمع، يبحث عن كبرياء يتشبث به. فلم يجد إلا القليل الآن. بقي الخوف. وبقي الحزن. لكن الكبرياء كان قد سُمّي، والكذب فقد المأوى.

التقطت الريح ذلك الشيء ورمته شرقًا فوق الأمواج. وتفكك فوق الشعاب وغاص في الرذاذ.

وسكن التل، إلا من النشيج والتنفس.

لمست Nafanua جذع البانيان. فأُغلقت العقد الشاحبة. واستقرت الجذور المعلّقة. وما بقي كان خشبًا مجروحًا، منشقًا ومظلمًا، لكنه لا يزال حيًا.

وتوجهت إلى الناس. "لا تأتوا إلى هنا من أجل النصر"، قالت. "تعالوا فقط حين تكونون مستعدين لسماع ما كانت أمّ عدوكم ستقوله عنكم."

لم يُجب أحد فورًا.

ثم عبرت Sina-tai، وقد أثقلها العمر وانحناء الظهر، إلى Tautalafua ومدّت يدها. لا عفوًا. ليس بعد. بل أمرًا. قالت الإشارة: انهض وأصلح ما بقي من النفس. فأخذ يدها ووقف.

وبحلول المساء، كان الرجال يعيدون بالفعل أحجار الحدود إلى أماكنها الصحيحة. وحمل أب الطعام إلى أصهار ابنه الميت. وأعاد صبيان رمحين مخفيين إلى المخزن وربطا الباب بحبل جديد. وشاهد أليني Nafanua تسير وحدها نحو الشاطئ.

سألها: "أستبقين؟"

نظرت إلى البحر، حيث كانت الأسماك الطائرة تلمع فضة فوق الماء الداكن. وقالت: "الجزيرة تحفظ السلام بيديها."

"إذًا ماذا أقول لهم عنك؟"

دخلت Nafanua الضوء الآفل، وصارت مرة أخرى امرأة بسيطة في شعرها قطعة قماش حمراء. وقالت: "قل لهم من ثبت موضعه. إن لم يتذكروا إلا اسمي، فستعود الشجرة جائعة."

لماذا هذا مهمّ

لم تُنقذ Nafanua Savai'i بالقوة وحدها. لقد جعلت الجزيرة تسمع وعودها المكسورة، وكان ثمن ذلك أن فقد المتكبرون أقنعتهم. في الذاكرة الساموية، يربط الكلامُ العائلات والأرض والبحر بإحكامٍ أكثر من الحبل. وحين تتعفن تلك الروابط، قد تنقلب حتى الشجرة المقدسة على أهلها. وبعد سقوط الروح، بقي البانيان قائمًا على التل، ولحاؤه المجروح يحمل آثار كل يدٍ حملت الماء.